Um Estranho Impar Poesia

Em- carnação


Penso em seus olhos
A cada 28 dias
Como uma loba no cio
Uma pedra de gelo
Desaparecendo
Dentro da fogueira.
É magia branca
Fogo imaginário
Que não queima
Só arde...
Desde a penúltima lua
A cada 30 surtos
E se tudo der certo
Te vejo daqui mil anos
Naquele mesmo lugar de sempre
Num banco de praça
Em minhatura
No lado esquerdo
Do cérebro.

TIETÊ

Meu paladar não é mais tão infantil
Tudo me irrita.
Tudo me entoja
Bambolês, pandeiros, gritarias...
Marshmallow, chocolates
Cortei o açúcar
E as conversas sobre tempo e clima
Tudo me irrita!
Água fria, estabelecimentos de má qualidade.
Política chula...
Odeio, detesto, odeio e ainda detesto
Bijuterias, loterias...
Tudo que é de má qualidade.
E a injustiça fere !Fede!
Fede justamente por não ter qualidade.
Meu nariz não aguenta.
Perdeu o prazo de validade
Você venceu.

Ádyla Maciel 04 de 2019

⁠O Silêncio Que Te Espia
William Contraponto

Te escondes no ruído e na agonia,
temendo o vulto da própria verdade.
Chamas de vida a farsa que te guia,
mas vives sob o fio da tempestade.

Teus gestos são ensaio e encenação,
reflexos de um deserto mal coberto.
Teu riso é disfarce da contramão,
pois nunca estiveste assim tão perto.

O quarto te devolve o que calaste:
um murmúrio sem rosto, frio, inteiro.
No fundo do silêncio que evitaste,
te espreita um ser sem nome e verdadeiro.

Não foges só do mundo lá de fora,
mas da presença crua que te habita.
O barulho é o refúgio de quem chora
sem ter coragem de escutar a dita.

Felicidade, algo inexistente,
a essa gente com o coração desprovido de sonhos.
Sonhar já não é o mais importante,
senão a luta constante para a realização de cada sonho.

Quando o dia chega ao fim
e o sol beija o poente,
fecha-se uma página do livro da vida
que jamais poderá ser lida novamente.

Que possamos ouvir a canção
dos passarinhos
e que a vida floresça a céu aberto,
bela como uma primavera em flor.
Mas não é possível contemplar as flores
ao longo do caminho,
tendo um coração deserto
e vazio de amor.

⁠HARLÂNDIA (À minha nobre autora e amiga)

"O teu nome é muito literário. Tem uma sonoridade bastante literária e poética. Não necessita nem de sobrenome ... Ele, por si só, já transmite uma mensagem forte, além de ser curto e de fácil pronúncia".

⁠Muitos vão desanima-lo,
Mas tenha compreensão.
Busque o que você almeja,
Com mais determinação.
E seja sempre do bem,
Com amor no coração.

⁠Uma postura política
Todo mundo deve ter,
Por faltar uma excelente,
Vamos tentar escolher.
Mesmo que seja a menor
Escolha a menos pior
E trabalhe para crescer.

Twitter, Instagram e Facebook : @varnecicordel

⁠⁠⁠⁠Viaje mais na leitura,
Ande na imaginação,
Siga mais o coração.
Beba da literatura,
Abasteça de cultura.
Vai viciar em beber,
Mas livre você vai ser,
Vai amar o diferente.
O leitor planta na mente
a semente do saber.

(Mote: Ataídes Silva, o poeta de Ibitiara-BA)

"Eu era tempestade, você veio, sou calmaria.
E hoje? Sou tempestade.
Eu era frio, você veio, sou calor.
E hoje? Sou frio.
Eu era tristeza, você veio, sou felicidade.
E hoje? Sou tristeza.
Eu era escuridão, você veio, sou luz.
E hoje? Sou escuridão.
Eu era solidão, você veio, minha companhia.
E hoje? Sou solidão.
Eu era algo sem rima, você veio, sou poesia.
E hoje? Não tenho mais rima.
A saudade é minha sina.
Ah, aquela menina.
Você veio, você se foi.
Hoje só me resta na memória as lembranças do que eu era antes de nós dois..."

Passar dia e noite pensando em alguém, não e bem a minha cara, mas⁠... Tenho que admitir que é bom.

Conhecer alguém enquanto luta contra a escuridão e te faça sorrir no momento em que você só quer chorar, é reconfortante...

E como se encontrássemos a luz no meio da escuridão.
E quando encontramos essa luz, é difícil não se apegar, e difícil não ter vontade de abraçar essa luz enquanto desabamos em lágrimas.

O medo que sentimos de perder essa luz e tão imenso, e quase impossível pensar que se perdêssemos essa luz, se deixassemos ela ir...
Nossa vida iria voltar a ser só trevas e a dor seria insuportável.

Eu prefiro a morte e não aceitei morrer,
Pois as pessoas precisam de mim.
Pois, embora seja nobre viver pelos outros,
É injusto para mim,
Deveria desejar a vida para mim,
Não para o outro.

⁠Vale a Pena?

Quando acerto, e tudo parece brilhar,
Sinto o peso dos olhares, prontos a me julgar.
Como se o sucesso fosse um crime a ser punido,
E as vozes da crítica, um coro desmedido.

Parece que quanto mais alto eu vou,
Mais forte é a tempestade que se forma ao redor.
“Será que vale a pena?”, pergunto em silêncio,
Quando a alegria se mistura ao medo e à dor.

Fazer tudo certo, mas ser penalizado,
É um fardo pesado, um peso indesejado.
A luta por reconhecimento, a busca pela paz,
Por que é tão difícil ser eu, e só ser capaz?

Mas entre as sombras, uma luz se acende,
A força que vem de dentro, essa que nunca se rende.
Vale a pena, sim, mesmo quando é doloroso,
Pois cada acerto é um passo, e eu sigo orgulhoso.

Se a vida me cobra por brilhar e amar,
Eu vou dançar na chuva, não vou me calar.
Ser eu mesma, mesmo sob a crítica e o pesar,
É o que me move, é meu jeito de lutar.

E assim sigo firme, sem me deixar abater,
Cada acerto é uma conquista, um motivo pra viver.
O peso dos outros pode ser um ladrão,
Mas eu sou minha força, e eu sou minha razão.

Em uma manhã qualquer de uma quarta feira.
Nesses dias normais, nos quais corro pra chegar a tempo na aula da faculdade.
Fui acordada com um bom dia diferente. Bom dia esse, que me deixou desconsertada, contente, feliz, motivada e com uma pitada de paixão para começar o dia.

- Bom dia amor da minha vida. Eu não sou de sentir inveja, mas hoje eu senti uma grande inveja. Eu juro, eu quis ter escrito esse texto, cada palavra, cada letra, cada vírgula. Queria ter escrito pra você, pois essa é uma descrição de você.

E então, além de mandar o texto, o recitou dizendo o que cada frase dele tinha de meu, ou seja, tudo.

"Ela é uma moça de poses delicadas, sorrisos discretos e olhar misterioso. Ela tem cara de menina mimada, um quê de esquisitice, uma sensibilidade de flor, um jeito encantado de ser, um toque de intuição e um tom de doçura. Ela reflete lilás, um brilho de estrela, uma inquietude, uma solidão de artista e um ar sensato de cientista. Ela é intensa e tem mania de sentir por completo, de amar por completo e de ser por completo. Dentro dela tem um coração bobo, que é sempre capaz de amar e de acreditar outra vez. Ela tem aquele gosto doce de menina romântica e aquele gosto ácido de mulher moderna."

⁠Noite de Fogo

Saudades do teu cheiro,
feromônio que embriaga, perfume que marca.
Do teu corpo colado ao meu,
pele na pele, sem espaço pra tempo,
sem tempo pra pensar.

Saudades do teu louco amor,
instinto e entrega,
uma explosão de mundos
que colidem em gemidos abafados.
Teu som, um mantra,
ecoando na bagunça da cama
como sinfonia do caos.

Uma louca viagem,
onde prazer e sentimento se misturam,
um universo que se expande
entre mãos trêmulas e olhos fechados.
Cada toque, uma nova descoberta,
cada suspiro, uma nova língua
que só nós sabemos falar.

Quero mais uma noite assim,
onde o infinito mora entre lençóis
e o mundo lá fora
não passa de um sonho distante.
Vem, bagunça meu corpo,
desordena minha alma,
e me faz perder a razão outra vez.

⁠Histórias… estorias…
O tempo passa
Nosso passado é história
Muitas estórias também
Nem tudo vivemos
Muitas coisas julgamos saber
Até que a vida nos apresenta
A outra face
Nossos anseios e metas mudam
A cada minuto
Insaciáveis, buscamos o ouro
Quando o conhecimento
É o que realmente nos enriquece
Algumas coisas mudam
Outras jamais
Queremos que algo nos aconteça
Quando nós devemos acontecer as coisas
Vivemos e inventamos
As estórias nos permitem sonhar
As histórias, feitos que conseguimos
Realizar
Qual o próximo passo?
Qual o próximo abraço ?
Onde estou?
Onde quero chegar?
Estoriador ou historiador
Da própria vida???

Sambando na chuva da noite (versão 2)

Sou como sou e você é como é, então somos como somos, ou talvez somos dois patos alucinados a banhar amores na poça. Não exijo nada de você e nem você de mim, apenas sua eufórica e irritante grasnada.
Então vamos nos jogar na chuva, molhar nossas cabeças. esquecer nossas diferenças, nossos devaneios, nossas mesquinharias e competições do dia-a-dia, se estamos aqui, juntamos nossas penas cheias de manias e ideais, nossos dissabores do cotidiano e nossas desavenças morrem afogadas na água.
Vamos nos jogar na chuva, e molhar nossa consciência, batizar nossas idéias, esquecer nossas bobeiras e acender nossas malicias, somos apenas dois palhaços notívagos do luar querendo se divertir.
Tentando chacoalhar com nossas malicias, inquietar em nossos romances em cantigas noturnas o samba do amor. Podemos nos esquecer nesse sambar, esquecer dos barulhos do mundo até o amanhecer.

Ambos os Lados

Há que uma voz ecoe de longe.
Nem palavras, nem sentimentos.
Gritos sem força.
Os braços estão longe, o coração distante.
Nem voz, nem vigor.
Sobra eco, da distancia, num túnel longo e escuro.

Brigas tolas, representações momentâneas.
Barulho em vão e cicatrizes que não curam.
Ficam abertas num traço ferido, de inimizade.

Cavalheiros lutam energicamente pra juntar suas ideias.
Marionetes apenas representam.
Na bagunça de fúria e confusão.
De vários lados, ambos lados, muitos lados.
Que nada realmente representa coisa alguma.

Começos sem fins.
Lutas sem ideais.
Brigas sem intenções.
Idas e vindas sem sentidos.

Gritos que perdem, e pedem a potencia.
Muitos ecos, esparsando-se na distancia.
De inteiros, aos cacos espalhados.

Talvez haja uma cola no meio do eco,
Esquecida no meio do barulho.
Perdida diante o tumulto.
Não enxergada perante a cegues.
Porém essencial para o juízo.
Para o sentido.
Para a união.
O amor.

O cancioneiro

Toca o som do cancioneiro de fortes ventos, de rota sem fim, o cancioneiro das folhas que rodam nos dias, molham em chuvas de lágrimas pra depois secar no brilho de sol, o cancioneiro da rota que não termina, que toca ininterrupto todos os acordes, todas as notas, com sua potencia, levanta folhas, poeira, apaga e acende o sol em dias e noites, o cancioneiro sublime e autodidata,os elementos, todos são desenhados nos papeis, em acordes, ritmados pela busca e fúria de sonhos, tocados, pelo instrumento, chamado vida.