Poemas curtos de Clarice Lispector

Só que não sei usar amor: às vezes parecem farpas.

Não se preocupe comigo. Eu sou muito feliz.

É porque sempre tento chegar pelo meu modo. É porque ainda não sei ceder. É porque no fundo eu quero amar o que eu amaria – e não o que é.

Por que quero fazer de mim um herói? Eu na verdade sou anti-heroica. O que me atormenta é que tudo é "por enquanto", nada é "sempre".

Redondo sem início e sem fim, eu sou o ponto antes do zero e do ponto final.

Para não se traírem eles ignoravam que hoje era ontem e haveria amanhã.

E morre-se, sem ao menos uma explicação. E o pior – vive-se, sem ao menos uma explicação.

Tudo o que mais valia exatamente ela não podia contar. Só falava tolices com as pessoas.

Carnaval era meu, meu. No entanto, na realidade, eu dele pouco participava.

Eu também queria escrever, e seriam duas ou três linhas, sobre quando uma dor física passa. De como o corpo agradecido, ainda arfando, vê a que ponto a alma é também o corpo.

Eu só escrevo quando eu quero, eu sou uma amadora e faço questão de continuar a ser amadora. Profissional é aquele que tem uma obrigação consigo mesmo de escrever, ou então em relação ao outro. Agora, eu faço questão de não ser profissional, para manter minha liberdade.

Se era inteligente, não sabia. Ser ou não inteligente dependia da instabilidade dos outros.

Eu, que jamais me habituarei a mim, estava querendo que o mundo não me escandalizasse.

Sei o que é o absoluto porque existo e sou relativa. Minha ignorância é realmente a minha esperança: não sei adjetivar. (...) Olhando para o céu, fico tonta de mim mesma.

Tudo o que não sou não pode me interessar, há impossibilidade de ser além do que se é.

Escrevendo, pelo menos eu pertencia um pouco a mim mesma.

Sofrimento é privilégio dos que sentem.

Quanto ao futuro, temia-o demasiado porque conhecia bem seus próprios limites. E porque, apesar de conhecê-los, não se resignara a abandonar aquela ambição enorme, indefinida, que, depois já inumana, dirigia-se para além das coisas da terra. Falhando na realização do que se lhe apresentava aos olhos, voltara-se para o que ninguém, adivinhava-o, poderia realizar.

Recuso-me a ser um fato consumado. Por enquanto sobrenado na preguiça.

Redondo sem início e sem fim, eu sou o ponto antes do zero e do ponto final. Do zero ao infinito vou caminhando sem parar.