Poemas curtos de Clarice Lispector

Quando criança, e depois adolescente, fui precoce em muitas coisas. Em sentir um ambiente, por exemplo, em apreender a atmosfera íntima de uma pessoa. Por outro lado, longe de precoce, estava em incrível atraso em ralação a outras coisas importantes. Continuo aliás atrasada em muitos terrenos. Nada posso fazer: parece que há em mim um lado infantil que não cresce jamais.

Quem sabe, até, eu era só aprendiz de anjo.

Mas arrisco, vivo arriscando.

Minhas ideias são inventadas. Eu não me responsabilizo por elas.

É necessário certo grau de cegueira para poder enxergar determinadas coisas.

A fé – é saber que se pode ir e comer o milagre. A fome, esta é que é em si mesma a fé – e ter necessidade é a minha garantia de que sempre me será dado. A necessidade é o meu guia.

Preciso ser livre - não aguento a escravidão do amor grande, o amor não me prende tanto.

A verdade não faz sentido, a grandeza do mundo me encolhe.

Às duas horas da madrugada, enfim, nasceu ela, a ideia.

O grande vazio em mim será o meu lugar de existir; minha pobreza extrema será uma grande vontade. Tenho que me violentar até não ter nada, e precisar de tudo; quando eu precisar, então eu terei, porque sei que é de justiça dar mais a quem pede mais, minha exigência é o meu tamanho, meu vazio é a minha medida.

O que estraga a felicidade é o medo.

O que sinto não é traduzível. Eu me expresso melhor pelo silêncio.

Chorou livremente, como se esta fosse a solução.

Cada um tem o anjo que merece.

O que não sei dizer é mais importante do que o que eu digo.

E uma alegria solitária pode se tornar patética. É como ficar com um presente todo embrulhado com papel enfeitado de presente nas mãos – e não ter a quem dizer: tome, é seu, abra-o! Não querendo me ver em situações patéticas e, por uma espécie de contenção, evitando o tom de tragédia, então raramente embrulho com papel de presente os meus sentimentos.

Sem um pensamento: apenas corpo se movimentando calmo, rosto pleno de uma suave esperança que ninguém dá e ninguém tira.

Por pura sede de vida melhor estamos sempre à espera do extraordinário que talvez nos salve de uma vida contida.

Minha história é de uma escuridão tranquila, de raiz adormecida na sua força, de odor que não tem perfume.

O que é preciso é não ir demais contra a onda. A gente faz como quando toma banho de mar: procura subir e descer com a onda. Isso é uma forma de lutar: esperar, ter paciência, perdoar, amar os outros. E cada dia aperfeiçoar o dia. Tudo isso está parecendo idiota... Mas até que não é.