Escrita

“Se ao escrevermos com a mão que não temos habilidade de escrita virássemos todas as letras para esquerda e ao escrevê-las movimentássemos essa mão para a esquerda também, sendo esse modo de escrita lida com auxílio de um espelho, veríamos que é mais fácil de escrever do que se escrevêssemos com essa mesma mão virando todas as letras para direita e ao escrevê-las movimentássemos essa mão para direita também, sendo esse modo de escrita lida sem auxilio de um espelho. Isso poderia explicar por que Leonardo Da Vinci conseguia escrever com as duas mãos e por que sua escrita tinha que ser lida com auxílio de um espelho.”

Pensando no tempo, ele parou
Voando com o vento, e ele passou
Parei na escrita,
Dos versos e rimas
De uma estória cantada,
De uma cidade encolhida,
Em rebanhos desertos,
Em estradas escuras,
Nas esquinas de ruas,
Ou em lugares distantes,
Viagens á mares,
Pensamentos constantes,

Me fazem refletir,
Que realmente o que eu vi não estava ali,
Tudo ilusão de uma mente careta e sem rumo,
Meu destino eu encurto com essa lata de cerva
E esse maço de fumo.

Toques na boca,
Celulares ligados,
O transito em transe,
Da vida um romance,
Do romance uma estória,
Dessa estória um desejo,
Do desejo um olhar,
Desse olhar vejo você,
Em você encontro o caminho,
O caminho da vida.

Tenha em suas mãos uma pena e um tinteiro, mas cuidado para não borrar a escrita de sua vida!

A historia sempre será escrita. Voamos muito e viajamos a todo momento a cada sentimento e no fim da noite quando deitamos, pensamos em tudo e as vezes não dormimos. Naquele dia, naquele momento, naquele beijo e abraço, naquela hora que nos olhamos com direção certa e nada fizemos, que dor! Mas é a história que escrevemos todos os dias, nossa história que nunca vai se acabar.

A poesia sentida e não escrita poderá ser um sentimento não vivido, mesmo sendo transcrita. Ler faz bem, às vezes pode revelar sua alma.

A escola deve criar um círculo virtuoso, em que a leitura e a escrita melhorem e ajudem na aprendizagem de qualquer conteúdo.

eu programei cada passo, cada escrita, cada suspiro, cada beijo, cada lagrima. Havia planejado cada centímetro dilacerado do meu corpo, de minha alma pura. Havia enterrado todos os tipos de amores impossíveis, amigos postiços, desalmados terrores e medos. Muitos medos. Esta dor que mortifica meu coração, afaga meu sorriso, me pondo em plena demência, caracterizada pelos horrores que meu olhos suportaram e o que minha boca não pronunciou. O que eu não tentei ficou para trás, escondida pela falsa coragem em conquistar o mundo com minhas próprias mãos, acreditando ser capaz de felicitar o universo. Tremores traumáticos que são capazes de estagnar meus sonhos. Até quando vou conseguir tolerar a suposta ideia de tentar sem temer? Eu quero me libertar destas garras perversas que me consumiram a virtude e o principio de ser capaz de amar e devanear.

"TALVEZ, TALVEZ"

Talvez deixe de escrever
Afinal a minha escrita é uma bosta
Poemas tantas vezes feitos de defeitos comuns
Desencontrados, desconexos
Fortaleza solitária, hábito de peito aflito
Pensamentos saudosos
Tempestades de granizo consentidas
Que tristes os gemidos penetrantes
Entranhas frias repartidas
Claros desenganos, certezas de extrema tristeza
Sofreu bravas aventuras
Mágoas minhas, olhos meus, entre os espinhos
Passos dados nas duras serras
Donde habita a maior fraqueza
Alma minha, corpo teu
Esperança esquecida, escritos tão meus!

TEMPUS

AMPULHETA:
A HISTÓRIA ESCRITA
EM GRÃOS DE AREIA.

O QUE A VIDA TEM PRA SER ESCRITA...
"Às vezes as idéias vão passear, depois voltam e eu escrevo novamente...
Às vezes penso que minhas idéias despencaram e foram viajar, então fico esperando que a viagem não seja longa, não demore demais ou que as idéias não voltem mais... Dai eu me ergo em textos novamente... E as poesias me abraçam.
Com poesias escrevo sobre as próprias poesias. Uma simples conversa com alguém já é uma poesia. Uma brisa que me toca o rosto, um horizonte que se descortina a minha frente. Minhas poesias se escondem atrás do brilho daquele sol, atrás daquelas montanhas, no brilho daqueles olhos. As poesias perpassam as estradas que eu abraço, atravessam o tempo, fronteiras, coisas e pessoas. Sempre estou nos braços da estrada. Quando a inspiração parece ter se dissipado por um tempo, dando voltas no vazio das coisas e do tempo, vejo que não há como a inspiração fugir de mim, pois ela flui das palavras do meu coração e das manifestações de minha alma... Ela flui do que a vida tem pra escrever..." (...)

A boa escrita não é bem sucedida ou fracassada na sua habilidade de persuadir. Ela é bem sucedida ou ela falha na habilidade de envolver você, de fazer você pensar, para lhe dar um olhar sobre a cabeça dessa pessoa.

A vida não é escrita por nós, o destino é a caneta, mas podemos escolher as cores...o pincel está em nossas mãos !

A escrita torna mais fácil o que acho difícil de falar, prefiro sofrer sozinho isolando-me num universo paralelo onde procuro paz, respostas, analiso o dia-dia, onde procuro a razão e tento não me iludir tornando-me no meu melhor amigo. É aqui que me encontro quando me vês a vaguear sozinho, a olhar como se não estivesse a ver nada, quando falas para mim e eu não te ouço, quando transmito no rosto tristeza ou um falso sorriso, quando me perguntas o que se passa e eu simplesmente respondo "Nada", não penses que não confio em ti, ou que não te ache importante ao ponto de te contar o que se passa comigo... Tenho medo de contar pensando como irás reagir receando mudar algo no dia-dia de que me arrependa, acreditando que passo melhor se tudo continuar como esta. Sei que podes interpretar mal as minhas atitudes ou respostas e até achares que sou a pior pessoa do mundo e sem me aperceber até te posso magoar, com este texto talvez encontres respostas às quais nunca te respondi, com este texto ficas a conhecer um pouco de mim e se ainda não te apercebeste eu sou muito reservado, prefiro guardar para mim do que enfrentar o desconhecido ou sobrecarregar alguém com os meus problemas, sinto que tenho muitos limites e não gosto muito de arriscar, tento ser eu próprio, tenho baixa auto-estima, não acredito em mim, etc... Receio não te conseguir interpretar, receio te tocar, receio te olhar nos olhos, receio do que me podes dizer, por isso hesito, reflito no próprio passo, por vezes afasto-me, faço silêncios e sem coragem para te contar, tento esconder ... que gosto de ti!

Minha poesia é nada do que sou,
é noite desgostosa de bebedeiras
é escrita em lugares que não vou
é delírio inocente antes da saideira.

Minha poesia mergulha no seco
ardente como pés no chão quente
sombreada com a ausência sentida
é vazio que ainda assim me dá vida.

Minha poesia intimista é chata,
penso que poucos a admiram,
minha inspiração pode ser ingrata,
mas ainda assim é por ela que respiro.

Livro da Vida - 26-02-14

A página tão esperada
A página mais bem escrita
O Português correto, tão certo
A acertar nossas vidas, pontualmente
Em frases tão bem desenvolvidas
Assim como esse nosso tenro amor
A delinear e delimitar nossas novas vidas
A serem escritas e duas mãos, vividas
A partir de agora, por toda a vida
Num livro abençoado pelo melhor escritor
O Criador.

A sabedoria é, em primeiro lugar, uma palavra interior, escrita no coração. Diz o ditado popular: “Nem tudo que reluz é ouro”. A civilização de consumo cultiva e cultua as aparências, fazendo as pessoas acreditarem que o valor das coisas está no seu aspecto externo. Quando esta mentalidade se aplica às pessoas, podem surgir os piores enganos, porque ter belo aspecto ou estar bem vestido não é sinônimo de bondade ou credibilidade. Não basta ser inteligente e culto. É preciso ver os meios que se usam e os fins que se buscam, para distinguir a verdadeira da falsa sabedoria. Colocar a inteligência a serviço do mal não é sabedoria. Quase sempre, êxitos rápidos que custam muito pouco esforço são armadilhas para futuras desgraças. Para ser duradouro, tudo o que se conquista exige sacrifícios e perseverança. O que se adquire por preço irrisório dura pouco tempo.

A escrita é quase um Psicólogo.

Nossa história começou a ser escrita quando, em tudo que eu via eu lia o seu nome.

Quando vem a inspiração para escrever o Poeta fica em transe, saindo em sua escrita uma verdadeira psicografia de sua alma.

Não confunda a Bíblia com um livro de auto-ajuda. Ela não foi escrita para ajudar teu ego, mas sim, para matá-lo...