Delicada
A princesa já não é mais da realeza
A dama já não é mais tão delicada
A garota já não é mais tão incrível
Seu sorriso não tem mais aquele brilho
Seu perfume já foi dissipado no ar
Suas palavras que soavam como harmonia
Já não possuem aquele som de uma sinfonia
Seu olhar perdeu aquele encanto
E agora tanto faz
Se longe estamos
Mulher é mimosa!
Mulher é delicada!
Mulher é sensual!
Mulher é sensível!
Mulher é inteligente.
Só não é sexo frágil para com essa frescura.
Realeza
carta para meu amor
também tenho medo
frágil como uma flor
delicada igual brinquedo
não vou te ferir
entre nuvens e lágrimas
sol e o seu sorriso irá surgir
energia sobrenatural
sentimento assim não tem igual
não descansarei a minha espada
até abraçar e beijar a minha amada
distância a fraqueza
Morena hoje a distância não importa
finalmente alcancei a realeza
por favor abra a porta
venha amor partir para a nobreza
3 horas nos separam
os anjos nos olham
nosso amor admiram
se perguntam qual o próximo capítulo
noites em claro
achar um romance assim é raro
Dia da mulher
Mulher,tão bela e tão delicada
Cada uma com o seu jeito
Cada uma com a sua beleza
Mulheres são perfeitas
Não,não estou falando apenas de beleza externa
Falo também de beleza interna
Esse jeito de mãe,protetor,cuidador
É uma de várias belezas femininas
São carinhosas,amorosas como uma donzela
Delicadas e frágeis como uma flor
Fortes e resistentes como uma rocha
Mulheres,não tem como falar de perfeição
sem lembrar primeiro da mulher
a mulher é a luz do mundo,o motivo do mundo haver vida
pois se não existisse a mulher
o mundo seria vazio
Eu desejo a todos nós que estamos nos respeitando e respeitando o outro, nessa situação delicada pela qual a humanidade passa, um olhar cuidadoso e positivo para que possamos refletir, meditar, aprender e nos transformar.
Diante do triste cenário, que nós saiamos vitoriosos, mais compreensíveis, complacentes e amorosos. Com certeza, tudo isso vai passar, iremos nos encontrar mais fortalecidos, melhores e prontos para ajudar a quem precisar. E que estejamos na lembrança, seja como esperança ou como um retrato de felicidade
Sejamos Luz para humanidade.
Todos os que compreendem o cristianismo, fora da delicada visão de uma religião, e passa a entendê-lo como praticas de uma vida copiada de Cristo, de imediato procura consertar seus equívocos e trazer pra se mesmo uma identidade que revele Jesus nele..
Somos uma construção delicada, um mosaico de erros e acertos; vitórias e derrotas; lágrimas e sorrisos; encantamentos e frustrações; gritos e silêncios; dor e alegria.
É impossível amar o todo sem amar a parte, sem ser grato a cada um dos elementos que nos edificou, independente de serem eles bons ou ruins.
É impossível tirar um desses tijolos da nossa construção sem que todo o resto venha abaixo. É o conjunto das nossas partes que sustenta o todo. São os nossos erros e acertos que dão suporte e mantém de pé o edifício todo: o corpo, alma e coração.
A luz de Jesus
Nos apresenta
De forma tão simples
Tão singela
Tão delicada
Tão sutil
Tão leve
Tão compenetrada
Em fazer de nós
Seres mais belos
De alma e coração
Seres mais purificados
Quanto esta luz
Que nos invade
Com todo amor do mundo
Tamanha é a perfeição divina
Que nunca desiste de nós
Pobres criaturas!!!
Fernanda de Paula
Instagram: fernanda.depaula.56679
Novo Instagram: mentepoetica2020
A MORTE DAS VIOLETAS (soneto)
No vaso floreado de variada cor
De suave frescor e delicada trama
Cheias de viço e aveludada rama
Desabrocham as violetas em flor
Pouco estar, e de fugaz esplendor
No seu breve e infortunado drama
Enlanguescida, ela, curva e acama
Tal aos pés da sofrência a fatal dor
E vai perdendo o regalo a violeta
Aos amuos do tempo, ali funesto
Num despojo final, e última reta
E, desbotada e então tombada
Épica, em um derradeiro gesto
Mortal, a violeta se vê imolada
© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
02 de agosto, 2016 – Triângulo Mineiro
A rosa da dor
A rosas é bela
Atrativa a nossa vista
Nos convida a contemplar
Sua delicada forma
Pétalas em conjunto
Um vermelho escuro
Sobre seu caule verde
Uma combinação estonteante
Cores vibrantes
Mas , no entanto
Em meio à qualidades
Seus espinhos pontudos
Espetam nossos dedos
Perfuram nossa carne
Caus dor ao admirador
Derrama sangue
De quem a amou
Mesmo assim continuamos
A amar , pois é belo
Esse sentimento
Dentro de nossos corações
E na mente momentos
Que para nós são eternos
Não podemos viver
Sem apreciar a beleza
E amar o que importa
Pois não seríamos quem somos
Se não sentíssemos
A dor do amor
A flor é o significado do amor: Delicada, frágil, bela, porém, estraga rápido quando tirada de sua terra.
Beleza delicada
Energia carnal
Sabe que é uma Deusa
E tambem um animal
Pantera que me adentrou na mata
Em minhas cavernas profundas
Viu a noite mais escura
E ali ficou intacta
Compartilhamos o salgado gosto
De lágrimas e saliva
Trocamos de pele
Rasgamos a carne
Lambemos as feridas
Bruxa cigana
Teu corpo é fogo
Não te quero só na cama
Mas no meio da mata
E no meio do povo
Eu sei que te excita
E adoro tudo que é novo
Mergulho em tuas dores
Abraça minha solidão
Somos feras com asas
Sem medo de tirar os pés do chão
De mergulhar profundo
De pisar em brasa
De penetrar o olhar
Com você aprendi a me amar
Mais um pouquinho…
E a identificar
Cada pedacinho
De você em mim
De mim em você
Você em mim
Eu em você
Sementes solares
Almas elementares
Mulheres de resistência
Dançando juntas
Em mais uma existência
Dos simples e singelos versos, escritos pela doce e delicada pena do poeta, nasce o pendão altruísta que se reverbera, no esplendor poético da alma.
Nos anos de chumbo, nós, cartunistas, trabalhávamos numa fronteira delicada. Um traço era a linha tênue que dividia a censura da liberdade.
Posso sentir sua delicada pele nas pontas dos dedos, posso sentir o cheiro dos seus cabelos negros em cada brisa que toca meu rosto, posso sentir o toque de suas pequenas mãos a cada fechar de olhos.
Alma da minha alma, pedaço da minha vida, amor guardado onde ninguém jamais irá encontrar.
Flávia Abib
Quando ama-se, a visão do tempo e espaço desvanece.
Noite e dia são iguais, você se perde em você mesma, nas suas próprias fantasias, nos seus próprios delírios.
Flávia Abib
Comigo é assim: não se brinca, se o fez for por deslize meu.
Quer fazer laracha…procure outra.
Em homem de meias verdades e meias palavras, gosto de pisar no ego.
Flávia Abib
SER MÃE (crônica)
Ah, tá bom! Então eu sou mãe, a querida, delicada, que ama incondicionalmente ( in-con -di-ci-o-nal-men-te), que faz a comida preferida de cada filho, vai ao mercado, àquela feira lá do bairro nos confins para comprar a pamonha mais gostosa que seu querido adora.
Faz cara de paisagem quando ganha um presente que não gosta e já tem certeza que não vai usar, mas não demonstra, senão a doadora pode se ofender. Compra roupas pro marido, mas tem que ficar dando dicas para ver se adivinham o que ela está “precisando”.
Faz um esforço danado pra se entender com a empregada, que por sua vez é mãe até com mais filhos, contrata jardineiro, eletricista, encanador e ai se algum deles fizer serviço porco! Importante, jamais pode bater o carro ou levar multas.
E por aí vai o rosário de penas que vou desfiando... pronto, já me distraí, isso é um trecho da música que a Amalia Rodrigues cantava, mas ninguém me deixa ouvir porque é chata e das antigas - de novo mãe, ah não!
Ah, sou mãe, o pilar da casa, mas eu nem comecei do começo, quando nascem os filhos, pediatra, vacina, escola, virose, aniversário do coleguinha, [......] colegial... dá licença, vou pular esta parte minha, a fase é deles, só mãe sabe.
Pulei, esqueci, nem sei mais quantos anos foram!
Onde eu estava mesmo? Sim, na família já formada, filhos grandes; vem os empregos, casamentos, genros, noras, netos...abortos...(doi, sempre dói de novo)
Alguém deve estar pensando, onde ela quer chegar com essa conversa, tudo igual, conheço esta história.
Aí é que está a questão:
Você que conhece esta história então me escuta. Mais...me ajude a contar tudo, não saia de fininho, somos iguais, não somos?
Dando continuidade, antes que citem a famosa frase - Deus não pode estar em todos os lugares e por isso fez as mães, preciso fazer várias perguntas, questionamentos que não consigo solucionar sozinha. Você também não consegue! Vamos?
Aí a mãe faz o que pode para agradar a família, aguenta desaforo, vai perdendo os abraços, a beleza, a agilidade, surgem as artrites, com o colar de ites que o médico diz que é da idade, o pior, os “ais” verdadeiros e os costumeiros que ninguém quer ouvir.
Sem contar com o celular lindo de seu filho que ele lhe dá, bem intencionado, quando troca por outro bem melhor, e você não sabe usar bem, porém eles não tem tempo para ensinar. E tem aquela blusa que você ficou namorando na vitrine, quando criou coragem para comprar, chega em casa, vem a filha - ai que linda mãe, posso usá-la hoje? Aiaiai...
Não posso me esquecer: “mãe é a rainha do lar”. Fala agora, o que ela faz com o peso desta coroa enorme que colocaram em sua cabeça?
Como desfazer-se dela para aliviar os conflitos que ficaram presos pela força que ela engrenha comprimindo seu cérebro?
E os seus sonhos, seus medos, suas loucuras, seus tédios, seus planos interrompidos pelas diarreias caseiras?
Tem aquele filme que ouviu dizer que era ótimo, mas quando deu fé, já tinha acabado a temporada?
Onde será que ela guarda estes afetos, desafetos, inquietações, lágrimas de
banheiro, insônias, segredos íntimos, remédios sem receita, unguentos que a vó deixou a receita como herança?
Quem tiver alguma ideia, por favor me elucide, porque, como você, faço parte deste emaranhado de responsabilidades que a sociedade colocou em minha vida, sem perguntar se eu iria aguentar.
Por mim, eu colocaria tudo num baú (decorativo, para que não mexam), junto, um daqueles aparelhinhos de som made in china, com um pen drive tocando sem parar aquela música que me fascina desde o ano passado:
“Não é sobre ter todas as pessoas do mundo pra si
É sobre saber que em algum lugar alguém zela por ti
É sobre cantar e poder escutar mais do que a própria voz
É sobre dançar na chuva de vida que cai sobre nós......”]
melanialudwig - maio/ 2018
Minha fábula
A sua forma delicada
Tão reluzente
Ali parada
Na minha frente
Emitindo um brilho
Sem receber nada
Vejo uma mãe com um filho
As mãos enlaçadas
Um homem num cavalo
Segurando firme sua espada
Enfiando no dragão até o calo
Parece que fica encravada
Imaginação voa acolá
Aproximando-se sua lucidez amplia
Beleza sem palavras para defini-la
Sentido perante esse encanto sumia
Poucos segundo desaparece
Volta ainda mais perfeita
Graça que enlouquece
Ninguém entende como foi feita
