A Máquina

Ninguém que escreve é bobo
a tal ponto que vá acreditar
que certos textos e trabalhos
foram feitos com originalidade
temos agora a Inteligência Artificial
que tantos aproveitam para o bem,
mas muitos a estão usando para fraude
só que máquina não tem sentimento
nem perfeita ainda ela é ou será
por isso atente-se a este fato,
cumpra corretamente seu dever
pois a máquina em breve irá entregar
quem a usa para plágio ao escrever...

Chegará um dia que uma geração não conseguirá decorar uma única senha e duvidará da sua própria decisão.
⁠

⁠Um felizardo sonhou com a realização de um sonho: a “IA” (inteligência artificial) disponibilizou a máquina do tempo. Poderia escolher a data, mas somente para o passado, uma única vez e por apenas 5 minutos. Antes de acordar, ainda no sonho, se viu velhinho e que felizardo era literal, pois no balanço da sua vida a conclusão que foi feliz, pela oportunidade e privilegio dos iluminados 5 minutos.

⁠Máquinas de costura, para mim, são objetos mágicos.
Elas não só costuram ou bordam... Elas transformam.
No começo são apenas linhas e tecidos, mas em um piscar de olhos, pode-se ver um carinho em forma de vestido, um cuidado no formato de uma almofada ou o sustento na feira dos artesãos...
Mais de um milhão de possibilidades prontinhas para alinhavar.

Andar de moto é uma mistura de liberdade, emoção e adrenalina.
É onde tudo se acalma e fica só você, em sintonia com a máquina. Ambos na mesma frequência.

⁠O que é o que é? É um maquinário fantástico. Vai,vem e estica mas não é de elástico, nem de aço,nem madeira ou de plástico. Ele bate, bate, bate e também apanha. Às vezes ele perde e às vezes ele ganha. É a morada do amor e da desilusão. É tão grande que carrega dentro de si a bagagem de uma vida inteira...e tão pequeno que cabe na palma da mão?!...

⁠Eis minha carta para o seu coração

Em papel claro, comecei a pensar
Pus minhas mãos sobre a folha, como forma de esquentar.

Sentei-me, e em frente à máquina, comecei.
Engraçado notar que, a cada letra apertada, o som ecoava.
E a cada ecoar, a folha era marcada.
Tinta, papel, mãos, pensamentos…

Pensamentos distantes trazidos à tona, formando letras e frases guardadas em mim.
Letras em forma de quebra cabeça, sendo montada parte a parte por sentimentos e afins.

No decorrer da escrita, evitava dar o espaço entre as palavras.
Até parecia loucura, mas os espaços lembravam a distância entre nós.

A forma das letras mostrou-me algo implícito!
Batendo vagarosamente dedo a dedo, pude
sentir nas bambas teclas solitárias, a junção de cada letra, e das letras foram formando palavras, e das palavras fui criando você em versos, que antes eram soltos, agora estão diante de meus olhos.

Escolhi a forma antiga de escrever
totalmente diferente dos dias atuais, onde necessita de coisas para nos ligar.
Fiz de meus sentimentos o ponto que liga nós dois
Sem vírus, sem medo, conexão única.

Assim que parei, peguei a folha em mãos, e com cuidado pude sentir que, na frente existe uma história completa, um conto,
cheio de altos e baixos, colorida, falante.
Com personagens que por vezes brincavam de serem felizes, outrora eram calados.

Mas na parte de trás da folha, escondido dos olhos, ficou o relevo de cada letra apertada, de cada história, sem tinta, sem cor.
Do personagem que ficou cego de amor

Uma história diferente, sem começo, nem meio e talvez com fim.

Somos dois funcionários responsáveis recarregando as energias, para que possamos ser engrenagens eficientes e eficazes nesta máquina corporativa gigante que não dá a mínima para nós.

Escrever pra mim é como fazer uma viagem para um futuro qq. Pq escrever é, de certa forma, um modo de sobreviver mesmo depois da nossa morte física. Pq escrever, antes de td, é materializar os nossos pensamentos nas palavras que a eles dão forma. Pq escrever é um jeito de gravar os pensamentos, pois, assim como as fotografias gravam os nossos momentos, as palavras tbm podem "guardar" os nossos pensamentos. Pq escrever tbm é um meio de viver, de viver e não morrer, de morrer e ainda assim não morrer, de morrer completamente e ainda assim continuarmos a viver como pessoas. Pq escrever é viver e sobreviver...

Sempre gostei de escrever td o que eu lia e gostava. Mas eu gostava mesmo era dos provérbios, citações e dos ditos populares, gostava tanto que me tornei uma colecionadora de frases, ainda tenho um dos meus caderninhos lotado de coisas que eu lia e escrevia, desde a infância.
No entanto, eu só me dei conta de que eu, tbm, podia escrever os meus próprios pensamentos depois dos meus trinta anos. E me viciei nisso. Escrever sem compromisso me faz sentir bem.
Quase sempre, sinto um irresistivel impulso que me leva a escrever qq coisa sobre alguma coisa. E não me ligo qdo ninguém gosta, pq às vezes nem eu mesma gosto.
Meu principal hobby é mesmo escrever, isso me atrai mto. Para mim é uma deliciosa viagem mágica, na qual o pensamento é o único condutor. Pq escrever é, afinal, um modo de viajar, sempre, para onde quiser.
Só há uma coisa que me atrai mais do que escrever: viajar no tempo.
Então, o que me leva a escrever é viajar no tempo, ir além do tempo, bater o tempo, sem prender o pensamento...
Portanto, em outras palavras, se quisermos estabelecer uma conexão com alguém de um futuro distante, um parente, por exemplo, que pode supostamente estar vivendo daqui a quatorze mil anos, no século dezesseis mil, podemos escrever, antecipadamente, e nos conectarmos com a décima nona pessoa da décima quarta milésima geração da nossa descendência (um décimo nono de-ca-li-a-ne-to!), mesmo depois da nossa própria morte.
É como se estivéssemos conectados a uma máquina do tempo, com alguém tão próximo e ao mesmo tempo tão distante, com alguém que nunca vimos, nem nunca viremos a conhecer, que nunca haveremos de conhecer; embora faça parte da nossa mesma árvore genealógica.
Escrever, para mim, é isso, é uma maneira de ser percebido a partir da nossa própria essência, mesmo depois de já não existirmos fisicamente, é uma maneira de nos mostrarmos como pessoas, de nos mantermos essencialmente humanos, mesmo qdo estivermos imaterialmente presentes, aqui, no mundo material; e de não desaparecermos, tão rapidamente, completamente, do mapa.
E já que as redes sociais virtuais facilitaram esse processo, então não custa nada escrever uma mensagenzinha, deixar uma frasezinha, um “oizinho” que seja, para o futuro; que, se porventura, um dia, alguém, por ventura, vier a ler, diga: “Uau!"

E vc, tem alguma palavrinha para o futuro?

⁠O Homem está a Evoluir?

Sim!

O que se vê é que o Homem está a Evoluir da Humanidade para a Maquinidade!

⁠Hoje não precisamos pensar, para isso existem as máquinas, com isso perdemos a nossa função, nossa naturalidade. Sem o pensamento, somos forte candidato a extinção.

O passado é uma tremenda tolice, já dizia Berenice.⁠
Ele lhe relembra os sofrimentos além de sufocar seus pensamentos.
Nunca pense no passado, é a máquina do tempo que muitos ainda tentam descobrir.

@juniorbztt (insta)

Em uma era em que máquinas são feitas para substituir o trabalho humano, humanos têm trabalhado como máquinas.

⁠Todos muito preocupados com a IA, como se isso fosse o fim do mundo.
Mecânico é próprio para as máquinas.
Então... está na hora de sermos menos mecânicos e mais humanos.
Se nós humanos nos revestirmos de mais humanidade. Certamente sairemos vencedores nessa nova era.
A máquina nunca conseguirá exercer essa função.
Só uma reflexão.

⁠Eu nunca fui um assassino,
mas máquinas só enxergam zeros e uns.
O Estado me deu fome, tristeza, dor e opressão.
Aí depois veio Deus, e me deu justiça, esperança e real mudança.
Então, armado até os dentes, fui fazer os desejos do Senhor.
Sem Ele, não haveria permissão pra matar.
Na minha lógica, só tinha que pegar o que era meu por direito,
e buscar o arrependimento — sem machucar ninguém.
Enquanto vocês se submetem a coisas que nem entendem.
E é isso que acontece. Todos os dias. Séculos. Milênios.

⁠Por que sempre volto lá?
Continuo e continuo voltando. Sou um aparato temporal, com os ponteiros travados sempre no mesmo tempo e lugar.

- PauloHSSantana -

A comunicação pela linguagem deveria ser muito mais aberta e solta
Tudo que se fala é um tabu
Até o sentimento foi capitalizado
Dirigimos máquinas de uma suprema nobreza
Mas não saímos nem da primeira marcha
Nunca cortamos o giro
Não queremos “disperdiçar” energia
Queremos “conservar” o mortor
Só que nunca conhecemos os limites
Pois não há limites, fomos nós que impomos eles
Queremos manipular um câmbio automático
Só que enquanto operamos essa máquina do tempo tudo nos está acessível
Colidimos porque queremos
Escolhemos não dar passagem
Escolhemos não freiar
A ideia não é acelerar e sim “ser um” com o trânsito
Nem tão pouco temer a alta velocidade
Na verdade essa “velocidade” é apenas sua percepção de tempo
Assim como “distância” é percepção de espaço

“Leiam o manual da pág.7 nas relações de sinônimos”

Ensaiei esse discurso há algum tempo. Você e essa mania de me subjugar. Pensava realmente que eu nunca falaria a respeito? Por que sua vergonha? Não me recordo de momentos ruins entre nós, pelo contrário. Sua euforia pode ser passageira, mas lembro-me dela. Sempre.

Não adianta desviar o pensamento, fingir desentendimento. Conheço suas intenções. Nossa partilha íntima não será revelada a ninguém, despreocupe-se. Meu único anseio é percepção. Reconhecimento pode ser demais para você. Portanto notar-me é um grande avanço.

Cansei dos seus pronomes de presente. Nunca pedi qualquer um deles. Essa indiferença também me incomoda. Quanta presunção. Lavei todas as suas roupas. Expurguei as manchas da culpa, ensaboei as fibras do medo. Separei os tecidos por cor: pardos, brancos e escuros. Inundei minhas ondas na sua pilha têxtil. Ajustei o tempo, adequei-me às suas necessidades higiênicas.

Satisfiz sua rotação com meu movimento duplo. Alvejei seus desejos. Deixei nosso êxtase de molho, aguardei o momento certo. Repeti o processo. Seus fios de algodão arrepiaram. Seda, lã, poliéster. Viramos um só. Misturamos as texturas, permanecemos em timing. Enxaguamos nossas amarras. Expeli meu jato d’água.

Atendi sua vontade de centrifugação. Giramos no imaginário, perdemos os sentidos. Secamos nossos prazeres, retiramos o excesso de líquido. Minha fragrância amaciada perfumou seu suor. Programamos mais duas horas. Fizemos de novo. Você enfiou suas mãos em minhas entranhas, retirou meu conteúdo. Armazenou no seu balaio, dirigiu-se ao varal da vergonha. Fechou minha tampa, ignorou minha presença. Desligou-me. Descobri, então, ser apenas o alívio da sua atribulada rotina. Desculpe, precisava falar.

Com amor, sua Máquina de Lavar.

Quem sofre do síndrome da ema, esconde-se atrás de um perfil falso no Facebook, achando-se isento do perigo. Na net, qualquer pessoa de má índole ameaça, xinga, e diz asneiras mil com a segurança da máquina que o denuncia!

De todas as máquinas inventadas pelo homem nenhuma é capaz de tirar tantas vidas de maneira tão natural quanto o automóvel.