Especie

Somente uma vida virtuosa como a sua pode ter uma
alma tão iluminada e que causa espécie até ao por do sol.

Escritor é vidente
Vidente dele mesmo
Desconhece sua mente
No entanto, Advinha
Surge uma espécie estranha
De medo, paz e euforia

É a habilidade de o homem de lembrar que nos diferencia, Somos a única espécie que se preocupa com o passado, Nossas lembranças nos dão voz, e são testemunhas para Que outros possam aprender, assim eles podem celebrar Nossos triunfos e se prevenir dos nossos fracassos, evitando Assim consequentemente coisas horríveis que poderíamos Fazer por simples curiosidade! As lembranças são o que nos mantém vivos, são o que nos Fazer ter ânimo e motivo para viver em um mundo tão conturbado, Em um mundo onde não se há perspectiva de vida para um futuro Próximo, a não ser por ódio, dor e sofrimento, um mundo onde a Solidão e o individualismo são os principais fatores da extinção da Vida humana urbanamente sociável do Planeta! São esses tipos de lembranças que fazem do nosso mundo um lugar Melhor e pior simultaneamente! Existem várias maneiras de definirmos nossa frágil existência, Muitas maneiras de darmos significados à ela Mas são as nossas Lembranças que moldam o seu propósito, dão um contexto. Uma diversidade particular de imagens, medos, amores e Arrependimentos. Por uma cruel ironia da vida é nosso Destino confrontar escuridão com Luz, o bem com o mal, o Sucesso com a decepção, é isso que nos separa que nos torna Humanos e no final é aquilo que lutamos para preservar, Aquilo que fazemos o possível para continuar existindo, são Pequenas coisas que fazem tudo criar um sentido lógico, um Sentido que faz todas as Pessoas se unirem em prol de algo, De algo que realmente nos faz sentirmos bem!

Nossa espécie incoerente


Ás vezes só nos damos conta de nosso comportamento e de como dói Quando somos vitimas dele por meio de outros...
Sofremos... Choramos... Amaldiçoamos o outro pelo que nos fez, enquanto já o praticamos inúmeras vezes.
Claro que isso não é regra.
Mas há de se admitir que somos uma espécie um tanto incoerentes...

ESPÉCIE MULTICOR

A humanidade é tão contraditória
observe ao longo da nossa história
Muitos dizem gostar de multicores
mas na cor de pele, são opressores

Surgiu até um louco raciocínio:
criou-se campos de extermínio
para tornar a raça pura
Como se isso fosse a cura!

Qual a razão de tanto temor?
Cor da pele não tem como impor.
Abaixo dela não há discrepância
Por que persiste a ignorância?

E continua minha indagação
Para que tanta presunção?
A pele não guarda o caráter
Não é tão difícil entender.

Se a questão é melanina
é o DNA quem determina
Raças são de várias origens
Espécie, só uma: Homo sapiens

Igualdade se faz com atitudes
preconceito só nos torna rudes
E essa é a verdade afinal:
todos teremos o mesmo final!

Se você não gosta de algo, preserve para você! Ou melhor. Fale assim poderemos saber de qual espécie você é.

Primeiro:

O mundo todo era uma grande confusão.
Ela era indigna de qualquer espécie de confiança.
Andou diversas vezes para trás.
Trouxe consigo uma série de sarcasmos.
Enganou a plateia.

Segundo:

A carta foi enviada de São Paulo.
Nunca soube quem as enviou.
As janelas eram claras.
O lugar era impregnado pelo teu próprio cheiro.

Terceiro:

Insuportável.

Sei que existo.
Não sei de mais nada.
Ouço vozes, ouço silêncios.
A vontade que tenho é de ler o mundo todo deitada em minha cama.
Seria um modo fácil de estar preparada quando saísse para trabalhar. Lugar escroto.
Repito palavras. Não sei o significados de muitas delas.
Sou egoísta.
Escrevo sobre mim o tempo todo.
Sem resposta.
Me divulgo.
Me mostro.
Mas não sou o que se pode ler assim escancarado.

Olhe eu lá. Atravessando a rua. Carregando uma enorme garga explosiva dentro de mim. Sem importância. Nariz empinado. Sou um mistério. Me orgulho por isso. Mas na verdade não se é de muito conforto ser um mistério até para si mesma. Dês da adolescência sou meio perdida. Até tentei ler sobre tal assunto mas pra mim não deu muito certo. O livro de tal e eu não falamos a mesma língua.
No final eu sempre acabo sentada na poltrona ouvindo o eco silencioso de uma TV ligada e eu fitando o nada que geralmente no meu estado de insonia se torna muito interessante. Minhas expressões são grosseiras dignas de uma porção de medos.
Pausa.
Vontade de traze-la pra perto.
Ela confunde as coisas. Ela discorda de tudo que eu falo.
Mas na verdade a mentalidade dela é mais conturbada e barulhenta que a minha.
É por isso que não fala. É por isso que vive em silêncios...É por isso que anda tão distraída.

Um fato:
Eu sou egoísta.
Eu disse que escrevo tudo sobre mim então preste atenção em cada palavra. Pois são todas as minhas confusões mentais sendo jogadas em qualquer canto.
Cuide delas.

No fundo.
Eu na verdade sou uma rosa.
A mais vermelha e a que mais possui espinhos.
Suponho que os espinhos sejam fruto da sua imaginação criando para mim uma imagem aterrorizante e intocável inspirada pelas minhas expressões grosseiras.
Me perdoe.
Pode se aproximar. Repito. Pode se aproximar. Sem medo.
Mas se aproxime com cuidado porque as minhas pétalas se desmancham com muita facilidade. Mas tudo bem, venha com espinhos também.

A minha teoria:

Me sinto agredida pelos seres humanos até quando me olham com admiração.

A minha segunda teoria:

O problema sou eu.

~
Aprendi a observar cada movimento sem me mover. Parada como estátua. Vendo um suposto tempo passar. Vendo o dia virar noite e as cores mudando de aspectos.
Parada, observando o nada que neste instante se torna algo muito interessante.

Ultima nota da autora:

“O silêncio é a música mais fatal que alguém já ousou escrever,

L.R..

A hora de dormir é uma espécie de catalisador do ego. As vezes te arrebenta carregando tudo num mesmo momento. As vezes te poupa e permite alguma paz. É um sistema instável, como tudo que faz parte do emocional. E imperfeito. Pode voltar os mecanismos contra si mesmo.

Ela é mulher, ela é confusão.Ou você aceita, ou acha outra espécie pra amar.

Que ser é esse, que repudia sua própria espécie? Ah ser humano ainda tenho esperança que um dia você aprenderá com o amor incondicional de Jesus Cristo.

Vocês assassinam toda uma espécie e depois se dã tapinhas nas costas.

As vezes a vida nos joga numa espécie de limbo. É como se estivéssemos entre o estar e o não estar. Uma verdadeira dimensão intermediária no viver. É estranho passar por essas fases na vida. E talvez você nunca passe por isso. Tento descrever da maneira mais nostálgica possível. Digo que é o espaço que divide às musicas no vinil. É o chiado constante da agulha, com o estourar de flocos de poeira em seu cristal. É o nada. É o espaço em branco, que você terá o trabalho de escrever.

"Uma informação é uma espécie de virus, que se propaga através das pessoas!"

A QUARTA PRIMAVERA.

A quarta primavera na ausência da flor.
Especie única do meu jardim.
Extinta, órfão meu quintal ficou.
Morando no meu imaginário.

Do polén a lembrança fecundou....
O nectar do quintal não é mais tão doce assim.
O espinho que nunca me feriu,

da flor que exalava o jardim.

O beijo e o carinho regavam a flor.
Mato a saudade ao ver colibris.
A flor que na minha vida passou.
Celeste, Deus, a flor, querubins.

"maternus sempre lembrae"
Científico nome da flor
Do meu sentimento que não jaz.
Brotam as palavras que em poesia lhe dou.

Autor: Carlos Henrique R. de Oliveira.

Toda felicidade é uma espécie de conformismo.

Em nossa mortalidade e igualdade alcançamos a perfeição máxima de nossa especie.

Se o(a) ama, deixe-o(a) ir. A Pergunta é: Que espécie de ser é esse que deixa ir aquilo quem ama?

O Amor é assim.

"O amor é assim"... o amor é uma espécie de fogo que queima por dentro, que arde sem a gente ver a olho nu...
O amor é uma ferida dói, que faz a gente gemer, gritar, alarir...O amor um contentamento de alegria descontente que faz a gente cantar, alvissara...O amor é uma dor que desequilibra, que desmonta o coração em mil pedaços, que faz a gente sofrer perceber sem domínio do querer que dói doer.

O homem é o único animal que coloca a sua espécie em perigo constante e ousa se intitular inteligente, civilizado, humano...

DA TRISTEZA - Ensaio

“...a tristeza é uma espécie de bolor da alma,
que cada novo pensamento contribui para eliminar.
É a putrefação da vida estagnada,
e cura-se com o movimento e com a atividade...diz-se que o tempo
cura a tristeza; os seus efeitos devem ser sem dúvida acelerados pela rapidez
com que se sucedem e pela amplificação crescente das causas que lhe dão origem...é propriamente este estado de espírito no qual o nosso desejo se fixa sobre o passado sem olhar para o futuro, um incessante desejar de que qualquer coisa que aconteceu, tivesse acontecido de maneira diferente, um desejo que nos atormenta e nos faz perder a esperança em qualquer satisfação ou posse de qualquer coisa perdida e que nenhum esforço, por maior que seja poderá restituir-nos...”