Um Estranho Impar Poesia

Vivemos rodeados de pessoas hipócritas, onde te valorizam pelo que você tem e não pelo que você é.

A vida é uma batalha,cujo o inimigo ,somos nós mesmos.Vejo muitos reclamarem,culparem o próximo por seus desatinos. O culpado é nós mesmos pelas nossas escolhas.

Acordo ás vezes no meio da noite e saio á sua procura e tudo que encontro é minha saudade rondando sua cama vazia.

E eu agradeço a Deus todo instante o privilégio de te conhecer. Te conheço tão pouco e tão muito! Não preciso, nem quero explicar.

⁠Quantas inocências precisam ser resgatadas, pois, sem a pureza da nossa criança interior o convívio com nosso lado sombra pode contaminar nossos sentimentos.

Marcelo Lima

EU E A MASSA FM
(15.09.2018)

Sintonizo na Massa FM,
E percebo a harmonia
Tomando conta do meu intimo,
Desvelando tudo que sou,
Abrindo espaço ao tempo,
Que pede para ser contemplado
Em meio as minhas sensações,
Cujo despertar vem das canções.

Impostos

Dizem que matreco....

Quem sou eu?
Yowê, yowê, yowê.
Ai! Que pancada. Ai! Que dor.
Pancada e dor de tanta mentira, ao meu respeito.
Dizem que matreco os funcionários.
Dizem que tiro lucros desabundantes.
Dizem que sinto dor do que eles têm, ai!
Porque tanta mentira a meu respeito.
Vocês não me conhecem.
Vocês não me querem conhecer.
Vocês não querem sentir o quanto sou um amigo leal, Verdadeiro e fiel.
Vocês não sabem que eu trago mola.
Para o Estado parar de pedir .
Vocês não sabem que contribuo,
Para o aumento dos salários.
Ai! Vocês não sabem.
Vocês não sabem que contribuo,
Para construção de escolas, hospitais, pontes e estradas.
Agora já me conhecem.
Eu sei que seremos bons amigos.
Eu sou o imposto e vocês os contribuintes.

Juvêncio Augusto Rafael Sumaila

⁠Poesia é templo ecumênico.
Sacerdócio sem batina,
consagrada na escritura
subversiva da vida.

⁠E ela falou para eu ficar
Direito
Eu falei pra ela ficar
De lado

⁠É eu já vi essa história em outras folhas
A pessoa que tu escolhe, fala que tu só faz más escolhas

⁠Sou louca, Louca em lucidez, julgada por vossa elucidação do real.
Que advém de outrem.
Onde tuas sombras se perdem em passos rápidos.
Destino programados, mesas rodeadas de flores secas onde compra suas rosas sem espinhos.
Não sou parte de vossa atimofera de plasmas cósmicos.
A loucura rotulada em minha face, Talves. Heterônimos de um vocábulo sem horiginação, de olhos tampados.
Na etimologia de suas palavras requintadas.
Crio as refaço me, reconstruo, Ando suavemente em nuvens de seus olhos.
De longe vejo em lentes.,
Piso em gramados eloquente.
Brinco com minha loucura Na chamada medicina - conceito origem , Filosófica Adivinda de onde estás minha cura!
Ho porque queres teatros de loucuras?!
Se não consegue tirar o casaco de fina estampa e sair a visitar os loucos em manicômios.
Degradados em suas maltrapilhas assistências sociais.
Lá carecem de ti.
Pessoa Normal voluntariamente.
Eu Não,.
Não posso, talvez rasgaria minha amnésia e só por uma noite loucamente louco jogaria cartas com os internos.
Perderia todo meus heterônimos e poesias que ainda não escrevi.
Tal qual lerias aos meu amigos pederastras.
Usaria palavras menos pretensiosas , para que em cartaz divulgue me em seu Mundo real.,
Na normalidade dos homens sem pressa... qual seria agora vossa premissa?!
Pois a ti não faltas nada que os loucos não vos facilitares...
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Lhi Rios Ponte

É tão estranho ter algo pra fugir de tudo e, de repente, precisar principalmente fugir desse algo. E da se vai pra onde?

Talvez seja esse o problema. Uma vida sem manhãs. Estranho é que não escolhi. Não consigo precisar o momento em que escolhi. Nem isso, nem qualquer outra coisa, nem nada. Foram me arrastando. Não houve aquele momento em que você pode decidir se vai em frente, se volta atrás, se vira à esquerda ou à direita. Se houve, eu não lembro. Tenho a impressão de que a vida, as coisas foram me levando. Levando em frente, levando embora, levando aos trancos, de qualquer jeito. Sem se importarem se eu não queria mais ir. Agora olho em volta e não tenho certeza se gostaria mesmo de estar aqui. Só sei que dentro de mim tem uma coisa pronta, esperando acontecer. O problema é que essa coisa talvez dependa de uma outra pessoa para começar a acontecer.

Precisava ser apenas – terra. E quanto a esta, todos a têm sob os pés. Era tão estranho sentir-se viver sobre uma coisa viva.

O FADO E A ALMA PORTUGUESA

Toda a poesia - e a canção é uma poesia ajudada - reflecte o que a alma não tem. Por isso a canção dos povos tristes é alegre e a canção dos povos alegres é triste.
O fado, porém, não é alegre nem triste. É um episódio de intervalo. Formou-o a alma portuguesa quando não existia e desejava tudo sem ter força para o desejar.
As almas fortes atribuem tudo ao Destino; só os fracos confiam na vontade própria, porque ela não existe.
O fado é o cansaço da alma forte, o olhar de desprezo de Portugal ao Deus em que creu e também o abandonou.
No fado os Deuses regressam legítimos e longínquos. É esse o segredo sentido da figura de El-Rei D. Sebastião.
14-4-1929

Ah, sim, a velha poesia...

Poesia, a minha velha amiga...
eu entrego-lhe tudo
a que os outros não dão importância nenhuma...
a saber:
o silêncio dos velhos corredores
uma esquina
uma lua
(porque há muitas, muitas luas...)
o primeiro olhar daquela primeira namorada
que ainda ilumina, ó alma,
como uma tênue luz de lamparina,
a tua câmara de horrores.
E os grilos?
Não estão ouvindo lá fora, os grilos?
Sim, os grilos...
Os grilos são os poetas mortos.

Entrego-lhes grilos aos milhões um lápis verde um retrato
amarelecido um velho ovo de costura os teus pecados
as reivindicações as explicações - menos
o dar de ombros e os risos contidos
mas
todas as lágrimas que o orgulho estancou na fonte
as explosões de cólera
o ranger de dentes
as alegrias agudas até o grito
a dança dos ossos...

Pois bem,
às vezes
de tudo quanto lhe entrego, a Poesia faz uma coisa que
parece que nada tem a ver com os ingredientes mas que
tem por isso mesmo um sabor total: eternamente esse
gosto de nunca e de sempre.

Amigo não é aquele que só te felicita. Por vezes, o amigo lhe contrariará, ainda que no intuito de te preservar, o amigo ensina, mas contigo também aprende.
O amigo às vezes irá errar contigo, podendo até te desapontar, pois só erra quem tenta e faz, mas saberá contornar e se redimirá nas várias intempéries que a vida a todos reserva.
O amigo às vezes parece distante, mas tão logo solicitado, reaparece com o mesmo sorriso, com disposição renovada, com a mesma atenção e com o mesmo zelo. O amigo se realiza no sucesso do amigo, vibra com suas conquistas e se inquieta nas suas angústias, briga junto, defende, instiga e às vezes sente ciúmes da atenção dedicada às outras pessoas, acontece contigo, acontece comigo. Mas o amigo será o primeiro a ser lembrado, será sempre o mais mencionado.
E para ele, a atenção será sempre redobrada, e o interesse tão somente de estar ali, de fazer parte de seu sucesso, de sua felicidade.
Amizade não se mensura, não existe mais amigo, menos amigo, se é amigo ou não se é amigo.
E eu sou teu amigo. Para toda hora, conta sempre comigo, irmão!
Feliz aniversário! Muita saúde para você e toda a família, muita luz e prosperidade no amor e o sucesso de sempre.

BOBO

Meu coração é um circo falido
um bêbado maltrapilho
um solitário mendigo
uma comédia sem riso
um espinho não florido.

um menino sem brinquedo
um espetáculo sem enredo
um passarinho com medo
um bobo sem sossego
um caminho sem destino.

Meu coração é
um palhaço sofrido sentado no trilho
com frio, vazio e sem abrigo
Cansado de esperar
por um amor jamais vivido.

Medicina, lei, negócios e engenharia são ocupações nobres para manter a vida. Mas poesia, beleza, romance e amor são razões para ficar vivo. (Robin Williams)

A fotografia é a poesia da imobilidade: é através da fotografia que os instantes deixam-se ver tal como são.