Escrever uma carta a uma Criança

⁠Apague tudo que passou...
Recomece...
Todos os dias Deus nos da uma nova oportunidade, de escrever uma nova história...
A caminhada da vida não é fácil pra ninguém... Todos nós temos medos e monstros que nos acompanham, resta a nós decidirmos se deixamos ou não eles nos assombrarem!
E qdo temos quem amamos do nosso lado, a caminhada fica mais leve ...
Qdo alguém segura nossa mão, os dias, mesmo que chuvosos , ficam ensolarados!

Nanci Stroparo

⁠Testamento de uma paixão.

Eu não sei ao certo como escrever isso, estou triste e desamparado, sendo corroído por uma lamúria silenciosa, mas escrevo também como forma de expurgo, um desabafar crepitante de memórias e sentimentos que me acompanharam durante este dia vazio.

Amar é como uma fogueira ardente, de chamas lustrosas e empodeiradas, queimando a tudo com seu "fogo da paixão".

Vejo fogueiras pequenas, feitas com calma e paciência, brilhando no tom do sol poente, numa chama calorosa e agradável, aconchegante para a todos que estão perto.

Vejo também grandes pilhas fumegantes, num emaranhado de galhos e entulho, exalando o cheiro fétido de podridão e infidelidade, numa chama que a tudo consome, fadada a reduzir-se ao pó.

Sou incapaz de verbalizar tamanha angústia, flagelada, retida por tantos anos na geleira de meu coração, fossilizada nas paredes do tempo.

A ti, meu amor, que se perde nas linhas desta sina, permita-se aventurar nos labirintos da nossa existência, experienciando os devaneios que a ti proporciona, veja assim como eu, no lúgubre, a luz da esperança.

⁠Escrever não é apenas ter lápis e anotar.
Um poema não é escrito, é tirado da alma.
É um belo ato expor tudo que faz encantar.
É uma emoção escrever para quem se ama.

Saber por rimas e sentimentos é uma poesia.
É um fascínio sem explicação essa harmonia.
A arte que é por o que sente com lápis e papel.
Escrever com suavidade tem um sabor de mel.

Seja, poemas ou sonetos não importa a forma.
O que vale é o que vem de dentro e transforma.
Passar a emoção do autor para quem for ler.

É uma força da natureza, é algo inenarrável.
Fazer poesia da vida é fazer ela mais amável.
Em uma busca de interminável melhoria.

⁠Não é atoa



Não é a toa,
Não escrevo por escrever
Escrevo sem me sentir
Escrevo quando choro, e quando termino acabo sorrindo
Escrevendo, sinto como se estivesse me esvaziando
Nesse vazio, busco algo que me alimenta.
Quando estou cheio, escrevo novamente para me esvaziar...
É como se eu fizesse uma liquidação de estoque..
Precisando recompor as prateleiras para inovar minha imaginação.
Curam minhas dores, tumores, abrem meus sorrisos...
Conforta até a minha arcada dentária, mastigo como um leão faminto...
Sinto abraçado por alguém que não estou vendo.
Machuca o meu intestino,
Tomo água, e deito em um ombro amigo.
Estremece minhas mãos, como febre em ambiente aquecido....
Arrepia dos cabelos até o meu tornozelo.
Um encanto sufocante, que me sinto lembrado e esquecido.
Previne minhas dores, e a cabeça para de martelar...
Libera proteínas,
E vai criando novos substantivos...
E vem de mão beijada,
muitos, muitos adjetivos...



Autor : Ricardo Melo
O Poeta que Voa

⁠Expressa composição



Escrever uma cantiga bem cantarolada, como uma moda de viola, não se expressa tão facil com as cordas de algum instrumento e nem com o giro de um disco de vinil....

Esse sentido tem nome e jamais terá sobre nome.
Música!
Me peçam uma composição na área baseada com as badaladas do tinído do meu violão....

Peçam-me!
Peçam-me o que quiser que dou minha obra de arte já com atoada que centila o verso do refrão....

Melodias, melodias que tomam horas dos meus dias.
Modilho engarrafado, tangido no tango e com um aguardente bem preparado...

Não sou tão musical, acho que a música é que me é!
Não sei dizer como vai ser a interpretação.
Solfejado, sou torturado no som da acordeon....

Uma variação, com retângulo, no ângulo fora do triângulo, com um tic-tac improvisado e harpado com as cordas do coração....

Medidas variáveis, frequência máxima na modulação.
E por favor,
Sem nem uma acentuação....

É isso aí, meu adoidado violão!
Como podes fazer isso?
Esse teu poeta chora tanto que vai voando nos malabarismos mudando as notas musicais.
Ele escreve o que nem sabe,
Só voa nos embalos da sua imaginação....



Autor : Ricardo Melo
O Poeta que Voa

⁠O dia está frio. É só mais um dia de clima gelado. Quero escrever, mas não me vem inspiração alguma. Parece que tudo aqui dentro está sem vida.
O dia está morto, assim como meu interior. Eu permaneço em um espaço paralelo aonde não preciso atuar. Não sou ninguém, não existo, não faço parte de nada.
É difícil ser mãe, esposa, avó, irmã, amiga... são muitas pessoas vivendo em uma só. Seria tão mais fácil e agradável não ter nenhuma destas responsabilidades.
Eu sei que isto é impossível...
É a vida. Ah, a vida, ela é um assassino mordaz. Algumas vezes mata lentamente, outras com uma agilidade sobrenatural, e outras ainda, sufoca

Eu só preciso escrever...
Um pedaço de papel, uma caneta ou ⁠lápis, e pronto!
Alivio minha alma em meio às palavras e pensamentos turbulentos e assim torno me uma alma escritora, torno livre meus pensamentos.
A escrita é o passaporte para a minha liberdade e assim, continuo com meu papel e caneta ou lápis, dando juz as letras, transformando as em esperança.

⁠Escrever pouco não me faz bem.
Preciso escrever textos enormes,
cuspir palavras no papel.
Já como dizia Clarice, a sútil arte de
colocar um elefante na agulha,
é a literatura.
Me expressar de forma verbal,
nunca foi a forma mais aceita por
mim mesma.
Mas me expressar com um papel e
caneta,é o melhor que faço,para curar minha alma frágil,minha alma machucada e chorona.
Tudo que preciso para me curar é de mim
mesma, e um pequeno momento.
O mundo todo deveria se curar
dessa forma.
Se as pessoas aprendessem a escrever
mais, e falar menos,o mundo seria
um lugar de paz.

⁠Você pode escrever sua própria história. Basta dar o primeiro passo: começar a escrever.
Você sente uma fonte infinita de poder dentro de você? Pense em todos os obstáculos que você já superou, nas circunstâncias às quais você se adaptou, e no caminho que percorreu até agora... você pode às vezes sentir muito cansaço, como se faltasse forças para continuar. Tudo bem! Às vezes é importante dar nomes aos sentimentos. Porém, nunca se esqueça que você sempre pode escrever sua própria história, mesmo nos momentos mais turbulentos. Você tem a caneta e o papel da sua vida. Basta começar a escrever.

⁠Impossível prever o futuro sem ajuda espiritual. Porém você pode começar a escrever o seu amanhã através de seu comportamento, suas condutas e sua bravura em encarar os obstáculos.
Cruzar os braços e esperar que a ajuda caia do céu é no mínimo uma transgressão da verdade sensível; ou seja: " ALGO SURREAL".

⁠Escrever sobre quem se ama, talvez seja uma das maiores provas de amor. A pena insiste em tecer e o coração é feito de tinta, de plano para o amor.
Ontem, tentei, esquadrinhei cá dentro, para arrancar algo teu, não consegui.
Quando o sentimento está se esvaindo, se vai o pincel, a tinta, e o mel. O doce, vira amargo, o dissabor que vira parte do retrato.
Nossa pena não escreve, o poema não descreve, o amor verbal, agora ecoa em sílabas, pergunto ao coração se realmente temos que ir, ele responde, desculpa, é hora de se despedir.

⁠SÓ PRA TE VER

Só pra te ver
Eu poderia arriscar tudo
1 milhão de poesias escrever
Ser somente seu, sobretudo

Só pra ficar perto de ti
Eu posso lutar com qualquer um
Esse amor, eu já admiti
Que você é uma pessoa fora do comum

Faço tudo o que for preciso
Para conviver com seu sorriso
Faço tudo pelo seu amor
Só não quero te ver de mal-humor

Se quiser saber como foi, é só ler aqui, pois foi assim que comecei a escrever...
Ósculos e amplexos,
Marcial

E FOI ASSIM QUE COMECEI A ESCREVER
Marcial Salaverry

Tem certas coisas da vida que acontecem sem um prévio planejamento, e são as tais "coisas da vida", que acontecem sem ter um como ou um porquê. E uma dessas
coisas foi o que me levou a começar a escrever pela Internet, apenas depois que me aposentei, aos 62 anos... A grande verdade, é que sempre fui preguiçoso para escrever,
embora tivesse uma certa facilidade para desenvolver minhas idéias, e para contar histórias para as crianças...

Voltando ao passado, lembro-me de que uma vez minha irmã, que era secretária de Monteiro Lobato, levou para que o Mestre lesse, um texto que eu havia escrito sobre Entradas e Bandeiras, como trabalho escolar, e o saudoso Mestre elogiou o trabalho e, passando a mão sobre minha cabeça, disse que poderia ser um bom escritor, desde que me dedicasse mais a esse objetivo. Não acreditei, pois achei apenas ter sido uma gentileza dele para com minha irmã.

E depois disso nem pensei mais em escrever, pois desde cedo, aos doze anos, sempre precisei trabalhar para custear meus estudos. Limitava-me às redações exigidas para trabalhos escolares, onde sempre tirava boas notas, muitas com louvor. Apesar de pensar naquilo que Monteiro Lobato havia dito, as tais "coisas da vida" não permitiam que a idéia amadurecesse, e tudo se complicou mais depois. Casamento. Família. A luta pela vida que me levou até a África, onde só escrevia cartas para a família, até o momento em que comecei a mandar fitas cassete gravadas. Não precisava escrever. Falar era mais fácil.

De volta ao Brasil, em meu trabalho como vendedor, limitava-me aos pedidos e relatórios. E brigava com os chefes, que pediam que colocasse observações nos relatórios, uma vez que não gostava de perder tempo escrevendo, e preferia argumentar dizendo que pedidos eram mais úteis do que "mero palavrório"...

Contudo, apesar de não gostar de escrever, sempre fui um leitor voraz. Sempre gostei muito de ler, e de me instruir, procurando sempre estar a par de tudo, de ler sobre os acontecimentos, através de revistas, livros o que me caísse nas mãos. Livros de bolso sempre foram meus companheiros inseparáveis de viagem.

Devorei a coleção completa dos livros infantis de Monteiro Lobato, sempre meu autor predileto, e até hoje não me conformo por haver perdido em uma mudança, o que era meu tesouro particular, a coleção dos DOZE TRABALHOS DE HÉRCULES, autografados por Monteiro Lobato, com uma dedicatoria ao "futuro escritor Marcial Armando Salaverry".

Ao aposentar-me, instado por meus filhos e netos, resolvi comprar um computador, para comunicar-me via e-mail com eles. Todos morando longe. Por influencia de meu filho Alexandre, comecei a escrever textos sobre esportes, tendo criado o site DeTrivela. Depois, comecei a escrever pequenos textos (que ironicamente eu chamava de "textículos"), dando Bom Dia para alguns amigos e parentes, e o círculo de amigos foi se ampliando, e por causa disso, criamos o site ProsaePoesia, e instado por algumas dessas amizades, comecei a contar em capitulos como tinha sido minha vida na África, e foi assim que a profecia do querido Mestre realmente aconteceu, comecei a escrever, e ainda sigo escrevendo, até quando só Deus sabe...

Foi assim que tudo aconteceu, e foi assim que comecei a escrever, e a desejar para todos aqueles que apreciarem a leitura de meus textos, que tenham UM LINDO DIA...

⁠Uma carta para meu ex
Oi, amor.
Difícil começar escrever para você. Foram tantos anos e hoje me despedir é como deixar parte de mim morrer.
Lembra?
Foi até engraçado, bem, não daria mesmo para escrever tudo que se passou, 17 anos?
Metade da minha vida. Bem, você foi e ainda é meu amor.
Erramos, tropeçamos e magoamos um ao outro. Mas sempre conseguíamos de alguma forma não falar sobre isso.
Mas eu acreditava que com o tempo tudo mudaria.
Mas mudar ao outro é uma tarefa além do nosso alcance. E hoje vejo que a possibilidade real é apenas mudar a mim mesma.
Não gosto que ao olhar para mim, sinta medo, insegurança, baixa autoestima e carência. E de alguma forma isso me manteve conectada a você por todos estes anos.
Além de mencionar que te amei demais!
Você querer que eu aceite e normalize algumas de suas atitudes me fez questionar aonde chegaríamos, e até quando eu me sentiria assim, com medo.
Bem, conversar nunca foi nosso forte. Nossas “atitudes”, gestos, eu diria, sempre foram de cuidado e carinho.
Não consigo expressar o quanto sou grata por sempre me incentivar, por cuidar de mim dentro dos limites e das suas debilidades. Ah, amor, não pense que nunca me senti amada. Só não me sinto amada hoje. Sempre esperando que algo caia no meu colo e destroce aquilo que ainda restou de carinho e parceria.
Eu de fato não consigo descrever este sentimento. Quero que siga sua vida, e para seguirmos com uma amizade sincera, afinal temos nosso filho e temos seus filhos que para mim são muito importantes.

⁠⁠Falar e escrever seriam inúteis? Efêmero falar, que nada exprime. Embalo-me na angústia da comunicação. Palavras são como cascas que se desfazem, nada mais que vãos rastros da emoção. Prisioneiras do sentido, as palavras se perdem no mar da insuficiência, a trama da linguagem é sempre tecida em ilusões, aprisiona a verdade em suas limitações.
A boca que se abre, a caneta que desliza, são meros instrumentos de uma busca indecisa, entre o dizer e o calar. O silêncio, em sua vastidão indomável, transcende a palavra e o ego. Não se prende a conceitos, não se aprisiona, é a pausa significante, a verdade que sussurra além do verso e do grito.
Encontro a liberdade de ser, de simplesmente ser, no silêncio, no vácuo, na ausência do dizer. Apenas existir, além do verbo, é o meu querer.
Escrever é apenas um exorcismo das ideias que perpetuam aqui dentro. O papel, meu confessionário mudo, testemunha fria, onde vou destilando mágoas, desvendando traumas. As letras que emergem são pedaços da minha solidão, uma ponte entre o caos e o desejo de renascer, e, ao revelá-la, sinto-me mais perto do amor. Encontro-me em cada verso, escrever é libertar-me também, é o alimento da alma em turbulência.
Contudo, és tu, ó silêncio, a língua que mais compreendo, no vazio de tuas pausas, meu ser se estende. Palavras são fumaça, que se dissipam no ar, enquanto o silêncio, no âmago, faz-se morar.
Ah, inútil é falar, inútil é escrever, quando a verdade se oculta no não dizer. A eloquência dos gestos, a dança do olhar, a palavra que se cala, é o que há de mais raro habitar.
Nas sombras do silêncio, encontro meu personagem. Em cada pausa, um mundo vasto se revela, onde o ser e o nada se fundem.
No abismo das reflexões, o pensamento vagueia, sutilmente capturado pelo desespero. Entre a razão e o caos, a alma se incendeia.

Cartilha viajante


Cartilha viajante porque num instante
Eu aprendi a escrever
Foi na ordem do alfabeto
Que eu achei correto
E comecei a ler.

Depois disso descifrei o mundo
Quebrei bairreiras e muros
Entre tantos livros que eu li

Mas, num belo dia pus meu querer
E comecei a me escrever

No começo as linhas eram tortas
Me fecharam tantas portas
Mas depois todas eu abri

Hoje vivo num livro aberto
E sei bem que quem é esperto
Tem um livro por perto!

Todo seu
⁠Para aquele a quem dedico meu ser,
Com palavras sinceras, vou escrever.
Este poema é um presente, um tributo,
Uma declaração de amor absoluto.

Dedico-te cada verso que aqui escrevo,
Cada palavra que meu coração relevo.
És a inspiração que move meus dias,
A razão pela qual minha alma sorria.

Dedico-te minha gratidão e admiração,
Por seres meu porto seguro em toda aflição.
És o farol que ilumina meu caminho,
A estrela que guia meu destino
.
Dedico-te meu tempo, minha dedicação,
Em cada gesto, em cada ação.
Pois em ti encontro a verdadeira essência,
E a felicidade em cada vivência.

Dedico-te minha presença constante,
Em cada momento, em todo instante.
Estou aqui, com todo meu amor,
Disposto a enfrentar qualquer dor.

Dedico-te minha eterna lealdade,
Em cada passo, em cada verdade.
És a pessoa que sempre estarei ao lado,
No presente, no futuro, em todo legado.

Dedico-te este poema, singela oferenda,
Uma expressão do amor que não se renda.
És aquele a quem dedico minha vida,
Minha alma, minha essência compartida.

Que estas palavras cheguem ao teu coração,
E tragam consigo toda a emoção.
Dedicar-me a ti é a maior recompensa,
Pois és a pessoa que faz a diferença.

A ti, meu amor, dedico esta poesia,
Como prova da minha mais pura sinfonia.
És a razão de minha mais profunda devoção,
Dedicado a ti, meu eterno coração.

Um dia?

⁠Eu fico pensando será que me faltará palavras para escrever suas poesias?
Será que no sertão goiano alguém morreu de sede quando a chuva resolveu faltar?
Eu vou chorar um rio do tamanho do oceano porque te amo.
Até minhas lágrimas subir o mais alto de seus pensamentos e vira nuvens...
E um temporal de amor como raios corta o céu e te ilumina ocoração.

E se as trovoadas for mansa e as nuvens fizer barulho a gente dança na chuva...
Aquela foto um anjo tirou do céu para a eternidade ser uma prosa.
Nossa eu quero escrever sempre para você ler.
E se uma hora eu morrer que eu seja plantado no seu coração.

Minha mãe

Desejava, mãezinha, para testemunhar-te afeto e gratidão,
escrever-te um poema que me fotografasse o coração.
E, ao servir-me do verbo, quisera misturar
a beleza das flores e das fontes, o azul do céu, o ouro do sol e os lírios do luar...

Anseio enaltecer-te! A palavra, no entanto, mãe querida,
não consegue mostrar as bênçãos incessantes que nos trazes à vida.
Em vão consulto dicionários! Não encontro a expressão lúcida e bela
que nos defina claramente a luz que o teu sorriso nos revela...

Ofereço-te, assim, ao carinho perfeito
o doce pranto de agradecimento que me verte do peito.
As lágrimas que choro de alegria refletem, uma a uma
as estrelas de amor que te engrandecem, – a tua glória em suma!

És tudo de mais lindo que há no mundo, – o agasalho, a ternura calma e boa,
o refúgio de santo entendimento, a presença que abençoa...
Desculpe, meu tesouro de esperança, se não te sei nobilitar
o reino de bondade e sacrifício, no sustento do lar!

E não sabendo, mãe, como louvar-te a celeste afeição,
rogando a Deus te glorifique a vida, trago-te o coração.

⁠Estava a pouco pensativo sobre o que escrever pra voce. Mas porque a dúvida já que eu penso em você em todos os dias, todas as horas, todos os minutos, todos os segundos?
Ao acordar, eu penso em voce e me lembro do seu cheiro e do seu jeito de me abraçar, me acariciar.
Quando termino de me arrumar e vou sair, eu me lembro da sua disposição , da sua vontade de viver , do seu sorriso, do seu olhar .
O dia fica difícil sem você ao meu lado.…
Que saudade do seu beijo, do seu abraço, do seu carinho , do seu cheiro e do seu sabor. Você me completa de uma forma que eu não consigo explicar.
Ficar sem te ver é uma sensação horrivel, dificil de aguentar .
Preciso de você por perto, ao meu lado, sob e sobre mim.
Venho sonhando com você todos os dias para completar o vazio e a rotina da minha vida.
Te amo tanto que chega a não caber em mim.
A saudade aperta , sufoca, estrangula, me deixa fora de órbita.
Me sinto perdido quanto não estou ao seu lado pois uma parte de mim está ausente e essa parte é você.
Esta falta gera um vazio que dói, um buraco no coração, uma angústia insolúvel.
Nesses momentos , meus olhos choram a tristeza do meu coração, a falta do apoio da sua mão tocando a minha.
Mss ao ver sua imagem vindo ao meu encontro, meu coração começa a disparar e a sorrir para a vida. Ele sabe que a sua presença vai tornar meu mundo melhor , vai me fazer feliz, vai oxigenar minha vida.
Te amo tanto !!!