Voltei a Escrever

Não era bem isso que queria publicar, mas, uma vez aqui não vou abrir mão de escrever o que creio ser o amor:
Ele não é eterno, nem poderia uma vez que não é essa a proposta da vida.
Ele pode ser único, mesmo quando houveram muitos outros, basta saber relativizar.
Mas sem dúvida ele é sublime, uma vez que faz com queremos sentir, mesmo que seja dor...

Faço questão...

Bem que eu queria escrever
sobre coisas delicadas ou com peso de um sopro de ar
mas hoje não tenho a leveza necessaria para falar
de quem eu amo ou desejo
de quem eu odeio
ou de quem me enganou
sem citar os nomes
e isto é muito injusto com os outros
(por mais injustos ou idiotas que eles sejam).
Se eu sou tola o suficiente para amar e desejar quem não me enxerga.
O que que esta pessoa tem com isto?
Se eu odeio quem é falso comigo ...
eu que aprenda a dramaturgia da vida em algum curso de teatro por ai a fora.
Se eu fui enganada!?!?
Parabens pra quem conseguiu este feito.
Eu a que nunca se deixa apanhar ,
que nunca deixa ninguem se aproximar,
bem que tava mereçendo uma lição.
(Assim posso reforçar minhas defesas e lembrar que a primeira impressão é sempre a verdadeira.)
E agora ?
Aplausos.................
A todos aqueles que de alguma forma me feriram nestes ultimos dias
O que que eu vou fazer a respeito?
Todos vocês vão ter a chance de descobrir em primeira mão .
Faço questão!

Escrevi com uma caneta que
não funciona em papel em que
não se pode escrever e a caneta
deixou marcas que não se podia ver
por aqueles que viam sob a luz.
Mas aqueles que viam a noite, estes
sim sabiam desde o início o que eu
quis dizer em cada linha do meu
testamento.

Eu costumava escrever sobre razões concretas ou amores platônicos que ocorrem à todo momento na nossa vida. Costumava escrever só para deixar a angústia de lado, ou trazer a saudade de volta. Costumava escrever sobre dois corações, sem ao menos saber o que cada um dizia e sentia. Depois do verão passado, comecei a me acostumar à escrever sobre você e, conseguir achar algum significado simples à um sentimento enorme que, de alguma forma me tomava por inteiro e, eu nem sabia o motivo de tantos desparos repentínos do meu coração. Eu sempre soube que ele não parava no lugar, sempre queria voar; mas nunca imaginei senti-lo, como comecei a sentir depois daquelas férias longas e, ao mesmo tempo tão curtas em relação à tamanho sentimento. Eu costumava a escrever sobre sentimentos ocultos que não conhecia, depois de você todos apareceram e resolveram permanecer. Eu costumava ser livre dentro de mim mesma, depois de você comecei a flutuar sem sair do lugar. Eu costumava a dizer não à tudo e à todos, depois de você comecei à usar o sim às coisas boas que existiam e, que não aproveitava. Eu costumava ser louca sozinha e, com você aprendi a dividir essa loucura em declarações constantes de amor. Costumava acreditar em corações solitários, sem ao menos saber o real valor da solidão. Eu vivo me acostumando à objetos e à pessoas novas. Vivo me acostumando à sentimentos e razões recentes. Eu me acostumo à tudo com facilidade e, ao mesmo tempo tentando conquistar a imortalidade.

Tenho a impressão de ser o único estranho; de escrever coisas que só sou entendo.

As vezes quero muito escrever, mas não vem as palavras certas nem a inspiração para externar os meus sentimentos.
Queria poder colocar em palavras belas, as emoções belas que tenho. Tenho certeza que é muito mais fácil falar de decepções a falar do amor, da paixão, da saudade. Acho que isso vem da minha prática em falar coisas negativas.
Mas aqui estou, em uma manhã de domingo, batalhando para encontrar uma tradução do que estou sentindo. Mas não vem nada, apenas frases feitas, nada original.
Imagino que esse sentimento é tão novo e bonito que caso se concretize em um papel, não será o mesmo, então preciso mantê-lo dentro de mim, secreto, belo, diferente de tudo que já senti.

Isso que eu sinto por você me da vontade de escrever escrever e o pior escrever pra você nunca ler.

Quero escrever do meu jeito, sem atenções para normas de gramática e conformidade com estrofes ou versos, só quero expressar o que sinto de uma forma simples e singela; só quero dizer simplesmente TE AMO!

Às vezes escrever não é fácil, você tenta imaginar algo, derrepente some tudo e torna tudo difícil,
Então quando tudo achar é melhor escrevê-lo rápido. Porque pode nunca mais lembrar igualmente ao inicial.

Músicas de amor que eu ouvia
Sumiram do rádio e eu busquei
Um tempo pra escrever algo pra ti
E acho que eu encontrei
A música de amor que eu queria
Cantar pra você e mais ninguém
Sempre que eu quiser você aqui
é só voltar e dar o play

O que você faz? Escrevo sobre amores que jamais vão dar certo.
O que você faz? Faço ela escrever sobre o que julga sentir por mim.
O que vocês fazem? A gente acompanha e sente, se emociona e dá vontade de falar umas verdades para ela e entender ele .

"Até que não tenhas mais forças para escrever, quando a última batida do meu coração acontecer... o último sopro do meu pulmão ditará a última palavra a ser dita ou escrita com a emoção de quem ama a vida."

E eu sinto falta de tudo... dos teus risos, teu jeitinho de escrever, tudo!!

Eu posso escrever milhões de textos durante a minha vida toda, posso fazer descrições que nem existem, posso viver intensamente sem ao menos querer, posso cantar a mesma música uma vida toda, posso descrever os mais simples sentimentos e, ainda assim nada explica o que eu sinto. Eu poderia te escrever um "eu te amo"... mas seria tão falso quanto, quando você me diz que vai cumprir algo.

Então paro de tentar escrever coisas que já parei de sentir, porque não posso afirmar mentiras inventadas.

Não me diga o que fazer daqui para frente, não me diga o que pensar, sentir, escrever. Não tente controlar meus passos, guiar meus sonhos. Não tente mudar meus planos, continuar inventando enganos, criando ilusões machucando corações. Não tente ser algo que você não é, querendo viver uma outra pessoa. Não tente viver por algo que você pensa que é concreto, não tente ser esperto o tempo todo. Não continue fazendo as mesmas coisas, criando maneiras de fugir de quem você é, de quem você é quando está comigo. Não tente mentir em relação ao que sente, só para querer o bem de outra pessoa. Nem sempre querer o bem do outro, é o certo. Nem sempre o outro quer ser ajudado. Não desta forma. Não tente esbarrar nos seus erros milhares de vezes, só para achar alguém que te entenda do jeito que você quer ser entendido. Mude, seja, acredite em você, custe o que custar. A vida é composta de mudanças, o coração é apenas uma excessão no meio de várias escolhas, os sentimentos são apenas prisões em que vivemos condenados à anos. Não viva em vão, por que acredita apenas em ocasiões. Não viva pensando no passado, não me esqueça... mesmo que pensar em mim, continue sendo uma tortura constante.

Escrever é tecer letras formando a rede de palavras em torno das ideias.

agora menina? Como que eu faço para te ajudar a sair dessa? Escrever não vai te ajudar. Escrever vai piorar, amar outro vai fazer comparação aos outros. Não ligue mais para meninos, isso vai se sentir como na última vez, a traição. Aí Menina, pobre de você. Pobre de você que ignora o que sente e se sente, escreve e não diz. Pobre de você que pensa que ele se importa, mas ele não se importa. Ele quer ser feliz com a vida que escolheu e você o pertuba com isso. Meu cérebro só me diz coisas horríveis.

Eu queria escrever um texto diferente. Mas não consigo. O sentimento é o mesmo. Vem estação, vai estação. Vêm meninos, vão meninos. Vem cor de cabelo. Vai cor de cabelo e fica a mesma coisa de sempre. O amor. Às vezes, gostaria de ser uma mulher bem resolvida e não ficasse tão na dúvida. Mas sou apenas no fundo, uma menina. Mimada. Mas sou menina. Com defeitos e não acredito tão mais na magia que esse sentimento que muitos odeiam trás. Eu escrevo os textos mais errados, tentando salvar uma vida e um amor. Mas não salvo. Eu engasgo nas frases e não vai. Mulher decidida não seria assim, ou seria? Sou mil mulheres em uma só. A que sofre. A que ama. A que acredita no amanhã. Mas dentro de mim ainda existe a que odeia o Amor.

Não tenho vontade de te escrever. De gritar, ou até reagir. Coitadinha. Diz o meu cérebro. Coitadinha nada. Daqui um tempo passa. E se não passar? Não passou. Não se pode tudo que quer na vida. São 264 horas. E assim a gente segue. Acreditando que o que eu sinto é maior que qualquer coisa. E se eu não sinto mais? É. Você não sente. Meu cérebro responde. Eu sinto sim. Não importa bem o que. Nem aonde. Nem para quem. Mas eu sinto.