Conscientização Fumo
O egoísmo é como o cigarro. Tolerá-lo parece inofensivo, mas a longo prazo é tão maléfico para o viciado como para aqueles que o rodeiam.
Acendeu um cigarro e pulou do sexto andar, achou que suas ilusões iriam lhe salvar. Mas isso não aconteceu...
Meu Cigarro de Paia
Meu cigarro de paia
Meu cavalo ligeiro
Minha rede de malha
Meu cachorro trigueiro
Quando a manhã vai clareando
Deixo a rede a balançar
No meu cavalo vou montando
Deixo o cão pra vigiar
Cendo um cigarro vez em quando
Pra me esquecer de me alembrar
Que só me falta uma bonita morena
Pra mais nada me faltar
Era só ele entrar, em qualquer lugar, pro meu sorriso aparecer.
- Café com cigarro não faz bem pra saúde.
- Amar alguém sem nada em troca também.
Rimos. Nos abraçamos.
- Mesmo que me esqueças com o passar do tempo, eu ainda te amarei.
- Talvez um dia eu aprenda a te amar.
Ele riu, me olhou fixamente e disse:
- Deixa que eu te amo.
Eu respondi, bem baixinho:
- Deixo, mas e depois?
- Depois a gente inventa.
Trago novamente o charuto. Mas dessa vez não inalo a fumaça. Apenas aprecio. Diferente do cigarro que é um hábito, um vício; rum e charuto são reflexivos. Harmoniosos. Acalmam a alma e nos fazem transcender a outras dimensões. Problemas se vão e a letargia fica nos fazendo companhia. Rum e charuto são analgésicos para alma.
Amanheceu a vontade de fumar um cigarro, sentada na pontinha da janela, enquanto o vento a convidava pra um passeio no ar quente da manhã.
Então ela se sentou ali, num impulso – como quase tudo que faz – e colocou as pernas pro lado de fora, pra vê-las livres, numa dança de entrega quase completa até que a primeira lágrima caiu.
Lembrara da noite passada e de como havia falhado, mais uma vez. E daquela noite antes disso. E de uma outra…. Não conseguia mais conter seus pensamentos, que rolavam numa fusão inodora com as lágrimas, pelo corpo coberto de mágoa.
Ela tentava qualquer música pra não ouvi-los mais, tentava qualquer grito pra abafar a sanidade que lhe faltava.
Pensou no quanto tinha vontade de experimentar o silêncio e inclinou o corpo pra frente. Aquela metade precisava ir embora. Aquela metade que não era dela.
Escorregou os olhos úmidos numa tentativa de cegar as memórias, mas viu as fotografias espalhadas por todos os cantos do quarto que não seria mais seu.
Examinou o rosto de cada um que estivera presente em sua vida e, num susto, voltou o corpo pra trás com força, até cair pro lado de dentro.
O lado da vida – pensou.
Engatinhou até a cama e se escondeu entre os lençóis quentes. Podia sentir as vozes voltarem, gritando a sua covardia.
Pegou o telefone, discou um número decorado e esperou paciente pra tê-lo por perto.
Então ele disse um “oi” meio apagado pelo sono e ela era capaz de se sentir corajosa.
A Vida valia qualquer pena.
Já era tarde, pouco se ouvia o som das almas.Olhei para lua, acendi meu ultimo cigarro e tomei um senhor gole de veneno, cujo os antigos poetas costumavam tomar em noites más.Guardei meus gritos em uma caixa escura, enterrei meus silêncios no porão de minha alma, fiz de meus olhos meu único escudo, inerte e mordaz...
"Não ache estranho.
A chegada do tempo.
Se sentir cheiro de cigarro e perfume no colarinho.
Borrão de café na xícara.
Terno não mais pendurado no cabide.
Ferracini parecer surrado.
silêncio parecer jazz.
Se altruísmo parecer inerente.
O sorriso seco.
E a apatia.
Quando encontrar só uma bala no revolver.
E o mesmo estiver fora da minha escrivaninha.
Quando sumir sem aviso.
Se a foto ficar fora de foco.
Parecer distante.
A cama não parecer usada.
O som da gaita confortar.
Quando nomes não forem ouvidos mais.
Ou se forem procurados por máfia.
Se a chuva parecer silenciosa.
Quando estiver recostado na cadeira do quarto.
Quando a hipérbole for desnecessária.
Mas a gravata estiver mil vezes mais torta do que o normal."
Acendo meu último cigarro, vagarosamente. Como se meu corpo estivesse trépido, paralizado... Voltando a mão para os meus olhos, esfregando-os, como se quisesse acordar de um sonho. E espremendo o vento nas minhas mãos, agora frias, culpo o tempo da minha impotência imbecil. E a minha boca, agora amargamente, declama versos, vindos de um poeta esmerando êxito. Rogando a minha quase loucura que se solidifique para sempre. Mas seria loucura desejar tanto assim? Como quando uma criança descobre que os balões entre seus dedos, podem voar.
Pequenos detalhes rodeiam minha lembrança, agora mastigada de agonia. Eu olho para a lua mais alguns instantes, incansávelmente. Como se ela fosse a única que decifrasse meus desejos... Retorno ao meu quarto vazio, e tento adormecer novamente. Com a esperança de que amanhã, novas expectativas me façam retomar o rumo.
Estudante para o desenho "Cigarro em uma mão e bebida na outra. Só não tem mais drogas porque acabaram as mãos" "Para que servem os bolsos?"
E então lá estava eu, com um cigarro malditamente vermelho e amigos ao redor, porém com o olhar tão vazio e perdido quanto um poço seco.
Dores...
Um dia diante da perfeição do pôr-do-sol
Segurava em mãos um cigarro
E observava cada pedacinho daquele mundo que talvez não fazia parte
O cigarro servia como anestésico
Quando sentimos dor tomamos algo
Para amenizar o cigarro era anestésico da dor do mundo
Por muito tempo eu achava covarde eram aqueles que não tinham
A capacidade de sentir a dor e com medo de encara La se entregava a embriaguez
Depois pode ver que covardes são os que fingem que ela não existe
Os que friamente suportam que engole com o medo de demonstrar a vulnerabilidade
Acabem não dando importância para á dor não dando importância para dores dos outros
Não dando importância para o mundo Daí ninguém se importa com você
Nasce o ciclo da não importância
Ninguém sabe da sua dor porque com essa mania de parecer implacável
Não deixa que ninguém veja você humano que chora e tem fraquezas
E qual será o medo maior de quem demonstra a dor sem medo
Ou de quem não mostra. Com medo?
Anestésicos são os que amenizam a dor do mundo.
