Textos sobre Livros

Autores de bons livros escrevem com motivação, inspirados e determinados a ajudarem os seus leitores a serem inteligentes, amados, compreeensíveis, ousados, usados e aptos para direcionarem seus alvos, desafios e propósitos para tornar a sua existência recompensada, segura e abençoada, inserindo em suas páginas as belezas da escrita, das ideias, dos objetivos sonhados, apresentando-lhes os caminhos e as direções dos seus pensamentos de como viver na prática com disposição, ânimo, vontade, alegria, determinação e criatividade, os seus dias e anos de vida, buscando os melhores relacionamentos e ao sucesso almejado, curtindo ao mesmo tempo a sua saúde mental, emocional, financeira e espiritual, que promovam a sua felicidade pessoal, conjugal e familiar.

E foi como naqueles livros românticos antigos, eu não acreditava mais nesse lance de amor. Ela veio e simplesmente mudou tudo em mim, mudou quem eu era, quem eu fui, ela me deu força, e eu dei o mesmo pra ela. Eu já não sentia mai a felicidade em coisas bobas e ela me fez ver de novo, eu a amei e ainda a amo. As eu até me perco em meus pensamentos que na maioria das vezes é sobre você, na verdade sobre eu e você. Só te amo sem mas, sem porém, amo porque amo.

Eu tenho consultado vários livros de Sócrates a Shakespeare, tentando achar uma forma de expressar com palavras o quê nós sentimos um pelo outro, mas eu percebi que não há palavras para isso, quando você sabe que tem, você confia, você acredita, você se arrisca, fica disposto a sacrificar tudo, para manter custe o que custar.

A única coisa que eu tinha quando era criança eram livros. Eu costumava viver neles. Eu costumava ir dormir sonhando que acordaria dentro de um porque eles tinham significado. Este lugar, isto é como se eu tivesse acordado dentro de uma dessas histórias. Acho que só quero descobrir o que isso significa.

Ultimamente sem tem o que fazer, a não ser, namorar com a tv, com as musicas, com os livros, com a solidão e com o pensamento de não ter mais sentido na vida. Mas até que isso é bom, gosto dessa minha vida meia solitária, meia rebelde e amarga. Isso tudo me vem, preciso de um trabalho novamente. Quero ver meus amigos, ando brigado com meus pais, tô de saco cheio de viver nessa casa. Todos contra mim, sempre estou errado em tudo. Quero morar em outro lugar, quero uma vida de aventuras, viver a minha própria "On The Road", sabe? Quero ser um Kerouac da vida, quero ser livre. Da janela do meu quarto vejo um camaleão na árvore em frente a minha casa, do verde do camaleão e da árvore me vem a esperança de nunca desacreditar da vida e nunca parar de escrever, pois isso é o que me mantém vivo. Penso, logo escrevo.

Só quero o meu cantinho. Meus livros, minhas músicas, o violão, as fotografias que gosto de olhar. Da janela, desejo sentir o vento, contemplar o sol, bulir o mar. No meu cantinho, o destino moldarei com passos calmos, pra lá e pra cá. Pés descalços na soleira, meu amor e a cafeteira, uma cachorrinha regateira e o infinito a me esperar.

Se você não leu os livros favoritos dela e ouviu seu top cinco músicas favoritas para se escutar no carro por no mínimo duzentas vezes no volume máximo orando para que ela passasse pela rua no exato instante em que canta o refrão desejando fazê-la enxergar que existe no universo ao menos um ser humano que realmente se importa com todas essas coisas que ninguém tem interesse, você não tem o direito de querer enfiar na minha cabeça que para esquecer basta querer. O dia tem vinte e quatro horas e eu passo exatamente oito repetindo “ela não é a coisa mais importante da minha vida, ela não é a coisa mais importante da minha vida, ela não é a coisa mais importante da minha vida, ela não é a coisa mais importante da minha vida”. E vou dormir com a certeza de que ela é sim a coisa mais importante da minha vida. Sei que existe toda essa conversa sobre o amor-próprio ter de nos bastar e que devemos sempre vir em primeiro lugar, mas se existe no mundo alguém por quem você morreria, essa teoria besta deve ser jogada no lixo. Todos os dias ela passa por diversos lugares, para, cumprimenta pessoas, mas nenhuma delas a vê da forma que eu a vejo. Olhar para ela me faz misturar reações isoladas, aleatórias. Eu misturo as moléculas agitadas do meu corpo com o sorriso dela. Misturo a minha taquicardia com os cabelos dela. Misturo o vento com o cheiro dela. Misturo o caos do universo com a paz dela.Se você fala do mundo como se ele pudesse ser o mesmo sem ela ou não olha a foto dela a cada quatro horas porque ama os traços do seu rosto ou se esconde das pessoas por medo do quanto o amor pode te tornar patético, você não pode dizer como devo me sentir.

Eu não vou mais falar dos livros ou da longa guerra, mas caminhar pelos penhascos secos até encontrar uma mendiga ao abrigo do vento. E aí, vou falar até ela dizer o nome dela. Se houver trapos suficientes ele se lembrará do nome dela, e vai ficar feliz em se lembrar. Porque antigamente, apesar dela contar com o elogio dos jovens e a culpa dos velhos, entre os pobres, tantos jovens quanto velhos a elogiavam.

Para dizermos coisas lindas para quem amamos não precisamos ler livros, etc. Basta poesias, contos românticos, etc. Basta apenas permitirmos que nosso lábios expressem /Transmitam o que o nosso coração está sentindo, deixemos que ele falará tudo o que sentimos... e se amarmos ele falará coisas belas, pois o amor é isso.

Desde a mais tenra infância, Tomás de Aquino deixava de chorar quando se lhe apresentavam livros e manuscritos. Erasmo dizia na juventude: Quando tiver dinheiro, comprarei primeiro livros, em seguida roupas. Luís Veuillot antes mesmo de saber ler experimentava grande alegria quando era presenteado com livros. Consagrou os primeiros e magros recursos à compra dos autores clássicos nos alfarrabistas. Mais tarde quantas horas deliciosas não passou no cais do Sena, folheando livros curiosos!

Os livros que eu li e amei estão sempre por perto. Não só pra, volta e meia, dar uma namorada de olho com eles, alisar um bocadinho a lombada, fazer uma festa na capa, mas também pra, de vez em quando, convidar, vamos de novo? e lá ficarmos os dois, outra vez esquecidos do mundo, nessa tal de amarração de quem escreve e de quem lê.

Aos 10 anos eu já tinha me apaixonado por uma série de filmes e livros.. Aos 11 não recebi minha carta para Hogwarts. Aos 12 eu percebi que minha vida só precisava de um pouco de magia. Aos 13 comecei a tentar trazer o “impossível” para o meu mundo. Aos 14 eu descobri que “trouxas” são os que não acreditam na magia e não tem sonhos.. Consequentemente, amor. E aos 15 vivenciei o fim de tudo.. Acreditar foi a palavra que me fez sonhar todos esses anos. E vou continuar assim.. Afinal, nos nossos sonhos tudo é possível, não é? Então ainda não é fim.

Eu não quero um amor perfeito, desses que estão nas histórias de filmes, de livros, de músicas. Quero um amor desses simples que é cheio de beijos de "bom dia" com gostinho de pasta de dente; Com olhares e sorrisos que nos deixam com vontade de sorrir timidamente e pensar "Nossa, eu realmente estou sendo feliz" ; Com compartilhamentos de opiniões, segredos.. A famosa cumplicidade. E que quando as opiniões e as vontades não baterem, haja discussõezinhas e briguinhas que no final leve a abraços e beijos que representam um acordo, onde o sentimento é que fala mais alto.. Eu não quero nada que as pessoas chamam de "o felizes para sempre".. Eu quero apenas algo que seja intenso e aproveitável , com um toque do "vai ficar gravado na minha mente e no meu coração.." :)

Morar em uma casa pequena e aconchegante, apenas com alguns livros e meus pensamentos. Em algum lugar bonito do mundo. Algum lugar vazio, assim como eu. Que tenha um friozinho gostoso e um chá para tomar apreciando um livro, uma música baixinha ao pé do ouvido, um som suave. Sem pessoas. Sem guerras. Sem dor [...]

Não é questão de esquecer uma história, mas sim de guardá-la em uma estante de livros que já li. Preciso de novos livros, já as novas histórias são consequências dos livros que eu escolho. Não é porque abri um livro que sou obrigado a lê-lo até o fim. Sinceramente adoro abrir livros, alguns leio um pouco e já me canso, outros leio até o fim e outros só de abrir sei que serão uma delícia de ler. Existem vários tipos de livros, complicados, carentes, engraçados, mas todos gostosos de ler. Quero ler todos que eu puder, para um dia ter certeza qual livro quero levar na minha mochila. Livros são assim, ou gostamos ou não, mas sempre tem aquele que fica na cabeceira da nossa cama.

Se eu fosse você, não subtrairia meu preciso tempo, lendo livros. Pois os mesmos, podem torná-lo diferente de seus familiares e amigos. Pode fazer com que conheça novas palavras, culturas, histórias, melhor compreensão da vida, interpretação de comentários na Internet, e claro, das pessoas que fizeram diferença para a Humanidade. Até mesmo ser culto e educado. Por isso, pense bem antes de tomar esta decisão. Afinal, ela pode mudar completamente a sua vida...

Podemos ler todos os livros que quisermos, conhecermos vários lugares diferentes, termos uma série de sensações variadas, mas se não compartilharmos isso com alguém, estamos vivendo em solidão. Dividir espaço com outro, é difícil. Mas não se consegue viver sem tocar, sentir, ouvir, compartilhar ideias, emoções e sentimentos.

“Eu coleciono livros da mesma forma que minhas amigas compram bolsas de grife. Às vezes, só gosto de saber que os tenho e lê-los de fato não vem ao caso. Não que eu não termine lendo-os todos, um por um. Eu os leio. Mas o mero ato de comprá-los me deixa alegre – o mundo é mais promissor, mais satisfatório. É difícil explicar, mas eu me sinto, de alguma forma, mais otimista. A totalidade do ato simplesmente me faz feliz.”

"Um professor me falou que livros de auto ajuda e palestras motivacionais são drogas utilizadas pelos psicólogos. Fiquei com aquilo na cabeça e cheguei a seguinte conclusão: Melhor pagar caro numa droga que durmo me amando mais, do que nunca droga que faz com que eu esqueça meu próprio nome. Se realmente motivação é uma droga, continuarei investindo nos 'traficantes' de mercadoria boa."

O meu pai desentristeceu-me. Prometeu que leríamos um livro. Os livros eram ladrões. Roubavam-nos do que nos acontecia. Mas também eram generosos. Ofereciam-nos o que não nos acontecia. (...) Punha a cabeça de encontro ao livro como se para ler fosse necessário mergulhar. Servia de ilusão. O melhor era poder fazê-lo com meu pai. Andar iludida com ele.