Almoço
0156 "Ah, o primeiro a ir embora daquele almoço em família. Vira alvo imediato de fofoca dos demais!"
Saudade daquela época em que eu fazia bigode com o macarrão na hora do almoço. [Queria voltar quinze minutos no tempo].
Hoje até o céu cinza de nossa cidade deu um toque especial ao charmoso almoço de domingo romântico, hoje nossas velhas e confortáveis roupas foram suficientes, hoje nosso sofá foi um divã, um refúgio com a companhia de programas fúteis de TV e internet, hoje foi tudo normal, mas ao mesmo tempo especial, ter você é isso, tudo que é singelo tem um toque de perfeição. Para ser o que for e ser tudo.
Decidi que após o almoço eu iria jogar tênis de mesa e assim eu fiz. A única mulher entre os 7 homens, colegas de trabalho, mas tinha várias variáveis para o meu péssimo desempenho: ferrugem, aprendiz, salto alto, maquiagem, vestido sem shorts por baixo, bolinha que vivia no chão, meu despreparo para jogar e a implicância de todo mundo. Ouvi piadinhas do tipo “vai ler um livro”, “tua gerente está te chamando”, “vai dormir”, “sai daqui”, “você viu alguma mulher?”. Implicavam até com a maneira que eu pegava na raquete porque eu seguro de forma diferenciada. Eu lá firme e forte, rindo da situação e adorando perder de 0, 1 e 2, aliás perder de 2 pontos era lucro para quem estava aprendendo. Quem é que nasceu sabendo alguma coisa? Hã? Quem é que não passou por críticas? Isso aí, rum! fichinha das leves. Por fim, decidimos que tinha gente suficiente para jogar de dupla e no meio de tantas risadas decidiram que para ser justo eu tinha que ser par com todo mundo, melhor pra mim, jogava mais, cada um teria que me carregar nas costas segundo conceitos pré-determinados. Foi curtição atrás de curtição. Teve um colega que jogou comigo como se eu fosse retardada e só parou quando eu empatei no 4 a 4. Mas não é que fui melhorando, não é que foi fluindo e mesmo que eu perdesse de 7 a 2 na dupla, os 2 míseros pontos foram feitos por mim. Essa é a evolução da Srta. Teimosa, muito prazer! Mas sabe o que mais gostei, foi de passar a imagem da Arcise brincalhona, bagunceira, chamadeira de palavrão, essa Arcise sem o esteriótipo de Assessora, sem o ar autoritário, metido, exigente, de alguém que cobra e pressiona, essa Arcise sem a carcaça do cargo, porque infelizmente as pessoas confundem o profissional com o pessoal, o meu jeito Bernadinho das quadras é totalmente diferente do meu jeito Arcise de ser.
Hora do almoço é assim mesmo.... Mas é uma bela alegria quando em família...
Vamos Orar por aqueles que não tem nem família, nem ao menos uma refeição diária...
Tem gente que é feliz, tendo apenas uma barraca pra morar. Tem gente que troca o almoço pelo jantar.Tem gente que pede mais um dia de vida, tendo o amanhã como despedida. Tem gente que junta os trocados da semana, pra poder comprar o medicamento do mês. Tem gente que toma banho sem luxo, no baldinho, na bacia, no cano com água gelada. Tem gente que sente dor sorrindo, só pra não sentir mais pena da vida. Tem gente que alimenta a vida de fé e poesia. Tem gente e mais gente, dessas eu tenho orgulho. Me emociono ao ver uma criança na rua, me chamando de tia. Me emociono ao ver o gari me dando bom dia. Me emociono porque sou gente como eles. Me emociono porque não sou e nunca serei melhor que ninguém. É essa gente que eu admiro, é essa gente que vou valorizar até o fim da minha vida.
Normal? Nem fazer um arroz sabe. Já que quer brincar de ser adulta vai aprender a fazer um almoço, uma janta primeiro.
SEM RESPOSTAS
Hoje. Almoço, levanto-me preguiçosamente da mesa, pego disciplinarmente a garrafa colocada sobre a toalha colorida, e sirvo-me um café. A tranquilidade que adquiri no correr dos anos com essa repetição meio que sistemática ,meio que litúrgica, me auxilia nos longos períodos de reflexões diárias.
Nunca fiz cálculos de quantos minutos ou horas passo, em pé, olhando com vista perdida a avenida principal lá embaixo. Sempre os mesmo carros, as mesmas buzinas. Intrigante como aqueles motoristas se valiam dessa coitada histérica. Fico imaginando, enquanto fecho o botão de cima de minha camisa de linho, a quantidade de vezes que um infeliz daqueles apertava o lado macio do volante, para que a buzina emitisse um som estridente e estressante. Meu Deus! Pessoas... andando de cima para baixo, com movimentos repetitivos, sorrisos amarelos. O que dirigia seus pensamentos?
Desvio a atenção para folhear o livro , já em minhas mãos, , intitulado “ crônicas em oito lições”.
Reflito nesse título. O que motiva, desafia o escrever? São os escritos que às vezes me insultam, dilaceram, e outras vezes me acalmam. Se ensinar é mostrar como se faz, é permear a mente com ferramentas precisas , ofuscando o egoísmo corporativista; por vezes ,religioso, por vezes ,político e social.
Esse jugo corrosivo das mentes impregnadas de certezas legalistas, discipuladores, me apraz , se vital fosse, debruçar-me sobre seus inventores (criadores?)desvairados , e sistematizar paradigmas para a arte do bem expressar. Mas...
As crônicas são para admoestar, ensinar, instruir, ou tomam o caminho do envaidecer , através do elogio e do aplauso? Por ventura ela arde as entranhas ao nascer, e chega ao coração quando consigo demonstrar como enigma os segredos da gramática e do acervo vocabulático da Língua?
Se prefiro o lisonjeio e escondo no bolso da manta da vaidade o conselho de Quintana, “ Fere de leve a frase...” , satisfaço o ego falastrão, aventureiro e penduro na parede como troféu cobiçado, o deleite à auto estima.
Atrevo-me, ainda que, indecisamente, crer em todas as formas e motivos para a escrita ? Permito que cada mente discorra à sua revelia, quebrando o leme, liberando o deslizar solto das linhas sem âncoras e amarras? Se delibero-me a isso, fico com a ética do liberal que não se curva ao Código de Hamurabi , às relíquias , e nem exponho , embora em réstia, o entendimento supremo e inculpável das linhas.
Se a rima aprisiona o pensamento, delimitando o expressar, preferindo a sintaxe à semântica, também assim é a sistematização dogmatizada da crônica. Onde substituo palavras do vocabulário próprio pela sinonímia da linguagem culta e causadora de impacto, como o artista apaga os traços primeiros pela arte final a nanquim.
Neste óbvio, faço da crônica a contextualização do fato e aplico uma lição, uma moral. Porém, forjo o pensar e guio as frases sem levar em conta que elas sempre existiram e que a alma do cronista capta juntando-as para que se transformem em argumentos e temas universais.
Poderia eu, nessa reflexão , concluir esse tema, normatizando a imparcialidade literária e apontando um caminho a seguir. Mas, a crônica é plural?
Não foi ousadia o que você fez, foi dia-a-dia.
O seu dia-a-dia.
Café da manhã, almoço, jantar.
E rotina pode até te saciar, mas a mim, deixa-me sempre faminta.
TRANSPARENTE
Como ainda era cedo para meu compromisso de almoço, fiquei desfrutado a quietude do trajeto, a despeito do trânsito congestionado. De repente, o toque do meu telefone celular rompeu o silêncio. Atendi e ouvi a voz alegre da minha irmã dizer: " Estou acenando para você há cinco minutos ! Você deve estar perdida em pensamentos ! " " Onde você está ? ", perguntei. " No carro à sua frente ", foi sua incrédula resposta. Eu não a tinha visto acenar porque o vidro traseiro do carro dela tem película escura.
Como o corpo de Cristo, somos chamados a viver em comunidade uns com os outros. A ideia de pessoas observando-nos ou sabendo sobre o lixo em nossas vidas pode causar-nos desconforto. Mas, ser conhecido pelos outros é necessário, não somente para atender às nossas necessidades básicas de relacionamento, mas também como medida de segurança contra os dispositivos do inimigos.
Ananias e Safira tinham um problema bem conhecido. Eles mentiram sobre a doação de toda a receita obtida com a venda da sua propriedades à igreja. O julgamento veio porque eles fingiram ser algo que não eram. Fingindo imitar a sinceridade dos seus próximos ( Atos 4:34-37 ), eles esqueceram que Deus conhece a condição verdadeira do nosso coração ( Provérbios 24:12 ).
Cristãos que levam a sério a presença do Espírito Santo que vive neles reconhecem o significado de transparência:
- perseguir " santidade e sinceridade " em tudo que fazemos
( 2 Coríntios 1:12 ).
- ser honestos com os outros sobre onde estamos espiritualmente
( Efésios 4:25 ).
- desejar ser admoestado por aqueles que nos amam ( Provérbios 27:6 ).
Vidros com película escura podem manter nossos carros mais frescos dissipando o calor sufocante do verão, mas vidas que se abrigam na escuridão nos deixam vulneráveis ao inimigo. - Regina Franklin
Leia: Atos 5:1-12
Antes de você vendê-lo, ele era seu; e, depois de vender, o dinheiro também era seu. Então por que resolveu fazer isso ? Você não mentiu para seres humanos - mentiu para Deus ! ( v.4 ).
Examine: Pois tudo o que está escondido será descoberto, e tudo o que está em segredo será conhecido ( Marcos 4:22 ).
Considere: O que você tentou esconder daqueles que o cercam ? De que maneira o medo contribui para evitar que sejamos transparentes com outros cristãos ?
O que seria da minha casa sem eu pra lavar a louça do almoço,
só funções primordiais para o bom funcionamento da logística do país...
A falta que faz
Quando quero peixe no almoço,
eu não preciso acordar cedo,
não preciso remar a canoa
e nem puxar a rede
como faziam os meus avós,
eu vou ao mercado e os compro.
Quando preparo suco de frutas,
eu não preciso semear a semente,
não preciso cuidar da planta
e nem preciso fazer a colheita
igual aos meus parentes,
eu vou à quitanda e as compro.
Quando minha alma sente falta de Deus,
que sentava à mesa de minha família,
que dividia conosco tristezas e alegrias,
que orava com a gente na capela diante do mar,
onde o posso reencontrar?
O que era para ser um almoço alegre,
Tornou-se um início do fim.
De um final de tarde distante onde dois corpos mesmo perto ou longe, não iriam se fundir.
Ele cabeça dura como sempre, ela orgulhosa como nunca.
E nessa bica de sinuca eles andam a se esvair.
Olhando logo cedo, depois do almoço, o pedacinho de um programa contando a historia de determinado cantor sertanejo, com musica de fundo triste e tudo pra gente chorar de vez, o apresentado disse que ele sofreu Bullying na infância, que antigamente não tinha nome, era humilhação mesmo. Lembrei de um episódio acontecido quando eu era menino, de dois Ricardos, colegas de sala, que numa ocasião, na ausência da professora que teve de ir ao banheiro, resolveram mexer com Madalena, usando termos pejorativo (apelidos), brincadeiras de mau gosto, como se diz, seguida da risadagem dos outros. Pois bem, daqui a pouco Madalena, fustigada ao extremo, desesperou-se e, aos prantos, pegou a garrafinha de suco, que levava pro lanche, e tentando acertar eles, num dado momento a tampa abriu e o liquido saiu e molhou o quadro negro (não sei por que negro se o quadro era sempre verde). Aconteceu que na hora a professora ia chegando e parou na porta e perguntou a ela porque fez aquilo... Madalena se queixou dos Ricardos. A professora em vez de repreender os dois chamou foi a atenção dela, unicamente, e disse que ela é que não sabia "brincar". E mandou-a pegar um balde com sabão e lavar o quadro imediatamente. E assim, Madalena, fez, choramingando, sob a vista de todos. Quer dizer, sofreu Bullying dos Ricardos e da professora (um deles inclusive conhecido também por “careca”, condição essa de nascença, sem um fio de cabelo na cabeça, vai ver que aproveitou e descontou). Não achei certo isso, fiquei com muita pena dela. Era a mentalidade na época, cultural.
Um poema não é uma coisa que se coloca sobre o teu dia como um condimento sobre o teu almoço. A vida de uma pessoa não tem material semelhante a nada que conheças. Existir é feito de peças impossíveis de copiar. E a poesia não entra nesse material único - a vida de uma pessoa - como o avião no ar ou o acidente do avião na terra dura. Um poema não é manso nem meigo, não é mau nem ilegal.
Tempero
Me pedes pra te ajudar com o almoço do dia.
Sem demora o meu tempero ponho na mesa.
Prova-o! Se o aprovares, usaremos sem economia,
na entrada, no prato principal e na sobremesa.
Almoço de domingo é cunhado chegando atrasado trazendo ensacado um pernil congelado; criança suja pulando no sofá, gritando e berrando pra cá e pra lá. É a tia que faz a lasanha com sete camadas toda comprimida e nada de achar o recheio, nem mesmo de carne moída. A mulher já fica estressada falando que virou empregada. A irmã já entrou emburrada por causa de fofoca e conversa fiada. Cada um levanta um assunto e vira uma prosa cansativa, a velha fala de doença e da inflamação da gengiva. O almoço já saiu tarde e pede pro primo fazer a oração, ele se empolga e fala demais, achando que é a hora da pregação. Já passa das três da tarde e nada do povo ir embora, largo eles e vou pra cama porque já deu minha hora.
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