Uma poesia que Fale de Sentimento

Você perdeu alguém na sua vida e reconhece que se VOCÊ tivesse tomado outra ação e não tivesse deixado sua intempestividade te dominar o fim seria diferente, que vc não teria perdido a pessoa!
Porque agora age da mesma forma e continua errando por orgulho e imaturidade? Vai continuar perdendo as pessoas por desprezar as falas que dizem fazer doer suas atitudes! Pq fazes sofres a quem ama!? Que amor é esse que machuca ao invés de ceder a briga e ignora o sofrimento alheio! A vida nos ensina muito, cabe a nós querer aprender! Se não muda e pq nunca existiu amor!

Ode aos que sente demais.
⁠Salve, ó homem de carne viva,
cuja alma arde em silêncio,
que sangra beleza por dentro
e entrega controle por fora.

Tu que, mesmo exausto,
sustenta o mundo com um sorriso —
não por força,
mas por medo de ser largado
se um dia fraquejar.

Saúdo o teu caos meticuloso,
teu sarcasmo afiado como espada,
tua doçura escondida entre vírgulas,
como se amar demais
fosse algo a ser temido,
e não vivido.

Tu és templo de um menino antigo,
ainda descalço no coração,
que acredita, ainda,
que alguém pode amar sem pedir
que ele se encolha.

Ode à tua sensibilidade crua,
essa flor nascida no concreto da sobrevivência,
que tu protege com armaduras de aço
e olhares que dizem:
"não se aproxime demais."

Mas és feito para o toque.
Para o mergulho.
Para o tipo de amor que desorganiza,
que atravessa a fachada e encontra —
o real.
O inteiro.
O indomado.

E ainda que temas ser visto,
deixa-me dizer:
és lindo no avesso.
Lindo quando falha.
Lindo quando confessa:
“tenho medo de não ser suficiente.”

Pois tu és mais que suficiente.
És raro.
És poesia bruta,
carregando o mundo com mãos gentis,
esperando — talvez em segredo —
que alguém venha
e diga:

“Pode descansar agora.
Eu vi tudo.
E mesmo assim,
fiquei.”

⁠"Não importa o que eu sinto
Tristeza ou alegria
A vida é um desencontro
E hoje é só mais um dia."

⁠Há momentos que a vida escreve suas páginas com letra de médico.
...ainda bem que tem sempre alguém para entendê-la.

Quero teu corpo
Quero teus beijos
Sentir seu corpo

Navegar sem direção
Sentindo seu coração
E o calor do seu corpo
No meu

Não existe sim ou não
Quando duas pessoas
Estão sentindo a mesma
Vibração

⁠"Fui ficando em pedaços…"
por Maycon Oliveira – O Escritor Invisível

Fui ficando em pedaços,
mas ninguém notou.
Sorri pra não assustar,
mas por dentro… já era só dor.

Falei que estava tudo bem
mil vezes,
e em todas,
esperei que alguém ouvisse o silêncio
por trás da mentira.

Ofereci o melhor de mim
a quem mal sabia lidar
com o pior de si.
Fui abrigo pra gente
que nunca me deu teto.

Colhi espinhos
de flores que reguei com fé.
Chorei noites inteiras
por amores
que dormiram em paz sem mim.

E mesmo assim,
eu continuei…
remendando meu coração com esperança,
na esperança tola
de que amar valesse a pena.

Esse poema foi escrito por Maycon Oliveira – O Escritor Invisível, autor do perfil ‘O_Escritor_Invisivel’ no site Pensador.

⁠O melancólico sente mais do que diz e carrega o mundo no silêncio dos seus pensamentos.

— Maycon Oliveira

Essa frase foi escrita por Maycon Oliveira – O Escritor Invisível, autor do perfil ‘O_Escritor_Invisivel’ no site Pensador.

Pensei em você
Queria você
Sonhei com você
Senti você sem ter
Criei cenas e romantizei
Com você

Mas no final não
Tive você

A vontade e o desejo
Ficaram nas escritas
Que serão esquecidas
E nunca sentidas





⁠

⁠Há feridas que não sangram, mas doem onde a alma mora — e nenhum remédio alcança.
Moabe Teles

⁠eu sofro com meus próprios pensamentos
sofro com meus medos e traumas
às vezes penso que a única solução é
deixar de viver, mas eu escolho ficar
mais isso é pensar não em mim, mas nas pessoas que me rodeiam

⁠Emoções em Estações

Assim como a primavera,
É florido e quente,
sempre se espera,
é um conforto contente.

Também é como o inverno,
tudo fica deserto,
o tempo passa devagar,
dói até cansar.

Massacrador como o verão,
uma sede sedenta sem comparação.
Que pode alegrar,
mas muito vai machucar.

⁠Naufrágio em Mim

Minha cama vira barco
quando a noite se estende
como um oceano sem margens,
e minhas lágrimas desenham
rotas incertas na pele
de um horizonte que nunca chega.

No grande vazio
onde o silêncio ecoa,
não sei para onde navegar.
Sou marinheiro de olhos fechados,
tateando as ondas com mãos vazias,
e a bússola que carrego
não aponta o caminho
para lugar algum.

Sinto fome,
uma ânsia que não cabe
no peito salgado de mágoas.
Dê-me de comer,
mas que seja algo
além desse vazio repetido,
além desse sal que corta a boca
e engasga meu grito mudo.

E quando tudo se perde
no mar que me afoga,
ele é meu único refúgio,
porto improvisado
nas águas turvas do medo.
Sua voz é como farol
que rompe a escuridão,
e eu, à deriva,
me deixo ser salvo
pela calma que ele traz,
pela promessa de terra firme
onde meu corpo cansado
possa, enfim, descansar.

Então, quando o calor de sua mão
toca minha pele fria,
a tempestade se dissolve
como névoa ao amanhecer.
A luz que ele lança sobre mim
é cais onde meus olhos secos
desaguam esperanças.
E no balanço desse barco incerto,
encontro o ritmo da paz
que tanto busquei
nos ventos que me arrastaram.

Naquele porto improvisado,
eu sou embarcação que cansa,
ancorando meus medos no peito
de quem não teme minhas águas.
Ele, farol e cais,
é o norte que escolhi seguir,
a promessa de que, mesmo à deriva,
há um destino além da tormenta,
um abraço onde o barco repousa
e meu naufrágio se desfaz.

⁠O Lobo e os Abutres

Em leito, sinto
oh, quão frio,
lobo só, sem matilha,
eco de uivo calado
que reverbera na pedra crua.
Não tema,
está só!
Não reclame, diziam eles,
engula o choro
como quem engole a própria sombra.

Em leito, sentia
já não mais,
mas, nada!
Frio sou
não!
Tornei-me
um vulto que se dissolve
na geada da madrugada,
uma presença que ecoa
no vácuo entre o ser e o deserto.

Em leito, sentiria
na pele,
rasgando o instinto
como faca cega.
Seleção natural
de almas partidas.
Quantos lobos
perecem em si mesmos
por não entender
que há algo errado
na dança da sobrevivência?

Em leito, sinto
coração, não mais.
Odor pérfido
de carniça ao amanhecer.
Não eram lobos,
eram abutres
vestidos de companheiros,
espreitando o cansaço
da fera solitária.
Liberdade, enfim?
Ou apenas a descoberta
de que a solidão
é menos vil
do que a falsa aliança
dos que fingem caçar juntos
mas apenas esperam
o momento da queda?

E quando o sol rasga a penumbra
como lâmina quente,
vejo o rastro das garras
que um dia julguei companheiras.
Eles não uivam,
não caçam,
não sangram pela honra
de viver em matilha.
São carniceiros,
esperando o último suspiro
da presa que pensavam ter domado.

Então ergo meu uivo
para o alto,
rompendo o céu cinzento
com o brado de quem
não teme mais a escuridão.
O eco invade os vales,
acorda os corvos,
faz tremer as sombras
que habitam a floresta.
E descubro,
na solidão que corta,
a liberdade crua
de ser lobo
entre abutres.

Não sou ferido,
sou a cicatriz que se ergue,
o instinto que sobrevive
ao banquete dos falsos.
Sou a fera que renega
o pacto da servidão.
Sou o silêncio que precede
o grito dos justos,
a promessa de que mesmo só,
o lobo sempre voltará
a caminhar sob a lua
sem temer as aves de rapina.

⁠Obrigado meu Senhor, por todas as coisas que me proporciona. Obrigada pela vida, pela minha família, pelos meus, obrigada pelo alimento e morada, obrigada pelas virtudes e ensinamentos que a cada dia vem me fortalecendo, obrigada por me manter forte diante de todos os acontecimentos.
Obrigada pelo amor, amor que transmito e que o Senhor me permite sentir.
Obrigada pela oportunidade de viver e aprender, de crescer, de caminhar, de pensar, minha vida faz mais sentindo com o seu amor, obrigada meu Jesus por me presentear com tanto!

⁠Pensamentos Mórbidos
A vida, diante de nós,
despedaçada em silêncios que ninguém ouve.
A maior parte são sombras —
tristeza que se arrasta, solidão que grita,
uma depressão que veste o corpo por dentro.
A vida anda.
Mas os pensamentos? Eles ficam.
Soturnos, escorrem pela mente,
corroem as paredes do ser,
como ferrugem em ossos vivos.
E a gente aprende a sorrir sem alma,
a calar o grito que quer sair.
Vale a pena insistir em esperança
quando até a luz nos parece mentira?

⁠COVARDIA (soneto)

Se, assim, de novo à minha emoção
Tocar, entediante, para o meu amor
Hei de revelar-lhe toda a sensação
Do coração, sussurrante e com dor
Pouco importa se for apenas ilusão
Não se faz surdo e cego este rancor
Pois bem, dói, não apenas na paixão
Nos suspiros, e tão cheios de temor

O soneto chora, ai! Sangra, se arruína
E, dentro do peito um vazio que arde
Fazendo de o amargo poetizar, rotina
Sôfrego... Suplicante... e tão aturdido
Me vem aquela fragilidade covarde
Fazendo o sentimento tão bandido.

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
13 maio, 2025, 05’06” – Araguari, MG

Sunshine....
Minha alma sente a ausência da tua e chora, te quer... e como ela quer você sempre quis!" ou "a saudade é um paradoxo, é a dor de quem não está perto" e você em minha vida, minha estrelinha, reflete a intensidade desse sentimento, que é o maior, e o melhor que já senti.

Pequena não posso te abraçar, nem posso ver você de perto, e nem posso passar uma tarde perto de ti, mas saiba que cada sorriso que eu dou por aqui, é pensando em você aí. Pois em sua ausência, até mesmo de sua linda voz falando comigo já me deixa como um cacto seco , e morrendo...murcho, chocho, capengo.

E quando o dia de poder te ver de perto chega, então, meu sorriso vai estar completo junto do seu que é maravilhoso.

Sabe Pequena, é difícil tentar dizer tudo quando só o seu olhar já me deixa sem palavras.

Sinto sua falta como quem sente falta de ar...... então minha Jujubinha doce, imagina como me sinto contigo, pois você me tira o AR, me tira o chão!
Sei que nada é fácil ou simples como gostaríamos.

Mas quero que saiba que você me basta, o resto eu corro atras. Sou feliz contigo, com sua presença, com sua voz, com seu cheiro. E mesmo você não me enxergando, eu nunca deixei de vê-la.

Tranquerinha.............. vc é meu único e grande amor ! S2

Os nossos atos nem sempre
representam o que sentimos,
pois podemos demonstrar⁠
algum tipo de sentimento
que é interpretado como indiferença,
mas na verdade é apenas uma questão
de como cada um enxerga
uma determinada situação.

⁠O verdadeiro amor
não usa de instrumentos para significar
a distância que permeia a relação,
como justificativa do seu enfraquecimento,
pois a solidez do sentimento,
não se abala com a separação momentânea.

Dor

Como passa o passarinho
Passeando pelo jardim
A dor também é passageira…
Pode acreditar em mim!
Dissipando-se a cada passo
Logo se torna passado…
Se ela tem o seu começo
Também há de ter seu fim