Espetáculo
Na espontaneidade surge o espetáculo extasiante do amor, mas a presunção em oficializar o mesmo, por meio de ritos, fóruns e documentos, ofusca o encanto, desvanece a mística e principia o divórcio.
No espetáculo da vida todo mundo é artista. Alguns escrevem seus próprios roteiros, outros improvisam em cena... E o improviso é um talento, onde até o desatento ganha atenção.
DEUS nos brinda a cada amanhecer com um novo espetáculo. O dia está aí , lindo e majestoso nos convidando pra viver .
"O verdadeiro artista não se preocupa com a quantidade de público no espetáculo. Para ele, uma criança ou um olhar solitário que se encanta é o que importa, pois o artista genuíno vive apenas para a arte de emocionar deslumbrando os sonhos perdidos e sua exibição flui do fundo da alma para o coração". Luiza Gosuen
O sol assiste silenciosamente o espetáculo do abraço entre o mar e o céu sem necessidade de nenhuma explicação.
O palhaço poeta
Pobre palhaço cheio de graça
Anunciando o espetáculo no meio da praça
Faz palhaçada
Leva o povo ao riso
Jogando palavras
Por puro improviso
É metáfora, metonímia e ironia
Seu pequeno espetáculo composto de eufemismo
Mas o palhaço se entristece por ver tanta alegria
Por lembrar que no fim da noite escreverá mais uma poesia
Rasgará sua alma e colocará no papel
Toda dor que esconde atrás dum sorriso.
Naturalmente podemos viver o melhor da vida, nos permitindo fazer dela um espetáculo maravilhoso sem se preocupar o quanto inesperada pode ser seu fim.
Ela já estava habituada a viver o espetáculo da vida "solo",
Mas a vida não é para os fracos e gosta de peças,
Foi então que despretensiosamente ela encontrou um amigo incrível,
E como complicar é tempero da existência, ali, naquele homem ela encontrou o homem que a desconstruiu...
E ela que nunca foi de esperar na praça muito tempo para concretizar um amor, jurou para si mesma que nunca mais vai querer amar outro alguém.
Aos tristes amantes de privilégio singelo resta assistir ao espetáculo da vida alheia por de trás das cortinas. Aonde os personagens fingem ser felizes."
Nem mesmo o sol naquele dia quis perder o espetáculo deste encontro. Um dia que se fazia nublado não resistiu em ver estes dois cometas. Quando se abraçaram pela primeira vez e ainda tímidos iniciavam a conversa e toda formalidade. Um dos Cometas presenteou o próximo com o que ele queria a muito tempo, e juntos passaram a saborear sua primeira sobremesa. Na saída da casa gelada o Sol veio conferir aquela que brilhava mais que ele e um sorriso assim se fez. Tudo é belo e lindo. Parece que o arco- iris e o mar se encontram nos seus olhos. Um espetáculo de vida maravilhosa que somente nele aquele cometa poderia encontrar. A troca de Carinhos os aproximavam e aquele passeio naquele lugar incrível. Um jardim que merecia o aparecimento daqueles que são majestades de corações puros.O sol sempre estava a iluminar o caminho destes que estão apaixonados. O sonho então se realizou, e tudo parece tão perfeito que nem mesmo o tempo queria passar. Pequenos toques e aproximação acontecia lentamente, cada minuto era importante. Entre piadas sem graças e pequenas "mentiras", eles ficavam ainda mais felizes por estarem juntos. Aos poucos os cabelos dela passavam em seu rosto, e sentir o perfume um do outro faziam com que aquela magia perfumasse o ar. Rosto perto, beijo inevitável. O momento mais lindo da tarde. Tudo é mais belo, nem mesmo os anseios e os sonhos puderam trazer tanto prazer e chegar perto do que aquele momento queria dizer. - Eu sou feliz meu pequeno cometa. Sou um panda carente em teus braços. - Que seja sempre assim este carinho entre nós. Dizia ela. Cair da noite e o seu brilho fica como a rainha lua. Como tudo tem seu tempo o caminho de volta é enfrentado com uma parte de tristeza, mas com uma esperança de que valeu a pena esperar. Dois poderes dignos de receber tanto amor. Não existe nada melhor, tudo que ele sempre quis está na imensidão do teus olhos amada minha.
Segunda-feira, tens um gosto amargo de demência, bonita também, eu diria, sem nenhum espetáculo, pela primeira vez estava tão distante...de ser boa.
Não sei definitivamente inventar estórias. Acho que meu estilo de escrever é meio vago, vesgo, cego. É dançar a caneta no papel e rabiscar a folha com palavras inúteis. É escrever sobre um cotidiano que não existe. É escrever simplesmente o óbvio. Por mais clichê que possa parecer, escrevo o que eu acho que é verdade, e o que eu acho que é mentira. Tenho preguiça de revisar acontecimentos concretos. Tenho fome de escrever bobagem.
