Escrever uma carta a uma Criança

Sentir é escrever...
Escrevo porque sinto
Sinto a nescidade de querer sempre mais... Mais das estrelas, mais do vento
Mais do infinito, mais de mim
Escrever é gritar em silencio
Escrever é a voz do coração
Escrever é o desabafo da alma
Escrever é o maior motivo, a verdadeira razão

⁠Posso escrever palavras, frases motivacionais;

Posso escrever pequenas poesias;

Posso falar de dor, de amor, de vida, de morte;

Posso ser resiliente;

Posso ser intempestiva;

Posso ser competitiva ou ser apenas condescendente...

Na verdade, já não sei bem o que quero e o que posso, na verdade já não sei bem o que espero ou não, de mim, do outro;

Desta forma a convicção, a comunicação, a escrita, a conversa, o sorriso, a expressão, fica tolhida e sem rumo, nem tão pouco com vontade de o ter.
Façam assim, sejam sempre melhores em tudo do que eu.

Obrigada 👍🏼

⁠Lamentos

Quanta dor...
Não queria estes versos escrever.
Minha vontade é toda dor do mundo esconder.
Mas há algo que em mim insiste.
De escrever meu coração não desiste.
Tornar palpável meu sofrimento...
Quem sabe diminui meu tormento.
Lamento.
Triste não te quero deixar não.
Não deixe esta minha dor perto de ti chegar.
Não leia esta dorida lamentação.

⁠Boa noite,vou escrever tudo oque estou sentindo e não sei o quão grande vai ficar kkkk,faz um tempo que eu ando me perguntando oque a gente virou,quando a gente parou de apenas sentar e conversar?ultimamente todo mundo me diz que tenho que apenas deixar você de lado e seguir mas eu não ando conseguindo kkkk,todo dia que eu acordo,penso no nosso primeiro "término" e me culpo toda Santa vez por apenas ter dito ok e ter ido embora,talvez eu apenas esteja tentando tudo dessa vez por conta disso mas toda vez que eu olho em seus olhos,consigo ver ainda a menina que chorou aquela vez,a mulher por quem eu me apaixonei e aquela pessoa que me pedia filhos . Não entendo como alguém que me olha do mesmo jeito, fala que não me vê como namorado. Eu não sei oque houve para chegarmos a esse ponto mas acho que não é tão importante agora. Por isso venho dizer coisas que eu me arrependo de não ter dito para você, eu te amo,amo muito e amo cada detalhe desdo momento em que te conheci,amo quando você começa a falar sobre um assunto e só para quando percebe que falou demais KKKK,amo o seu jeito com animais,amo a sua voz quando canta(apesar de sempre pedir pra parar,eu apenas não conseguia escutar sem ficar bobo),amo a sua concentração enquanto toca o violão,e me arrependo de não ter dançado uma última vez com você,confesso que eu apenas sentia vergonha kkkk. Você foi a razão da minha constante melhora e agradeço por isso.
As pessoas andam me dizendo para dar tempo ao tempo,eu francamente odeio isso,odeio o fato de ter que imaginar voce olhando para outro alguem com os olhos que me olhava,odeio o fato de que não irei mais ter a ligação enquanto a via dormir,odeio o fato de estarmos nos distanciando depois de tanto tempo esperando um pelo outro.
Dizem que se for para ser,vai ser,que apenas nós separamos para mais tarde voltarmos com mais maturidade. Eu nao quero isso, porque mais tarde?porque aguardar mais doque ja esperamos?.

Eu não sei oque está acontecendo com você,como alguem que queria resolver as coisas,desistiu do nada?porque essa mesma pessoa,não pode me olhar nos olhos e dizer a verdade? Eu tento apenas aceitar tudo mas sempre penso que você também lutou,mudou por mim e continuou melhorando por minha causa, e sinto que se eu não fizer absolutamente tudo,estaria desrespeitando tudo oque fizemos ate agora,não somos perfeitos,mas se você falar que não somos loucos um pelo outro é a maior mentira que ja me falaram. Sempre discordamos sobre tudo,você nem sempre é fácil de se lidar,ainda mais quando tem certeza de algo, mas me falar que não nos damos bem?como isso é possível? Você sente na pele o quanto nós damos bem,seja quando brincamos um com o outro,quando nós beijamos ou ate mesmo quando discutimos, eu pecava em algumas coisas,não irei dizer que não tive culpa,mas eu iria me desculpar e melhorar,porque eu quero você,eu desejo você,e não digo que seria fácil,não mesmo,mas eu faria de tudo pra ter você.
Bom,acho que ja deu kkkk. Irei te bloquear de tudo. Pois eu não aguento acordar e esperar a mensagem de bom dia,ou ficar acordado esperando uma mensagem que talvez nunca chegue. Eu espero que se saia bem na faculdade, e caso não queira seguir,mete o fodase e vira aeromoça kkkk.
Irei seguir com minha vida e agradeço por tudo.

⁠Carta de Desabafo

Você sabe… eu nunca pensei que precisaria escrever isso.

A gente abre a porta da casa, mas principalmente a do coração. Acredita, confia, entrega… E quando é amizade de verdade, não há medo, não há testes. Só que algo dentro de mim, não sei explicar, pediu silêncio e atenção. Então fiz algo pequeno — deixei um pote com dinheiro sobre a mesa. Saí cedo, como sempre, para comprar pão. Uma rotina comum… em uma casa que já não era só minha, era nossa.

E quando voltei, o pote tinha sido mexido.

Não foi só o dinheiro que sumiu. Foi a confiança que escorregou pelos dedos. Foi a imagem que eu tinha de você que desmoronou sem fazer barulho. No corredor, ouvi passos — passos que sempre reconheci, mas naquele dia soaram diferentes. Não eram de amigo. Eram de alguém que rastejava… como quem foge depois de fazer algo errado.

E ali, parado no meio da casa, eu entendi. E doeu.

Doeu mais do que eu esperava. Não pelo que foi levado, mas pelo que foi quebrado. E o pior… eu calei. Não disse nada. Decidi observar. Esperei. Mas cada dia que passou depois disso só afundou mais a mágoa dentro de mim. Porque o silêncio também fala, e o seu silêncio me disse tudo.

Fico aqui tentando entender: em que momento a amizade virou interesse? Quando foi que meu carinho virou descuido? Será que fui ingênuo? Ou será que você nunca esteve por inteiro?

Hoje eu escrevo não pra cobrar, nem pra confrontar. Escrevo porque preciso tirar isso de dentro de mim. Porque o que dói não é o que foi levado da mesa… é o que foi arrancado do meu peito.

Espero que um dia você entenda o peso do que fez. E que saiba: mesmo decepcionado, eu ainda torço pra que você aprenda. Porque quem trai por tão pouco… vive perdendo o que tem de mais valioso.

Mas eu? Eu sigo. Com menos gente por perto, talvez. Mas com mais verdade nos olhos.

— Hercules Matarazzo

⁠Carta para você, que eu amei sem entender

Oi, você!

Eu pensei bastante antes de escrever isso.
Talvez você nunca leia, ou talvez leia e não entenda tudo o que estou tentando dizer. Mas ainda assim, eu precisava colocar pra fora.

Eu me apaixonei por você.
Mesmo com nossas diferenças gritantes, mesmo percebendo atitudes suas que me machucam, mesmo sabendo que sua essência é distante da minha — eu senti. E foi verdadeiro.

Mas o que a gente sente nem sempre é o que a gente merece.

Você tem um jeito que fere, mesmo quando não parece. Usa as pessoas como peças, joga com sentimentos como se fossem coisas descartáveis.
E eu… eu sou feito de verdade. Gosto de profundezas, de conexões reais. Me entrego de um jeito que talvez você nem saiba receber.

Eu tentei entender por que esse sentimento nasceu. Talvez foi a curiosidade, a vontade de ver algo bonito em você. Talvez foi carência, ou a esperança de que, convivendo, você mudaria.
Mas a verdade é que ninguém muda por outro e nem deve.

Eu não escrevo isso pra te culpar. Escrevo pra me libertar.
Porque por mais que eu tenha sentido algo forte por você, também aprendi que amar não é aceitar o que nos diminui.
E eu me diminuí, tentando caber no seu mundo.

Hoje, com dor, mas com maturidade, eu escolho parar.
Escolho respeitar o que eu sinto, mas não me prender a isso.

Desejo que você se encontre.
Que você aprenda a amar de verdade, quando estiver pronta.
Mas, por agora, eu me despeço desse sentimento que não faz mais sentido, mesmo que ele tenha sido real.

Com sinceridade,
Sariel

⁠Se vires sangue nas minhas letras
Podes crer...
É porque estou a escrever com o coração

Eu vivo escrevendo
Ideias incontroláveis
Pela minha mente
Hoje eu só te vejo...
Apenas em fotografias

Lembrando do que falávamos
Ideias todo dia
As nossas promessas
Foram escritas A beira-mar
Até a onda mais pequenas
Foram suficiente pra apagar-lhes

Nunca mais irei escrever
Se não for pra tu leres
Nunca mais irei escrever
Se não for pra mexer com
Os seus sentimentos

Eu escrevo enquanto chove
Não é mera coincidência
É o céu chorando comigo

⁠Escrever, hoje em dia, é um ato de resistência contra a insanidade coletiva que nos domestica, que nos embrutece, que nos impede de perceber a dor do outro. Vivemos num mundo de intolerância, de verdades absolutas, onde quem duvida morre. Na escrita, há uma brecha. Uma fresta de lucidez. Um instante de verdade.

Ali, diante da página, o poeta — como um semideus — nos apresenta a beleza honesta da dor. Ele nos representa como somos: seres humanos. Falhos, imperfeitos, mas humanos. E durante o tempo da leitura, sem nenhuma distração, sem nenhum pensamento alheio, nos conectamos com quem somos. Com nossa essência. E ao perceber isso, algo se transforma.

Porque há uma catarse que acontece. Às vezes sutil, às vezes brutal. Mas acontece. Saímos da leitura mexidos, acordados. Descobrimos a força incrível que é ser humano. O poder que temos em mãos. A capacidade de sonhar — mesmo com tudo em ruínas.

A pergunta é: o que vamos fazer com isso? Vamos tentar mudar o mundo, ou voltar à realidade mórbida, fingindo que nada foi dito? A poesia nos entrega uma verdade. E a verdade, uma vez vista, não pode mais ser ignorada.

⁠Eu já estou morto.
Ao escrever este poema, sou apenas um cadáver que teima em segurar a caneta.

Não sei o dia, nem a hora de quando eu morri —
talvez na juventude, talvez no primeiro verso, talvez no primeiro amor que não me amou.
E é isso.
Estou morto, e não há mais volta.

Ninguém chorou.
Não houve velório, nem lamentos, nem lápide com meu nome.
Morri e continuei vivo, preso ao corpo como se ele fosse meu.

Sem céu, nem inferno.
Após a morte, só há o hábito de existir,
onde meu cadáver se senta a escrever
como quem cava a própria cova
com uma colher de chá.

Continuei a fazer as coisas de quem vive:
amar sem saber o que é amor, crer sem fé, desejar sem saber por quê.

Morto, mas não suficientemente;
vivo, mas não inteiramente.

Sem saber se invento a vida ou se ela me inventa.

Morri sem testemunhas.
Nenhum mau cheiro, nenhum adeus, nenhum vestígio.
E o pior: nem eu mesmo percebi.

⁠VOCÊ É POESIA

Você é a poesia mas linda que preenche as linhas de um belo poema. Te escrever todo dia não é só enaltecer os seus encantos, é te aplaudir em palavras.
Quando sorriu pra me pela primeira vez, seus olhos brilharam mais do que diamantes e não foi nem por mim, foi simplesmente o seu brilho próprio. Brilho esse que me deixou encantado, aliás tudo em você me encanta, todo artista precisa de uma inspiração pra aprimorar o seu dom. E a minha é você!

⁠SENTIR
.
Ter as palavras do que está escrito, antes de escrever,
O que tão somente há, na mente do escritor,
Que queria saber como se expressar,
Surrupia ele então ligeiramente,
Uma palavra que lhe escapa à mente
E experimenta se calar.
Pensa!
Pois bem, sentimento vivo,
Vislumbra imagem tão nítida e forte,
Que o tato dos cheiros e sabores não sabiam o que expressar.
Tão grande era sua vontade de descrever aquela maravilha que acabara de viver,
Pois nenhuma palavra ou letra conseguiria extravasar.
O senso do sentido tão interno e contraído, íntimo e vazio,
Preenchido com tamanha força,
Que não sabia de onde ter saído.
Abria os seus olhos e olhando para as mãos,
No entorno, donde ninguém havia assistido ou sentido.
Em pé ele fica,
Tirando os joelhos da terra batida,
Olha pros céus e em prece incontida,
Agradece à Deus
Por poder Amar a Vida

⁠“Se você soubesse o quanto ainda mora em mim…”

Tem dias em que eu queria te escrever.

Só pra dizer que ainda lembro do teu cheiro.
Do teu jeito de rir das minhas manias.
Do silêncio que só era confortável porque você estava nele.

Mas não escrevo.
Porque talvez você não saiba o que fazer com isso.

Então eu guardo.

Guardo tudo isso aqui, no peito, como quem guarda uma flor que já secou — mas ainda é linda.

Se você soubesse o quanto ainda mora em mim…

Talvez sentisse vontade de voltar.
Ou talvez só soubesse cuidar melhor da próxima vez.


“Guardo você como quem guarda uma flor seca:
já passou, mas ainda é linda.”

⁠Pensei em escrever porque alguém me perguntou:
“Cadê suas poesias? Tem escrito?”
A resposta veio assim:

Nem todo dia tem poesia.
Tem dia que amanhece seco,
sem metáforas, sem rima, sem vontade.
Tem prosa crua,
comunicado de despejo,
recado na geladeira,
mensagem não lida.
Tem carta escrita às pressas
só pra não dizer que ficou calado.
Palavras que se alinham não pra explicar,
mas pra confundir, provocar, desarrumar.

Nem todo dia tem bons pensamentos.
Tem dia em que o peito pesa,
e os sonhos dormem mais do que a gente.
Tem vontade de sumir,
e tem lembrança que insiste em ficar.
Tem o corpo presente e a alma ausente.
Tem desejo partido,
tem carta de amor rasgada antes de ser enviada.

Tem dia que tem só o silêncio —
mas é um silêncio cheio de barulho por dentro.
Tem dia que o mundo cala,
e mesmo assim, a palavra teima em transbordar.
Sai pelos olhos,
escorre na pele,
explode no papel.
E é nessa bagunça que, às vezes,
sem querer, a poesia volta a acontecer.

(Incompleto.)

Nunca sei como devo começar a escrever algo, simplesmente escrevo, e deixo que meus pensamentos me guiem, podendo ou não me levar a algum lugar. Já pensei diversas vezes em qual face do amor devo olhar e, pelo que parece olharei aquela face que mais tem significado ( para mim) no amor, as pessoas tendem à acreditar que amar demais é sempre um exagero, mas, acho que do exagero surgem as coisas mais surpreendentes que a vida pode nos oferecer. Não se cansa do amor, se não se percorre os meandros de uma paixão. Como distinguir a tal diferença de amar e se apaixonar por alguém? A verdade (no meu ver) é que a paixão é inexistente, ilusória, rápida, disfarçada no mascarar das expectativa. Por isso e, por "N" motivos terminamos com a paixão quando finalmente não atingimos as nossas.

Ao gerar em nós a criação de expectativas inúteis, emburrecemos, de acordo com uma lei criada pela minha pessoa "Imaginar o que não existe, é acreditar que o existir é pura fantasia." As expectativas inúteis são aquelas que se enforcam por esperanças de mudanças no que já possui um formato próprio e imutável. O melhorar é uma capacidade, a escolha uma decisão; O final é o inicio em uma página oposta. Decidir entre ser o mesmo ou ser o nada, é viver sem esperar o maleável.

⁠
Eu tive uma conversa muito profunda e calorosa com o padre, onde ele me disse que escrever é uma ótima forma de encontrar a paz. Ele me incentivou a escrever sobre os momentos mais importantes e significativos da minha vida, para que eu possa me conectar com a minha essência e ter mais tranquilidade. Foi uma experiência muito gratificante e que me ajudou a entender melhor a importância de viver a vida com gratidão.

⁠
Escrever poesia é como ter uma bússola para a minha alma eterna. É a minha arte literária e filosofia, pois me ajuda a encontrar caminhos novos e diferentes. É como um remédio para o meu coração e a minha mente, pois me dá o conforto que preciso para me libertar. Quando escrevo poesia, sinto que meu coração se abre e meu mundo está cheio de possibilidades infinitas. É uma experiência única e eu amo cada minuto que passo escrevendo poesia. É o melhor remédio para a minha alma eterna.

Super star...

Vou escrever lá no céu
A própria luz do luar,
Seu nome junto ao meu
No universo estrelar.

Por mais que me bate a saudade
Quando estiver distante, soa-me
O tanger do sino, quando passo,
Sempre errante.

Então olho para o céu ao universo
Estrelar, procuro seu nome e o meu,
Escrito a luz do luar, e então a vejo
Sorrindo nas estrelas a brilhar.

⁠O QUE ESPERAMOS DESSA VIDA!
Lourdes Duarte
Hoje, senti vontade de escrever algo, mas antes meditei e cheguei a conclusão: Numa época de crise em que todos choram, há sempre alguém que se lembra de fabricar lenços.
Li certa vez um autor desconhecido que dizia, “O que a gente espera dessa vida são histórias.
História pra viver, pra sentir, se arrepender, repetir e contar.
Talvez a gente guarde numa caixa, classifique como passado, esconda de todo mundo e de si mesmo e não mexa mais”.
Na verdade não deixa de ser uma fuga de nós mesmos, dos nossos problemas, da nossa vida medíocre, que o medo de enfrentar os problemas de frente, nos proporciona.
Os problemas, todos temos e jamais deixaremos de vivenciá-los, tudo depende de como iremos superá-los, um a um.
As lembranças sempre vêm, alegres ou tristes, talvez a gente reescreva o que foi vivido, de outra forma, com certeza. Talvez um monte de coisas, não sei, voltarão à tona.
Só sei que quando eu lembro de cada uma delas - às vezes escondendo o rosto vermelho de vergonha, às vezes feliz pelo que aconteceu, às vezes com vontade de gritar "meu Deus, como eu era (mais) idiota" - eu sorrio.
O positivo de tudo, é que sinto que a vida é um eterno aprendizado e que preciso melhorar a cada dia.
MUDE, quando for preciso. Agora o que mais serve de entrave, são os velhos conceitos de vida, que costumam ser apresentados como "verdades absolutas", e ficam muito arraigados dentro do espírito de muita gente.
Abraços da amiga Lourdes Duarte

⁠...PAI

Se eu pudesse escrever um poema
Duma história, nossa, verso a verso
Na melhor inspiração no melhor tema
De um pai reto, sério, bravo, diverso
No seu jeito amoroso, coração bondoso

Nestas singelas estrofes... pois, nada seria
Tão completo... grato, e tão mais generoso
Que tua proteção, pouco é a minha poesia
Pra te reverenciar e, tão valeroso!

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
08/08/2021, 05’50” – Araguari, MG

⁠Nada se compara do que escrever as palavras vindas do coração! Pois copiar e colar o google nos permiti....
Você não merece pai textos prontos e copiados...você só precisa de verdadeiras palavras e carinhos de amor e respeito aqui expressados! Palavras nunca lidas e copiadas mas palavras únicas que nínguem jamais conseguiria transmitir a não ser do coração...você é meu pai e uma preciosidade em minha vida...uma benção ...Você simplesmente meu pai....pai eterno com suas qualidades e defeitos sempre é meu pai...obrigada por existir e Deus me abençoar em ser sua filha....lhe amo pai ....e nunca tive a chance de ter um pai tão real e verdadeiro em minha vida como você! Parabéns por hoje esse dia lindo...mais minha homenagem a você e você sabe são todos os dias!
Deus melhor pai você não poderia me abençoar...gratidão ❤
Pai lhe amo meu orgulho parabéns hoje e todos os dias ❤ te amo forever ❤ obrigada por tudo!