Voz Interior

A voz do presidente não é a do povo. Muito menos de Deus!

⁠Ser invisível e sem substância, uma voz desincorporada, como foi, o que podia fazer? O que mais, senão tentar dizer a você o que efetivamente acontecia quando seus olhos não me enxergavam? E é isso que me aterroriza.
Quem sabe se, nas frequências mais baixas, eu falo também por você?

⁠A poesia é a sensibilidade da voz, o protesto é a fúria da voz, ambas minimizam diferenças e fortalecem a evolução

⁠O que me magoa não são as coisas que você diz, mas sim o tom da sua voz.

⁠Se você quiser
Eu te ensino um caminho até mim
Essa distância é muito ruim
Eu te conheço bem
Cê me faz tão bem
É que eu amo ouvir sua voz de bolada também

Ouço e acato, sem discordar.

⁠

A certeza é algo mais profundo.
⁠

⁠A voz sensível do poeta,
nos poemas que escreve,
reflete a alma!

⁠Algo no que eu disse, no meu tom, na minha conduta, talvez sugira a você que eu fale só para ouvir o som da minha própria voz. Conheço gente que sofre desse mal. Elas abrem a boca, mas só saem palavras vazias. Desprovidas de reflexão, de significado.

⁠É no deserto que conhecemos mais profundo nosso Deus, como disse o profeta Oseias: “Eu te conheci no deserto, em terra muito seca”. (Os 13.5). Será se isso estaria implicitamente nos dizendo que é no deserto que aprendemos a [nos calar para] ouvirmos a voz do nosso Criador?

⁠Nunca tinha escutado nada como aquela voz, e ele desejou ter o contrabaixo nas mãos para poder retribuir os sons, uma mistura de chocolate e creme, algo que ele queria beber através da própria pele.

A gente canta com alma.

⁠Eu não entendo, por que nós temos voz e não gritamos?
Quando foi que aprendemos a não sermos quem nós somos?
Quando foi que esquecemos os sentimentos que temos?
E quando foi que deixamos o amor no esquecimento?
Quando foi que mudamos ao ponto de não lembrarmos a essência da nossa existência,
Abraçarmos os erros?

⁠Hei-de tentá-lo até que a voz me doa…

Até que a voz me doa, hei-de tentar;
Lutar neste viver por quem não tem;
Voz para cá ser ouvido, por outrem;
Até que a tal mui doa, hei-de a mim dar!

Porque: sempre isso fiz, em meu viver;
Até morrer, hei-de continuar;
A fazer ver, quem tais anda a abafar;
Mesmo que a tal me fique a mui doer!

Doer, por ser bater em cão graúdo;
Que pequenino, pôr-me, irá tentar;
Mas mais pequeno, que eu cá sou; não pode!!!!!!

Daí com pena, e com éFe se pode;
Quem tentar inverter, este gritar;
Seja ele, mais graúdo; ou mais miúdo.

Com o prazer da Poesia;

⁠Já fui Silêncio. Hoje sou Voz soprada pelo Vento.

⁠Da casa
Morei numa casa,
Feita de cal, madeira e planta.
Tinha facho de velas,
E raios numa porta debruçados.
Minha mãe nos ensinava,
A fazer um pão chamado sonho.
Por vezes tínhamos que fermentar com mais vigor.
Mas por fervor ou insistência, crescia.
Nessa casa se contavam estórias.
Como a luz que ficou presa na sombra,
Até que o vento a libertasse.
Ou da lagoa que desaguava no mar,
Porque ele por ela estava encantado.
Tinha uma que ninguém entendia.
Revelar-se-ia mais tarde na travessia.
Era de uma voz que somente se ouvia,
No agudo silenciar, tomado na profundeza.
A casa inda lá continua.
Minha mãe ajuntou-se noutro tempo.
Só agora, enxertado de silenciamentos, aquela voz ecoa.
Abre-se na boca do menino que se avizinhou da saudade.
Carlos Daniel Dojja
In Poemas para Crianças Crescidas

⁠Muitas vezes, ouvi o silêncio e decidi traduzi-lo. Percebi então que ele é a voz do infinito que não sabemos, mas existe, é a voz de Deus falando à nossa alma, dizendo: Estou aqui, aquiete-se, estamos juntos.

A voz do mar dialoga com a alma.

Vento, leva a minha voz
E vê se encontra o meu amor
Nada faz sentido nesse mundo sem o seu amor
Me sinto assim meio sem rumo
Viajo no meu disco voador
Te procurei no oceano
E quase que eu me entrego a solidão

Por quanto tempo você suporta o seu silêncio?