Escritor

⁠Pensei que era imortal, contudo constatei que era homem, como os demais. Ser escritor não torna alguém diferente de outros.

⁠⁠Eu nunca usaria um escritor fantasma para escrever por mim. Meus fantasmas não deixariam.

⁠O tipo de personalidade padrão de um escritor é a de um megalomaníaco tímido.

⁠Minhas poesias são reflexos das minhas dores, talves se não as tivesse, eu seria um escritor encéfalo.

⁠Todo bom escritor precisa de um pseudônimo, para dizer o que só os maus escritores são capazes de falar.

⁠Nada aterroriza mais um escritor ou um filósofo do que a ocorrência de um hiato.
Seja no papel, seja na vida.

⁠Na verdade aquele que quiser ser um bom escritor, deve começar por escrever sua própria história.

⁠Eu não ou um escritor,
Sou um instrumento!
Sem a arte eu sou um objeto
Relegado ao relento.

⁠⁠posso não ser um grande escritor!,mas sou um grande aprendiz da escrita.

Teoricamente sou tímido por isso escolhi ser escritor : para ser escolhido pela poesia.

⁠Pelo jeito que o dia amanheceu, quero dizer quem sou
Escritor, musicista, me considero compositor, mas de todos os meus dons o que mais diz quem eu sou
Sou camisa preta minha função encantador
Me apaixono muito fácil pela atividade que eu exerço, não importa o meu cargo, pois meu carisma bem de berço;
Aprendi com o "5S" o valor da organização sou da sustentabilidade, setor da manutenção;

⁠Poeta Rimador.


Sou ouvinte...
Sou telespetador....
Sou poeta...
Sou escritor.....
Minha origem...
Sou raiz de um lavrador...
Sou gladiador.....
Não sou psicólogo...
Mas sou fantasiador....
Rasgado na rima...
E isso me alucina....
Escrevo pra mim...
Escrevo pro povo...
Do ovo...
Aprecio a gema....
Nesse poema...
Ouço o cantar da ciriema...
Ainda ontem...
Tentei ir ao cinema....
Na devassa madrugada...
Acordei inspirador...
Desnorteado e entregue...
No meu mundo de rimador....
Sou avaliador de cenários....
No palco declamador....
Ecoa poesia...
Se espraia na aurora...
Monto em meu cavalo....
E não calço espora....
Sou da roça sinsinhô....
Estilo caipora....
Acordo cedinho....
E tomo um café agora....
Ando de carro...
Ando na rua...
E ando nas vielas...
Sem velas...
Dou um beijo em minha amada...
E um tapa na tramela....
Sou serrano...
Sou braisleiro...
Sou português...
Comigo não é bagunçado....
Não sou só vendedor....
Aquu...
Também sou freguês....
Poema meu...
Te domino na cincha de couro...
Sei que tu não és....
O meu maior tesouro....
Meu ouro...
Está aqui engavetado....
E ele não pode ser revelado...
Através da minha imaginação....
Vejo o sol no anoitecer...
E as estreias do céu junto a luz...
Essa que nos conduz....
Não posso disso me vangloriar....
No talento...
Sento um pouco na sala....
Abro as cortinas na regala....
Sinto o vento no relento...
E não por muito tempo...
Pra fazer essa arte....
Fui ao Saturno e Netuno...
Tomei chá de Mercúrio...
Me curei...
Dei um adeus ao Plutão....
Abracei a lua e Marte...
Fiquei vermelho....
E dei um start...
Sem regalias...
Inspirei isso dormindo....
Ao abrir os olhos....
Ja estava escrito....
Essa filosofia...
Vou parar por aqui...
Se eu continuar...
Nesse teclado que cambaleio...
Posso eu até desmaiar...


Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Você não pode se tornar um bom escritor a menos que tenha a capacidade de ver que todo mundo está tentando aliviar a sua dor, e a dor de todos é relativa.

Ne um minuto eu sou um rei ne outro sou um mentiroso essa é a alma de um escritor

⁠O medico e o escritor
Era uma vez, na perdida do tempo, se encontraram o médico e escritor.
E na lasca do destino sentaram-se juntos e formataram uma prosa.
E no dialogo, ao findar da noite, perguntaram-se:
– Me esqueci, o que você faz mesmo? O outro respondeu:
– Eu curo os defeitos do homem, sou médico.
– Você cura o quê?
– Os enfermos.
– Quais enfermos?
– Enfermos do corpo, os do espírito somente Deus cura. E você, o que faz?
– Eu escrevo o pensamento do espírito, a ilusão, palavras de sentimento, a percepção das pessoas perante a vida.
E o médico diagnosticou:
– Então, concluindo, somos todos enfermos! Eu vendo o diagnóstico e você atravessa com palavras de consolo.
– Não, doutor. Deus nos criou perfeitos, a concepção nos fez imperfeitos.
– Então, para ser medico também tem que ser escritor. O literato respondeu:
– Há várias formas de cura, a física e a espiritual.
– Então o que nos une no mais profundo?
– A dor é o que nos prende. Você, médico, acalma e silencia esta dor. O escritor roda no escrever sobre o caminho delineado do existir. De onde “derivou” a dor, as expressões enfermas, a “trajetória agonia” do quotidiano que gera toda a moléstia.
Livro Pó de Anjo
Autora: Rosana Fleury

Eu sou um escritor raro! Do tipo que não escreve livros... Escrevo pensamentos, dentre estes, alguma coisa que preste...

O escritor é um maluco que tem a obrigação ou o duvidoso privilégio de ver a realidade, e por isso, quando um escritor para de escrever, acaba se matando, porque não consegue se livrar do vício de ver a realidade, mas já não tem aquele escudo para se proteger dela.

“Muitos dizem que a melhor fase da mulher é aos vinte anos, outros como o célebre escritor francês Honoré de Balzac, escreveram em verso e prosa que é aos trinta e alguns afirmam que é aos quarenta. Em minha modesta opinião creio que não exista uma melhor fase na vida da mulher, todas elas são importantes, cada qual em seu devido tempo, desde que se conheça, respeite e valorize a essência feminina.
Toda história tem um começo, meio e fim, assim é a vida, assim é a mulher, quando ela nasce, passando pela infância, depois pela adolescência, até o momento mágico em que a moça, qual botão de rosa, desabrocha, transformando-se em uma mulher, decidindo, através de seu livre-arbitrio, se constituirá uma família, e, se protagonizará ou não o maior de todos os milagres, o milagre da vida, o de ser mãe e conceber um novo ser.
Ao longo do tempo, em inúmeras famílias pelo mundo a fora, em diversas civilizações e culturas, a mulher exerceu e ainda exerce um duplo papel, uma tripla jornada, ora sendo pai e mãe, ora sendo avô e avó, assumindo toda a responsabilidade pela criação, educação e sustento de seus filhos, netos e bisnetos, e, não raro, por toda a família.
Em pleno século XXI, infelizmente, a mulher ainda vivencia a sombra da discriminação, ignorância, intolerância, preconceito e violência, muitas vezes pagando com o sacrifício da vida e rubricando com o próprio sangue o simples fato de tentar exercer o protagonismo de sua história. A maioria sequer usufrui os mais simples e preconizados direitos. Todavia uma coisa é certa, jamais ela deixará de ser o que sempre foi, é, e será: MULHER!”

Um escritor escrevive do que faz.

O escritor está sempre trabalhando em um livro, mesmo quando não está escrevendo.