Textos Escritos

É talvez meus escritos não façam mesmo sucesso...
Nesse mundo ao inverso,
Onde no verso,
É bonito ser triste,
E nisso se insiste!
Nos meus versos levo amor,
Fujo da dor,
Ao invés de solidão,
Prego solução,
Troco o tropé,
Por fé,
Gritos vazios não aliviam sofrimento
São levados pelo vento,
Por isso escolho a fé,
E isso que me põe de pé!

Dos escritos cheios de vida
surge o amor à primeira lida
é que as palavras de consciência pura
levam a mente à loucura
porque o amor está muito além da razão
ele é a nossa própria respiração
basta sentir, de mente vazia
o amor é um estado de ser, é poesia.

Valéria Centenaro ©

Minha coleção material de escritos só terminará quando o lápis e o papel adquirirem a mudança que é a de todos nós mortais! Existirei mesmo fluida...
Não temo a morte ela é só um estado da alma.
Temo a matéria...nela todos pensam que podem ....
Mas na verdade ...ah se pudessem............

⁠Escritos perdidos

Quando eu partir
Procurem meus escritos perdidos
Poucos saberão onde os guardei
Ali não escondi nada
Ali foi onde me revelei
Não se assuste com a intensidade
Foi apenas um pouco da metade
Um tanto que me doei
Senti poucos limites
Corri, amei, chorei
De onde vem estas palavras
Ali está o Rodrigo
Alguém que muitos acham que existe
Mas a verdade é que quieto eu fico
Fico para me manter em riste
Para partir como sempre sonhei

⁠Escritos da meia noite

Nesses escritos da meia noite
Abro meu interior, em sua mais íntima vastidão
Vejo armazenado doses tocantes de nostalgia
Hoje um açoite a esse desassistido coração

Te lembro e sinto seu cheiro
Perfume que a imaginação inventou
Mas não parou por aí, te imagino aqui
Nesse espaço que se fragmentou

Te sinto naturalmente, tu fizeste simples o presente
Meu querido amigo, seus versos são abrigo, são casa
De fato, tem gente que é casa sem nem te tocar
Te energiza, faz flutuar

Me chego a questionar a sentença que diz:
"Vagamos por este deserto sem saber para onde devemos ir"
Se devo, não sei
Mas o que quero está bem aí

O começo hábil e fácil
O desejo estava a me devorar
Eu o abraço e faço o ápice voltar
No tolo espaço de tempo suficiente para desapaixonar

Mas não funcionou, ainda estou a sua espera
Lenta e massacrante, desfigurando sem permissão o sentido bonito da paixão
A quimera, suposto resultado da imaginação que tende a não se realizar
De prontidão, a esperar o silêncio virar fera

A calmaria turbulenta
Depois que o fogo cessou
Assusta mais acalenta
Cada átomo que restou

Antes que o escrito tome entonação melancólica e ferida
Digo que há mudança positiva
Não existe mais medo, pois a garota tem seguro seu mérito
Descortinando esse segredo

Sinto que posso voar, na plenitude menina
Sem receio de me machucar
Posso ser feliz comigo
Ou se te sigo

Te juro
Abraço minhas vontades, enquanto dançamos (vc e eu) no escuro
Reconheço meu verdadeiro eu e por Deus
Anjo, em seus olhos...
Você está segurando os meus.

⁠Pensamentos escritos em uma das melhores fases da minha vida. O ano era 15/07/1995


Você não sai do meu pensamento você entrou em minha vida de repente, tomou conta de minha rotina, tirou um pedaço do meu coração, arrancou uma parte da minha vida, tomou os meus sentimentos, misturou tudo e colocou em seu poder. Agora estou preso, não conseguindo achar uma saída para esse problema, não consigo me encontrar porque perdi cada pequena parte que você pegou de mim, no entanto sou metade sem você. Uma metade não é nada sem a outra. Estou preso a esse amor, estou louco para ser louco por você, estou completamente apaixonado, estou dividido entre a minha vida e você, se eu escolher a vida, fico sem uma parte dela que sem dúvida, é você e se eu escolher você, será que vai me entender?

⁠Pensamentos escritos em uma das melhores fases da minha vida. O ano era 30/07/1995


Preciso contar algo que está preso em mim há um tempo. Não sei se estou certo, se errei em me apaixonar por você, mas aconteceu de repente; tenho medo de me revelar, pois não sei se você sente o mesmo por mim. Tenho tantas oportunidades para lhe dizer tudo isso mas na hora certa, não consigo. Além de várias indiretas e diretas que dou você não dá nenhum indício que sente algo por mim. Pois é aí que eu sofro, e não consigo dizer nada, se ao menos percebesse o meu amor por você, eu teria algum motivo direto para lhe dizer tudo de uma vez e assim me livrar desse peso no coração que me atormenta. Se você olhasse nos meus olhos veria que o que eu sinto por você é um carinho tão grande que eu chamo de paixão, que também pode se transformar em um grande amor.




Renê Augusto
30/07/1995

⁠Verso teimoso



Eu não preciso escrever.

Quem se importaria com meus escritos?

Penso então, que talvez seria até bom não escrever.

Mas o verso é teimoso.

O verso é insistente.

Invade feito tisunami as páginas em branco

Trazendo consigo avassaladoras palavras salgadas.

Penso então, que talvez até seria bom não escrever.

Quem sabe não haveria aflição e devaneios ?

Eu não seria incauta ao fantasiar

Meus versos viajando no tempo e no espaço

Cruzando fronteiras

Quem sabe se não escrevesse, a inquietude não existiria ?

Eu olharia da varanda o entardecer de domingo,

Veria tão-somente o entardecer de domingo...

E não um pedaço de tempo passando

Um pedaço a menos de vida.

De nostalgia e solidão não vestiria o momento bucólico da varanda

Esperando, com nostalgia e solidão, a visita da noite

Viver com pesar a morte de mais um dia

Teimosa, mais que o verso,

Então eu escrevo.

Tita Lyra

Apenas palavras

Talvez meus escritos insignificantes sejam apenas a minha fuga da realidade,
é talvez seja verdade.
verdade essa que venha a ser uma mentira
não para mim, mas para ti.
entender meus versos é algo que lhe intriga
inexplicavelmente esses mesmos versos são feitos a ti!
sim! verdades essas cujas te fazem chorar,
te fazem sorrir,
verdades essas que as vejo em seu olhar,
verdades essas que me fazer não cometer o erro de mentir.

De tudo o que se diz,
de tudo que se há,
de todos os escritos
todas pendências e dúvidas que há.

De todas as coisas que se vive...
E de toda a essência que em mim há...

Somente uma coisa me move...
me define,
me faz ser quem sou...
e defini tudo que em mim há.

Amor....Amor...Amor.

Eu olho meus pensamento escritos de 2 ou 3 anos atrás e me relembro de tudo o que passei. Tudo o que vivi, de todos que perdoei, de todas as vezes que me levantei sozinha, mesmo achando que nunca iria conseguir.
Hoje eu sou muito mais feliz, por que sei o que é amizade, sei o que é amor e sei que a pessoa que realmente gostar de mim vai gostar do jeito que eu sou.
É estranho ver o tanto que sofri, mas ao menos aprendi.

Aneleh

E a saudade bate em fotos e vídeos.
lembranças nos escritos,
e a sensação de amor perdido.

O preço pago foi alto.
Felicidade sua, lágrimas minhas.
Tinha de ser assim, pequena
você precisava ser livre, conhecer o mundo
e antes de lhe resumir a mim
tive de pôr um fim,
preferi vê-la com raiva do que desapontada.

Meu egoísmo me permite o arrependimento,
mas meu amor está orgulhoso
pois como todo bom amor
ele cuidou de você, te deixou segura pra seguir.
Quanto a mim,
ainda restam vídeos e fotos...
dum passado tão nosso,
que lembrarei sempre assim.

Não sei se é trova ou esculacho,
escritos que risos provocam,
assim em pencas, bananas no cacho
daqueles que engraçados se arvoram

No planeta está faltando respeito,
de tudo desejam fazer gracejos,
chegam devagar e mesmo sem jeito
concedem-se direitos, mas vão para o brejo

Mesmo que seja por brincadeira,
não se deve a poesia esculachar,
é uma arte linda e alvissareira
que só os poetas sabem captar

O porque eu escrevo...

Escrevo ha pouco mais de dez anos
muitos dos meus escritos são sonhos.... desejos
são fantasias, delírios e observações
que meu corpo... minh'alma tem deste mundo
Escrevo o que vem a cabeça
traduzo com coerência os sentimentos
Muitos eu sei, são delírios que ferem a muitos
mas o que escrevo alivia a minh'alma
Escrevo para passar o tempo
traduzo minha observações do dia a dia
vejo detalhes... perfeitas imperfeições
deste ser que me habita, e se diz poeta
Não sei se sou... só ouço... leio relatos
daquilo que escrevo, dizendo-me que sou poeta
Encontro pessoas na rua... nas curvas
nos desfiladeiros desta caminhada
Não sei de onde resgato minha motivação
minha inspiração quando escrevo poemas
Tenho meus erros, meu passado
meu futuro.... meus sonhos e anseios
Escrevo simplesmente porque amo escrever
tatuo no papel quase tudo
( 25/07/2018)

SÃO OS VERSOS ❤

São os versos poéticos
Que já foram feitos
Nas lágrimas vertidas
De escritos calados
Poemas em folhas
Balançam ao vento
Letras perdidas
Em tantos momentos
Amores perdidos
Escritos em segredo
São os versos poéticos
Esquecidos na mente
Perfumados de flores
De tantos sentimentos
Decidi amar amar-te a ti
No silêncio da noite
Já escura no profundo
Do meu ser amor

ABELHAS E ESCRITOS
(24.03.2019)

Eu te abraço em meio as abelhas,
Que simbolicamente revelo no coração,
E nisso, derrama em nós o doce mel,
Da inocência vivida por nossos olhos.
Transcendo o mais que posso,
Quando a inspiração vem me buscar,
Incontrolável a sede que tenho,
De desejar sentir o teu perfume.
Contudo, misturo esse querer,
A impossibilidade de amar!
Parto do seguinte principio:
Um poeta só a poesia se entrega,
Por versos em que se pode tocar.
Junto-me aos outros escritos...
Dos quais são apenas papeis amarelados,
Guardados em algum espaço da casa.

As palavras estão todas aí para que as usemos em nossos diálogos, escritos(poéticos ou não), nos documentos, nos discursos, nas escolas, nas igrejas, no dia a dia.
A forma como as usamos, a originalidade como nos expressamos, a mensagem que queremos transmitir, a personalidade que mostramos através delas é que denotam as diferenças entre as pessoas que as utilizam.
Eu não lembro de Cecília Meirelles, Quintana, Drummond de Andrade, Veríssimo, Ruben Alves, Guimarães Rosa ou qualquer outro grande escritor/poeta enciumados por haverem escrito sobre o mesmo tema. Apenas faziam uso das palavras a seu modo, através a própria criatividade e imprimindo a elas seu estilo inconfundível.
Por exemplo, a palavra "felicidade" como qualquer outra, pode ter enfoques infinitamente diferentes de escritor para escritor e quem lê sabe distinguir "alhos de bugalhos".
Tudo isso para dizer que a escrita é caminho amplo
e todos podem trilhá-lo à vontade; com a própria inspiração,
sem receios, apenas abordando os assuntos e palavras com autenticidade e sua marca pessoal. Sem esquecer que lápis, papel ou outro meio de escrita são artefatos ao alcance de todos que queiram expressarem-se através das palavras.
Eu, mera iniciante, procuro seguir esses exemplos dos grandes que não se detinham em tecer críticas veladas aos seus parceiros de escrita. Se não eram admiradores um do outro, por outro lado não eram opositores, nem ferozes defensores de vírgulas, adjetivos e termos de uso geral.
No mais que cada um de nós se expresse da melhor maneira que o coração lhe inspire a fazer. Cika Parolin

A Pêra de Pixote
(Escritos de Alba Atróz - 05/12/2015)

A ama de leite adocicado com pêra
Deu de mamar, sua mamadeira
A Fernando Ramos, "pixote"!, sem deixar de ser Fernando, tão pobre!
Se unem, se trocam, substituem ausentes,
Tão saudosas figuras do tempo e da mente...
Mãe adotiva, "sueli"-Marília acolhendo seu novo ente.
Um dia sôfregos nas ruas neo-realistas de Babenco,
Se acariciam hoje, quiçá, num céu sem lamento.

CORAÇÃO ATEMPORAL: O TEMPO?

Meu tempo...
Que não sabe dos meus escritos,
Nem mesmo quem realmente sou!
Por passar tão depressa na vida.

Por que não tenho tempo,
Se é uma questão de oportunidade?
E quem faz ter a calma,
É quem vive encharcado de paz.

Tempo não seria uma quietude?
Um caderno com pequenas frases?
Uma paraíso na verdade?
Ou uma simples e bela morada?

Será um coração atemporal?
No qual não é cronológico,
E na profundidade de alma,
Revela ser o TEMPO!

Li, em algum lugar, algo muito significativo sobre escritos:
"Se tudo o que se escrevesse passasse por uma peneira, para separar o joio do trigo, o monte do trigo seria mínimo diante da imensa montanha do joio".
Como ser que pensa, cheguei a conclusão que mesmo amando escrever, faço parte da montanha do joio e estou bastante longe dos melhores grãos.
Cika Parolin