Coleção pessoal de JuliaFigueiredo7
Com o tempo, algumas coisas ficam tão fragilizadas que se formos retirar sua poeira elas quebram.
Algumas coisas são folhas secas.
Imagine um dia onde os céus se abrem para qualquer petição.
E que seus ouvidos estão atentos a toda resposta.
Imagine um dia em que novas chances nascem com o sol.
E as dores se põem com ele.
E que o perdão pode ser dado e recebido sem empurrar com tanta força.
Imagine um dia em que a dor não te paralisa.
E em que o universo se inclina para te ouvir com atenção.
Onde se respira e o ar vem sem formar um nó no caminho.
Onde o vendaval que sempre bagunça a casa não leva embora a paz.
Imagine um dia em que a vulnerabilidade seja sua maior força.
E ser o que se quer ser é a chave para romper todas as barreiras.
Imagine um dia em que tudo é possível.
Esse dia pode ser hoje.
Você só precisa dizer: que assim seja!
Cada dia nasce consigo uma infinita particularidade de sim's.
Não seja um objetor hoje!
Existe o presente em que se vive, e existe o presente em que se lembra.
E é necessário ter tempo para viver os dois.
A escrita é como uma convulsão para mim. Subitamente meus pensamentos começam a se contrair. Dói e assusta, às vezes. Com urgência, paro tudo para manter a segurança nessa descarga elétrica e, involuntariamente, começo a escrever.
Não se para um curto-circuito (hoje eu entendo)
É preciso deixar fluir a corrente de pensamentos.
E, muitas vezes, é na CONVULSÃO DE IDEIAS QUE EU ENCONTRO A CURA.
Eu estou passando minhas tempestades apenas com um guarda chuva fechado na mão.
E o que é um guarda chuva fechado senão a esperança que não floresceu?
Eu, que quero controlar tudo, custei a tirar meus dedos do leme.
Justo eu que escrevi … "e se for para controlar algo, que seja o leme e não a maré"...
Nem maré, nem leme… Às vezes o socorro só vem com a entrega absoluta de todo apego, de todas as muletas, de todo suprimento (de carência, de afagos, de afetos, de atenção, dos prazeres imediatos …).
Às vezes para sair vivo de algumas tempestades é preciso sair primeiro da cabine de controle e segurar forte nos ferros da embarcação.
Todas as coisas as quais retirei de mim mesma eram muletas. E aprender a andar sem elas foi uma dor de se quebrar vidro com a garganta e…
en gol i r. . .
Nunca tive um triturador no meu sistema digestivo.
Você tem?
Sempre foi no seco mesmo.
Hoje estou sóbria… (leia-se sem poesia). Seca como a roseira do vizinho. Vendo azul como azul. Por dentro sou cinzas. Irrecuperável.
Algumas soluções implicam deixar nossa melhor versão de lado e vestir a versão possível.
Para hoje:
Faça tu o que deres conta.
Antes de qualquer coisa, devemos criar espaço para nossa espiritualidade e só a partir daí nos abrirmos às demais criaturas.
Saltar e a rede aparecer?
Filosoficamente catastrófico, mas (realmente) é o passo da morte que traz renascimento.
Às vezes, para sair vivo de algumas tempestades, é preciso sair primeiro da cabine de controle e segurar forte nos ferros da embarcação.
A lâmpada dimerizada, amarela como a lua abundante, não foi o que cativou você. O meu erro não estava nas taças com o vinho escolhido a dedo. Nem no tapete de algodão losangular que eu despi sua blusa branca. O problema não estava no meu toque suave que percorreu montanhas e vales do seu corpo. Nem no gosto forte que suguei da sua "intensity"... Por horas pensei que o problema era a utopia perfeita que criamos no refúgio frágil das nossas escolhas. Escolhas tão claramente abaláveis… Não, não era a soma das nossas vidas, era particularidade dos nossos casos, dois mundos inteiros se trombando no espaço-tempo mal calculado. Eu avisei! Como eu avisei! Estávamos irremediáveis. Não existe antídoto para a nossa intensidade. Impossível não ser catastrófico. Não éramos corpos (eu avisei), somos almas que se vestem para contactar o mundo dos gélidos. Protocolos e regras não nos protegem. Nossas almas não ignoram o sabor do plano intenso extracorpóreo. Almas que não engolem seco. Um beijo não é seco, um toque não é seco, uma palavra não é seca. Somos aquelas que contam letras, que decoram sua ordem e incorporam seu significado. E isso era demais pra nós. Era como abrir um vinho e só olfatar a rolha. Impossível não te beber inteira. Eu avisei! Não estamos remediadas. Nunca estaremos. Somos como a lua e suas crateras agora, um lugar inóspito (onde socorro não se verbaliza) à mercê de bilhões de anos para nos recriamos como outro planeta. Tampar nossas memórias profundas é tão impossível como reinventar a vida. Eu já sabia que éramos lunáticas, mas a certeza é ácida, corrói-me por inteira. Dois mundos que precisam encontrar órbitas diferentes, burlar a física das atrações dos nossos pesos maciços. Nessa equação a única variável a diminuir nossa força é o quadrado da distância. Uma distância que somente será mensurável no distanciamento e na percepção do seu efeito atenuador (a longo prazo). Até que assim seja, seu mundo influenciará o meu, mesmo às escuras. Siga em paz, pequeno sonho. Não nos cabe mais na mesma galáxia. Mas por aqui, todas as estrelas continuarão inclinadas, clamando sua "intensity", todas elas já sabem seu nome (isso eu não consigo consertar. A física, a química e a nossa natureza não se conserta).
(...), então, ela se identificava com um pequeno lago a nutrir apenas quem está às margens. E o que é a essência de um mar represado num pequeno lago? É a dor da contenção oceânica.
Quer saber como ela sente?
Entrelace bem forte os dedos das mãos. Agora faça muita força para descruzá-los, mas não deixe que isso aconteça - MAIS FORÇA!!!! - até que seu corpo estremeça por completo. A vontade de se libertar dessa amarra é a única coisa que importa agora.
Os ossos doem, os dentes enrijecem, você precisa de espaço, precisa fluir, se expandir. É assim, exatamente assim, que ela se sente muitas vezes.
Com a imensa necessidade e fúria de romper as barragens, de abrir caminhos, de marejar poros afora toda essa água represada.
Canso frequentemente ouvindo e lendo tantas coisas....
Mas quando olho para o céu, percebo: lá só tem o necessário.