Escrevo e parece que não Leio

Carla,

Escrevo esta carta com o coração transbordando de amor e gratidão por você, minha esposa maravilhosa, minha amiga, meu tudo. As palavras parecem insuficientes para expressar a imensidão do que sinto, mas quero que saiba que cada letra carrega um pedaço do meu amor por você.

Desde o dia em que nossos caminhos se uniram, minha vida se transformou em um conto de fadas real. Você é a protagonista dos meus sonhos, a heroína da minha vida, a razão da minha felicidade. Sua presença ilumina meus dias, sua voz acalma minhas noites, seu amor me fortalece a cada instante.

Você é a amiga que me entende, a confidente dos meus segredos, a parceira para todas as horas. Juntos, construímos um lar de amor, respeito e cumplicidade, um refúgio onde encontramos paz e alegria.

Seu sorriso é meu porto seguro, seu abraço meu lar, seu amor meu maior presente. Agradeço a Deus por ter colocado você em minha vida, por me dar a oportunidade de amar e ser amado por alguém tão especial.

Prometo amá-la e honrá-la todos os dias da minha vida, ser seu companheiro leal e fiel, e construir ao seu lado um futuro repleto de felicidade e amor.

Com todo o meu amor,
Bruno

⁠Minha amada,

Escrevo esta carta com o coração transbordando de lembranças das nossas noites mágicas em Itaipuaçu. Aquele céu estrelado, tão vasto e misterioso, que testemunhou tantos dos nossos momentos mais preciosos. A brisa suave do mar, a melodia das ondas quebrando na areia, e nós dois, envoltos em um mundo particular, onde o tempo parecia não existir.

Lembro-me da primeira vez que compartilhamos esse cenário. A timidez inicial, os olhares furtivos, e então, a explosão de sentimentos que nos uniu para sempre. A cada noite, um novo capítulo da nossa história era escrito sob a luz das estrelas.

Nossas conversas profundas, os sonhos que compartilhamos, os planos que fizemos. A cada palavra, um laço mais forte se formava entre nós. E nos momentos de silêncio, quando apenas nossos olhares se encontravam, a conexão era ainda mais intensa, como se pudéssemos ler os pensamentos um do outro.

A praia à noite, nosso refúgio secreto, onde podíamos ser nós mesmos, sem máscaras, sem julgamentos. A areia fria sob nossos pés descalços, o calor dos nossos corpos entrelaçados, a sensação de pertencimento que só encontramos um no outro.

Nosso mundo, um universo à parte, onde o amor era a única lei, e a felicidade, nossa constante companheira. As estrelas, nossas confidentes silenciosas, que guardam nossos segredos e abençoam nossa união.

Que possamos sempre retornar a esse lugar mágico, onde o tempo para e o amor se eterniza. Que nossas noites em Itaipuaçu continuem a ser o cenário dos nossos sonhos, o palco da nossa felicidade.

Com todo o meu amor,
Bruno

Letras, papel, celular, notebook e silêncio. Às vezes escrevo e nem eu entendo, mas o coração entende cada risco, cada letra. É saudade bruta, é vontade de toque, é o nosso cheiro na camisa, e no pensamento. Não precisa fazer sentido para o mundo, só precisa chegar em você. Te amo e sinto falta de cada detalhe nosso.


DeBrunoParaCarla

Não escrevo sobre um "para sempre" abstrato, mas sobre um "agora" eterno. Cada momento que passo contigo é uma promessa renovada. O meu lado intenso exige que eu viva cada segundo como se fosse o único, enquanto o meu lado sereno constrói a base para que o amanhã seja ainda melhor. De Bruno para Carla, a minha única promessa é a presença: estarei aqui, com todos os meus anjos e todos os meus demónios, enquanto o fôlego me permitir.


DeBrunoParaCarla

" Escrevo,pois se falasse, as palavras morreriam ao vento,mas escritas elas se perpetuam no papel. Enquanto houver papel,vou escrever que amo você..."
Oscar

"" As vezes, falo e escrevo errado...""

Escrevo poemas tristes não por gosto, mas porque aprendi a viver assim, mergulhado em dores silenciosas, em lembranças que não se dissipam, e em uma tristeza que se tornou meu idioma, apenas transmito o que realmente sinto.

Eu escrevo na esperança de que um dia alguém leia e compreenda esses cacos de mim, sem esse entendimento, as noites de insônia, as crises da minha depressão correm o risco de não ter deixado rastros que valham a pena.

Eu escrevo para não transbordar, o papel se torna meu confidente, onde meus pensamentos escorrem em rabiscos que carregam todas as minhas cicatrizes invisíveis, que além de mim, ninguém consegue as ver.

O silêncio cresce em minha mente como uma floresta de ossos. Cada palavra que escrevo é uma ave de vidro, tentando voar sem quebrar.

Quando escrevo, coloco dentro das frases restos de noites mal dormidas, ossos de conversas, ossos de decisões que não deram certo. As palavras são coletores de destroços: reúnem, organizam, explicam, são a única arca que consigo construir contra o dilúvio diário.

Quando escrevo, tento não trair o silêncio que me criou. Ele me dá forma e me roubou muitos sonhos. Ainda assim, reviro essas sombras buscando verdade. Algumas verdades doem tanto que quase se escondem. Mas insisto em trazê-las ao sol, como quem lava a alma.

A poesia que escrevo é tentativa de consolo atrasado. Chega fora de hora e, mesmo assim, serve. Alguns versos aquecem como chá morno em noite fria. Outros queimam e despertam limpezas necessárias.
Escrever é esse movimento de cura e descoberta.

Sou incapaz de navegar no raso. Se amo, desmorono, se sofro, submerjo, se escrevo, transbordo o que a carne não suporta.

Escrevo porque a fala me trai. No papel, as palavras não tropeçam, elas me organizam, me protegem e me mantêm lúcido.

O raso me causa vertigem. Tudo em mim é abissal: se amo, me perco, se sofro, me afogo, se escrevo, transbordo.

A tristeza é uma cor que combina com tudo o que eu escrevo, um pigmento que extraio das sombras que o sol projeta quando decide se pôr cedo demais. Não busco o arco-íris, busco a gradação de cinzas que existe entre a dor absoluta e o alívio de um sono sem sonhos.

Escrevo para que o sangue não estanque dentro do peito, transformando a dor em tinta para que ela pare de corroer os órgãos e passe a habitar o papel, onde o sofrimento se torna arte e o peso do mundo parece, por um breve segundo, um pouco mais fácil de suportar.

Escrevo porque, por vezes, transfigurar a dor em linguagem é a última tentativa de impedir que ela me consuma de dentro para fora. Ainda assim, existem melancolias que transcendem as palavras, perpetuando-se em regiões abissais da alma onde o tempo não possui poder curativo, apenas condiciona o espírito a sustentar, com silenciosa elegância trágica, o incêndio irreversível da própria existência.


- Tiago Scheimann

Escrevo porque há dores que não sabem gritar, apenas se transformam em palavras. Sou feito desse homem que sofre, observa, reza, recorda e continua, convertendo abandono em linguagem e fragilidade em algo que o tempo não consegue destruir.