Utopia

DESTRINCHANDO-ME

Não tenho medo do tempo,
Porque eu sou um relógio,
Vivo de momentos e sem desperdiçar uma boa aventura.
Não tenho medo do vento,
Porque eu sou um furacão,
Uma mistura de sentimentos e emoções.
Complexo em mim mesmo.
Como um ciclo, que nunca se repete.
Como eu disse: complexo.
Não tenho medo de pessoas,
Porque eu sou uma multidão.
Gritos, críticas e desejos ecoam na minha razão.
Não tenho medo do escuro,
Porque eu sou a noite.
Tenham medo do que pode se esconder em mim enquanto a luz não mostra quem eu sou.
Complexo em mim mesmo.
Como uma linha, que sempre se repete.
Como eu disse: complexo.
Eu tenho medo de promessas,
Porque elas podem ser quebradas.
Como se eu estivesse voando enquanto estava caindo.
Eu tenho medo de palavras,
Porque elas podem ferir minha integridade.
Quando doer, não vai me matar, eu posso escrever,
Desabafar comigo mesmo.
Complexo em mim mesmo.
Como o infinito que está logo ali. Como eu disse: complexo.
Eu tenho medo de sonhos,
Porque parecem uma escada para uma utopia.
Não adianta procurar dentro de mim,
Porque eu sei que eu sou a euforia.
Eu tenho medo de você,
Porque olhe pra suas mãos e veja o meu coração.
Através dele você alcança meu interior.
Mas você não vai encontrar nada lá dentro.
Nem o meu infinito peculiar.
Complexo em mim mesmo.
Como meu coração.
Como meus sentimentos.
Como eu disse: complexo.

Nada do que vejo.
Tente ser estranho falando de mim mesmo,
abra sua mente para o que vem do expoente,
em minha ira abaixo minha guarda.
do que sabes, eu penso a respeito,
do mais perto do delírio eu sou o seu auxílio.
Falava o anjo que voa em tua direção, você não é o que finge que é,
você é parte do que nada é,
mas ainda sabes,
que os nossos velhos tempos são perfeitos,
Do meu passado fiz estrago, e do meu presente me fiz ausente,
do meu caminhar ao que nada sente,
Se quem se sente indiferente.

A vida é um imenso campo sem cercas, donos ou limites, de terras perfeitamente cultiváveis. Só lhe é exigido que seja você que semeie.

Real e relativo...
O que é real? Uma verdade? A não ser que a verdade seja sua e dependa de você, você a torna real...
Se não for sua, você não pode dizer se é verdade, ou se é real, não depende de você; e se acredita pode ser apenas uma opção onde você escolhe a mentira de que mais gosta
-Rossani C.

Quanto mais eu penso tanto mais me perco: que não posso, posso até saber, mas quero muito mais te ter.

A sociedade de modo geral se comporta no mais complexo padrão utópico de comportamento, formando uma dinâmica idealista particular às características do ego humano. Neste universo, tudo que incide sobre nós de forma cognitiva são peculiaridades da própria matéria orgânica ou a mecânica natural das coisas. Todo ser existe, vive e age por motivos que não se vinculam a nenhum tipo ou modo de vida sobrenatural. Somos constituídos de matéria assim como o universo inteiro. Até nosso pensamento é uma forma de matéria. Um exemplo é o córtex cerebral juntamente com os neurônios que produzem em nós uma verdadeira tempestade elétrica ligando os sentidos através de indutores cerebrais, criando espectros ou ondas elétricas que por sua vez são constituídos de pura matéria. Mas isto a neurociência explica. O fato é que, muitas vezes nos comportamos como se entendêssemos a verdadeira razão da existência das coisas ou até mesmo da humanidade. Tentamos a todo tempo e a todo custo conciliar nossas subjetividades com nossos raciocínios mais objetivos, nossa vital objetividade direta. A parte do pensamento em nós que nos diz que, não é possível andar sobre as águas ou nos faz, ainda, ter a certeza de que podemos caminhar sobre o chão firme. Tentamos descrever o mundo mas no fundo é o mundo que nos descreve, nos sustenta e nos afirma. Somos apenas a ilusão de um pensamento pretensioso, o pensamento da certeza. Somos em nós mesmo prisioneiros de outrora. Estaremos sempre conectados ao nosso gene e a nossa essência. É preciso aceitarmos que, nossa plenitude se reflete a nossa excentricidade e a nosso antropocentrismo. E nesse caos de matéria, somos constituídos e constituintes, inevitavelmente, da incrível probabilidade química que é a inércia da infinitude.

Ainda bem não conheço meu futuro como lá viverei, talvez teria um desgosto de enfrentar ou teria mais vontade de depressar para que aconteça tão rápido. Assim poderia discernir o presente. O mais incrível é que continuo e continuarei cego dessa curiosidade. (DANIEL PERATO FURUCUTO).

Cada um é responsável pelo que pensa, pelo que diz e pelo que faz.
Bom mesmo seria conseguir ser você mesmo, apesar das influencias, nem sempre positivas. Manter o estado neutro independente do que façam. Não demonstrar volubilidade de comportamento. Não deixar a vontade dos outros de tirarem sua paz invadirem a privacidade do seu eu.

Minha utopia.

Não busco o caminho mais fácil,
mas o que leva ao melhor lugar.

Sonhos sem objetivos, são inúteis; Objetivos sem foco são baldos; Foco sem sonhos é inverossímil. E assim encerra-se o ciclo da utópica satisfação pessoal.

Celebro meus sons, especialmente o do riso. As imagens, independente de seus contrastes. Celebro a minha mania linda de livre viver e as ideias de quem eu sou e de quem eu quero ser. Celebro as realizações que tive (e as utopias também).

Não é fácil lidar com o coração.
Os olhos não negam o desejo dos meus lábios.
Meu ser não cansa de amar você,em todas as formas do meu corpo.
Sabe,o que mais dói é saber da sua falta de interesse,meus sentimentos não são fantasias,são inúmeras as vezes que eu penso em você,engano a mim mesmo,enganando a minha dor,e minha dor é amar você.

Tortura mesmo e sentir saudade do que não foi vivido...

Somos todos poetas Fernando…
No entanto, nem todos os poetas, são poesias…
Nem todos fingem dor em demasia,
para alcançar a alma e trazer calmaria…

Alguns se vão na dor… Outros no temor, refletem o verso em agonia.
Sua própria vida… Seu refúgio, sua alforria…
Que nas palavras encontram a passagem para a utopia…

E do inato se dá o formato: prosa, cordel, crônica, poema, poesia…
E de longe Fernando, nos encaixamos também!
Pois se um poeta somente finge, queria eu fingir além…

E que a dor fingida me fizesse bem…
Mas o real não mente, não distorce, não desmente…
O poeta escreve com alma!

Por mais que finja em sua mente, é inconsequente…
E nas próprias armadilhas cai em ressalva...

Triste e inevitável é sermos apenas máscaras. Todos os dias acordamos e disfarçamos oque realmente somos. Somos obrigados a mostrar apenas nosso lado bom, qual a graça de viver em uma realidade utópica?

A cada dia que passa, fica mais difícil camuflar o que há por trás da pele. Com valores tão questionáveis, se torna quase impossível acreditar numa felicidade próspera; A hipocrisia te persegue e, sem perceber, você cai num paradoxo de certezas e dúvidas. E como se não bastasse, seus sonhos agora estão mais utópicos do que jamais estiveram.

Tudo bem palavras faltarem.
Tudo bem expressões que não sejam suficientes.
Mas que nunca se deixe de apenas sentir.
Somente é o que nos resta.
E o resto já é nada.

Redigindo Neurônios

Olho para o infinito, pois é lá que me escondo.

Dado o momento atual da sociedade a qual faço parte, utópicamente desejo um dia no qual o trabalho seja realizado por básicas necessidades de se ser saudável de corpo e mente, sendo este entendido e exercido socialmente como uma atividade vital à estas necessidades, não de poder.

A Utópica Paz Mundial se refugia nas mídias sociais...

Crueldade aos homens, pois quanto mais velho fica, mais terá que oferecer, se não, mais solitário ficará. Amor: só utopia.