Escrita

É muito difícil colocar aquilo que sinto no papel, mas, às vezes, o sentimento transborda e escorre pelas letras...

"A Dádiva Do Pensar."

"Escrevo o que penso,
Nem tudo eu vivo,
Naquilo acredito,
A escrita é mito.
Falo e repito,
O estudo é um grito!
O pensamento é visto
Por muitos maldito,
De novo acredito
O sucesso vem disto,
Por trás querem ser
Um ser desse tipo."

Escrever é um ofício que se aprende, mas que ninguém pode ensinar.

não esqueça ainda penso em você
ainda lembro de sua voz
ainda consigo lhe sentir
toda noite,penso em você
e sigo a chorar

porque fois partir assim
porque não me contou
como estava a se sentir
porque não me disse

ainda estou aqui
mas não consigo superar
somente você ira me acalmar
sem você o mundo fica mais escuro

preto e cinza e tudo que vejo
fotos são lembranças fúteis
se não consigo senti-la
lembranças, sentimentos
não importa mais

o que importa e que amanhã
estarei ai ao seu lado
no seu aniversario um presente lhe darei
antes tenho que comprar
uma corda e uma cadeira que eu consiga derrubar

assim amanhã
nossa historia
vamos continuar

somente nos dois
de mãos dadas a caminhar

espere Candy estou a chegar

Você possui tudo o que aconteceu com você. Conte suas histórias. Se as pessoas quisessem que você escrevesse com mais carinho sobre elas, elas deveriam ter se comportado melhor.

Descasque qualquer bom escritor e você verá que, no cerne, ele apenas elabora tudo que gostaria de viver, as pessoas que gostaria de ser, o mundo como apenas ele enxerga.

Quem não escreve o que desejaria viver, quem não assume isso para si mesmo, é um covarde.

"Escritor é alguém que pega suas tristezas, angustias e ansiedades...e vende."

"Por isto: o que não quero é escrever meramente; não penso em deliciar o leitor escorrendo-lhe n’alma o mel do sentimento, nem em dar-lhe comoções de espanto e de imprevisto. Pouco me importo de florir a frase, fazê-la cantante ou rude, recortá-la a buril ou golpeá-la a machado; o que quero é achar um engaste novo onde encrave as minhas idéias, seguras e claras como diamantes: o que quero é criar todo meu livro, pensamento e forma, fazê-lo fora desta arte de escrever já tão banalizada, onde me embaraço com raiva de não saber nada de melhor. (...) Quero escrever um livro novo, arrancado do meu sangue e do meu sonho, vivo, palpitante, com todos os retalhos de céu e de inferno que sinto dentro de mim; livro rebelde sem adulações, digno de um homem."

Eu queria que ficasse essa coisa para a frente e para trás. Não estou inventando nada de novo. É mais ou menos como funciona a memória, apesar de não ser como um fluxo de consciência.

A mesa de um escritor é um local sagrado, o santuário mais privado do mundo.

Escrever não é agradável. É um trabalho duro e sofre-se muito. Por momentos, sentimo-nos incapazes: a sensação de fracasso é enorme e isso significa que não há sentimento de satisfação ou de triunfo. Porém, o problema é pior se não escrever: sinto-me perdido. Se não escrever, sinto que a minha vida carece de sentido.

Eu creio que escrever é o que nos mantém jovens. Qualquer arte mantém as pessoas como novas, porque nunca se reformam.

Quando comecei a escrever, não tinha noção de que seria publicada - eu estava escrevendo para mim e não imaginava que alguém mais fosse ler.

Venha embora comigo no meio da noite
Venha embora comigo
E eu escreverei uma música para você

O assunto do escritor é o homem, a sua condição, a sua loucura e irracionalidade.

Queria criar quadrinhos assim que descobri que os humanos estavam por trás deles, que esses livros não eram fenômenos naturais como árvores e pedras.

Guardei o que precisava, encaixotei o que faltava.
Embrulhei lembranças, reordenei memórias.
Assisto tranquila e serena as malas pela casa.
Sentimento de nostalgia, enquanto no silêncio absoluto, me pergunto:
“Quantas vezes já senti esse ambiente?”
Quantas pessoas aqui passaram?
Quantas lágrimas de riso e choro aqui já derramaram?
Quantas conversas geniais e fios soltos aqui ficaram?
Vejo a chuva cair, nessa cidade fria, onde ao anoitecer, parece que ninguém habita.
Sinto esse lugar pelas últimas vezes.
Sinto a alma justificar-me, sinto o cheiro dos amores passados,
sinto o vento socar as janelas, sinto a madrugada fria desafiando o escritor a escrita.

Comecei a escrever sobre poder porque era algo que eu tinha muito pouco.

Este chão que desliza enquanto ando, o mesmo solo que pareceu-me um dia ter sido tão fértil.
Esta cabeça de humano tão capaz de pensar, repensar, criar, concluir e deletar.
A caneta jogada nas minhas revistas, ama, traça, rabisca, ensina e como inspira.
Esta arte aberta sobre a mesa que preenche-me e finaliza-me todos os dias.
Este cigarro que conheço desde uma pré-adolescência bem vivida, que afaga a alma e invade com teu gosto amargo de prazer.
Sinto pena de ti teclado, ao receber uma surra diária de boas palavras e assuntos tão sérios, não abandonar-me.
Eu proponho então um brinde a esse pequeno universo.