Cidade

⁠Ela e o caos ... furacao , confusão, ela é barulho de uma cidade grande , um parque de diversoes ..Oasis, perdição, ela é caminho inserto, fogo que arde , queima , ela e brasa ..incendeia... chuva de verão... ela é uma incógnita, um verso , estrofe , ela é constelação... beco sem saída... ela é a minha rima , poesia , ela é minha inspiração...

⁠A cidade do Rio de Janeiro gerenciada sem investimentos nas festas, no carnaval, no turfe, nos jogos legais de cassinos, nas artes e na cultura, passa a ser mais uma bela cidade brasileira com atrativos naturais de hospedagem.

⁠21 DE SETEMBRO DE 2021
A nossa cidade ganha maioridade, ela completa cem anos de felicidade e hoje todos os aplausos a que ela merece, cidade de gente ordeira, de um povo trabalhador, gente guerreira que luta e constrói o desenvolvimento do nosso município e sei que dentro de todas as possibilidades os gestores não medem esforços na busca de trazer sempre o melhor para sua terra na tentativa de ver o seu crescimento e a melhoria para o seu povo. Meus aplausos a cada filho dessa terra que a luta jamais seja desistida na construção de valores que ajudem a preparar os jovens para o nosso futuro.
Jovens esses que amanhã estarão à frente construindo uma nova realidade, que hoje as sementes da conquista sejam semeadas, que conquistas sejam colhidas no presente e no futuro. Que a luz divina prevaleça iluminando todos os gestores que cuidam da nossa ilustre Santo Estevão.
Parabéns ilustres cidadãos que contribuem com o desenvolvimento buscando projetos, aceitando desafios, fazendo o melhor para a sua comunidade e com garrar mostrando que quando se empenham não existe barreiras que impeçam a realização de um sonho.
Aqui deixo a minha mensagem de esperança e agradecimentos pela benção de viver nessa cidade onde ainda podemos respirar a paz,
Parabéns Santo Estevão pelos cem anos de muitas vitorias.

Autora- Irá Rodrigues

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A natureza tão bela e exuberante
No solo fértil do campo ou na cidade
O colorido que transborda amor e o verde
da serra trás paz para o seu amante

Na primavera onde tudo florece
E embreaga no seu doce aroma
Os raios de sol que na pele queima
A vida com força criadora tece

Ser amante da natureza
Um lugar de encontro Com a paz
Onde a alma se satisfaz

O respeito pelo seu criador
Pelo obra do mundo natural
Onde a vida não é imortal
@zeni.poeta

⁠#CONSERVATÓRIA

Sei muito bem do que esse sonho fala...
Quando a moça da cidade...
Veste-se de prata...

E pelas ruas vai seguindo formosa...
Fazendo a todos esquecer do balanço das horas...

As estrelas audaciosas...
Põe-se mais à brilhar...
As miríades fazem festa para lhe acompanhar...
Pouco importa estarem distante ou próximas...
Aos amantes, só amar...

E o menino, cheio da lembrança...
Também a segue pelas ruas...
A magia está no ar...

Um lampião aceso...
A cadeira se faz vaga...
Uma porta que bate...
E o vento assovia...
Põe-se a cantarolar...

A beleza que está guardada...
Que de todos se escondeu...
Também vem à rua...
Perfumando o sonho meu...

Minha alma então viaja...
E volta para o mesmo lugar...
Na velocidade do pensamento...
Sob esse magnífico luar...

Isso é Conservatória...
A Vila das Ruas Sonoras...
Um pedacinho do céu...
Um cantinho meu e todo seu...

Sandro Paschoal Nogueira

Caminhos de um poeta

De joelhos na cidade do amor, apenas penso em te dar o meu coração, não sei se te consigo mostrar o quanto te amo, mas, apenas sei que sou o teu pai e que tu és a minha Vidinha, o maior motivo para que esteja vivo a caminhar pelo mundo.

⁠Todas as casas na cidade perdida de Atlântida são número 404.

⁠Tava andando de quebrada
Sendo o centro da cidade
Quando cê resolveu dar um salve pelo meu radin'
Eu já tenho compromisso mas posso chegar mais tarde
Prefiro ter você assim bem pertinho de mim
De manhã, de madrugada
Te quero também de tarde
Quando nóis fica junto somo' inimigo do fim
Sabe que eu sou correria em todas as quilometragens
Independentemente, se quiser, eu tô afim
Chego na postura, ninguém segura
Eu só te trouxe esse buquê
Porque a vida é dura
Nunca foi questão só de pressa, entende na conversa
Eu só cheguei suado pela viatura
Sempre na caruda, ninguém segura
Eu vivo a vida de dublê mas sem atadura
O que é raso não interessa, só beijin' na testa
Aqueles que o malandro já perde a postura
E eu entenderia pra falar
Meu gesto pra te enfeitiçar
Fico sentindo o batimento do seu peito
De um modo tão particular, sem muita coisa pra falar
Só um silencio e transmissão de pensamento
Me juntaria pra te amar
Nos seus cabelos me enrolar
Mais enrolado que eu já tô nesse momento
Tem um mundão pra aventurar
Eu sei seu ascendente é mar
E nossa foto aumentou meu engajamento

Saudade

Quando meus ouvidos doem com os ruídos da cidade grande, nasce um desejo de ouvir o balanço do vento, o canto dos pássaros e o caminhar das águas dos rios.
Pra acalmar as tempestades internas do meu coração.

⁠EU SEI, MAS NÃO DEVIA

Com o tempo, você se acostuma com a desorganização do trânsito da cidade e aprenderá a esperar. Não a sua vez de atravessar as vias públicas. Mas a esperar o espaço de tempo que sobra entre os diferentes tipos de veículos que se entrecruzam, surgindo das mais diversas direções.

⁠Contrastópolis (poesia)

A cidade que me adoece e cura.
Que me machuca e afaga.
Me afugenta e acolhe.
Me odeia e ama.
Me corrompe e educa.
Me toma e dá.
Me endurece e sensibiliza.
Me rouba e enriquece.
Me desumaniza e empodera.
Me amaldiçoa e bendiz.
Sem ressentimentos.
São Paulo é o Templo Divino dos Contrastes e entre seus altares quero morrer e viver.

⁠Recordações daquele tempo.

Era uma vez...

Era uma rua no centro da cidade, no Ponto Cem Réis, perto da Bodega do seu Aluísio e seu Antônio, perto da Feira Central, da escola Solon de Lucena, do colégio Anitta Cabral, dos empregos…pq pra chegar em qq lugar era só uma caminhada. Nos domingos a Maciel Pinheiro era a rua Augusta de Campina Grande, conhecida como a princesinha da Paraíba, onde íamos desfilar com as amigas ...

A rua Redentor, era sem saída, no final da rua tinha Árvores de Eucalipto gigantescas fechando a rua, era um conjunto de casinhas conjugadas e coloridas, com porta e janela, geralmente com uma árvore na frente da casa, um cachorro chamado "Relte" na estrada deitado na calçada, e minhas memórias, minhas lembranças espalhadas, despejadas nas calçadas e ruas do Alto Branco, ruas de paralepipedos...

Nas casas as cercas de arame farpado que dividiam os quintais no início da rua, tinham muitas serventias, na rua crianças correndo, brincavam sem se importar com a hora, ou medo do bicho papão, crianças de pés nos chão.

O ato de estender roupas tem todo um ritual, assim como Michelângelo/Mozart, é uma obra de arte aberta, as roupas de brim, vestidos de chita, as anáguas da minha mãe e umas peças surradas de algodão, gabardine ou casimira, lençóis toalhas a voarem leves e suaves com o vento, criando imagens e símbolos, afinal éramos nove, na conta fechada 'onze', em uma casa de três quartos, duas salas e uma cozinha com panelas penduradas no suporte de alumínio, reluziam, brilhavam sem marcas ou manchas.
Todas as peças lavadas com sabão deueuela sebo e soda. Não existia sabão glicerinado nas minhas memórias afetivas. As lavadeiras de roupas, que passavam pra lavar roupas no rio, com trouxas de roupas na cabeça, nos remetia as antigas escravas, imortalizadas pelo Cândido Portinari. Ali se via a alma daqueles mulheres de pés no chão. As roupas estendidas em dias de sol, depois de quaradas nas bacias de alumínio, cintilantes, como os olhos marrons da minha mãe, seu rosto era emoldurado por cabelos ondulados, presos na nuca, traços fortes, bem marcados e inesquecíveis.

A minha irmã usava anáguas e combinação, como a minha mãe, as duas tinham muitas sintonia, qse espiritual.

As camisas e calças de linho de meu pai eram lavadas à parte. Calças de linho branco...imagine o desespero passar linho branco em um ferro de brasa.

Naquele varal, o que se via era uma obra de arte a céu aberto, o vento brincava com as peças, cuidadosamente presas em pegadores de madeiras. Como tinha poesia naqueles varais e nas cercas de arame farpado, envolvendo as casas, com plantas de cerca vida, dos avelós.

Minhas costas e pernas marcadas pelos arranhões para fugir para outros quintais, atrás de passarinhos, lagartixas, ou correr no canal que passava ao lado, a diversão era certa, caçar girino e atravessar o canal correndo, pagava os castigos maternos pela desobediência até pq não éramos "moleques de ruas", éramos sim, uma molecada feliz.

Debaixo dessas arapucas é que morava minha alegria, sorrisos despreocupadados, bola de gude, peões e brincadeira de se esconder, ou guerra coletiva entre corridas, rostos e cabelos sorridentes, com ataques de jurubeba, livros, revistas em quadrinhos, música, tudo estava em ebulição...
Quantos voos interrompidos para os sonhos do menino-alado, meu irmão mais velho fazia engenharia, o segundo na escala familiar, queria ir para as Agulhas Negras, mas não passou na seleção, fez medicina. Minha irmã passou em Química, mas se transferiu pra Odontologia. E assim, foi-se criando a cultura da profissionalização técnica de qualidade. Já não era segredo, dizer tanto de todos, dito: não conto nada além, como tem que ser. Aquele homem virtuoso, alto, magro, conversa franca, chapéu na cabeça , terno de linho branco- me permita sorrir pras suas lembranças amáveis.

A cidade é intrigante, fica numa serra: é quente, é fria. Polo intelectual importador e exportador, internacionalmente conhecido e respeitado.
Em tempo de chuva, as bicas das casas se prestavam às virtudes das águas, tecendo grinaldas transparentes e abundantes, era uma folia mágica.

O pecado não existia, nunca esteve naqueles olhos infantil, a espiar o mundo, tomando banho de bica, a "Redentor Trinta" era um mundo, que aos poucos foi diminuindo… qdo a gente cresce o mundo se apequena. As lembranças vivem guardadas, em minhas memórias afetivas, elas têm cheiro, cor e vive nos temperos da minha mãe, xaropes/lambedores de muçambê, colhidas no mato verde, curava de gripe a alergias pesadas, manipulados pela mãos daquela mulher serena e forte. Os cheiros, a essência, os costumes da minha casa, ainda posso ver e ouvir, os murmúrios, dos almoços aos domingos após a Igreja Congregacional da Treze de Maio, a ida a casa da Tia Maria, do Tio João, tinha até avó, por um tempo, em casa a mesa posta, feijão verde, arroz, salada verde, legumes, lasanha, frango assado, carne, bifes, mocotó, fígado bifado acebolado, temperados com ervas frescas, frutas da época, doces, bolos, pavê, com família reunida e amigos, era só chegar, em um tempo onde se comia um, comiam dez.

Um universo enorme de recordações, a minha rua tem memória, a minha casa tem imagens, os móveis tem lugar, as recordações vivem para além do esquecimento da morte...

Nina Pilar

⁠´´As luzes da cidade
eram minhas estrelas
o ´´ compramos depois ``
era uma promessa
e você era o amor da minha vida.
Tantas ilusões verdadeiras demais para serem notadas um dia.``

⁠Àquela quina -

Àquela quina da cidade
onde a mágoa se alevanta
moro eu, mora a saudade
e também Florbela Espanca.

É o nome da Praceta
ali de fronte à minha casa
que um dia foi eleita
pelo nome que hoje abraça.

E porque escuto a condenada
que tanto fala na Praceta?!
Tantos versos pela estrada.
Uma voz que não se deita.

⁠Viver é como dirigir um veículo numa grande cidade. Você pode ser prudente e bem fazer a sua parte, mas em algum momento vai precisar ter paciência e lidar com o erro alheio.

⁠Barrabás vem do aramaico: Bar Abbas, que significa "filho do pai" nasceu na cidade de Yafo, ao sul da Judéia. O que poucos sabem, é que o verdadeiro nome dele é como afirma Orígenes, um escritor cristão do século III, que o seu nome próprio também era, curiosamente, Jesus. A Bíblia, lê-se: “quem quereis que vos solte: Jesus Barrabás, ou Jesus, chamado o Cristo?” (Mt 27, 17).

⁠🎵 As cores do dia inspiram um novo cantar/A cidade brilha e faz a vida irradiar/O amor com seu sabor puro pra perpetuar/Prove o sentimento tão nobre e elementar... 🎵

⁠a minha saudade
é de uma cidade
com gente feliz

a minha saudade
me mostra o caminho
que eu sempre quis

⁠Visitei a cidade que minha mãe foi criada e agora indo rumo a cidade que meu pai nasceu. Estou me perguntando como eles conseguiram se encontrar de lugares tão distantes ?! A vida é magnífica e surpreendente!

⁠São laivos
que me aquecem
neste inverno
algures
num parque
de uma grande,
grande cidade
Mas quem me dera
estar à lareira
em pequena
com os meus avós
noutros tempos
bem mais equilibrados