Versos Romanticos com Rosas

Abri teu livro de poesias...
Eu tenho as rosas
e o perfume delas
em meu coração
onde guardo as lembranças
de todas as páginas do livro
com tuas poesias
que costumava ler para mim.
Lembro das tardes no final do inverno
quando escreveu sobre nosso jardim
contando como estariam as flores
quando a primavera chegasse.
Marcadas ali,
ficaram tuas palavras
que sempre delicadamente
fazia delas,
joias de lapidações especiais.
Mas o tempo passou
e o vento levou para longe
aquele pouco de tudo
que parecia ser eterno
e nunca ter fim.
by/erotildes vittória

Mãe

Nem tudo são rosas, em meu jardim
Nem tudo são flores, em minha vida
Nem tudo é poesia, em minhas palavras
Nem tudo é amor, em meu coração
Há um pouco de ódio, em meus olhos
Há um pouco de dor, em minha alma
Há um pouco de sorriso, em minha face
Há um pouco de tristeza, em minhas lágrimas
Insanidade nenhuma, pura solidão...
Alucinação nenhuma, pura loucura sua falta... Mãe!

Meu ar

Gosto do perfume de sua alma
Ele e diferente daqueles que já senti
É aroma que as rosas liberam
Suave como o clarão da lua
Essência de amor...
Meu ar!

Seus lábios são como rosas,
pétalas de veludo.
Entregam toda a ternura,
paixão e seu mundo
ao tocar com doçura
outro coração.

Flores.

Ela está descalça em seu jardim cheio de rosas vermelhas. É a sua flor preferida.

Pode ouvir os zumbidos das abelhas que ali moram. O cheiro é maravilhoso.

Um sorriso se encontra em seu rosto.

As horas passam e ela se vê deitada em seu sofá velho, logo percebe que estava olhando seu álbum de fotos antigo e e relembrando de quando era uma jovem sonhadora, que sempre quis voar e regar suas rosas. Vermelhas.

Imagina se você me deixasse;
O dia amanheceria escuro;
O cheiro das rosas seria ruim.
Eu ficaria perdida, sem saber o que é preciso.
É engraçado o valor material...
As vestis...
Os sapatos...
A cor da pele é muito mais bonita;
As sensações e o aroma também.

Choram as rosas
Por falta da essência do amor
Min' alma chora por ti !...

_Eliani Borges_
21/06/2013.

Minha Solidão!

Choram as rosas
Por falta da essência do amor
Min' alma chora por ti !...
Em cada lágrima, o meu coração
Canta melodias de amor
__Eliani Borges.

As rosas....
Nas minhas mãos são...como as saudades de amor
Cartas escritas no desejo do teu corpo aveludado
como as leves pétalas de rosas, seda e cetim...
Feitas em poemas...que repousam ternamente..

Entre as nuvens e afagos da minha dor, do meu amor
Perdidas e esquecidas entre as fragas da vida onde
Os olhos cheios de mar, voz que murmura ao meu ouvido.
Ternamente escrita no teu olhar,acorrentada na minha pele.

Cala a mágoa quando falo de amor, inventa-me e invento-te...
Mãos vazias no silêncio, onde esconde a minha dor, desamor
Palavras que gritam nas noites frias e silenciosas como uma rosa...
Do tempo do amanhecer....escritos no meu coração.

Onde gritam todos os silêncios num doce olhar, sem te prender
Calor da tua voz...a ternura do teu olhar...um instante de paixão.
A tua mão presa na minha mão...o meu corpo ardente no teu...
As rosas....nas minhas mãos são...como as saudades de ti meu amor...!!!

Perfume de rosas...
E quando a rosa,
exala seu perfume,
nada mais,
possui importância.
O vento,
se aproveita disso
e leva para bem longe
a fragrância inconfundível
que faz cada coração
sentir-se único
e acreditando
que é para ele
aquela essência
tão especial
que o vento,
agora brisa,
vai esparramando.
by/erotildes vittoria

As rosas...
Eram rosas especiais
nascidas,
no jardim do amor.
Carregavam,
o perfume do bem querer
com poesias
e sonhos reais.
Eram rosas, iguais.
by/erotildes vittória

Se Na vida fosse Fácil,
Rosas deixariam de ser Rosas sem seus Espinhos.
Os problemas há para que nós saibamos que a o Prazer da Vitória não vai ter Fim.

Necessário

As rosas vermelhas
por entre os espinhos
o mel e as abelhas.
0507142300.

Gratidão minha Mãe, minha Amada, minha Mestra! Envio-lhe rosas, suas prediletas, as mais lindas que encontrei, e ao recebê-las sinta o mais doce perfume criado por Deus, o perfume do meu imenso amor por você.
Luiz Machado

As cores do amor!

As rosas, não só rosas
Possuem cores maravilhosas
Meu amor por ti, tem a cor rosa
Te amo e canto, em verso, e prosa

Ismael Santana Bastos 17/07/2014

Tudo é um partido de um coração partido
são tão declaradas as cheias tantas rosas,
meias jogadas no meio da sala
poucas palavras são donas do teu coração,
em tantas madrugadas poucas palavras
se jogam das janelas da tua alma,
donas pouca palavras cheia de rosas,
todas com mesmas marcas cheias de palavras
donas de tantas palavras são jogadas
pela janelas suas vaidades
boas como a madrugada doces almas,
sempre numa boa com tantas palavras,
numa madrugada de poucas palavras.

Se o assunto for espinhos bem poucos se interessarão,
porém se o tema for rosas, encantadoras, formosas,
as almas se desabrocham faceiras e todas prosas.

Pisando na grama, roubando rosas
As melhores ideias são as perigosas
Se acomode ou se incomode
A fé não vale de nada pra mente preguiçosa
Eles querem o bem, eu quero a verdade
Vivem pra deixar bens, eu pra deixar saudade
Meu som sai da sagacidade,
Pra ser bom é preciso sentir raiva da mediocridade
Sonhar vicia, parar de sonhar e agir
É a onde tá sabedoria
Eles falam demais, mas falam em vão
O vivaz sabe que o silêncio tem sempre razão
É só entender, quem escuta não ouve
Quem olha não vê
Do submundo vou subverter, ou você
Intimida o mundo ou mundo intimida você
Ligado e perigoso, se eles são iluminados
Eu sou luminoso
Pode dizer que meu sonho é inútil
Os loucos românticos sempre riem por último

Lembra daquelas rosas que te dei?
Aquelas que você deixou secar e morrer antes mesmo de sentir o seu cheiro?
Claro que não lembra, eu sei.
O que sempre te chamaram atenção nelas foram os espinhos.
Aqueles que te feriram as mãos, e que sentimos juntos as dores.
Sabe amor, aquelas rosas foram pedidos de desculpas que seu orgulho regou de furor e desprezo, e elas morreram.

Rosas...
Há pessoas
que são como as rosas,
moram em um jardim especial
e junto com elas,
perfumam nossos dias.
Há nelas,
uma estação de todas as flores
que permanece
no jardim de cada alma
que cultiva seu roseiral.
by/erotildes vittória