Versos Destino Ciume

Querer é muito mais que ser.
Quem já é, não tem mais onde chegar.
Quem quer, aprende e tem muito o que conquistar.

Quem sempre quer, sabe que o caminho importa mais do que o destino.
Quem já é, acomoda-se onde está e não espera um futuro que vem vindo.

Quero voltar, para onde nunca coloquei os pés, mas sempre estive.
Não desejei partidas, mas o caminho de ida.
Um dia volto. Ou nunca mais.

E quem vai se importar?
Mundo estranho... Mundo nó.
Muda germina e termina só.

E quem fingiu amar, o amor perdeu.
Nem um lágrima ou copioso choro trará de volta
O sentimento rejeitado, antes generosamente ofertado.
Ainda que negando, a barganha do seu objeto
O destino foi escrito. O fato, consumado.

Estou cativo.
Vivem a minha vida,
não a vivo eu.
Deambulo num mundo de títeres.
Linhas quase visíveis manipulam
o meu devir.
Sinto prazeres que não são meus,
tenho vontades artificiais
inoculadas nos meus sentidos.
Meu pouco por cento de lucidez juvenil
se esvai com o vento inexorável dos anos.
Neves de outono prateiam meus cabelos
enquanto o bridão do destino
já não incomoda tanto minhas gengivas.
Fui um deus
com minha ousadia,
com meus sonhos,
com a minha liberdade.
Sou agora
apenas um pobre diabo.

O Que As Pessoas Querem?

Há de tudo na vida, bom ou ruim.
Coisas úteis e pessoas inúteis.
Coisas ruins e pessoas maravilhosas.
Pensando em tudo e em nada
O que deseja?
Há tudo na vida,
E tem vida que não tem nada.
Buscando e lutando, trabalhando.

Uns querem status
Outros querem poder
Outros querem status, dinheiro e poder.
E há pessoas como eu que só querem viver.
Há mais de um, dentro de um só corpo.
E o que eles querem?

Todos os dias as pessoas correm
Nas ruas, uma correria.
Mais o que procuram?
Porque correm tanto, sem encontrar nada.
Talvez, seja a esperança de um dia encontrar, o que tanto se procura?
Ou talvez elas não saibam, porque realmente correm tanto.
Um tanto cansadas
Um tanto desanimadas
O que as pessoas querem?
Procurando no nada.
As pessoas procuram tão longe, aquilo que esta tão Perto.
Pois as próprias pessoas não sabem!
Oque elas realmente querem.

Fiz da minha dor um momento de profunda reflexão.
Fiz da minha decepção um resumo do que eu não queria mais.
Fiz do meu amor-próprio um novo ponto de partida.
Fiz das minhas feridas, cicatrizes para eu sempre lembrar dos lugares que eu não devo voltar.
Fiz de mim eu mesmo, pois cansei de procurar culpados e passei a encontar respostas. Assumindo meus erros e enxergando sempre adiante, achei conforto na aceitação de que, nada é para sempre e estou numa constante evolução.

Não preciso de dinheiro pra ser feliz.
Não preciso de status social pra me sentir importante.
Não preciso de uma multidão de amigos pra me sentir amado.
Não preciso ser diferente pra sentir que faço a diferença, apenas não sou e nem aceito ser tratado como "qualquer um".
Não preciso ir para uma igreja pra sentir a presença de Deus.
Não preciso de livros para motivar a minha fé, me contento em contemplar o poder da natureza.
Não preciso gastar o alfabeto inteiro pra convencer alguém de que sou legal, até porque não sou e nem tenho paciência pra isso...
Na verdade, pra ser feliz, eu só preciso de paz de espírito e estar convicto de que fiz a minha parte. Ser sábio no pensar, ousado no imaginar e justo no agir. Pois tenho a absoluta certeza de que não existe castigo ou recompensa, e que a vida me devolve exatamente aquilo que plantei, uma simples conseqüência dos meus atos.

"Não guardo expectativas de nada, sobre nada, por nada!
Apenas, tiro os saltos e concedo uma dança, para quem suavemente me destina a mão".

Podemos seguir caminhos distintos,
mas você e eu sabemos que,
no fim dessa estrada,
a gente vai se encontrar...
E vai ser lindo,
Inesquecível...
Intenso...
Como sempre...

(...)"O sol morno de outono
clareia minha manhã amarelada.
E mais uma semana se inicia
ausente de tua presença.
Distante em horas,
querer perdido em pensamentos...
Escolho a cor da camisa
para o trabalho.
Destino atrasado
nessa minha pressa de você..."

"As Mãos de Tempo são realmente talentosas, pois usa os dons do destinho para lapidar e despertar toda Beleza do meu SER..."
(Hélia Michelin)

Desde o dia que chegamos ao mundo
Navegamos em frente
Num rio a fluir
Caminhos fluindo rumo a algum lugar

Caminhos que escolhemos
Córregos e canais que percorremos
Vivendo de escolhas
Navegamos em frente

Na impermanência das coisas
Vivemos a sentir
Este rio fluir
Até encontrarmos nosso caminho

Então um dia chegaremos ao mar
No fim de tudo
Vivemos para percorrer
Este rio que um dia irá terminar

Tudo o que aprendi, Dickie, daquele momento em diante, comprovou o poder do indivíduo para mudar seu destino, o poder de escolha de cada um. (...) nunca espere alguém para mostrar-lhe o caminho ou fazê-lo feliz.

(Fugindo do Ninho)

Tudo começa por nós mesmo, de dentro para fora.
Se não estivermos satisfeitos nós com nós mesmos, com nosso orgulho e amor próprio, de nada vai adiantar tentar enxergar a felicidade que existe lá fora.
E o amor, zelo e respeito ao nosso Orixà é um dos parâmetros principais para tal discernimento.

Escolhas e rolhas.

O peso do que queremos.
O peso do que podemos.

A coragem de abandonar o desimportante,
de abraçar o mais ponderoso.

A comodidade do sonho
ou a incerteza da ação?

Você é o que escolhe ser
e, mais, o que não consegue escolher.

A pressa da realidade, o direito à preguiça.
A não escolha é escolha.
A inércia é ato.

Colocar rédeas na vida ou ser por ela levado?

Nem nunca pensamos nisso.
Nem sempre nos damos conta dos
fios invisíveis manipulando nosso destino,
atados à cruz que não cabe na nossa mão.

Apenas o oráculo vermelho
vaticinará futuros prováveis
somando o nosso desejo
ao intransponível muro da realidade.

Somos o que sonhamos ser e o
cotidiano se encarrega de transmutar
quereres em biografia.

Sou portadora da mais insana das almas

E nos jardins da vida
Onde o tempo faz morada
Caminha minha alma
Insana e ousada

Debochada aventureira
Sobre as horas se escancara
Perfuma seus encantos
Com orvalhos da madrugada.

Do espírito das coisas
Alimenta seu destino
E se suja dos beijos
Dos pecados clandestinos

Dorme com a dor
Com a saudade tem um caso.
Veste-se a rigor
E com a luz da seu recado.

Insana pela vida
É a minha alma
Esgarçada ferida
Feliz por ser culpada.

Enide Santos 27/09/14

Corrompe-lhe a dúvida,
Rouba-lhe a luta,
Mas salva-lhe a lira,
De um sono profundo,
Mas fraco de ira,
Cheio de conduta,
Onde todo o seu mundo,
É seu,
E dela.

Um pinheiro, e o vermelho.
Seus cabelos, suaves,
Carregam o sereno,
De uma alma tão grave,
De abundância e segurança,
Que guarda na palma,
De destino pleno,
Do alento que é primeiro
É seu,
E dela.

Só sabem os deuses,
Distantes e atentos
Vigentes, não opulentos
Mas de rico, o intento
De nobre lembrança
Será o legado
É o acrescento
É seu,
E dela.

Mas é dele a mente
Que espera o eterno
Terno amor, que guarda
Para ela que só mente
A sua chegada
A tempos subalterno
Do próprio destino
Que de todos os homens
Escolheu o menino
Mas não importa a sina
É seu,
E dela.

Quando tempo faz?
Viveste para respirar,
Mas já não importa mais
Pois agora chegou,
Plangente e com dor
Porém tem consigo vigor
Ela te espera
Não se esqueça da calma
Ela te ora
Lhe beija a alma

Venha, estenda os braços
Respira os melhores ares
Foi Zéfiros quem os preparou
Pode ver ao longe os traços?
Eles nascem em pares
Como foi você, quando a encontrou
Ela te espera
Não se esqueça da calma
Ela te ora
Lhe beija a alma

Já pensaste enquanto vive?
Ela não pode te comandar
Suas decisões que o inclinem
Para com ela poder professar
A união indispensável
É tua quando podê-la alcançar
Ela te espera
Não se esqueça da calma
Ela te ora
Lhe beija a alma

Portanto se vá
Ore e vigie, espalhe tua erudição
Seja digno feito ela
Que estendeu o coração
Talvez esteja à hora
Pois apesar de tudo
Estás aqui
Ela te espera
Não se esqueça da calma
Ela te ora
Lhe beija a alma

Talvez fizesse bem,
Aquela espera.
Talvez fosse além,
Por ser tão bela.
Mas talvez seja de quem,
Só a venera.

Talvez as histórias,
Fossem histórias.
Talvez os sonhos,
Fossem sonhos.
Mas talvez soassem suasórias,
E o gosto pelo mistério,
Sempre impera.

Quem sabe seja impulso,
E esperança,
Quem sabe seja discurso,
Pela temperança,
Mas quem sabe seja percurso,
E a insegurança,
Só seja austera.

Há quem diz que é verdade.
E há quem diz que não se sabe.
Há quem diz que é importante.
E há quem diz que está distante.
Quando determinarem, pelo menos,
A resposta será sincera.

Eu não sei quem está certo,
Também não sei quem está mais perto.
Mas se eu descobrir em algum verso,
Sei que será tudo, mesmo que discreto,
Para ela, que vive bela e terna.
Em sua vida que é poeta.

Saberia ela como ele se sente?
Incerto de tudo e por vezes contente
Saberia ela que ele não mente?
Com ela é sincero sem saber se é vero
Talvez os dois não soubessem
Talvez não deveriam
Talvez os dois se esquecem
Mas se lembram com carinho

Saberia ele quem é ela?
Diferente e do seu jeito, tão bela
Saberia ele como a espera?
Quietamente inquieto
Em sua inconstância que vem por certo
Talvez os dois não soubessem
Talvez não deveriam
Talvez os dois se esquecem
Mas se lembram com carinho

Saberiam os poetas, que assim é o amor?
Ou diriam os profetas que o nosso é temor?
Não nos vemos, ou dizemos que é sonho e distante.

O que será isso que não entendemos?
O que nos fará se persevera com afinco?
Dirá para nós que estamos sozinhos?
Ou roubará a voz em que nós nos escondemos?

Já não sei se procuro,
Ou se a procura é minha,
Mas sempre te esqueço,
Para te ver em toda a vida.

Havia um riacho,
E por ele um caminho.
Cruzando-lhe, o garoto,
Encontrou-se sozinho.
Porém, distante sonhou,
Em encontrar seu destino.

Havia uma estrada,
E nela, um poeta.
Que dizia ser sábio,
E tocava clarineta.
Mas a música lembrava,
O garoto de casa,
E inquieto seguiu,
Com sua historieta.

Havia uma cidade,
E nela pessoas,
Convivendo, o garoto,
Encontrou-se sorrindo.
Mas a estrada o chamou,
E após uma briga,
Estava ele animado,
Em perseguição do destino.

Havia um magnata,
Que ofereceu um sorriso.
Era Trazido em moedas,
Mas sua memória era um aviso.
Fugiu então, o garoto,
Da ganância e do perigo.

Havia a saudade,
Do que é fácil e distante.
E do passado a memória,
Atormentava enquanto diante.
Mas a estrada que seguia,
Prostrou-se perante,
A jovem alma que riu,
E continuou ele errante.