Deus Conta as suas Lagrimas

Quem conta mentiras acaba enganado por si mesmo.

A maior mentira é a que se conta ao coração

Tua boca...sim ...a tua boca
O desejo tomou conta de mim ao beijar a tua boca
Sim...os meus lábios ainda pressentem o próximo toque dos teus..
Encostei teus lábios nos meus,as bocas se juntaram...
E se encontraram tão belas...
Tão ansiosas..tão ávidas..
Bebi ai todo o seu veneno..
Bebi todo o seu desejo..
Lindo desejo...deixei alge de mim no teu beijo que não recupero jamais...

Quando estou sozinho, a reflexão vem a tona,
A solidão toma conta de meu coração
E me entristece, mas eu sou forte e
Supero as decepções que já tive! E penso
Nas pessoas que me ama e sempre vão me amar...

Não venha e faça da minha vida um tédio, por favor. Eu já dou conta de fazer isso sozinha.

Que a esperança seja devastada dos corações
que o medo tome conta das almas inquietantes
e que a ferida seja amputada dos pensamentos.

Não quero ter esperança quero vivê-la.
Os homens que buscam a esperança estão morrendo em sua mediocridade.Desculpam-se consigo mesmos pelo tempo que perderam, sabendo que nunca recuperarão o tempo passado. Parece que há o prazer na dor e como que cutucando a ferida cicatrizada tiram a casquinha para ver o sangue jorrar novamente.

Aí está o medo das almas inquietantes, deparar-se com a verdade. A verdade da existência, da solidão... E, re-conhecer isso é o primeiro passo para a superação.

Não deixaremos de ser só enquanto não re-conhecermos o "status quo" de existir, a solidão. Não há remédios nem receitas caseiras há somente a abertura para a relação.
A relação com o outro que nos tira de nós mesmos e nos lança no campo de outro. Ser para um outro nos faz ser para nós mesmos.

São feridas que devem ser amputadas das mentes e corações: a "esperança desculpante" e o "medo dos inquietantes".
Ver o mundo do jeito que ele é, confuso, sem sentido pronto, e gerador da insegurança e do medo, não seja motivo de desespero, mas da verdadeira esperança.
A esperança que não espera nada, nem ninguém... que vive o des(não)-espero do outro e a esperança de si em si mesmo com um outro.

O que conta é a coragem para seguir em frente.

O tempo não fala.nunca falou.
você que é idiota demais nunca se deu conta que eu adoro fingir.só me mantive inteira a você na minha embriaguez onde querido,só duravam 3 minutos. Nunca tive qualquer amor por você depois daquele dia que eu chorei e você nunca se deu conta de todo meu fingimento.e vai ver seja realmente isso,eu nunca te amei enquanto estava em mim,mas era muito bom e muito engraçado mentir.

As pessoas não se dão conta que um dia vão morrer e esquecem de viver

"O momento é propicio pra deixar a batida tomar conta… e digo qualquer batida…
To aprendendo a ouvir sons que antes não dava importância relaxar ao som da chuva, me libertar com a fúria de um trovão, com o som de uma arvore a quebrar, de um carro ao dar partida… to ouvindo a cidade, to ouvindo meu coração bater e ele bate, bate forte, inquieto, rápido escuto o sangue a passar por cada veia. Fecho os olhos e sinto cada membro do meu corpo trabalhando em ritmo acelerado como se quisesse se rebelar contra mim, como se tivessem vontade própria e de fato tem… não andam me obedecendo ou eu que não os obedeço…fica essa duvida ao tentar entender a minha própria forma…"

A cada dia que passa, tenho mais ciência do poder mental que possuímos, basta só levar em conta o principal fator que ativa esse poder: A Fé!

Toda a ciência humana tem efeitos colaterais que nunca são levados em conta no entusiasmo do momento inicial... até que é tarde demais.

Tá vendo? E quase me estrepo por conta de algo que nem gosto.

O homem apenas pensa ser livre. Não se dá conta que vive influenciado por tudo que o sistema lhes oferece. Por conseqüência, nem todos têm oportunidades iguais.

Um Dia Me Dei Conta De Que, Para Continuar Crescendo, Era Urgente Iniciar Uma Faxina Dentro De Mim.
Eu Precisava De Mais Espaço Aqui Dentro E, No Entanto, Havia Muitas Lembranças Inúteis E Indesejáveis Ocupando O Lugar Da Alegria E Dos Sonhos.
Um Canto Estava Abarrotado De Ilusões, Papéis De Presente Que Nunca Usei, Algumas Mágoas, Risos Contidos E Livros Que Nunca Li.
Espalhados Por Todos Os Lados Haviam Projetos De Vida Abortados E Decepções.
Abri O Armário E Joguei Tudo No Chão.
Foram Caindo: Desejos Reprimidos, Olhares De Crítica, Palavras Arrependidas, Restos De Paixão E Ressentimentos Estúpidos.
Mas Haviam Coisas Importantes No Meio De Tudo: Um Brilho De Esperança, O Amor Maduro, Algumas Boas Gargalhadas, Momentos De Ternura E Paz, Desafios E Bastante Amizade.
Não Havia Dúvida, Bastava Jogar No Lixo Tudo Que Não Servia Mais Para Que Eu Continuasse Crescendo.
E Depois, Tratei De Varrer Todas As Recordações Empoeiradas, Passei Um Pano Nos Ideais, Pendurei Os Sentimentos Nobres Na Paredes Mais Claras,
Guardei Nas Gavetas Todas As Boas Lembranças, Perfumei A Criatividade E Abri A Porta Para Que O Meu Espaço Fosse Invadido Por Algo Que Estava Faltando Para O Meu Crescimento Pessoal:
"……A CAPACIDADE DE RECOMEÇAR……"

Engraçado como o tempo passa e quando nós nos damos conta que ele passou e que o antes era bem melhor que o agora, e nós não podemos fazer nada para mudar, pois nós não fizemos nada pra chegar onde estamos agora, o tempo já se encarregou de tudo para nós. Engraçado como as lembranças aparecem sem ao menos a gente pensar nelas anteriormente, engraçado é como é automático as lágrimas nos olhos que insistem em aparecer. Também é engraçado a forma que nós lembramos de uma pessoa que um dia esteve do nosso lado, para nós pelo menos naquele momento ela era tudo, e para ela hoje não fez diferença. Mas o engraçado mesmo é que nada disso é engraçado, é apenas tristeza.

A imagem que cada um faz de mim é por conta daquilo que transpareci. Mas a chance de mudá-la é por conta de sua capacidade de se permitir.

Já cansei de chamar o final feliz de amor, e de contar que o pra sempre é eterno. Já cansei de contar historia triste dizendo que o final era feliz. Desiste de construir palácios de cristal, castelos encantado, desiste de dizer que existe bruxas malvadas. Cansei de tentar transformar as minhas realidades em contos de fadas.

O Poeta fala muito, rima frases, encanta o leitor. Mas afinal de conta, o que conta? Como dizia Albert Einstein: " Nem tudo o que pode ser contado conta, e nem tudo o que conta pode ser contado". O romântico poeta não consegue dizer nada além dos seus sentimentos ou ressentimentos, são nas entre linhas que os segredos se revelam, mas quem entenderia se há tristeza ou alegria. O alfabeto chora, pois na construção das frases sabe... que ali mora um coração que grita, chama, reclama e exclama os versos de sua vida. E para quem lê... É só um escritor que busca um público, porém, público se torna o poema, e o poeta? Continua escrevendo.

Paulo Sérgio Krajewski.
14 de Janeiro de 2011.

A inteligência de poucos são vistas, porque a negligência de muitos tomam conta.