Fantasia

⁠Um poeta faz-se de muita dor. E a sua alma é repleta do mais puro amor. A sua vida nunca é completa - pois ele é um eterno sonhador. Um poeta é o mais puro quimerista... Um incessante alquimista... Demiurgo de seu próprio mundo - Grande criador...um visionário,um idealista,um fantasiador,um realista... Às vezes um ser que parece invisível,sem cheiro,nem sabor... Um forjador imprevisível,ludibriador... - Sabe o poeta que algumas poesias é uma espécie de leitura fria . O poeta é a voz daquele que clama no deserto. E mesmo quando tudo é ilusão,ao escrever,ele consegue trazer aquilo que está longe para bem perto. Ora o poeta é uma alma feliz - Ora uma alma aflita. E mesmo quando calado,sua alma grita!!! O poeta é tão forte que ele escreve sobre a dor,a alegria,o amor,a morte,o medo,o vazio e a solidão que em seu mundo vaga. - Pois ele é a verdade e a mentira escrita que nem mesmo o tempo apaga!

⁠Grande ilusão morta no espaço tempo...
Do fundo do copo...
Disfarçando a espera de um qualquer sofrimento...

Pelas saudades que lhe aterram...
Procurando no amor a felicidade...
Entre conversas vãs...
Entre os descasos sem cuidados...
Pertencer a quem souber...
Apreciar os trejeitos...

No íntimo mais profundo...
Ignora o silêncio e o eco...
O que o coração murmura, a voz não diz...
Entorpecido sente-se feliz...

E vão-se em mar a fora...
Os sentidos embriagados e mal sentidos...
Que tudo é ilusão que esta alma sente...
Se nada há de novo e tudo o que há...
Sentir prazer em deitar-se com o perigo...

Que alguém lhe mostre a tua imagem, como tantos, sem sentido...
Sem expor à vergonha...
Sem alardear seus gemidos...

Pobre esperançado...
Que anda crê na ilusão…
Do amor…
Da fantasia...
Que nas portas dos bares aguarda...
Alguém a lhe acompanhar pelas ruas...

Tudo posso esquecer em minha vida...
As visões em minhas estradas percorridas...
Só não consigo me esquecer no entanto...
Dessa figura de alma nua...

Sandro Paschoal Nogueira

⁠O propósito coletivo do homem é a evolução?

Somos humanos, inquestionavelmente soberanos? Ou do sistema que criamos nos enganamos?

Fantasiados de crenças, adoecidos pelo ego; Subjetivamos, ferimos, matamos...

Tudo perdeu a graça, fomos a lua, mas enfraquecemos nossa raça?

Por que nos escravizamos pelo valor inventado em um papel? Se na morte não levamos nada, nem nosso anel...

Racionalidade é ser mais forte do que falácias subjetivas, se unir por um propósito, não fazer reverência a quem não se inclina.

⁠
"Brasa"



Sinto? Talvez sim.
Mas não como antes.

Havia um fogo em mim,
onde cada emoção era álcool.
Bastava um toque —
e eu explodia em chamas.
Belo, mas perigoso.

Foi assim que me afoguei em fantasias,
jogando horas do meu vasto dia
em cenários que não existiam.
Romance era refúgio
(e cárcere também).

Depois, veio o silêncio.
A dor me acordou.
E o fogo… virou brasa.

Hoje, é morno.
Quase não aquece,
mas também não queima.

Estranho.
Talvez necessário.
Talvez... uma saída, proteção.

Mas sinto falta, confesso
da melancolia que me fazia poesia,
da música suave ao apreciar a vista na janela,
do cheiro da chuva,
da beleza quieta do mundo.

Agora, meus olhos molham,
mas não choram.
A lágrima não escorrega
ela apenas sussurra.
E algo, dentro de mim,
a seca.

No começo, temi.
Temi virar pedra.
Temi nunca mais sentir.
Mas talvez...
seja uma lição.

Nem sempre a vida é sentimento.
Às vezes é fé.
Às vezes é razão.
Às vezes é só... viver.

Viciada em fugas
mundos paralelos de doçura.
Mas um dia doeu tanto,
que eu fui embora dali pra sempre.

Desde então,
sinto tudo mais leve.
Até demais.

Deveria doer.
mas só pesa.
E o medo volta:
e se eu não sentir nunca mais?

Mas talvez...
só talvez...
sentir de forma calma
também seja amar, também seja sentir.

E há esperanças
uma brasa, ainda queima de maneira escaldante
quem sabe torne-se eu novamente uma amante?
dessa vez, sem impulsos
sem extremos.

⁠Mulheres

Esse amor de mulher! Seleção natural
Da cortesia feminina sem batom!
A singela melodia do bom som
Da voz que irradia todo dia como especial!

Mulher, não corra! Pra que andar depressa?
A sensualidade é desfilar, nesse dom,
De manter na memória o bom tom
Do caminhar, que esse charme interessa!

Sempre sorrindo, avante! Sem a gargalhada,
Dessa risada, que só deixa atrapalhada
A bela expressão de paz, extirpada pela dor…

Ah! Mulher! Resgata essa energia que agita
A postura desse oposto que ainda acredita
Nessa imaculada fantasia desse amor!

⁠Existe uma diferença entre acreditar no impossível e acreditar em si mesmo.
Existe uma diferença entre ser ingênuo e ser sensato.
Existe uma diferença entre alimentar utopias e alimentar sonhos.
Existe uma diferença entre fantasia e realidade
Quando a gente delimita muito bem essas diferenças, fica fácil nos permitir. Nada nos impede de fantasiar, isso é até saudável, mas saber que nem tudo que se fantasia pode ser transformado em realidade é fundamental para a nossa saúde mental e felicidade.
Então, permita-se! Se existe 1% de possibilidade vai lá e coloca 99% de trabalho e faz acontecer, caso contrário não perca tempo, o seu bem mais precioso tentando transformar pedra em flor.

CAMARIM

E quando o palhaço entrava
No centro do picadeiro
A plateia delirava...
Todo o público aplaudia,
A criançada gritava,
Era muita euforia!

Ele era, afinal,
Um artista fenomenal
Ninguém mais e ninguém menos
Que o Palhaço Alegria,
Com todo o seu talento,
Com toda a sua magia.

Ao ver tamanha energia
Que do circo emergia
O Palhaço Alegria
Alegre também se via.

A tristeza em seu peito,
Esta era apenas sua,
Guardava-a muito bem,
Não contava pra ninguém.

E após aplausos sem fim
Lá atrás, no camarim,
O palhaço meditava:

“Sei que a arte imita a vida...
Mas que bom também seria,
No tocante à minha parte,
Se ao menos algum dia
A vida imitasse a arte”.

Ainda acredito na construção imaginaria de um Grande Farol Branco nas nuvens⁠ para que durante o dia, guie os nossos sonhos e a noite mais resplandecente possa guiar e orientar os cometas que rasgam o céu e as estrelas.

⁠Sou levado a um emocionante conto de fadas, fico encantado de imediato, quando admiro a tua graça, uma linda fada saída de um livro de fantasia, onde a tristeza não se instaura e a felicidade está em demasia, resultando em um amor que aquece a alma e uma paixão que causa alegria.

⁠Diz ser ousada, mas não tem ousadia.
Não ousarias ser minha felicidade, minha alegria.
Não ousaria agora, como também não ousara aquele dia.
Não ousarias.
Não ousou um abraço mais forte, um beijo com ardor, aquecer minha alma fria.
Não ousou, não ousas, e sei; não ousarias.
Quem te usa, tu amas; quem te ama, tu usas, e é nesse ciclo que a dor se inicia.
A mente já não sabe o que é memória e o que é fantasia.
Parece-me, tenho as respostas na ponta da língua.
Memória, é seu abandono; fantasia, é contigo uma vida.
Tento roubar o coração de uma mulher com alma de menina.
Sua indiferença é mar; sua gratidão, cacimba.
Tentou ser feliz, mas não com sua felicidade, hoje compreendo sua covardia.
O fizestes porque diz ser ousada, mas em seu âmago sabes, não tem ousadia…

⁠O amor falou mais alto do que o medo.

⁠*
"Acordei na montanha 🏔️
observei a paisagem ✨
e minha
linguagem
so falava de poesia,
e meu coração em doce fantasia, falava de tudo e não via ninguém..."
***

⁠Sabe aquele chega!?
Estão... Momentos que despertam após as fantasias que não duram depois da chuva!
Segue a tua vida, tua loucura, segue...
Isso basta! Segue...

⁠A mulher tem a imaginação mais complexa e animada
do que a de um homem,
mas tornar os seus sonhos reais exige despir-lhe a alma
antes de descobrir
o seu corpo.

A monarquia logo ruirá e teremos um Estado democrático. Infelizmente, feito através do sangue que estará por baixo dos panos.

Presumo francamente que na tua essencialidade fértil, existe um ⁠jardim de belas pétalas, onde as flores florescem ricamente com amor, exaltando fervor e delicadeza através de sentimentos autênticos em tons admiráveis que remetem à vividade da renascença.

Essência que reluz do teu olhar carinhoso que possui provavelmente uma visão poética voltada para uma distinta simplicidade que mescla a emoção da fantasia com a vívida realidade, que fomenta a tua própria fonte de euforia, uma genuína preciosidade.

Ainda que esteja certo e não sei se estou, seguramente, é apenas um fragmento da tua existência, o prefácio de um livro, um pequeno indício de uma grande descoberta, um detalhe imprescindível assim como todos outros para que tu floresças

E agora você?

A farra acabou
O circo fechou
As sessões acabaram
Espetáculo não existe mais
O ilusionismo terminou
A bajulação acabou
A festa terminou
O público foi embora
A claque cansou
O narcisismo ofuscou
Agora tudo são cinzas
A fênix morreu
O ataúde fechou
Cerrado com aço
Tudo era fantasia
Sonhos de palhaço
Cores e solidão
Farsa laboral
Fugaz e efêmero
Exibicionismo é outrora
As luzes se apagaram
A máscara caiu
Gás lacrimogênio acabou
Não existe mais público
As palmas acabaram
As luzes acenderam
Tudo é claridade
Agora é tempo de voltar
Para a Terra, Astronauta!
⁠

⁠Cada um de nós é o diretor do filme de nossas vidas, com nossos olhos atuando como câmeras em alta definição. Apesar da capacidade de criar qualquer enredo, muitos optam por conduzir a vida com tons de terror ou drama, em vez de escolher a comédia ou fantasia que também estão ao alcance.

⁠Não há narcisismo que dure para sempre; um dia o lago seca; o espelho quebra; a luz do holofote se apaga; a festa da fantasia chega ao fim, a máscara cai e a visibilidade do pavão boçal desaparece na poeira do tempo.

⁠A Bruxa obtém seus poderes da natureza. Ela invoca seus sonhos com feitiços e encantamentos. Com poesia. E acho que é por isso que temos medo delas. O que é mais assustador para o mundo dos homens do que uma mulher limitada apenas pela sua imaginação?