Cores
Rosa Azul!
Quem já viu se encantou
de todas cores a bela flor.
Cor Azul celeste
que fizeram da genética um teste,
ou será Azul anil
que com sua beleza se abriu.
Perfeição em tons de azuis
Que encanta e seduz.
Bela rosa azul
No jardim faz diferença
Com sua linda presença
Que na sua florescência
Admiro com paciência
Essa sua existência.
Viva as cores da mulher brasileira,
o tom que pinta a aquarela do Brasil.
Em cada rosto, um brilho verdadeiro;
em cada história, um sonho gentil.
Viva essas guerreiras de fibra e coragem,
que enfrentam a vida sem jamais desistir.
Transformam lágrimas em esperança,
e fazem o futuro florir.
Helaine machado
Olhando em volta, sem ver nada que possa interessar nem ouvir, exceto as cores das flores e a conversa dos pássaros, tá ótimo!
Das cores primárias vermelho, azul e amarelo, fazemos uma infinidade de tons e matizes; assim como, a partir de cinco sabores: doce, salgado, azedo, amargo e picante, criamos combinações inesgotáveis de paladares. Agora, de um único limão, azedo ou ácido, se expande e se multiplica: adoçado, vira limonada, um refresco muito apreciado. Amassado, com casca e tudo, adicionando cachaça e açúcar, uma delícia, quase divina, a caipirinha. Sem o seu efeito, será que podemos comparar o limão ao amor?
Eu sou o único responsável por colorir o meu dia de novo. Ninguém vai vir com uma paleta de cores me resgatar.
“O marrom não nasceu para brilhar como as outras cores — nasceu para lembrar ao mundo que tudo o que sustenta a vida nasce da terra, do barro, daquilo que poucos admiram, mas sem o qual nada permanece de pé.”
Mulheres de 40, 50, 60...
São como vinho,
são raridades,
têm cores,
gostos e sabores...
Se tornam verdadeiras
Deusas da Inspiração
com o passar dos anos. 🌹
Quimera Cinza
Dizem que o mundo nasceu em sete cores.
O meu esqueceu uma.
Não a mais bonita. Não a mais rara. Apenas aquela que fazia todas as outras parecerem vivas.
Desde então, tudo aqui existe em tons de cinza. O céu não ameaça chuva, ameaça permanência. As árvores não morrem; apenas desaprendem a crescer. As pessoas sorriem como quem assina um recibo.
Passei anos acreditando que algum caminhão estava atrasado.
Um simples lápis de cor.
Deveria chegar em qualquer manhã, descarregado por alguém distraído, e bastaria um risco torto sobre o papel da realidade para que tudo finalmente lembrasse que era primavera em algum lugar.
Mas os dias passavam.
E toda entrega vinha sem o pacote que importava.
Comecei a desconfiar que o atraso não era da estrada.
Era do próprio universo.
Então continuei andando.
Porque também me disseram outra coisa: existia um caracol. Um único. Em algum lugar impossível de encontrar. E quem tocasse sua concha deixaria de carregar o próprio peso. Não morreria do corpo primeiro. Morreria da espera. Como uma vela que finalmente entende que foi feita para apagar.
Passei a procurar o caracol.
Em cidades cheias demais para perceber o silêncio.
Em pessoas que juravam possuir mapas.
Em espelhos.
Principalmente nos espelhos.
Às vezes eu achava que estava perto. Via um brilho úmido no concreto, diminuía o passo, prendia a respiração…
Era apenas chuva.
Outras vezes confundia rastros com destino.
O curioso sobre perseguir uma quimera é que ela nunca precisa correr.
Você faz todo o trabalho por ela.
Enquanto isso, a tinta cinza continuava secando sobre tudo.
Descobri que o cérebro inventa cores quando passa tempo suficiente olhando para a ausência delas. Chama isso de esperança. Um defeito elegante da percepção. A mesma ilusão que faz marinheiros enxergarem terra antes da costa existir.
Talvez seja por isso que eu ainda acordava.
Não porque acreditasse.
Mas porque a imaginação sempre chega alguns segundos antes do desespero.
No fim, encontrei um velho caderno.
Folheei página por página procurando aquele lápis perdido.
Não havia espaço vazio onde ele deveria estar.
Nem marcas de que alguém o tivesse roubado.
Apenas uma observação escrita numa caligrafia que parecia ser minha, embora eu não lembrasse de tê-la feito:
“Você não está esperando uma entrega atrasada.
Está esperando uma lembrança de algo que nunca foi fabricado.”
Foi quando entendi.
O lápis não estava preso em alguma estrada.
Não havia caminhão.
Não havia fábrica.
Não havia catálogo.
Assim como o caracol.
Passei a vida procurando uma saída desenhada por alguém que jamais existiu.
E talvez seja essa a crueldade mais sofisticada do mundo:
não é que algumas pessoas morram sem encontrar o caracol.
É que certas almas sobrevivem para sempre porque perseguem uma criatura que o universo nunca teve a intenção de criar.
A cidade continuou cinza.
Eu também.
Mas agora já não olho para o horizonte esperando uma entrega.
Apenas caminho.
Como quem finalmente percebeu que algumas ausências não são atrasos.
São a arquitetura inteira do lugar.
O amor é o néctar que adoça.
É a essência que perfuma, espalha o aroma,
pinta com suas cores e embeleza a vida.
Aquele que amou a tristeza jamais sofreu um única noite, pois, ao conhecer as cores compreendemos os tons do mundo.
Assisto pacientemente o passar do mundo, refletia o sapinho mochileiro Gabiróba. Cores coisas e pessoas vejo, de tudo aprecio cada momento, apertado irrepreensivelmente no meu peito, de ti, pessoa linda, fica o desejo, Uma palavra, um gesto, um sinal bastava; que me importa o mundo, a sociedade e seus códigos? Se meu coração por ti já se corrompeu, um olá, um aceno, uma imagem sem perfume, faz verões terríveis no corpo meu; Poesias contam glórias de navegações e descobrimentos, a intensidade é palco e cada momento é o bastante, é suficiente para essa nossa vida de ilusões, eu sou muitos poetas ao mesmo tempo, e tua existência são as flores da minha razão.
A nova arte depois de 1910, no mundo inteiro não possuem todas as cores primarias originais mas sim aquelas que são permitidas. Muitas delas produzidas anteriormente por pigmentos naturais e minerais, foram banidas e descartadas pela Matrix e repostas com cores semelhantes artificiais, que não possuem e nem emanam as antigas vibrações em hertz. Por isto obras, abaixo desta data se encontram geralmente em visitação publica em museus, por que através da iluminação e distanciamento, a Matrix tem a capacidade total de controle.
Somos de todas as cores pela palheta da criação mas com um único sangue, e ele é amarelo.O amarelo é a cor da vida.
Entre o vermelho e o amarelo, eu sou mais o verde e o branco, que trazem esperança e paz, as cores dos meus times Palmeiras e Icasa.
Benê Morais.
Entorpecidos
Cores espalhadas sem o reflexo do sol,
Uma multidão usando máscaras caminha em círculos,
Pecados sem culpa vadiam sorridentes,
Nos movimentos desconectados um duro golpe,
Na mudança violenta, um abismo de questionamentos,
O vento sopra o incerto, brutal é a melancolia,
Embriagados de uma realidade insana muitos bebem e se divertem,
Sólidos são os sonhos das crianças, sábios são os cheios de esperanças que resistem mesmo enxergando a fenda aberta.
Uma pintura
O céu está em cores ricas,
As sombras não nos acompanham mais,
No alto da montanha a lua revela o mar,
A escuridão grita, as ondas batem, os ventos surram os coqueiros,
O céu está lindo e as estrelas respiram na pintura é vibrante.
