Versos Curtos de Amor Ciumes
Porque quem escreve despe sua alma tentando, em cada trecho, rimar sua fala. Se te faço versos, te peço, leia meus gestos e não cale minha alma.
Ela feita dos fios que teceu das próprias dores, das palavras, versos, músicas e das tempestades, cicatrizes e marcas das lutas que enfrentou, dos sorrisos que recebeu e das lágrimas que enxugou, dos caminhos e escolhas que fez. Ela é feita do medo que supera todos os dias e da coragem que nem sabe que tem.
No crepúsculo da esperança, ecoa o lamento dos esforços vãos, em versos tristes entoados pela alma, onde o amargor se entrelaça às lágrimas, e o destino desvenda sua face mais sombria.
Se o raciocínio é o músculo, meus versos são alteres… aprecie a melodia, enquanto conhecimento se transfere.
Escrevo versos quando o dia amanhecer. Está canção fala de mim e de você. O sol irradia inspiração e a poesia chega ao entardecer. Oh vento traz o meu amor/ oh vento traz o meu amor.O vento vem e trás você e eu não termino está canção. São tantas as palavras que eu finalizo no refrão.São tantas as baladas e as batidas do meu coração.
O Escritor não é um Deus! Ele também derrama suas angústias nos versos, sem pudor, sem medir palavras... É, sem dúvida, um fingidor! É quem mais sente, e quem mais sabe disfarçar seu genuíno sentimento.
E levamos numa existência, sabores, versos e perfumes de lembranças, e seguimos rumo ao coração das coisas, para acalmar intensões e incendiar as rimas das vontades.
Se não se encontrar nas linhas e entrelinhas de meus versos não pense que te esqueci, apenas não quero que saiba da minha saudade...
No imaginário popular, poeta é aquele que esta sempre a falar em rimas e versos, não digo por todos, mas quando se trata de falar, mesmo transbordando eu travo, escrevo tudo que sinto, mas não falo tudo o que sinto, seria essa a minha maior mazela, nem tudo mundo gosta de ler poesias, nem todo mundo vai saber o que sinto.
E se falo das cartas que não enviei e dos versos que não dediquei, falo também da dúvida, faço menção à dor simultâneo ao medo, sim o medo. Porque frente ao sabor o dessabor e o aprender a ter o não ter.
Meus versos são libertos. Não há musa, nem mordaça, nem há um alvo que se faça. Às vezes eles voam, são de quem os pega, são de quem os abraça.
Verto os versos na vértebra da poesia, até vê-la envergar ao máximo. Faço do meu jeito: mergulho, entrego-me, sonho. Os olhos se encharcam, a emoção fica ao avesso, faço o meu leito.
