Conto Amor de Clarice Lispector

HISTÓRIAS DE CLARICE

Mudança Demora !!!
Mudança Demora??

Ué, depende da mudança... pensou Jairo, com seus olhinhos puxados espremidos num rosto largo e rosado, com jeito calmo de quem não tem pressa de ir.
Já Clarice, permanecia olhando, aguardando a resposta, como se o que Jairo falou não fosse suficiente para ser entendido.
Clarice e suas histórias.
Clarice tem um jeito bom de levar a vida, bom as vezes, é o que pensa. Uma mente romantica, sensivel e sonhadora. Com pitadas de lógica e uma inteligência sempre em evolução, curiosa como criança, teimosa como criança, adulta com alma de criança. Mas o rosto, o jeito, a fala, AHH! Clarice sempre diz o que pensa, sempre pensa muito e sempre se mete em enrrascadas, o olhar traduz o que sente, mas o sorriso, seja qual for a situação, está lá, solto iluminando a face. Alguns dizem que é sua marca, seu riso largo e sincero.

Mas Clarice sempre quer novas respostas, por que a todo momento surgem novas perguntas, e assim ela vai, caminhando as vezes contra o vento, as vezes contra corrente, mas sempre a favor de alguem ou simplesmente tentando defender a si própria.

O momento não podia ser mais oportuno para encontrar Jairo. Jairo amigo querido, paciente e inteligente, sempre tinha a resposta certa, mesmo que a pergunta fosse feita da forma errada. Ela já esta com esta dúvida há mais de uma semana. Casa nova, será que mudar demora? Clarice sempre tem pressa, vive tudo intensamente e muitas vezes de forma exagerada. Mas acha que se não for assim, não é viver. Se está triste, está muito triste. Se está feliz, esta absolutamente no céu. Não tirava os olhos grandes e amendoados de Jairo, - demora ou não? - disse novamente.

-Olha, depende do que vai ser mudado, da vontade de quem quer fazê-lo e do quanto isso é importante!
- Mas Jairo, como assim? Só quero saber se mudar demora...
- Mudar o mundo demora - responde Jairo com a mesma calma - por isso o melhor é começar a mudar a sí mesmo, as vezes também demora, mas o efeito tende a ser melhor. Mudar o outro demora muito, geralmente é melhor não fazê-lo se o outro não quiser.melhor só aceitar ou seguir seu caminho. Mudar o visual demora o tempo suficiente para se sentir bem. Mudar de humor não demora nada, é só querer. Mudar de roupa demora proporcionalmente ao número de botões da roupa ou a quantidade de peças, mudar de vontade demora o tempo certo para se perceber o que é melhor, mudar de opinião pode demorar ou não, depende da flexibilidade da sua inteligência e da humildade do seu carater. enfim, o tempo da mudança depende, do que se quer mudar e pronto.

Clarice olhava Jairo com cara de quem não sabe como o assunto chegou ali, mas de alguma forma sabia que seu amigo respondeu o que precisava ouvir, mas não sua pergunta.

Clarice logo concluiu, que sua mudança seria demorada se analisada pelo tempo, pois como sempre, estava ansiosa pela casa nova, mas seria rápida se dependesse de sua força e vontade, pois queria a casa nova mais que tudo naquele momento, e percebeu que mudar é possível...seja o que for que se queira mudar.E Clarice definitivamente estava em um momento de transição. Além de casa, também precisava mudar de humor,de hábitos, de pensamento.
Sem hesitar, olhou para Jairo com cara de quem sabe tudo e disse:
-então Jairo, mudança demora!!!!
-por que você quer mudar o mundo?
-Não. quero mudar para um mundo novo. E até construi-lo dentro de mim, bota tempo nisso!Mas como eu tenho pressa, mudo primeiro de casa, o que demora o tempo de carregar minha coisas, depois mudo o humor, já que não demora nada e eu quero, em seguida, mudo meus hábitos, o que demora é a adaptação, depois, mudo aqui dentro, na alma, por que só na alma se constrói um mundo novo!

⁠Clarice,

Esta é a quarta carta que inicio para responder a sua. A primei­ra eu deixei no Brasil, só trouxe a primeira página, que vai junto. A segunda eu rasguei. A terceira eu não acabei, vai jun­to também. Você por favor não ligue para isso não. Pode ter certeza de que não te esquecemos. Daqui de Nova York não posso te contar nada além do que você calcula. Tenho tido muitas dores de cabeça, Tenho tido muitas oportunidades de ficar calado. Tenho tido muita decepção com os Correios. Tenho tido cansaço, saudade e calma. Tenho escrito muitas cartas para você. Tenho dor­mido muito pouco. Tenho xingado muito o Getúlio. tenho tido muito medo de morrer. Clarice, estou perdido no meio de tantos particípios passados.
Como vai indo o seu livro? O que é que você faz às três horas da tarde? Quero saber tudo, tudo. Você tem recebido notícias do Brasil? Alguém mais escreveu sobre o seu livro? É verda­de que a Suíça é muito branca? Você mora numa casa de dois andares ou de um só? Tem cortina na janela? Ou ainda está num hotel? Qual é o cigarro que você está fumando agora? Clarice Lispector só toma café com leite. Clarice Lispector saiu correndo no vento na chuva, molhou o vestido, perdeu o chapéu. Clarice Lispector sabe rir e chorar ao mesmo tempo, vocês já viram? Clarice Lispector é engraçada! ela parece uma árvore. Todas as vezes que ela atravessa a rua, bate uma ventania, um automóvel vem, passa por cima dela, e ela morre. Me escreva uma carta de sete páginas Clarice. Me escreva.”
- Fernando Sabino.

Eu deixei um pedaço do que eu sinto em cada palavra que eu digitei neste texto.


Clarice Lispector, Freud, e Carlos Drummond com certeza iriam usar uma língua perfeita pra dizer isso, talvez diriam:


"Eu não apenas escrevi — eu me espalhei. Em cada palavra ficou um pedaço de mim: ora silêncio disfarçado de grito, ora desejo que se esconde do próprio olhar, ora pedra transformada em pão. Deixei ali o que não cabia em mim — e ao digitar, fui me desfazendo para poder existir.”


Eu não posso deixar de lembrar do saudoso Fernando Sabino, e Rubem Alves. Se eu dissesse a Freud estou me perdendo nas coisas boas ele provavelmente me faria esta pergunta:


"Mas diga-me… ao se perder nas coisas boas que escreve, de que exatamente você está tentando se encontrar ou se esconder?"


Eu claramente responderia assim se eu fosse como Fernando Sabino:


“Quando me perco no que escrevo, não é tanto para me esconder, mas para me revelar. A gente escreve porque a vida não cabe inteira no silêncio. E, ao tentar me encontrar, descubro que o melhor de mim se revela justamente no pedaço que parecia perdido. Escrever é me perder para me achar de novo — e nesse vai e vem, vou sendo um pouco mais eu.”


E se eu perguntasse a Rubem Alves, porque as pessoas desejam alguém que as escute de maneira calma e tranquila, em silêncio? Se eu perguntasse a ele porque no tempo de nosso amigo Freud as pessoas procuravam terapia para se curarem da repreensão e hoje procuram por causa da dor de não haver quem os escute?


Ele talvez me responderia assim…


“Minha querida, as pessoas sempre tiveram sede de escuta. No meu tempo, buscavam terapia porque carregavam dentro de si a ferida das proibições, das vozes que gritavam ‘não pode!’, ‘não deve!’, ‘cale-se!’. O mundo estava cheio de regras, e o coração ficava aprisionado.


Hoje, o que vejo é uma dor diferente. Não é a dor da repressão, mas da solidão. Não é o excesso de vozes, mas a falta delas. As pessoas sofrem porque não há quem as escute em silêncio — silêncio que não julga, não apressa, não dá respostas prontas.


O maior consolo que um ser humano pode dar ao outro não é um conselho, mas a sua presença atenta. Escutar é como oferecer um copo de água a alguém que atravessa o deserto. Quando alguém nos escuta de verdade, nós renascemos.


E talvez seja por isso que tantos procuram terapia hoje: não por doença, mas por fome. Fome de escuta. Fome de existir nos ouvidos e no coração de outro ser humano.”


Antes de morrer, eu gostaria de ter tomado um chá ou café com leite com Clarice Lispector, ter atravessado a rua, e um automóvel ter passado por cima de nós, e nós morremos. Ter adiantado as cartas de Fernando Sabino para evitar a decepção dele com os correios. Ter citado tudo aquilo que hoje eu não tenho coragem deitada num sofá de couro com Freud. Ter gastado horas incansáveis vezes pensando num verso que a pena não quer escrever junto com Carlos Drummond. E ver Rubem Alves citando o porque ainda não pensaram numa avaliação para avaliar a felicidade dos alunos, mas que todos se perguntam como os professores estão… - (Obra: A alegria de ensinar)


Eu não escrevo pra viver, eu vivo da poesia…


Se escrevo é porque tenho histórias pra contar.

Querida Clarice,
Ainda bem que a gente é assim, né? Eu também vejo bosques nas nuvens. Outro dia mesmo, passou um jacaré e um elefante. Vi da minha janela enquanto lia o que você escreveu. Depois eu adormeci coberta com suas palavras e foi tão macio. Adoro fins de semana com janela de olhos abertos, vento fresco trazendo folhinhas de árvores pra dentro do quarto e cheiro de livro velho na cabeceira.

Nada a deClarar
Tudo se esClarece
Michael Clareou a pele
Clarice Clareava os cabelos
Carlos tem olhos Claros
Clara bóia sem luzes na cabeça
A Clarabóia Clareou o vão
Por onde vejo Claramente
Os livros que esClarecem mentes
Gosto de tudo as Claras
A história está a Clarear os fatos
O luar Clareia a noite
E eu na Clareira repouso
até o sol me cegar.

Gilmar Chiapetti

A claridade que logo cedo desperta seus feixes de luz na janela. Deveria ter nome de Clarice.
Que traz consigo harmonia, brilho e um pouco de ousadia.
Coube logo a uma menina, está sem nenhum pouquinho de jeito e totalmente sem tipo.
Já se via a obra da natureza, vida cabocla, jeito sapeca, sorriso desregrado de tamanha a simplicidade.
Findava a beleza na chuva, com o vestido molhado, os pés descalços, correndo em meios desengonçados sobre os poços de água.
Largava a vida natural e tomava rumo de cidade grande.
Conheceu as ruas, popularizou as cidades e sofisticou os filhos.
Hoje completa da abundancia, tem regalia, tem estudo, eita sinhá.
De cá pra lá foi só um passo, onde as de querer parar.

"Clarice diz que... Quando você diz “Eu te amo”, está fazendo uma promessa com o coração de alguém,concordo com ela,desde que não sejam palavras vazias,só da boca pra fora,pois o amor é um sentimento lindo demais e deve ser sempre uma troca mútua,mesmo que você pense,ah mas ele já sabe o que sinto,mas é tão bom se sentir amado,desejado, importante para alguém,que pequenos detalhes podem fazer toda a diferença,seja num simples bom dia,numa mensagem carinhosa,ou numa flor sem ser um dia especial.
Mas amar não será só palavras bonitas e sorrisos,haverá dias
de tristeza,desânimo,Tpm,enfim dias ruins onde será preciso ir
com jeito pra não entornar o caldo,é ser companheiro,dar apoio,ser paciente,e mesmo com tantos percalços pelo caminho ter a certeza que passaremos juntos por eles,pois quando o amor nos escolheu,sabia que minha mão ia sempre
segurar a sua,pois o sentimento seja em qualquer estação,irá sempre florescer, mas cada dia de um jeito novo.

A solidão de Clarice

Falando, outro dia com Clarice,
disse-me la,
"Todo ser humano adulto é solitário".
A solidão, que de modo especial
afeta a psicologia do poeta
é díspares da que atinge os demais.
Penso que esta solidão, como também
falou Clarice, pode ser o fato
do poeta, do artista de modo geral
não ser compreendido.

Mas quem é que pode dizer,
que de modo ideal é compreendido?

A vida, por ser injusta
e muitas vezes cruel com o ser humano
único animal que tem consciência
da sua deplorável situação
causa-nos esta dor incontrolável
esta eterna insatisfação
com nossa tragédia pessoal.

Mas, voltando ao diálogo com Clarice,
disse eu para ela:
" Esta solidão curamos com vinho
com um pouco de amor
e com uma overdose de poesia."

Evan do Carmo.. 23/03/2018, 20:27

Ah Clarice, se tu me deitas em pequenos brandos, soluços, encantos.
E me faz sorrir e repousar em imensos cantos, seus meus, nossos, teus.

Ah Clarice, quando te li me apaixonei, e sem perceber em pequenos traços me lancei, sabe se lá Deus em meu apertado peito me atirei, daqueles gatos pingados de amor que eu tinha, eu jamais voltei.

Ah Clarice,que amor belo, fato lindo que é teu e meu Otelo, que injusto seria a vida sem tal literatura, sem açuçar sem sal, e sem a mais pura cultura.

Ah Clarice me abduza, me torna trágico e martírio tal medusa, que vem e encanta, tira, branda, rasga e no final espanta.

Nunca entendi direito essa dificuldade do entendimento para com minha Clarice...
eu a entendo...
ela me entende...
nós nos entendemos tão bem....
e Vós?
Eles...se perdem completamente ....k.de sú
Eu misturei tudo, eu lia livro, romance para mocinha, livro cor de rosa, misturado com Dostoievski, eu escolhia os livros pelos títulos e não por autores, porque eu não tinha conhecimento...fui ler aos 13 anos Herman Hesse, tomei um choque: O Lobo da Estepe. Aí comecei a escrever um conto que não acabava nunca mais. Terminei rasgando e jogando fora.
Clarice Lispector

Meu Nome É Mulher

Sim, sou Edenice, Janice, Clarice
Meu nome é mulher!
Sou quilombola com veio em Angola
Meu nome é mulher!
Sou mãe, sou filha, arrimo de família
Meu nome é mulher!

Sou meiga, sou forte, sou sul e norte
Meu nome é mulher!
Sou trabalhadora, doméstica, doutora
Meu nome é mulher!
Sou negra, sou índia, sou branca, sou raça que alavanca
Meu nome é mulher!

Sou pequena e grande, sou alma que expande
Meu nome é mulher!
Sou ternura e firmeza, levo o pão pra mesa
Meu nome é mulher!
Sou gorda, sou magra, o meu eu me consagra
Meu nome é mulher!


Sou rica e sou pobre, minha alma é nobre
Meu nome é mulher!
Sou católica, evangélica, umbandista, espírita, budista
Meu nome é mulher!
Sou dona de casa, sou política, sou a diva mítica
Meu nome é mulher!

Sou aquela solteira, divorciada, casada
Meu nome é mulher!
Sou eu a sonhadora, realista, idealista
Meu nome é mulher!
Sou eu que por amor grito, vou ao infinito
Meu nome é mulher!

Sou eu que tenho a ternura,
que tenho a garra e a bravura,
conforme o momento requer.
Sou eu que amamento no peito,
que luto por amor e respeito,
Sim, ... meu nome é MULHER!
Edenice Fraga

A Face Clara e Obscura da Clareza de Clarice.



Você tem paz Clarice?

-Nem pai nem mãe.

-Eu disse “paz”.

-Que estranho, pensei que tivesse dito “pais”.

Estava pensando em minha mãe alguns segundos antes.

Pensei - mamãe - e então não ouvi mais nada.

Paz?

Quem é que tem?

(Clarice Lispector)

....

Na sequência desta e outras Clarices, hoje, está claro no escuro de tempo sobrio aqui e acolá, eu ,cá comigo, penso na guerra e na Pátria Mãe, no País que não sinto que tenho, já nem irmãos se entendem igual no futebol, na política, na religião e se mata em nome de Deus que inexiste como um Muda.

Por isso, não se respeita a cor da pele e as adversidades da sociedade do consumo, não penso, logo existo!

A moral,está na cabeça e não no bolso ou entre o vão das pernas, é a liberdade no voto consciente.

Outro lembra do sonho, que não acabou, de construir um País que se faz de Homens e Livros.

Não passarão!

⁠CLARICE ME DISSE
o que eu, para mim, jamais ousei:
Quem se indaga é incompleto.
Sim, ela, a bela dos olhos amendoados e olhar perdido
esteve aqui, inda há pouco, inexorável,
para me dizer essa verdade
que abrange mil verdades...

Clarice me disse,
em poucas linhas, um grosso livro.
Espinhos, farpas, ferrões...
que me tiraram do conforto
– abrupto despertar –
para a zona de confronto:

Quem sou eu?
Eu sou esta, poema,
com o meu eu fujão estatelado
na bandeja,

pois que o que Clarice me disse
me despiu – a dormente –
e me revestiu – desperta semente –
com a realidade que eu havia,
através de longo tempo, negado.

O que Clarice me disse
– direta e firmemente como quem aguilhoa mentes –
me abriu um hiato fenomenal.
Doeu, desde as raízes. Gemi. Chorei.
E não tapei meu grito
nem o vácuo
da minha magna incompletude...

De modo que eu (eu?),
daquele instante para cá,
encontro-me perdida
no perdido
vazio
de Clarice.

Todavia, em via de,
enfim, lúcida à Clarice,

me encontrar.

⁠O sentimento nem sempre era tangível em papel e tinta, né, Clarice? Eu sinto muito.

Admito que continuo me perguntando se você era tão exigente. Se empilhava papéis amassados ao redor da sua máquina de escrever.
Se rasgava seus livros com ódio. Se questionava: isso é bom?

Você viveu poesias, dramas e contos que jamais leremos. E, mesmo parindo tantas páginas, nem 100 séculos te decifrarão.
Mas é justo, caso o dom da vida seja existir, em partes, intocável e sagrada.

Pelo menos você retribuiu essa justiça, tornando acessíveis alguns gritos íntimos dessa dor missionária.
seja na introspecção angustiante de Lóri (tantas de nós) ou nas suas tramas nitidamente pessoais.
Que vê lição nas galinhas, nas rachaduras... Que vê Deus ao pisar num rato morto na orla do Rio de Janeiro.
E, a propósito, custei a recuperar o rumo após "Perdoando Deus".

Sempre admirei sua coragem de lançar palavras céu afora e f#das!

"Quem quiser ler, leia por sua conta e risco". Um certo descaso com o perfeccionismo e com as opiniões.
Era seu modo de sobrevivência, né? Mas também... que opinião vai impedir um ovo prestes a chocar?

Pois eu assumi o risco... (devo dizer que tinhas razão!)
Mesmo acessando suas páginas (desesperada pela identificação), nasceu a minha maior dor: não ler seus escuros.
O que você foi quando suas mãos estiveram amputadas... quando, na missão da escrita, você aposentou as fardas?

Minha dor é não saber o que se passava na sua cabeça enquanto o bolo de palavras não descia (nem por reza) esôfago abaixo.
Era isso que eu queria perguntar, mas cheguei uns 50 anos atrasada.

Aquela dor de estar entalada... de nenhum arsenal de palavras ser suficiente para fazer escorregar o sentimento que se agarrou na garganta.
O que você fazia?
Quando não era a palavra, ERA O QUÊÊÊ?
Qual era o mecanismo, Clarice?

(silêncio!)

Perdi a palavra viva andando pelas ruas da Tijuca. Fiquei com os ecos, que são meu desespero de hoje e ciclicamente.
Mas é justo, né?
Você continua intocável. Não é sobre a escrita, é sobre aquilo que não se fez ler.
Não é sobre o pecado... consumado. Ele pode ser escrito.
A dor sempre residirá sobre a nossa sagrada, intocável, dolorosa e incompreensível solidão!

⁠Maria Clarice Alves de Amorim!

Ela se foi hoje pela madrugada,
e nem se despediu de mim.
Todos nós choramos a sua falta.

Que pena amiga que não podes ver e
nem sentir a dor dentro de cada um de nós, que há muito tempo sorrimos juntos e nos alegrávamos muito com a sua presença e simplicidade, com o seu carinho e seu imenso amor.

Adeus, voinha, que o Senhor te recompense por ter sido uma pessoa maravilhosa, uma excelente mãe e avó.

01de dezembro de 2024, foi nessa data que o Senhor Deus resolveu colher essa rosa linda do nosso jardim.

⁠Tenho dentro de mim
uma Clarice que duvida,
um Drummond que espreita as pedras,
um Vinicius que ama até o adeus,
e um Shakespeare que sonha com os olhos abertos.

Fui casa caída, bandeira ao vento,
fui rua sem nome e jardim sem dono.
Mas reguei minha ausência com esperança,
e plantei amor até no chão do abandono.

Não me peça lógica — sou flor.
Sou verbo em carne viva.
Sou reza de Cora no silêncio da cozinha.
Sou verso de Mario escapando pela fresta.

E mesmo quando a dor fizer morada,
ainda assim —
com olhos molhados e alma lavada —
deixarei a porta aberta.

Outubro Rosa

Como disse Clarice: "cuide-se como se você fosse de ouro".
Você é importante, sua saúde importa. Olhe-se no espelho com carinho, veja alguém que é importante cuidar. Faça o autoexame, procure um médico. Não tenha vergonha, não adie, não se coloque em último plano. O mundo não vai parar se você parar para se cuidar.
Abrace essa ideia, se abrace, leve adiante. Câncer de mama - A prevenção é o melhor caminho.

"Therezinha meu amor. Estás sempre em meu coração. Desde o momento em que a vi meu coração tornou-se cativo de seus encantos. Ao vê-la tão meiga e bela senti minh’alma perturbada minha vida até então vazia e triste. Tornou-se cheia de luz e esperança acesa em meu peito a chama do amor. O amor que despertou em mim. Therezinha queridinha do coração é iluminado pela sua pureza e encontra em meu coração a grandeza de minha sinceridade. Que felicidade podemos encontrar um dia num coração que pulse Junto ao nosso, irmanados nas doçuras e agruras da vida um coração amigo que nos conforte uma alma pura que nos adore e leve ao céu doce balada de amor a mulher querida com que sonhamos. Eternamente seu apaixonado Edgard. Da Therezinha querida peço-lhe Resposta. Estrada São Luiz, 30-C, Santa Cruz é o meu Endereço."

Amor, sobretudo entre homem e mulher, é quando é concedido participar um pouco mais. Poucos querem o amor verdadeiro, porque o amor é a grande desilusão de tudo o mais. E poucos suportam perder todas as outras ilusões. Há os que se voluntariam para o amor, pensando que o amor enriquecerá a vida pessoal. É o contrário: amor é finalmente a pobreza. Amor é não ter. Inclusive amor é a desilusão do que se pensava que era amor. E não é prêmio, por isso não envaidece.

Esta é uma confissão de amor: amo a língua portuguesa. Ela não é fácil. Não é maleável. E, como não foi profundamente trabalhada pelo pensamento, a sua tendência é a de não ter sutilezas e de reagir às vezes com um verdadeiro pontapé contra os que temerariamente ousam transformá-la numa linguagem de sentimento e de alerteza.