Escrever uma carta a uma Criança

tenho a impressão de que tudo que escorre para o papel é uma espécie de resquício de mim, um resto, vestígio de alguma dor ou alegria que finjo. mas, definitivamente, só finjo aquilo que sinto. talvez as palavras sejam como lágrimas. gotas que não são boas ou ruins, mas que são boas ou ruins. o eterno exercício da comunicação, a tentativa sem fim de dizer o que não é pra ser dito, todas as emoções a pular, se jogando, suicidas, e se espatifando no teclado.

Minha escrita não é para mim. Quando escrevo penso em quem deveria ler. Se digo algo, minhas palavras saem tão confusas quanto o pensamento. Mas se uso o lápis que desenho, desenho minhas palavras como quem imagina o momento. E tem quem olhe e diga que com ele acontece exatamente assim. Por isso repito: minha escrita não é para mim.

O sujeito quase tem uma diarreia mental para formar um pensamento e vem uma pessoa que analisa qualquer coisa não pelo seu conteúdo, mas pela vida que vive ou pelo que é, e destrói o pensamento alheio com algumas poucas palavras. Ainda bem que alguns corajosos ainda escrevem, pois se dependessem desses analistas, a vida seria como eles veem e não como é ou poderia ser. Quem escreve nem sempre tem razão, mas tem coragem. Quem destrói só tem coragem pra isso. Ficar de propósito na berlinda é pra poucos.

É,é verdade que tenho escrito muita coisa ultimamente,e que muitas foram parar no lixo como pedaços de mim que não compreendo ou até mesmo,não quis. A verdade é que tenho fugido de mim,tentando esquecer meus problemas e até mesmo meus defeitos,sem conseguir aceitar que eles sempre e para sempre,estarão comigo. Sinto medo de mim,sou minha pior inimiga,pois não posso destrui-la. Minha mente me tortura,meu coração me trai,minha razão se silencia e,novamente,me vejo perdida nesse vazio em mim,alheia ao mundo e a tudo que me rodeia. Honestamente,não sei para onde fugir,meu passado escurece meu presente e perdi a luz que iluminava meu coração,perdi a vida por mais que insista nessa existência medíocre,e é isso,o tilintar da natureza,o sopro da vida que está perdido dentro de mim,perdida.

Eu detestava todo tipo de grandes metrópoles. Eu preferia as matas, as florestas, a natureza; nada mais além disso. Minha ambição era simplesmente o mundo. Eu queria o mundo. Eu queria a liberdade de viver longe de todas aquelas obrigações. Tão irritantes quanto tediantes que tanto me fazia fugir de cada uma delas. Tudo aquilo bloqueava minha criatividade. Então eu precisava da solidão para fluir. Eu precisava da natureza para viver. Eu precisava ter um grande; verdadeiro amor para crescer. E isso eu tinha. E então numa solidão eremítica longe de tudo eu me recolhi. Para colher o êxtase que era viver em plena natureza.

Estamos sujeitos a recaídas constantes. Assim seguimos, redirecionamos nossos passos involuntariamente. Assim são nossas ações como em um jogo de trilhas. Avançando casas e retrocedendo, embora, nem sempre na mesma proporção. Ora um passo avante, ora muito lá atrás quase a zerar tudo. Somos feitos assim, de inconstância e fragilidade...

Não sou da época em que se jogava xadrez à luz de velas, moía o café enquanto a água esquentava, escrevia cartas e se exigia mais do que um encontro para permitir qualquer tipo de intimidade. Não sou daquele tempo que se acertava as contas à primeira ofensa; Para tanto, venho me readaptando aos poucos!

Dos clássicos aos contemporâneos, os livros são fonte de conforto, mesmo quando nos incomodam ao apertar os cortes que ainda não cicatrizaram. Assim como alguns personagens seguem sua própria jornada de desenvolvimento, nós, leitores, passamos por várias etapas ao virar das páginas. Esse movimento duplo de mistura das vivências dos personagens e dos momentos reflexivos de nossas existências ajuda a somar à nossa bagagem e nos dão suporte para entender que existe esperança.

Tudo nesta vida escapa de nossas mãos, a vida é efêmera, os momentos são fugazes. Nada se leva, até mesmos as frases e as palavras já não são mais minhas. Então por que escrever se nem elas me pertencem? Elas ficam aqui de presente, por fim, ao mesmo tempo são eternas. Mas entanto por que não escrever? Se elas surgem, tratarei de escrever!

[...] agora eu estou falando como gente com os dois pés no chão. Gente que não complica; gente que, embora saiba que existem caminhos e voltas que a vida dá, sabe também que existem atalhos, atalhos que estão ali, com a finalidade de se encurtar os caminhos que são longos e não raro íngremes e cheios de pedras. Se for esperar por essas voltas, pode ser que nem aconteçam, ou demorem muito, ou ainda; aconteçam em um momento que não é mais nosso. Agora estou falando como gente que vive também momentos de lucidez e sobriedade. Gente que sabe ouvir não, mas gente que gosta de ouvir sim, às vezes, pra variar.

Aqui Vou escrevendo através da minha imaginação que me guia e me ajuda, escrevo pra mim expressar para satisfazer o meu eu interior através da palavras mudo mundo salvo pessoas,mais uma pessoa em meio a multidão não tem voz suficiente pra mudar sozinha, venha comigo para esse mundo de mistérios e lugares imagináveis venha por favor para mudar esse mundo de horror e terror que nos assombra por favor.

"Tenho a impressão de que escrevo para néscios, falo para surdos? Escrevo para cegos? como não percebem? é tão palpável, é tão violento, é tão evidente, é tão triste, é frio, rígido e sepulcral, é como se mostrasse a todos um enterro e todos vissem jardins floridos, não conseguem ouvir meus gritos? Mas vão ouvir".

Querem descalçar os pés? Mantenham por perto sua família, seus melhores amigos e os novos amigos que a vida lhe traz, mas não abdique de um tempo sozinho para fazer uma leitura de um livro, assistir a um filme ou uma boa cantoria ao chuveiro. Sorria e cante quando a vida lhe disser um não, chore, extravase, corra e grite quando a vida lhe disser um sim, dedique mais as suas emoções em coisas boas. Faça uma viagem ao invés de comprar um aparelho de TV mais moderno, ao invés de olhar todos os capítulos de uma novela porque você próprio não escreve uma, ou melhor, junte sua família na hora do jantar, pergunte-lhes como foi o dia, conversem, se amem. Seja satisfeito com o que tens, com as pessoas que vês, sejam simples, sonhem com os pés no chão, mas as mãos nas nuvens.

A diferença entre um escritor fracassado e um de sucesso é que ambos falam do óbvio: o primeiro rebusca demais e o segundo é simples. Imagine milhares de pessoas adorando o óbvio, que por ser óbvio deveria ser simples de entender, mas não entendem. Isso que faz o sucesso de um escritor, escrever o óbvio do óbvio.

“Porque lentos demais em acompanhar os pensamentos que céleres voam, quedamo-nos quase sempre impossibilitados de captá-los e descrevê-los com exatidão se nos propomos a escrever. Do lúcido e bom escritor se poderia dizer que é o homem comum, com algo a mais que o distingue: a capacidade de voar na esteira das próprias ideias, dominando-as, conduzindo-as, sem perder-se nos labirintos do ego.” ⁠

Não escrevo livros para ganhar a vida, menos ainda para viver disso. Escrevo porque minha alma deseja disseminar uma parte de mim a quem virá depois. É quase como plantar uma semente sem a pretensão de comer do seu fruto, mas sim, pelo prazer de saber que mais adiante, outros irmãos de humanidade poderão usufruir daquela árvore.

Nem todos conseguem alcançar o que o poeta escreve, porque vem de dentro de um amor tão profundo e puro que o profano, de muitos humanos, ignora-o, não o compreende e jamais o sente. Pois o amor é o sagrado em sentimentos que cada um - e poucos - consegue carregar em si. Se eu tivesse o dom de escrever, escreveria em mil letras soltas de emoção, o que de amor por ti pousa em meu coração. Mas não sei escrever, embora sinta o que os poetas descrevem. E é desse amor sagrado que construo o meu relicário de palavras vivas como marcas de um poema inusitado.

⁠Quando eu escrevo, o mundo inteiro desaparece por baixo das palavras, meus dramas deixam de ser dramas e passam a ser histórias, as preocupações se amenizam, os amores intensificam, os parágrafos tomam forma, a caneta desliza no papel suavemente como se dançasse ao ritmo de uma música e as histórias pouco a pouco se petrificam para sempre no papel.

Quando eu disse pra minha professora da sétima série que não ia voltar pra escola porque precisava ajudar a minha mãe, dona Ross quase chorou. “Você é a mais esperta da turma, Aibileen”, disse ela. “E o único jeito de você continuar esperta é ler e escrever todos os dias.” Então, comecei a anotar as minhas orações, em vez de dizer elas em voz alta. Mas ninguém mais me chamou de esperta.

Acho necessário que a literatura seja poética. Pela formulação poética tento fazer com que o texto seja menos artificial, reflita a vida. Tento fazer com que as frases contenham mais do que as palavras que estão ali. É o que me motiva a escrever. O que quero contar sei de imediato. A questão é como contar.