Escrever

"Escrever é impedir que uma vida desapareça completamente."


(Osman Matos, séc. XXI)

“A ansiedade pode fazer parte da sua história, mas nunca deve ser autorizada a escrever toda a sua vida.”
Do livro Transtorno de Ansiedade Generalizada, de Nina Lee Magalhães de Sá.

É coerente escrever aos que já dormem na eternidade?

escrever sem pressão
entre pausas
surge uma lembrança na memória
entre respiros
um suspiro
e uma nova forma de me reconectar comigo
diferente
única
e acolhedora


eu gosto de escrever
isso me liberta
me traz de volta
para as melhores partes de mim
De quem sou
do que gosto
e o novo eu descubro,
de mim.
e me liberto
das correntes
que me aprisionam
uma nova versão renasce
como se ela estivesse adormecida
esquecida
empoeirada
guardada dentro de um baú
para ninguém ver como brilha
como inspira


Como é possível?
Ficar tão escondida!


agora sua luz ilumina o caminho
consigo ver a direção que eu devo tomar
e que a luz me leva


enxergo o céu sobre a minha cabeça
sinto os pés no chão
e o cheiro das flores por onde passo
o mundo do qual sempre fiz parte


é estranho como havia caminhos nebulosos
dentro de mim
mas como é bom estar de volta
para quem sempre fui.

Escrever é um caminho, uma forma de esvaziar-se e nutrir-se de si mesmo.


Basta, é suficiente.

O dia mais difícil de escrever aqui com certeza foi hoje... No meu coração ficou um vazio inexplicável e como dói viu toda essa distância. Saudades de você amiga

"A liberdade começa quando reconhecemos que somos capazes de escrever um novo capítulo da nossa própria história."
— Rayssa Rodrigues

"A maturidade começa quando deixamos de escrever para os nossos inimigos e passamos a escrever para a nossa consciência."


(Jasc)

​"Recomeçar não é apagar o passado, é escrever o presente com a sabedoria de quem já sobreviveu a tempestades. Minha história não termina no tombo, ela ganha força no levantar."


Lúcia reflexões &Vida

RECOMEÇO


Eu cansei de escrever poemas e rimas falando de dor, de sofrimento e de tudo aquilo que me machuca, que fere.
Eu cansei, eu cansei, eu cansei de falar daquilo que dói.
Fui aprendendo que é preciso escrever e falar sobre a alegria da vida, sobre o silêncio que habita a minha casa neste momento e que também habita a minha mente, e sobre a possibilidade de pensar em tudo e, ao mesmo tempo, em nada.
Eu cansei de escrever sobre o que ficou para trás, para trás na minha estrada.
É melhor olhar o horizonte, escrever sobre o dia e sobre a hora exata que está em minhas mãos. Olhar para a frente, sabe? E dizer que eu nasci para falar das coisas que fazem vibrar de alegria o coração e das coisas que me fazem ser quem sou: poeta.
Nildinha Freitas

⁠Ler
Escrever
Compor
Dançar
Cantar
Plantar

Em tudo há uma pitada de epifania.

Tercetos de férias


Para as férias, o que planejar?
Ler muitos livros, escrever
Listar lugares ‘pra’ conhecer


Filmes e séries, assistir
Parques e museus, visitar
A beleza das praias, contemplar


Um novo instrumento, aprender
Com atenção, da saúde cuidar
Atividade física, praticar


Criar memórias, se divertir
Refletir, luzir, devanear
Juntar a família e conversar


Tudo é essencial para a existência
Com momentos de descontração
É a vida com mais emoção


17/12/25

⁠Escrever é falar consigo mesmo. Eu tenho feito isso por toda a minha vida.

Tentei fazer muitas coisas,
mas descobri que escrever
e falar de amor,
da outro sentido na minha vida...

Burrice é falar difícil e escrever errado! Inteligência é falar simples e escrever certo.

As horas adormeciam em lírios de névoa dourada adornando o destino a escrever cartas de fogo nos mapas da imensidão. A saudade florescia em minha poltrona inerte a apertar o coração leve e pesado, em cada lado do aorta. O crepúsculo sempre presente lia lentamente o sangue púrpura do dia. O inverno esculpia catedrais de gelo no âmago do silêncio. E a eternidade me olhava atônita como quem desconhece e caminhava descalça pelos salões do infinito. E eu pensava que somos mortais, enfim. O oceano desconhecido escondia relâmpagos azuis sobre o manto das marés. E eu pisava a areia com força, vontade de permanecer. A noite espalhava estrelas pelas ruas dos cidadãos e seus pensamementos navegavam por arquipélagos de lembrança. Mas eu estava séria, compenetrada e em nada pensava, apenas via as nuvens coloridas no céu, que eram pungentes. O tempo possuía a voz antiga das bibliotecas desertas e eu lia apenas as imagens, cansada que estava das retinas. A chuva desenhava partículas líquidas no telhados das casas. E a chuva era aprazível e contava muitas histórias de um tempo remoto. A solidão acendia velas negras nos corredores da alma, mas o espírito altivo já atravessou o medo e vive sereno as vozes da sala. As nuvens transportavam caravanas de sonhos adormecidos. Eu me sentia completa e nada me faltava, talvez você, mas me conformava silente que o mundo é vasto e um sentimento é muito pouco quando o céu revolto se acalma e a neblina cobre o horizonte de orquídeas e no peito a açucena dorme profundamente na calma do meu olhar. O passado repousava em céus de bem esquecer. A esperança cantava na madrugada escura e o universo derramava pérolas luminosas na flor da noite.

Minha ideia de escritor é alguém que escreve. Que se senta a uma máquina de escrever e derrama palavras. Isso parece ser a essência. Não ensinar aos outros como fazer isso, não participar de seminários, não ler para a multidão faminta.

Escrever é apenas o resultado do que nos tornamos a cada dia ao longo dos anos. É uma bela de uma digital do eu, e é isso. E tudo que foi escrito no passado não é nada; o que é… é só a próxima linha.

Eu vou escrever até meu último maldito fôlego, não importa se vão achar bom ou não.

Escrever me salvou do hospício, do assassinato e do suicídio.