Angústia
Não maldigo...
Reconheço!
Sem elas, até aqui não teria chegado.
Refiro-me às tristezas, angústias, desilusões, frustrações e decepções que;
Sobre meus ombros tenho carregado.
Em excesso, erros indesculpáveis foram perpetrados.
Grandes amizades desfeitas,
Assim como amores errados.
Lamento meu passado, forças tenho buscado.
A maturidade aos poucos tem me alcançado.
Agora, só me resta a solidão que eu sempre senti,
Pois a alegria de tão pequena e singela, perdi.
Na sala fria está o centro de tudo
Olhares únicos como um arranjo
O grupo chega , admira e sai mudo
Um manto branco envolve um anjo.
Angústia , desespero e esperança
Daquela visão inesperada e terna
Um choro coletivo e dolorido avança
A mão do anjo sossega a alma materna.
A Penumbra do Âmago Melancólico.
Novamente volto à penumbra, um local onde meu âmago melancólico, que um dia virá a ser eu novamente, como uma força brutal da natureza, me obriga repetidamente a ser aquilo que mais me causa náuseas. Essa força me compele a contemplar gritos tenebrosos presentes em signos e códigos indecifráveis que ecoam aflitamente na imensidão oca que habita em mim.
Em vão, tento buscar uma alternativa, mas como Drummond disse, "os muros são surdos". Sinto-me forçado e aprisionado em um quarto decaedro que me puxa em direções opostas o tempo inteiro. No centro desse quarto, onde os gritos dão espaço ao vácuo, aquele ser tão deplorável dá lugar a apenas uma imagem: o "POR QUÊ?".
Afeto desperdiçado
Nós poderíamos ter esperado mais,
ter compartilhado mais e brigado menos,
ter descoberto mais o que agradava
e muito menos o que nos afastava.
Nós teríamos sido mais amigos,
fazendo mais planos e mais ideias,
com mais afeto e gentilezas.
Ter tido muito mais carinho,
sem tanto tempo para discutir,
falar e retrucar até ofender.
Teríamos sido mais íntimos,
sem tantas cobranças e comparações,
sem querer ser o que não somos.
Ter falado menos
e colaborado mais,
sem dar espaço
a um vazio tão grande.
Não nos distanciaríamos tanto,
cultivando sentimentos tristes,
com tantas angustias e solidão,
se permitíssemos mais carinho.
Sem tantas comparações e reclamações,
teríamos tido mais tempo
para abraçar e beijar,
e para amar muito mais.
Na constituição da subjetividade no inconsciente no texto de Garcia Rosa narrando a história da psicanalise de Freud sobre o inconsciente.
Há a crítica que o cogito cartesiano de Descarte penso logo existo parte da concepção de uma verdade na consciência pensante.
A declaração de Descartes é a representação base da verdade;
O crítico de Freud Garcia Rosa parte da subjetividade do texto inconsciente.
Ao criticar o auto pensamento de Descartes, sua consciência rapidamente pensou: "Existo porque penso que sou."
Na teoria de Descartes, a subjetividade do sujeito começa por acreditar que as coisas se baseiam em sua crença de que tudo é possível ser lógico.
A crença estar no valor de uma coisa ou no princípio de uma fantasia ser real.
Há um sujeito que não sabe nem deseja saber. Onde ha um fenômeno que faz pensar na sua paixão por um objeto que é seu.
Nele há um enigima comparado a um objeto de terror que surge do pensar sobre a sua a angustia. Com uma narrativa subjetiva.
Meus desejos são castrados e eu sou torturado! Portanto, tenho medo de banir esse prazer. Eu sei que você odeia pensar que é o lugar perfeito, mas dói porque você não pode tê-lo. Então sofro porque penso e desejo.
Insônia
Na expansão, um breu sombrio
veio desagasalhar a minha alma,
Deixando-a carente e com frio,
como uma criança abandonada.
No estrondoso silêncio do crepúsculo,
Vulnerável, sinto-me a pele arrepiar.
Ao deitar sobre o leito imáculo,
Os pensamentos insistem a vagar.
Vagam pelas memórias em segundos,
Reabrindo feridas já cicatrizadas,
E como ondas do mar num dia turvo,
Me afogam em angustias aprazadas.
O coração acelera e perde o compasso,
Diminuindo a oxigenação necessária.
Do presente ao passado me transpasso,
Numa tentativa de solução ordinária.
Os músculos cansados pedem arrego,
Mas a mente alerta quer conversar.
O inconsciente tentando o desapego,
Enquanto o tempo não hesita ao passar..
O soneto que hoje fiz foi escrito
D'uma forma correta, d'um modo inverso
Sei que morro no final de cada verso
Para enfim renascer no infinito.
Infinito este no qual ecoa o meu grito
Nos confins do meu pequeno universo
Onde comigo falo, me contradigo,me desconverso
No mesmo instante que sou feliz,estou aflito!.
Travo um diálogo mudo entre lucidez e loucura
No mundo claro da minha sala escura
Onde cansado de não correr eu me deito.
Tateando na cegueira a minha mão procura
Achar o teu semblante, a tua figura
Para dormir o sono do amor no teu peito
"Não temos controle sobre as intempéries externas ao nosso querer, exceto da forma como reagimos a elas.
Toda pressão pode implicar na angústia do medo, ou aprimorar a força da coragem, os sonhos frustrados podem se materializar em desilusão, ou embalar novos sonhos com que possamos nos apaixonar, o não pode no hoje causar a dor da rejeição, ou revelar no amanhã a esperançosa expectativa do sim."
aquele pessoa do satanás que fingem ser boa gente ,mas a única coisa que sabe fazer é infernizar a vida alheia
Os homens propõem casamento à luz de lua; as mulheres pedem o divórcio.
Não é que a gente seja intolerante, é que, às vezes, está com o saco tão cheio de tanta indiferença que é melhor engolir a própria angústia que ficar angustiada em dobro com o tanto faz de quem não tá nem aí pra ouvir o que você tem pra dizer.
As pessoas só te "ajudam" quando te vêem chorando, emagrecendo, se acabando... Mas o perigo maior está por trás de um lindo sorriso! O suicida sempre dar sinais, mas as pessoas preferem fingir que não estão vendo até que se deparam com a morte do indivíduo, então vão nas redes sociais lamentar aquilo que poderia ter sido evitado... Enfim, tarde demais.
12√07√22
Qual seria o motivo de ainda insistir na vida? Eu sangro por dentro, busco refúgio em um qualquer, ofereço minha alma em troca de nada... O motivo? Falta de coragem. Busco nas minhas fraquezas, motivos para me manter em pé, sabendo que meus sonhos eram apenas invenções, de um mundo que não existe.
*O Ciclo da Ressureição*
Sinto que estou preso
entre muros inquebráveis de lembranças.
Não consigo escapar,
não consigo me esconder
dos momentos em que eu voava por aí.
Sinto que estou perdido na gaiola.
Com uma dor inexplicável em meu peito.
Não há futuro, nem presente, só passado para mim
e as grades de lembranças me atraem;
e os resquícios das boas emoções me enlouquecem.
É inexplicável a tristeza que sinto,
não tenho forças, nem vontade, apenas sonhos
que, como as estrelas, brilham e apagam em alternância.
E há uma guerra de valores dentro de mim.
Uma guerra que ocorre no vazio;
ao nada que reina em meu coração
que antes era ocupado por você.
E, como uma nuvem, desfaço,
me juntando ao nada que tanto temo.
No entanto, como uma nuvem,
me reconstruo em um formato diferente
e com a essência imutável renovada.
Deus nos chama para nele vivermos em novidade de vida e, assim, descobrirmos a vida que traz paz, esperança, superação, amor e vitória. Mas para os apegados à vaidade da vida do si mesmo, só lhes resta esperar pelo o acaso como resultado das escolhas da sua alma e viver a mesmice angustiosa e opressora de todos os dias.
Vocalizar as nossas angústias, nos mostrarmos solícitos e ávidos em ouvir as queixas do outro, oferecer nossa força para dividir o jugo do aflito, são práticas que criarão uma cultura de mutualidade e de ressonância afetiva fundamentais nas relações humanas.
