Escrever

Escrever é libertar nossos pensamentos de nós mesmos

Escrever nem sempre é fácil. Algumas vezes é vômito, noutras é parto.

Poderia pra ti, escrever um poema.Mas prefiro ter uma história contigo.

Por que escrever?

Eu estou me perguntando
Como escrevo e como as palavras
Surgem de meu ser.
Estou me perguntando se isso é dom
Ou sei lá o que.

Eu não sei como comecei
Nem bem como vou terminar.
Eu sei que amo escrever,
Amo tanto declamar.

Amo as letras que me acolhem...
Mas de onde vem tanta inspiração?
Acho que das inúmeras histórias que ouso...
De tristeza, amor e traição.

Não sei bem o que faço,
Faço apenas por diversão.
Amo as palavras rimando,
Amo de coração.

Sou esse poeta simples,
Que escreve sobre o amor.
Mas na vida nem tudo é flores...
Também escrevo sobre a dor.

Me perguntando eu continuo
E acredito que por anos vou perguntar.
Eu não sei o porquê escrever,
Eu só sei que é por amar.

Acho que talvez essa seja a resposta.

Escrever poesia
É devorar com prazer
O queijo da serra da estrela
Com uma fome incessante.

Não basta escrever bem, é preciso escrever certo.
Não basta escrever bem e certo, é preciso escrever de um modo que o Google entenda

Tinha tempo
Tento caducando
Levar a vida
Lançando rima
Parei de rimar
Parei
Agora vou escrever
Sem puxar rimas
Porque esse lance de poetisar
É um lance meio doido doído de ser cupido de ficar formando pares com as palavras
Vou acabar ficando sem tempo

Acho engraçado quando acham que eu, ao escrever coisas boas, sou bom também. Nunca leram livros de história?

Ler, é viajar sem sair do lugar.
Escrever, é contar experiências dessa viagem.

Ficou muito agradecido por tê-la na minha vida sem você não seria capaz de escrever uma história de amor e somente uma de dores já vividas

Tenho 50anos, sei ler,escrever,fazer contas,mas não tive o prazer de poder estudar.Aos 11 anos de idade, minha mãe me deu a notícia que não iria mais na escola, pois teria que tomar conta do sobrinho. Eu decepcionada respondi, eu preciso estudar,então ela disse, não temos dinheiro para comprar os livros. Impressionante é que eu nunca consegui retornar a escola, pois o trabalho estava sempre em primeiro lugar. Aos 7 anos andava 6 kilometros para chegar na escola num pequeno município. A moda era uma conguinha azul, meu sonho colocar uma nos pés, mas nunca realizei, ia com os pés no chão. E pelos caminhos, trilhas,haviam muitos espinhos de sapê, juá...subia e decia,era cansativo mas as vezes até divertido. A minha sala era no salão da igreja, tínhamos 5 minutos para fazer xixi atrás da igreja, não havia banheiros . Eu nunca pude levar merenda pra escola,antes de ir eu comia hiame que meu pai cozinhava também para os porcos . Minha mãe sempre adoecia e meu cunhado a levava para a cidade para ir ao médico. Com o tempo eu percebi que a doença dela era não ter o que fazer para comermos. Assim que ela saia eu ia pra cozinha preparar o jantar, abria o armário e só encontrava os restinhos dos alimentos. Eu pegava o restinho do arroz, que era um bem quebradinho, que meu pai comprava na máquina, era mais barato. Juntava com o feijão, ia na horta e pegava cheiro Verde,aqueles tomatinhos azedinhos,não me esqueço da enxadinha que eu usava para arrancar batata doce e hiame,resumindo ,fazia um belo sopaõ. Enquanto isso Meu pai dava seus pulos e minha mãe voltava aliviada, pois a sopa ainda sobrava. As 17horas eu colocava querosene nas lamparinas. A água esquentava no fogão a lenha, para lavarmos os pés rsrs . E a noite eu lia os romances Sabrina, dormia num colchão de palha, e a lamparina ficava sobre meu peito, é eu lia até tarde sem maldade alguma,sem noção do perigo.

O tempo melhorou por aqui, por isso resolvi te escrever. É que antes meu mundo havia desabado, e eu não encontrava forças pra poder explicar como estava minha vida depois daquele nosso último dia. Te dizer que não me faz falta é mentir pra mim mesmo, é ser covarde ao ponto de não assumir o que sempre foi para mim. A vida é sempre um recomeço, um dia após o outro, um novo dia a cada dia, e o que faço todos os dias é recomeçar, sozinho. Nada foi perdido, de tudo se tira algo, e sei que ainda me guarda nas suas lembranças, como nunca te esqueço. Se lembra daquele dia que ficou brava comigo porque manchei aquela blusa azul que tanto gostava, com água sanitária? Pois é, você se irritou tanto ao ver o estrago que jogou ela no lixo, acontece que você não percebeu, mas eu busquei ela pra trás, e hoje ela está guardada comigo, com aquela mancha branca, lembrança de um dia ruim, mas que sempre será lembrado, pois fez parte da nossa história, da construção de nós mesmos. Afinal, nem tudo é perfeito, mas tudo faz parte. Hoje, eu me levantei pela manhã, e pela primeira vez eu pude sentir um gosto de sol na minha pele, pela primeira vez depois de tanto tempo eu consegui respirar um algo novo, e consegui sorrir, e por isso resolvi te escrever. Não quero te importunar, não quero colocar caraminholas na sua cabeça, não quero que volte, eu só quero que esteja viva, que seja muito feliz, que consiga tudo aquilo que tanto deseja, aqueles sonhos que dividia comigo. Quero que encontre alguém que te complete, que te faça feliz do jeito que você merece ser, por tudo aquilo que você é. E por favor, não se incomode, eu estou bem, eu me sinto bem, e só por isso estou te escrevendo, porque o tempo melhorou, e vai ficar tudo bem.
Ricardo F.

Escuta, escrever coisas pessoais é assustador, mas pode ser cicatrizante. Você toma posse daquilo, e ninguém pode tirar de você.

– Por que não escreve sobre sua deficiência?
– Não. Escrever sobre a paralisia cerebral (PC)? Você não entende. A PC sempre foi
o prato principal na minha vida e era pra ser só o aperitivo. Ou melhor, tinha que ser retirada do cardápio.
– Sua deficiência é parte de você. É o que te torna...
– Especial.

A metade dos dois mundos,O paradoxo do tempo,A utopia dos ventos,E eu pensando em grafeno e escrever com grafite.Sei lá o tempo,Cura obscura e saúda.A vida é uma loucura,Enriquecer pode ser legal,Mas não de mais.Seu Dinheiro atrai interesses,Interessantes de pessoas desinteressantes,Que pretendem trocar a alma pela matéria.

O maior livro que podemos escrever em nossas vidas é uma crítica construtiva a um sistema que só beneficia pessoas que se dedicam a suas vidas pré estabelecidas pela sua casta.

Ah meus sentimentos
Se eu pudesse guarda tudo em uma caixinha
Escrever tudo em uma só minha.

Difícil lutar sem uma mão, difícil escrever sem um lápis, difícil viver sem amor.

"Se lhe falta tempo de ler e escrever lhe falta tempo também de pensar. Se você não pensa logo não existe, isso quem disse não foi eu foi um pensador."

CORAÇÃO ABERTO

Coração aberto
Diz que sou analfabeto.
Que não sei escrever amor.

Sou apenas uma criança,
Que cultivou a esperança,
E colheu uma infinda dor.

Quero um tempo,
Pra refazer meus sentimentos,
E poder acreditar.

Que algum dia em meu peito,
Eu possa conjugar direito,
Esse verbo apaixonar.

Rodivaldo Brito em 27.03.2019