Autorretrato
"Continuo a me referir a fotos da minha linda cara como AUTORRETRATO. Já meu cunhado só fala 'SELFIE'. Quem está por fora? Por fora da Papagaiada do Idioma? Quem?"
Frase Minha 0678, Criada no Ano 2013
USE, MAS DÊ BOM EXEMPLO.
CITE A FONTE E O AUTOR:
thudocomh.blogspot.com
"Em fotos Autorretrato (que preferem dizer 'Selfie') tenho visto não apenas caras feias, mas muita parede quebrada, muita cama por arrumar, muita laje por fazer e até privadas (cheias). Tenham dó de mim, ohquei? Obrigado!"
0833 | Criado por Mim | Em 2015
USE, MAS DÊ BOM EXEMPLO.
CITE A FONTE E O AUTOR:
thudocomh.blogspot.com
Autorretrato
'às vezes no silêncio da noite'
não há nada,
só você, desapegada
misturada à noite
em pleno meio-dia.
se você fosse minha,
não seria contradição
e esse é o problema e solução:
você não é.
mas calma,
o sol já se pôs no horizonte.
viver é o autorretrato
da minha memória
meus dias livres
minha mente leve
minha pele de seda
minha lembrança infinita
minha sede doída
meu buquê de flor
meu coracao sem dor
meu quadro do amor
minha alegria postiça
minha fome ardida
meu pássaro sem asa
minha mágoa afogada
meus pés cansados
meu caso perdido
meu fim começado
num laço apertado
de um presente marcado
ou de um futuro ousado
num lapso da lembrança
não perco a esperança
de dias com glórias
bem próximo das vitórias
sobre mim mesma!!!
O ato de avaliar deve ser uma constância, pois deve ser entendido como a construção do autorretrato. É preciso examinar as práticas, para conhecer o que é e, acima de tudo, onde pretende-se chegar.
A poesia é autorretrato
De autoria divina, uma autocrítica
É expor o ser sem pudor, autoanálise
A leitura do universo, autoajuda
Observação peculiar da natureza, auto-observação
Entendimento profundo do ser
Não tem o que a prende ou aplaca
É observar o mundo dentro de você e você dentro dele
Poesia gera poesia o escritor escreve oque enxergou e o leitor enxerga novos caminhos e segue com mais poesia
A poesia é o registro subjetivo desde Adão até esse escrito
O homem passou para sua próxima geração até hoje
Temos um pouco de todos eles da poesia de cada um.
É a explosão do subjetivo
É o âmago do homem escrito
É a súplica do aflito
É um gemido do Espírito
É o amor em conflito
A poesia é a selfie da alma.
A memória às vezes nos prega uma peça.
Pode ser uma peça: tipo um quadro de autorretrato
Que nos lembra de alguém que já foi, viveu, mas vive ainda em algum canto do coração seu e meu.
Pode ser uma peça: tipo um quadro de letreiro bordado. Um verso, versículo, ditado.
Empoeirado numa sala vazia, o quadro quando lido,
Traz até sons, vozes, cheiro de um passado, que já se conjugou.
Por fim pode ser uma peça: tipo Só a peça. Metálica de prego.
Porque afinal prego se prega com o apregoar de um martelo, de uma mão, de um braço, de uma mente de alguém.
Que precisa seguir, viver, virar a pagina, escrever. E infelizmente esquecer que era para ter colocado naquele prego, a medalha de honra daquele que já se foi.
AUTORRETRATO
Tenho um metro e setenta e três
de altura
e noventa e cinco quilos de
literatura.
Sinto-me como uma joia bruta,
primitiva, que o tempo está modelando.
A maturidade encontrou-me de repente
quando eu cruzei a esquina
tocando a Lira dos Quarenta Anos.
Não nasci para o comércio,
não sei comprar nem vender,
sei apenas fazer versos...
No meu primeiro livro:
"Um Juntador de Palavras",
ajuntei tantas palavras
que a poesia criou asas.
Não nego o meu amor
pela minha amada flor,
nem nego a minha fé
em Jesus de Nazaré.
Considero-me apenas
um cantador desentoado,
um repentista sem repente
e um sonetista desmetrificado.
Tenho um milhão de sonhos
no meu coração
que sonho um dia concretizá-los...
Por isso considero-me
um ser milionário.
E Já me acostumei
com minha careca...
Para os outros não,
mas para mim
rima com poeta!
Sei que minhas virtudes
sobre ponhem meus defeitos;
até porque há muito tempo
deixei de contá-los.
Tenho a cara séria
de delegado de polícia,
mas dentro de mim
esconde-se:
um palhaço,
um menino
e um poeta!
Autorretrato
Eu não sou a mesma de um ano atrás.
Eu não tinha esse olhar desconfiado, assim sério, assim calado.
Eu não tinha essa língua afiada, assim irônica, assim espevitada.
Nem essa intuição assim tão aguçada, assim inquieta, assim sábia.
Eu não tinha essa força nos passos, assim ágil, assim esperançoso.
O tempo novamente me colocou numa árdua luta com os comigos de mim, e eu, mais uma vez venci.
A essência continua a mesma de sempre.
Mas vira e mexe, eu mudo. Eu me atualizo de acordo com os fatos.
Eu me desdobro, eu me refaço.
Pinto meu teto da cor do
céu.
Traço a traço, o caminho das estrelas.
Porque não só nas flores eu me encontro.
Tenho mania de sonhar e quem sonha, adora voar além do olhar.
Poema autorretrato de #Andrea_Domingues
Todos os direitos autorais reservados 13/11/2019 às 17:00
Manter créditos da autoria #Andrea_Domingues
Autorretrato
No retrato que me traço
Às vezes tô no avesso
Pontilho branco e preto
Às vezes me pinto de mar
De amar amarelo
Um girassol na multidão
Em formato de castelo
Do meu mundo faço sol
Mesmo em dia cinzento
Quem nasceu para ser luz
Não importa a cor do tempo
Mesmo sem perceber
Leva o sol sempre por dentro
E no fim eu sempre sei
A força que tenho nos passos
Não importa o caminho
A esperança está comigo
Poema de autoria #Andrea_Domingues ©
Todos os direitos autorais reservados 13/12/2019 às 08:40 horas
Manter créditos para autoria original #Andrea_Domingues
Autorretrato
De minha mesa vejo um homem escrevendo ansioso, ocioso e melancólico. Seu semblante lúgubre e sem harmonia é de uma criatura alheia a seu próprio universo. Com mãos trêmulas, traça seu drama pessoal sobre uma pequena toalha de papel. Sua escrita é serena e seu gesto tem a cor e forma da tragédia. A sensação que me ocorre no momento, é que estou diante de uma pessoa profundamente deprimida. De onde estou é possível perceber seu vacilante destilar e o advento de uma lágrima a rolar. O momento é delicado, por um mísero instante ele parece hesitar, olha para o horizonte, um olhar perdido, talvez esteja preso a um passado distante, quiçá deseja-o esquecer. Em súbito volta a rabiscar, como se algo o puxasse de volta a sua atividade febril. Através da sombra que se faz à meia luz, consigo visualizar a silhueta de sua mão a escrever, agora mais calmamente, como se estivesse tecendo cada verbo de uma composição. Talvez esteja construindo uma escrita subliminar, rabiscando seu tormento, sinto-me tocado por sua aflição. Proponho-me a imaginar sua amargura, o que realmente o move a agir daquela maneira? Não obstante, calmamente o homem se levanta, olha para o horizonte e pensa por um momento, em um gesto hesitante, gesticula uma súplica. Ele olha para trás, olha para sua mesa e permanece estático, logo, se vira e vem em minha direção. O homem passa então a meu lado, segue seu caminho a passos calmos, sem pressa e desaparece. Com tremenda sensação de euforia não resisti ao desejo sublime da curiosidade, e calmamente fui à sua mesa, ocasião em que pude ver o pequeno pedaço de papel e me deparei com o esboço de um homem extremamente triste, e a baixo uma descrição: "eis-me aqui; assim me sinto no momento"!
AUTORRETRATO
Da minha parte sou, ou creio ser,
redonda de rosto;
almofadada de corpo;
mínima de olhos;
bonita de lábios.
Da minha parte sou, ou creio ser,
reduzida de paciência;
falante com quem gosto;
amante de azul;
admiradora de conhecimento;
morta sem música;
perdida de horas;
Da minha parte sou, ou creio ser,
amante do mundo;
encantada pelo tempo;
enfurecida com ignorância.
Essa sou, ou creio ser
EU.
Autorretrato
A Flávia Ampan
Um poeta nunca sabe
onde sua voz termina,
se é dele de fato a voz
que no seu nome se assina.
Nem sabe se a vida alheia
é seu pasto de rapina,
ou se o outro é que lhe invade,
numa voragem assassina.
Nenhum poeta conhece
esse motor que maquina
a explosão da coisa escrita
contra a crosta da rotina.
Entender inteiro o poeta
é bem malsinada sina:
quando o supomos em cena,
já vai sumindo na esquina,
entrando na contramão
do que o bom senso lhe ensina.
Por sob a zona da sombra,
navega em meio à neblina.
Sabe que nasce do escuro
a poesia que o ilumina.
Autorretrato
a vida presenteou-lhe com mimos e harmonia de cores
o mundo que nasceu sobrevivia do silêncio da oração
o silêncio da emoção que bastava... e sem dores
cada pétala de cada flor pulsava-lhe o coração
no mundo que nasceu, ornado de ipês... um encanto!
encanto do poema que não sobreviveu ao escutar
a magia da poesia não revelada... nem sob o olhar
nem pelo sentimento mais nobre e sacrossanto
ela sentia um mundo onde o pulsar do coração
era muito mais que bater... era cadência,
mas ausência do ritmo da poesia sonhada
a fragrância dos ipês não bastava... silêncio
a vida presenteou-lhe com inspiração... calada
como solidão de poeta genuflexo em oração
a carência dos versos enfim brotou-lhe um dia
e com o regozijo da autonomia o parto da poesia.
(Bia Pardini)
Autorretrato
Sou mais poesia que mulher
Sou flor...
Às vezes bem-me-quer ou mal-me-quer
Sou mulher chorona e menina que sonha
Sou o que eu quiser
Sou versos inacabados
Sou argumentos que não faltam
Sou silêncio da noite
Sou o sol das manhãs
Sou corrente de vento
Sou vestida de amor da cabeça aos pés
Sou a menina com brilho nos olhos
Sou a moça iludida
Sou a mulher que põe ponto final
Sou a velha experiência
Nunca passo despercebida
Sempre fica um retalho meu
Sou flor ou borboleta;
que voa sem dizer adeus
Sou a eterna poesia
Lida no silêncio teu
Poema autoria de #Andrea_Domingues ©️
Todos os direitos autorais reservados 07/07/2021 às 12:30 hrs
Manter créditos de autoria original _Andrea Domingues
