Escrita

A não-poesia nos versos


Versos as avessas
ao contrário do inverso
as avessas do contrário
versos!

Desconformes
anárquicos
inquietos
postos nos versos das folhas.

Versos parvos
parvos versos
escritos...
Impressos!

Versos
e universos inteiros,
nos poemas - partidos ao meio -
tomados de emoção.

Versos
e segundos inteiros
lançados ao ar,
feito estrelas à imensidão.

Regresso da lua e da pena
alquimia de tinta e papel
versos esculpidos um a um
odisseia num mar de escrevinhação.

vozes
e silêncios inteiros,
acomodados em um súbito rompante
da mais pura inquietação.

A amizade consegue ser tão complexa...
Deixa uns desanimados e outros alegres...
Amizade é assim
Como algo que necessitamos
Algo que é inseparável
Como o céu e as estrelas

As vezes nos decepcionamos
Causando feridas, mas..
Com o tempo elas se curam
Abrindo portas para novas amizades

Escrever é um trabalho ardúo e pesado, tal qual um bom agricultor que zela de sua roça cultivando milho e feijão, o estudante universitário deve zelar pelos seus livros de estudo, sendo a caneta sua enxada de trabalho. O agricultor caleja suas mãos que em determinado momento saem até sangue, assim o jovem universitário deve sangrar seus olhos, queimando suas pestanas nos livros e esforçando-se cada vez mais por escrever melhor.

AdOOOro brinc@r, s{}rrir & m€ d!vert!r... PrInCiPaLmEnTe c/o PODER da$ pralavas :)

A pulga é um ponto que se libertou da prisão do texto!

Enxergar além...

Seu eu pudece voltar atraz e ficar preso na minha infânsia, eu brincaria novamente com meus amigos e brigaria com eles de novo e, no dia seguinte faríamos as pazes, como se nada tivesse acontecido no dia anterior.
Se eu pudece voltar atraz e ficar preso na minha infânsia, lucharia meu pé brincando de bola novamente, e ainda assim, seria o dia mais feliz da minha vida.
Se eu pudece voltar atraz e ficar preso na minha infânsia, aproveitaria melhor meu tempo, interpelando minha vontade de ficar grande logo.
Se eu pudece voltar atraz e ficar preso na minha infânsia, sertamente escreveria “pudesse” com “c”, “atrás” com “z”, “infância”, com “s” “luxaria” com “ch”, “certamente” com “s”.Porque quando somos crianças,o que importa é o que se sente ,e o que se enxerga ,vai além do que os olhos podem ver.

Sonetos são suspiros

Eu sou daquelas pessoas que possuem uma urgente necessidade de falarem do que se passa em seus interiores para se manterem sãs, assim, coloco minhas emoções para fora em forma de palavras, tanto escritas, como faladas. Essa, é minha forma de lidar com o que eu não consigo controlar e, ao menos para mim, tem funcionado muito.

Eu escrevia coisas que eram sem sentidos para muitos... resolvi chamar de arte. Agora, de uma forma ou de outra, faz sentido para todos.

"Não é o que você escreve, mas como escreve."

Ser escritor não é contar uma boa história, é fazer a história boa pelo seu jeito de contar.

Habitue-se a ler, escrever e sorrir. O resto é consequência.

Apresento-me diante de vós como um homem. E agora? Será um homem apenas um? Diante da realidade mais subjetiva vivo sob a mais ousada heteronímia. A escrita é a razão de entender melhor a minha própria vida e a dos outros.

Engana-se quem acredita que palavras definem. Palavras expandem. Já a definição limita. As letras, quando se unem, misturam-se num ímpeto de possibilidades.

"Escuto os ecos dos meus pensamentos
Eles rebatem nas paredes da minha cabeça
Ecoam cada vez mais alto
Querem fundir-se a tinta e ao papel
Querem sair todas de uma só vez
Tento organizá-las, dar-lhes ficha para que saiam em ordem
Mas as idéias não pertencem a mim
As palavras usam a mim como um filtro
Elas me dominam."

Todo processo bem escrito ou trabalhado vem da alma e não importa o sofrimento ou a alegria as engenharias de palavras são naturais .

Acho que Fernando Pessoa estava errado, quando disse que o poeta mente, porque quando a noite chega, e fico de frente para meu computador sozinha, o que escrevo não passa pela minha razão, são os mais puros sentimentos que escorrem através de letras.

A tinta azul dessa caneta,
risca a vinda de um cometa.

Talvez certos poemas sejam feitos apenas para si mesmo.

Escrever é um ato de vida.