Poemas curtos de Clarice Lispector

Tenho medo de revelar de quanto preciso e de como sou pobre.

Era um pouco de febre, sim. Se existisse pecado, ela pecara. Toda a sua vida fora um erro, ela era fútil. Onde estava a mulher da voz? Onde estavam as mulheres apenas fêmeas? E a continuação do que ela iniciara quando criança? Era um pouco de febre.

Resignou-se pois. A resignação era doce e fresca. Nascera para ela.

É preciso não ter medo de criar.

É por isso que na graça eu me mantive sentada, quieta, silenciosa. E como em uma anunciação. Não sendo porém precedida por anjos. Mas é como se o anjo da vida viesse me anunciar o mundo.

Fico tão assustada quando percebo que durante horas perdi minha formação humana. Não sei se terei uma outra para substituir a perdida.

A caça pode ferir mortalmente o caçador.

Por que ela estava tão ardente e leve, como o ar que vem do fogão que se destampa?

Estou atrás do que fica atrás do pensamento. Inútil querer me classificar: eu simplesmente escapulo.

O que os outros recebem de mim reflete-se então de volta para mim, e forma a atmosfera do que se chama: eu.

Sou muito mais lunar que solar.

Que simplicidade. Nunca pensei que o mundo e eu chegássemos a esse ponto de trigo.

O mundo não sabe que é criativo.

Inclusive mais amor inclui uma alerteza maior para achar bonito o que nem mesmo bonito é.

Que eu tenha a coragem de me enfrentar.

Quem é capaz de sofrer intensamente também pode ser capaz de intensa alegria.

Nada mais tenho a ver com a validez das coisas. Estou liberta ou perdida. Vou-lhes contar um segredo: a vida é mortal.

Meus dias são um só clímax: vivo à beira.

Minha tendência a indagar e a significar já é em si uma angústia.

Parece-me que eu vagamente sentia que, enquanto sofresse fisicamente de um modo tão insuportável, isso seria a prova de estar vivendo ao máximo.