Tinta
O sentimento nem sempre era tangível em papel e tinta, né, Clarice? Eu sinto muito.
Admito que continuo me perguntando se você era tão exigente. Se empilhava papéis amassados ao redor da sua máquina de escrever.
Se rasgava seus livros com ódio. Se questionava: isso é bom?
Você viveu poesias, dramas e contos que jamais leremos. E, mesmo parindo tantas páginas, nem 100 séculos te decifrarão.
Mas é justo, caso o dom da vida seja existir, em partes, intocável e sagrada.
Pelo menos você retribuiu essa justiça, tornando acessíveis alguns gritos íntimos dessa dor missionária.
seja na introspecção angustiante de Lóri (tantas de nós) ou nas suas tramas nitidamente pessoais.
Que vê lição nas galinhas, nas rachaduras... Que vê Deus ao pisar num rato morto na orla do Rio de Janeiro.
E, a propósito, custei a recuperar o rumo após "Perdoando Deus".
Sempre admirei sua coragem de lançar palavras céu afora e f#das!
"Quem quiser ler, leia por sua conta e risco". Um certo descaso com o perfeccionismo e com as opiniões.
Era seu modo de sobrevivência, né? Mas também... que opinião vai impedir um ovo prestes a chocar?
Pois eu assumi o risco... (devo dizer que tinhas razão!)
Mesmo acessando suas páginas (desesperada pela identificação), nasceu a minha maior dor: não ler seus escuros.
O que você foi quando suas mãos estiveram amputadas... quando, na missão da escrita, você aposentou as fardas?
Minha dor é não saber o que se passava na sua cabeça enquanto o bolo de palavras não descia (nem por reza) esôfago abaixo.
Era isso que eu queria perguntar, mas cheguei uns 50 anos atrasada.
Aquela dor de estar entalada... de nenhum arsenal de palavras ser suficiente para fazer escorregar o sentimento que se agarrou na garganta.
O que você fazia?
Quando não era a palavra, ERA O QUÊÊÊ?
Qual era o mecanismo, Clarice?
(silêncio!)
Perdi a palavra viva andando pelas ruas da Tijuca. Fiquei com os ecos, que são meu desespero de hoje e ciclicamente.
Mas é justo, né?
Você continua intocável. Não é sobre a escrita, é sobre aquilo que não se fez ler.
Não é sobre o pecado... consumado. Ele pode ser escrito.
A dor sempre residirá sobre a nossa sagrada, intocável, dolorosa e incompreensível solidão!
Tinta trovadoresca
Vem e vão numa passagem
hora ligeira, hora travada.
Nuvem branca e nuvem negra,
Porventura não será ela a mesma?
Talvez sim, talvez não,
cabe o poeta distinguir.
Saberá a alegria de amanhã?
Saberá a angústia de ontem?
Não! Ou sim...
Afinal, o que interfere no poeta?
O sangue do pintor, tinta nos quadros a fluir,
Do poeta, versos encantados a reluzir.
O cantor, alma em canções que desafiam o tempo,
O ator, entrega em cada cena, em todo momento.
Para o caminhoneiro, cada quilômetro rodado,
Ao boiadeiro, cada gado passado.
E para mim, mero pensador, a cada mensagem concebida,
Que se forma em pensamentos, numa jornada colorida.
Assim como cada profissão tem sua arte,
Cada gesto, cada esforço, em nós se parte.
Somos todos artistas, em nossa própria maneira,
Expressando a essência da vida, a verdadeira riquezapassageira.
Memoria
Memoria distinta que me intriga
E se eu esquecer
Um pincel sem tinta
E meu quadro ja não é mais o mesmo
Idiota que tem que ver para crer
Que não se lembra da memoria sincera
Que através da morte se encerra
Antes de morrer poderei pintar?
Pintar o mar em minha mente
Calmo como as historias que ouço
Das memorias de quem ja viveu mais do que eu
Farei questão de lembrar
E nunca deixar acabar
E as memorias que gravaram em mim
Não iram ter um fim
A tinta da saudade, manchando as páginas com emoções,
Um grito silencioso, que a solidão jamais ouviu.
Nos vales devastados da Palestina,
Onde a guerra escreve com tinta vermelha,
Ergue-se o heroico povo, em luta clandestina,
Contra a opressão, que o mundo sela.
Terras que choram histórias de resistência,
Mares de túmulos que não silenciarão,
Cada vida perdida, um ato de persistência,
Cada lágrima, um poema de insurreição.
Com pedras nas mãos e fogo no olhar,
Desafiam tanques e armas covardes,
Sob um céu que insiste em desabar,
Enquanto líderes fecham os olhos, fardos.
Sombra de um apartheid desumano,
A liberdade é só um sonho distante,
Mas em cada coração palestino, humano,
Bate um tambor de resistência vibrante.
Cada criança que sorri entre ruínas,
É um desafio à história de indiferença,
Cada mãe que sepulta, nas cinzas,
É um grito de horror à nossa inconsistência.
Radicais não são eles, mas nós, os adormecidos,
Que aceitamos a barbárie, cúmplices mudos,
Enquanto a Palestina se cobre de mártires esquecidos,
Heróis de um conto que escrevemos em escudos.
Ácido é o silêncio da comunidade global,
Críticos somos todos, impotentes espectadores,
Enquanto um povo écrucificado no altar mortal,
Da política e da hipocrisia de nossos senhores.
O heroico povo palestino, resistência encarnada,
Não se curva, mesmo diante da escuridão,
Pois na batalha diária, sua verdade é sagrada,
E sua existência, um eterno hino de libertação.
202410300949
Por um momento só.
A sós e só; tinta, papel e o pó.
O pó nas falanges, fóssil de um bicho outrora voraz.
Pó, do tempo a moer-se pelos ventos de si mesmo, este que não existe
é alucinação.
Tempo que marca, a marca, daqui até aonde?
De lá até outra hora.
Horas que se vão com os dias que não voltam e noites que somem ao clarear da aurora outrora esperada com ânsia e agora esquecida com a noite entre as noites e dias e o tempo que marca e não existe e engole a tudo e a todos tornando-nos nada,
alucinação.
Como tal.
Qualqueira que seja é pura vontade, desejo, fantasia, que surge e se esvai
como águas em um só oceano de esquecimento de gotas irrelevantes.
30\10\2024
Na trama do evangelho, lágrimas de arrependimento se tornam a tinta que o Criador do universo usa em seu pincel divino para pintar uma nova esperança, transformando tropeços humanos em uma sublime obra do perdão.
A Faroleira
Sim, muitos anos se passaram na verdade,
A tinta desgastada na parte de fora já entregam sua idade,
O farol que um dia muitos avistaram.
Hoje vive sozinho em sua soturnidade.
Seria estranho não admitir que conheceu a tantos,
Inverdade dizer que não amou a certos,
Desalento em saber que não restou um para ouvir seus prantos.
Ficou apenas a triste versão desse monumento,
Abandonado sem esperança, na tragédia de seu momento.
Sua luz outrora brilhante de objetivo incumbido,
Hoje pisca fracamente arritimada, como o bater de um coração partido.
Por dentro dele, há um chão de madeira ruído,
Aranhas e pó dividindo espaço com os ratos que ali haviam nascido.
Do ranger das portas, às dobradiças gastas,
Ouvia-se o lamento da mobília, em meio a suas partes nefastas.
Paredes com mofo, goteiras sem fim,
"- Isso foi tudo o que restou de mim".
Subindo pela escada caracol,
Cada andar que passo me lembra,
Aquele dia olhando o céu, cheiro da terra e daquela música lenta.
Subo e subo e a visão vai se enturvando,
Trovões, ventanias e o belo vai se deteriorando.
Nos quadros na parede, vejo as lembranças de quando o mundo era um todo.
Em traços apagados pelo tempo, como se a cor deles agora fosse um incomodo.
Ao chegar no último andar,
Uma dor me acomete de repente e fico sem ar.
Lá está ela, uma fraca luz a piscar.
O esforço para se manter acesa é quase um pedido,
"- Desligue-me da força, não se preocupe comigo!"
Choro ao ver aquela cena,
E ao mesmo tempo, tento entender seu dilema.
Ao olhar pro chão eu vejo as marcas de pegadas,
- Então foi pra cá que trouxeste suas histórias frustradas?
As marcas nos contam essa história passada:
A primeira era marcas pequenas, mas com passo pesado,
Tão funda no chão que mostra os muitos anos que ali haviam ficado.
Mas foi-se em uma terça levando apenas um farnel,
Sem “oi” e nem “tchau” deixando apenas um anel.
Depois mais uma, na entrada posso ver uma pegada inteira sem viés,
Mas com passadas à frente sumiu a metade,
Como um segredo em fuga na ponta dos pés.
Foi-se embora levando suas garrafas, suas mentiras e sua paixão pelas ralés.
A terceira foi passageira,
Marcas de salto, que dançaram ao redor de toda centelha.
Foi-se o fim da dança até a saída,
Pois não era ao farol que pertencia seu amor, apenas sua despedida.
Lágrimas quentes desceram pela minha face,
- Abandonaram-te mais uma vez,
- Sem ao menos lhe perguntar, se doía esse desgaste.
Fiz o que pude para a manter acesa,
Chamei a todos para que pudessem apreciar sua verdadeira beleza.
Bati pregos em suas paredes furadas,
Arranquei os quadros das escadas,
E limpei todas aquelas marcas de pegadas.
Mas você ainda batia descompassado,
Sufocando a dor de uma vida de luta e amor,
Mas que agora estava muito cansado.
Me apoiei em sua janela olhando para o mar,
"- Como faremos agora para você voltar a iluminar?"
Eu rezo? Eu choro? Te dou esperanças a sonhar?
A voz fraca invade o espaço,
"- Olhe novamente, e verás quem vem lá."
Acatando a seu pedido então eu vejo logo à frente,
Barcos e mais barcos remando contra a corrente.
"- Eles esperam a brecha para poder passar,
Atracam aqui, dizem-me que comigo é que querem ficar
- Abro as portas e os convido a entrar.
- Os vejo sorrir e agradecer,
- Comem, bebem e longas histórias me prometem trazer.
- Vos ensino sobre a vida, o céu, a terra e toda estrela que brilha,
- E eles dormem tranquilos, sabendo que mais nada de ruim os afligiria.
- Passam dias e noites e tudo muda,
- O mundo se inverte, e o que era Sol agora se torna Lua.
- Vos estranho pelo incomodo que sentem,
- Destroem meus móveis, riscam meu chão e esburacam minhas paredes.
- Com dor os questiono:
- Porque ficas se lhe causo tanto incomodo?
- E sem justificativas, me culpam pelas suas vidas perdidas,
- Partem sempre daqui aos risos enquanto eu nada compreendia.
- Essa porta não abrirei novamente,
- Seja noite ou dia, não acolherei mais um displicente."
Ao ouvir suas palavras, me calo.
Agora entendo a dor que tens passado.
Só restou a mim consertar tudo que havia sido quebrado,
Como hei de abandonar algo tão puro e abandonado?
- Por favor não se apague agora,
- Aqui estou por você e não hei de ir embora.
- Dessa porta ninguém passará até verem em ti a luz que tens a iluminar.
Aqui fico como sua guardiã,
Vou cuidar de ti, do anoitecer até o raiar de cada manhã.
Então a luz pisca para mim e eu entendo,
Ainda não é o fim,
E só o começo de mais um momento.
A caneta dos poetas
escreve coração e o áudio dos batimentos vêm junto,
na tinta azul de uma caneta BIC
um arco-íris com suas sete cores deixa de ser uma palavra, um poema é uma experiência da vida...
e se um passarinho entra na cena, sua liberdade é o encanto...
na íris dos olhos a câmera mais moderna;
usar a função zoom das palavras
é uma tecnologia dos poetas...
Título: Poeta e o Mundo.
Papel, tinta, verdades e mentiras,
Sentimentos, ilusões, criações sem intenções.
Doces palavras, amarguras divididas,
Poeta do mundo, mundo do poeta.
Verdades e falácias,
Amores que vivem pra quem?
De palavras e rimas, dedico a mim,
Não há você, essa é minha forma de viver.
E, como sempre, os escolhidos não escrevem a história com tinta, mas com o sangue dos segredos que ousaram desvendar.
Confie no arquiteto do seu destino, pois ele escreve cada dia com a tinta da sabedoria e a caneta da providência.
Numa profunda angústia
perco-me na imensidão
a tinta flui a minha ausência
e o sono a minha própria negação
mas nesse mundo sem sentido
quanto tempo levara para a celebração
Caminho profundo no abismo
As quatro cadeiras da sala estão prontas para oração
desbotadas as suas fissuras irão ecoar os números
sobre o seu proprietário de coração
numa dança eterna, onde me consolo com a solidão.
Uma luz então surge
e ingenuidade que fica
e o que se reflete no espelho?
Lembrança me traz
cores púrpuras e lilás amarelado brilham em tom fantasiado
parece conseguir cortar o crepúsculo
ressoa então a sentimentalidade
aguardando a verdade que no fundo você sabe.
