Escrevo o que Sinto

Eu leio o que eu escrevo, vezes seguidas, em casa, no trabalho, na faculdade. Leio e releio pra tentar me entender um pouco. Normalmente não sou de muitas palavras nem simpatias (é diferente de educação), depende do que esteja sentindo e das pessoas a volta, mas quando são palavras escritas sempre me excedo na mania irritante de justificar tudo. Quero me assegurar de que tudo que falo foi entendido, pra que tenha companhia a solidão de meus pensamentos.

É inexplicável a sensação quando a impressão que há de que as palavras imaginadas em momentos diferentes que se juntaram até formar esses textos escritos abaixo e até mesmo esse não cumpriu seu objetivo. O que podemos pensar, fantasiar em declarações de amor, o que conseguimos definir de nossos sentimentos e coisas que sentimos não valerá de nada se nos acomodarmos ao que há dentro de nós e isso não for exposto de alguma maneira. Não existirá no mundo, só pra ti, no teu universo e se afogará com o tempo na indecisão de se expressar ou não ou na comodidade de "quem sabe um dia". E pode ser que perca o momento certo, quando há o sentimento inocente e novo, platônico que ignora defeitos notáveis, quando é paixão ainda. Esse receio corrói e destrói histórias que ficaram no quase ou apenas projetada em detalhes na mente de quem sentia amor, mas não sentia coragem.

Quantas vezes nos apaixonamos por quem mal falamos ou quem nunca tocamos? Amores ditos virtuais, totalmente impalpáveis, mas em palavras reais por corações solitários, talvez sangrando por um outro amor que se foi e não deixou explicação do porque.

E encontramos pessoas por aí, cada qual com diferentes histórias, mas que ao mesmo tempo são tão parecidas. Em todas o enredo de decepção, descrição da primeira sensação de amar que lhes foi arrancada. Resta o frio. O coração nunca mais é o mesmo. É irreversível as batidas em maior frequência quando quem gostamos se aproxima fisicamente ou mesmo em delírios. E nos esforçamos em esquecer como era sentir isso, mas o coração já não bate como antes. Nos jogamos de novo em encontros e desencontros tentando reproduzir essa sensação em outros corpos como nós, em vão, aumentando cada vez mais a sensação de que nada será nem parecido.

Indecisos, nos lançamos e caminhamos na multidão de prazeres apressados, físicos sem necessidade de compromisso como animais irracionais só por desejos instintivos, mas mentiria em dizer que isso seja ruim. De vez em quando detalhes diferentes reacendem esperanças ilusórias. Tentamos mais uma vez, e possa ser que agora vai, e se não for a mágoa vem e derruba, mas com menos força, na intensidade de sempre. É pior quando é nossa primeira vez. Sempre há o dia em que voltará pra casa chorando e não dormirá pensando, afinal, "não dizem que é bom esse amor, que é bom amar?" Esse impacto nos acorda ao que é o mundo e a sociedade que nem entederemos onde foi parar o tal amor. Podemos nos questionar disso, antes de sermos programados e robotizados ao cotidiano da vida chamada moderna. Aí não teremos tempo pra pensar em nada que não possam ser trocado por dinheiro, um dinheiro que nem existe.

Um amor de verdade será sempre amor, até mesmo quando o último ar de vida se for ele será enterrado com quem sentiu. O amor não te pertence se deres a alguém. Tua parte do coração que pulsa por outro é dele, se aceitar. Isso é a eternidade de que nunca acreditamos pela certeza de que aqui tudo passa, e tudo acaba. Se por acaso se foi, se o coração se enganou foi paixão, foi atração, carinho, não era amor em sua essência. No começo há confusão, a semelhança torna isso possível, mas a cada dia se ele acordar conosco vamos entender que não importa se são anos, não é importante com quem estamos, e essa pessoa possa realmente nos fazer bem e sermos felizes, mas em um canto escuro, congelado e trancado e proibido até nosso próprio acesso, ficam os restos e as lembranças de quando sentimos beleza até nas coisas feias porque nada importava e tudo era completamente ignorável ao ser comparado ao que sentimos ao estar com alguém que amamos.

Então escrevo, pra exorcizar esses demônios.

Eu escrevo isso e finjo que acredito. Eu escrevo isso e choro por dentro. Eu escrevo isso e eu o amo mais ainda. Por não entender o motivo de mais nada, insisto. Por não saber na verdade o que me espera, eu quero. Por não saber se realmente um dia houve sentimentos, e eu o amo.

Escrevo tentando adivinhar o sofrimento futuro e até mesmo, escrevo para tentar encontrar alguma coisa atrás-de-outra-coisa. E é com essa magia de mistério que me faz querer continuar.
Por mais que eu queira demonstrar alguém forte, acabo mostrando a minha verdadeira personalidade. Olho para o pôr-do-sol lá fora e peço renovação. Não agüento mais a mesma coisa de sempre. Não agüento mais falar em silêncio, chorar em silêncio e até mesmo, amar em silêncio, pensar em silêncio. Só consigo falar pausadamente, só consigo falar sobre as dores que não sei nem ao menos se existem realmente

É,a hora é essa,e já começou.
Escrevo as ideias,que Deus me abençoou.
Ser romantico e amar não é facil não.
Mas sei que minha verdadeira força não esta nas minhas mãos.
Vou se rico,ter dinheiro sentir sempre o amor.
O amor que não é só de palavras,mas que sejá de fato.

Enquanto escrevo e penso na nossa conversa há pouco, os homens do prédio ao lado já chegaram ao primeiro andar. As mulheres se foram e nem percebi. O carros continuam furiosos. O jogo acabou. A campainha não tocou.Continuo esperando. Será que você vem?

Se escrevo é por que amo. Há um grande e intenso amor dentro de mim, ansiando por sair, em palavras.

Ainda escrevo presa em mim mesma, pois há coisas em mim que não me permitem a liberdade de não ser.

O que escrevo é imaturo, meu vocabulário é imaturo, estou colecionando alguns anos, por que só com muitos deles poderei descrever o amor como ninguém, só com muitos anos poderei amar como um poeta ama. Ou talvez o meu quotidiano não me permita ver esses poucos anos como o poeta vê, mas enquanto isso, nessa árvore, verdinhas, minhas idéias esperam pra ser idéias pintadas, idéias escritas, idéias cantandas, idéias amadas não só por mim, mas pela terra e aquela pequena porcentagem de sua prole que ainda não apodreceu.

Escrevo para me expressar, para descobrir tudo o que está escondido nos recônditos da minha memória, e principalmente de todo o meu coração. Escrevo porque creio que tudo o que passo para este pedaço de papel, são todas as minhas palavras não ditas, os meus sonhos ainda não realizados. Para contornar os atos de que me arrependi... Para ser tudo o que queria ser, mas ainda não sou, mas que um dia, apesar de eu não estar mais aqui, ter a certeza que serei quem tenho de ser.

Eu escrevo bagagens e incorreções, porque a minha vida também é cheia disso.

Não leio, estudo, escrevo ou obedeço os professores, más tenho certeza que sei muito mais que você.

Escrevo! Deixando a minha alma no papel. Imagino que o maestro faça o mesmo com sua orquestra e que, assim são também os atores com o palco.

Tenhos autores preferidos e nenhum amor. Triste né? Deve ser por isso que eu escrevo pro blog. Para me lembrar que viver sem amor não há graça. Mas fazer o que, a maioria das pessoas se aproximam de mim, me fazem feliz uns instantes e depois fazem eu sofrer.

Por que você não pode ao menos gostar de mim do jeito que eu quero? Eu escrevo tão mal assim? Eu tenho um cabelo loiro tão artificial, mas não é digno de ser amado? A minha letra é desenhada e isso atrapalha? Por que hein? Ah, deixa.

“Escrevo sempre com reticências ... pois é sempre possível acrescentar um novo fato!“.

Não faço da minha vida , meras palavras.
Até por que as palavras que escrevo não conseguem expressar a grandeza dos momentos, e sua significância no meu ser.
Escrevo por que existe em mim, necessidade de expor aquilo que nunca foi dito.

Superna notula

Não escrevo poesia
é ela que me escreve
é ela que se atreve
a grafar-me, tirania

Poesia não se lavra
nasce sozinha
erva-daninha
erva-palavra

Poema não se poda
é soberano
sobre-humano
incomoda

A poesia está em tudo
é quase ente
onipresente
onidesnudo

Escrevo porque gosto de escrever. Melhor, de rabiscar. Rabisco, rabisco, finjo que escrevo. É só fingimento. Mas, fico satisfeito.

ESPERO A MINHA VEZ

Então escrevo,guiada pelas estrelas do longe.Por devaneios e pensamentos,que vão e vem,e me fazem ininterrupta,agora.Apesar de tudo que tenho vivido,são acontecimentos que vem me amadurecendo,e nem sei se eu mudaria.Hoje não sei.Porque ainda assim,é bonito olhar o que sinto.Mesmo sem ter,eu tenho,entende?Melhor que não tivesse tido,pra que não fosse tão ínvio.Chega a ser interessante minha tolerância.Tenho falado de coisas repetitivas,mas é só uma fase (eu creio).Uma situação,um foco,um momento.Ando obcecada por um só desejo,em meio a outros.É que esse me completaria mais (eu acho).E completa dele,não precisaria de tantos.Compreende?É,isso é mesmo complicado pra quem não sente.Mas vou mudar.Vou colher-te na tua estação e não na minha.Que não demore muito,mas ainda assim te dou tempo pra mudar -Está vendo?Começo a falar com ele (sentimento)- Então continuo:Deixando claro,nesse jogo,que todas as chances ainda estão ao teu favor.As vezes preciso assim,te expor,te tirar do teu anonimato,não pra causar comoção,mas pra que perceba o gigante,sedento que pusera em mim.Me defendo com minha calma.Me amordaço,pra só falar á alma.E assim que tem sido meus dias:um silêncio jus de digitar.Temperamental.Ando tão sensível,mas todo amargor faço clandestino,porque sei que sou doce.Então,por hora,nada posso,mas também nada é o fim.Vou levando como dá:recebendo bem a falta,que não deixa de ser companhia.Né?É forte demais pra desistir,e eu frágil demais pra suportar.Estou numa balança,instável,deixando acontecer.E ela está me movendo pra coisas que nunca senti.Será qual meu destino?Olha,eu estou tentando,mas se um dia tudo der errado,você leva isso contigo:não importa o quanto foi ausente,porque até assim você foi lindo.