Textos Gosto

Vivo fugindo.
Fujo de coisas que me traz contradições.
Fujo de pessoas que não gosto.
Fujo de pessoas que me complicam.
Fujo de brigas, e de amores.
Mas não fujo dos caminhos, dos lugares.
Sou andarilho, sou sózinho...
Sou pequeno, sou menino.
Tenho um sonho que é só meu
Ainda vivo por ele, e sigo em frente.
Se ainda luto e continuo!
É para honrar à vida, que Deus me deu.

sou acostumado
a jogar
com as brancas

por isso

gosto de fazer
o primeiro lance

já entreguei

meus peões
minhas torres
meus cavalos
meus bispos
e minha rainha

com o rei
exposto

esperei
pelo movimento

que nunca
aconteceu

apenas derrube
seu rei

que eu também
derrubo o meu

O gostar.

Eu gosto de ser livre
De voar
Não ter hora pra voltar
Sem dá satisfação
É meio clichê
Mas sou como um pássaro
A voar, livre
Mas tem aqueles que acham
Que nasci pra viver em uma gaiola
Mas não
Então meu bem
Porque em vez de me prender
Você não voa comigo
Lado a lado
Vendo o por e o amanhecer do sol
Conhecendo cada pedaço
Triste e feliz desse mundo
Vivendo a maravilhosa sensação
De ser livre
E ter alguém pra compartilhar
Tosa essa liberdade
E a magnífica beleza que ela tem
Vem comigo amor!

"Por que eu gosto de objetos que machucam?

No meu quarto eu guardo
Milhões de caixas e potes
Mas dentro deles tem facas e laminas sem corte
Eu separo os parafusos das agulhas
Esperando o dia em que elas serão usadas
No fundo dos seus olhos
Espero um dia poder guarda-las
Um dia minha mãe encontrou minha faca debaixo da cama
Ela claramente ficou brava e fez uma cara feia pra mim
Mas logo ela foi descansar
A sua cama manchada de carmim
Quando eu choro nessa sala
Os médicos não me escutam
Eu só queria saber
Por que eu gosto de objetos que machucam

Gosto de imaginar, que vivemos em um mundo
cheio de espelhos invisíveis, onde os sentimentos, ali batem e retornam a nós outros...
Quando sentimos amor e alegria, pela conquis-
ta de outra pessoa, quando ela está bem no amor, se
sente feliz e realizada, é quando estamos espalhando
sentimentos afáveis. Ficamos felizes...
Esses anseios, que emanam do nosso ser, en-
contram esses espelhos, que refletem sentimentos
bons, os quais retornam para nós.
Marilina Baccarat De Almeida Leão. No livro sempre amor

Gosto de imaginar, que vivemos em um mundo
cheio de espelhos invisíveis, onde os sentimentos, ali batem e retornam a nós outros...
Quando sentimos amor e alegria, pela conquis-
ta de outra pessoa, quando ela está bem no amor, se
sente feliz e realizada, é quando estamos espalhando
sentimentos afáveis. Ficamos felizes...
Esses anseios, que emanam do nosso ser, en-
contram esses espelhos, que refletem sentimentos
bons, os quais retornam para nós.
Marilina Baccarat De Almeida Leão. No livro sempre amor

Não é possível me descrever: sou uma camaleoa!
Sou tantas e muitas, ainda assim única!
Não gosto de rótulos. Não sou linha de montagem!
Defeitos??? Tenho muitos, mas convivo bem com todos eles.
Não faço questão nenhuma de ser perfeita, mas faço questão de ser humana!
Eu vivo me reinventando, faço rascunhos de mim mesma!
Borrões por todas as páginas...erros, acertos!
Sou dona de mim, e quebrar a cara vez ou outra, faz parte dessa coisa que chamo de evolução.
Não nasci vacinada contra o caos...então vou aprendendo e enfiando os pés pelas mãos, mas aproveito, pra no caminho, colher experiências.
Coleciono as mais importantes e as que não me serviram pra nada, abandono-as!
As mágoas??? Essas eu as livro de mim! Deixo a porta aberta pra que busquem outros caminhos que não sejam os meus!
Se ficarem marcas, que sejam de alegrias!
Sou meu próprio enígma descrito na charada da vida!
Não direi quem sou, até que eu me descubra!
E prefiro continuar perdida nesta minha busca, já que sendo apenas uma, eu sentiria muita falta das minhas outras!

À distância

Gosto do que imagino bom
Desde o gosto do bombom
Devido a isso fico frustrado
Quando é ruim o resultado

Me atraí por uma estranha
Vi ela num site, na manha
Ainda que falamos pouco
Assim eu não fiquei rouco

Ou será que só teclamos?
Estou viajando, hermanos
Trocando ao vivo e virtual
Desdenhando o que é real

Nunca namorei à distância
Mas não foi por implicância
Talvez antiquado eu esteja
Repelindo quem me deseja

Temo quebrar minha cara
Pagando caro por uma tara
Combinando de nos vermos
E achar ela mais ou menos

Te amo pois te desconheço
Deslembre o meu endereço
A admiração tem validade
Eu não quero cara-metade.

CARTAS

Guardadas ainda estão as cartas
que a mim enviastes.
Temo as abrir,não gosto de surpresas,
sabes bem que te quero, por isso assim
fazes de mim tua presa.
Tento queimá-las não consigo, algo me
prende, me amarra.
Até nisso mandas.
Talvez o inconsciente trabalhe ao contrário,
será que eu quero tê-las para te sentir presente ?
Não confirmo e não desminto.
Sei que quando as pego, sinto o peito sufocado,
tenho a impressão que me espias, e deitas
ali, ao meu lado.

Roldão Aires
Membro Honorário da Academia Cabista de Letras, Artes e Ciências
Membro Honorário da Academia de Letras do Brasil

Eu gosto de agradar, mas não por querer sempre estar em primeiro lugar.
Eu gosto de agradar pois é uma forma de demonstrar o amor que eu sinto
Um abraço, um presente ou até mesmo um sorriso..
Gostar de alguém faz bem para a alma
Alguém ja falou que o que nos falta é o amor ?
O amor por dentro nos acalma
e incrívelmente tira nossa dor.

Quisera Eu!

Ter as respostas para todos os mistérios
Ser como sal que serve para dar gosto a comida, pois quero dar bom gosto a tua vida
Quisera eu ter a sabedoria do tempo, para sarar as nossas feridas, para que ao meu lado não te sintas desiludida
Fazer-te sorrir, para que ao meu lado todos os dias sejas feliz.

Agostos

________Quem vive a vida com gosto - nas intempéries dos Agostos, pulando cordas e quebrando gelos, ou, acendendo fogos e transpondo invernos - sabe que uma Primavera está para chegar...
Recordo-me bem do frio de Junhos na cidade e Julhos no campo, quando levantávamos bem cedo para a missa das cinco e para ver as vacas no curral - exatamente nesta ordem...Víamos as tardes se acabarem nas montanhas cinzas e ofuscadas pelo por-do-sol, um vento sem sal e sem gosto... Então, sonhávamos com a chegada dos ventos de Agosto - aquilo é que era vento temperado!
Pelo menos a gente podia dar corda no tempo: soltar pipas - ainda que em combate com as ventanias, redemoinhos de folhas secas e esterco de gado.
Recordo-me feliz de sentar-me no balanço da varanda e ver o curral fechado de tábuas e porteiras de braúna as manhãs geladas de inverno - resto de outono revirado de folhas secas e úmidas pelo orvalho da noite.
À tarde, a névoa se dissipava e o sol forte de inverno esquentava a terra vermelha e a plantação murcha e pálida - um cheiro de poeira passada, passando longe e deixando seu rastro sobre as folhas mortas, que nem tapete velho.
O anoitecer era um frio de gelar a pele e a memória. Dava uma saudade das tardes de abril e das manhãs de maio!
De repente, tudo vai ficando pra trás, mas o registro fica na mente e nas recordações - eram como beijos roubados às pressas... Por isso, soltar pipas em Agosto era muito bom... Enquanto elas se empinavam e se perdiam pelo espaço, as lembranças flutuavam na mente!
Naquele tempo, a gente não tinha fotografias e nem precisava de gavetas... Somente para guardar roupas, talvez...
Os olhos eram os nossos melhores armários... Tudo viam e tudo trancavam, arrumadinho - cada coisa em sua prateleira - e lá também se penduravam os raios de sol, as nuvens avermelhadas desfiadas e as cachoeiras que batiam nas pedras soltando faíscas de luzes... Filetes prateados e alucinantes que cegavam as nossas vistas, que nunca mais saíram da memória.
As coisas novas nunca ficam nos mesmos lugares... Os redemoinhos da vida as espalham pelos ambientes por onde andamos... Mas no armário dos olhos, nada sai da sequência e as imagens, em cores efusiantes, desfilam uma a uma, bagunçando nossas cabeças, estremecendo nossos lábios e levitando nossos corpos - viajamos, literalmente!
Às vezes, nos sentimos meio árvores - fixas no chão, embora seus galhos balancem e alcancem os céus, continuam ali - um exemplo de aceitação. Idosas e crescidas, não sairão vivas do lugar e se saírem, estarão mortas.
Assim, um pouco de nós se sente como árvores e outro tanto como o vento. É quando paramos estáticos, ou corremos o mundo só com a imaginação e o registro de nossas vivências. Mas não somos como elas que vivem as estações e não se descabelam com as mesmices . Quando florescem e frutificam, se superam em beleza com a nova safra. E se não dão flores ou frutos, renovam sua roupagem em folhas verdes e viçosas.
Na essência, nunca seremos como elas - envelheceremos aos poucos, mas para sempre e o viço da juventude se esvai, lentamente... Aí nossos brilhos serão outros - o conhecimento, a sabedoria e a renovação de valores.
Árvores e pessoas precisam ser adubadas com insumos potencialmente necessários à renovação e fortalecimento interior - elas perdem a flexibilidade dos seus galhos e as pessoas se emperram - corpo e mente.
Dizem que em Agosto os cães ficam raivosos e atravessam as cercas de suas casas, em busca de outros seres, para descarregarem suas raivas.
Talvez seja também a época de o homem soltar seus gritos e suas lamúrias - libertar o peito e deixar o ar sair em disparate, como pipas ao vento - as cores são as nossas marcas... o branco a nossa paz.
Quem sabe os Agostos de nossas vidas sejam oportunos desejos de repaginação de nossos layouts - tempos sagrados de reconstrução dos nossos projetos e recondução das ideias - renovação de tons, símbolos, sabores e percepções - o espelho de um outro EU.
O outono deixa sementes, que domem aconchegadas pelo inverno - berço temporário. Mais tarde, precisarão ser lançadas ao solo para germinarem. Como as pipas, as sementes devem ser lançadas ao vento, harmoniosamente!
Afagadas pelas mãos serão, respeitosamente, depositadas ao solo.
Foi em Agosto que, sem nenhum gosto, descobri que as férias eram passageiras - o mês de soltar nosso tempo era sequestrado pelos devotos do ensino que jamais entenderam que 'o aprender' é viver solto e livre de regras ou razões e que as pipas só se soltam sem amarras...
Agostos são guardadores de conhecimentos que brotam nas Primaveras . "Agosto é quando Deus deixa a natureza traduzir visivelmente o tempo das mutações". Transformações virão, aceitações, quem sabe? As sementes são novos gens prontos para diferentes combinações - mentes em evolução.
Deixemos as flores colorir os campos, os jardins e nossas vidas - olhos precisam de cores!
Então, sacudam os seus ventos, renovem suas poeiras - não deixem a sombra encobrir o sol - não deixem as lágrimas ofuscar os horizontes, não deixem a tristeza destruir as alegrias e não deixem o choro ofuscar os sorrisos. Vivam felizes os seus Agostos, enquanto aguardam, ansiosos, pelas suas Primaveras.
texto- Delza Marques - 8/08/2017- (Lendo Miryan Lucy Rezende).

Sensatezes

Eu gosto de analisar gente. Não com o meu lado mais sensato, é claro. Sem pesar ou considerar os 'meus pensares', privilegio o bom senso... Vivemos em meio a multidões. Então, ando vigiando gente que "rouba brisas" (expressão da minha filha). O mundo é dos espertos - não dá para fazer de conta que não. Que Pena! Sou precavida e temo o modo subjetivo de ver as coisas. Sei que tem muita gente que não sabe ler nas entrelinhas. Nem me toco com os modelos vigentes, robotizando pessoas. Desconfio de quem fica só observando e roubando idéias. A criatividade tem personalidade e dono - tudo criptografado. Ninguém inventa mais nada - é a era do 'recorta e cola'. Gente é assim mesmo: gosta de coisas prontas - mudam apenas as etiquetas. Penso que o barulho, o vento e a correria (des)constroem nossos medos e inseguranças... Na verdade, todos buscamos comodidade com pés fincados no chão... Apenas os pensamentos podem voar!!! O coração só circula sangue ligado no corre-corre da vida - uma corrente no vai e vem da pulsação. Por isso tem gente que rouba brisas (impressão minha), apesar dos seus pensares.

Delza Marques (1 de Julho/2017 - em sintonia com os escritos de Luiz Dias )

A chuva caindo, deitado na cama, olhando para o vazio, ainda com o gosto doce do vinho, pensando naqueles nossos corpos quentes e corações frios,enchendo o que chamamos de amor com vodka e vinho,o que fizemos está certo ? Não me sinto um assassino ,pois o que fizemos foi por amor,né ? Olhe para ela, pele branca como os mais caros cremes, olhos verdes como se fossem 2 rubis e o cabelos como fios de seda italiana nega, linda, perigosa, a mais perfeita assassina, somos como Bony e Clayde com os pensamos mais sombrios e perfeitos do mundo paralelo.
O porque conheci essa mulher?mais de qualquer forma ,mais cedo ou mais tarde a nossas histórias iriam se encontra,o efeito borboleta sempre domina o que não foi escrito em letras de vidro, aquele Marlboro vermelho manchado com batom esta mais para sangue de inocente derramado em sedução, hoje fugimos do que fizemos, mais não dos crimes que ainda cometemos, foras da lei com o propósito de viver o que tentaram nos aniquilar, em um Mustang preto viajamos com as nossas armas , não pagamos por nada! Apenas a alma inocente que ainda vive dentro de nós,sofre um pouco, mais cada tragada é um pensado queimado, o cigarro queima lento por querer ficar um pouco mais em nossas bocas , até ele se apaixonou por nois, que esse combustível​ dure o bastante para nós se sentirmos longe , que seja bom enquanto dure e que não dure para sempre ,pois, dessa vida ,averra outra, e outra, e de lá espero de encontrar.
Eu te perdoo! Me desculpe!

Confissão

Gosto de ti,e não me perguntes
por que.
Não saberia dizer.
Talvez, pelo teu jeito, ou a suavidade
do olhar.
O teu falar dengoso, o jeito mulher
de ser.
Gosto tanto de ti, mas é um gostar diferente,
gostoso de se sentir.
É um gostar, quase amor,que eu confesso ter
por ti, meu anjo lindo, em minha vida chegaste,
para que eu possa de verdade, recomeçar a viver.

Roldão Aires


Membro Honorário da Academia Cabista de Letras Artes e Ciências
Membro Honorário da Academia de Letras do Brasil
Membro da U.B.E

MEU VÍCIO POR VOCÊ

Eu gosto muito dela, na verdade Amo, mas chega um certo momento que você para pra decidir se parte pra uma aventura na qual você não sabe se vai ser feliz sem ela ou vive pra uma pessoa que não sente algo recíproco igual a você.

Juro, segui sozinho, mas quando a noite vem lembro das conversas boas que a gente sempre tem, tento me aproximar dá garota que conheci, perfeita, carinhosa, que se interessou por mim, disposta a me fazer feliz, mas ela não é você.
Que idiotice né? Mas sabe quando aquelas migalhas que você recebe da pessoa amada, pois é, faz um bem danado. Ninguém entende porque a gente é tão trouxa a ponto de se contentar com tão pouco, eu respondo : Esse é o tal do amor. Tentei esquece-la, mas ela tá ali, presente na minha rotina, com aquele sorriso. nem é pra mim, mas fico feliz por ela estar feliz. Corro atrás, te abraço pra sentir teu cheirinho mais uma vez, fuço tua rede social, chamo pra conversar só pra satisfazer meu vício por você.

Eu ainda gosto daquele jeito simples de andar pelas ruas sem pensar em nada e prestando atenção em tudo.
Daquele instante em que o tempo para e fotografa a cena na memória sem resistir.
Das pessoas simples que fazem o dia de alguem muito melhor apenas com um sorriso.
Do gesto de gentileza de se doar simplesmente para ouvir.
Do canto dos pássaros anunciando um novo e belo dia.
Do espanto dos olhos de uma criança que ainda tem o mundo inteiro a descobrir.
Eu ainda gosto das almas leves, dos corações alegres, de tudo que resiste a incapacidade do ser humano de parar, observar e sentir...

Copacabana, quem te viu quem te vê


Gosto é das pessoas simples,
por mais complexas que elas sejam.
Encanta-me nelas a inediticidade em seu agir,
o brilho sincero no olhar e a deferência para com o outro.

Gosto de gente de outra época,
gente que viveu de verdade, calejada pela vida,
marcada pelo trabalho duro nas roças do campo.
Gente que desbravou os bairros urbanos ainda in-natura.

Eu me identifico é com o meu povo, esse povo guerreiro
que fez do limão azedo uma limonada saborosa
desbravando as matas, abriu estradas, ergueu pontes
e alicerçou casas. Hoje tem água, luz, asfalto...

E quem se lembra dessa gente? Desses homens e mulheres resolutos.
Que do barro e da argila da paupérrima vila, ergueram um império,
comunidade que cresceu na unidade coletiva da colaboração.
E hoje, impermeável e hesitante, se perde na individualidade e na autointrospecção.

Meu Deus!
Nossa Senhora...
Acabaram com tudo.
Nem a fé de antes restou.

TEU CHEIRO

Teu cheiro está no meu carro,
Não deixando-me te esquecer.
Teu beijo com gosto de cigarro,
Impregnou-se em meu ser.

Carícias e toques apaixonados,
Nossos corpos exalando paixão.
Nos amamos com vidros fechados,
Inebriados de prazer e excitação.

Amor é tudo o que ofereço,
Dou meu coração, pago o preço,
Em nome desse louco romance.

Eu te amei suavemente,
Te agasalhei em mim, docemente,
Sob estrelas de várias nuances.

Eu não gosto de músicas sertanejas. Tirando as letras que falam sobre a vida no campo o restante ensina que poder e sofrimento é amor.
Ensinam que companheiro(a) é oxigênio e água. Porque sem companheiro (a) morrem.
O amor nos faz crescer, nos rega com boas palavras.
O amor nos dá liberdade, mostra o caminho, não nos força a caminhar nele.
O amor respeita a individualidade, respeita a personalidade.
O amor não manipula, mostra os erros, não põe culpa.
O amor nos faz florir, nos faz crescer, nos transborda de boas coisas.
O amor reconhece o qur o outro faz, retribui, tem empatia.
Dor, manipulação, oxigênio e água não são amor. Disso eu tenho certeza.