Textos de Feliz Ano Novo para celebrar com esperança e otimismo

As Cicatrizes da Boa Intenção

Certa vez, conheci uma pessoa muito boa, uma verdadeira amiga. Ela gostava de plantas e possuía uma coleção com diversas espécies. Quando as folhas acumulavam poeira, ela passava um pano limpo e macio por toda a sua extensão.

As folhas ficavam renovadas e brilhantes. No entanto, ela utilizava uma força quase imperceptível, que não sentia e nem imaginava ser prejudicial. Apesar de seu gesto nobre e bem-intencionado, com o passar do tempo surgiam finas marcas na superfície das folhas, como pequenas cicatrizes. Aos poucos, elas adquiriam um aspecto envelhecido, frágil, seco e sem vida.

A intenção era boa, mas a falta de informação fez toda a diferença. Sem perceber, ela não avaliou que sua forma de agir poderia causar danos. Acabou machucando as folhas sem imaginar que um ato bondoso, porém sem conhecimento, planejamento ou reflexão sobre os possíveis efeitos, poderia expor sua fragilidade e prejudicá-las.

Por isso, até mesmo os atos de bondade exigem consciência, prudência e sabedoria. Nem sempre querer fazer o bem é suficiente; também é preciso compreender como fazê-lo.

Jardim de Pragas Antigas


Era uma quinta feira normal, fui pra escola como sempre, sentei-me em minha carteira e esperei a aula começar. Tudo estava ocorrendo normal como todos os dias, conversas sem pausa, professores pedindo por respeito e alunos que não fechavam a boca por nada. Até que chegou a aula de sociologia, a professora estava lecionando sobre cultura, e entre uma palavra e outra trouxe o exemplo do carnaval, uma cultura muito forte no Brasil. Quando que do nada percebi os diversos comentários horríveis: ‘O povo que vai pro carnaval deve ir pro inferno’, ‘esse povo da Bahia, que cultua a macumba, é do demônio’. Isso e muito mais foi o que alguns meninos falaram. O clima ficou pesado, senti como se tivesse caído uma tempestade em cima de mim, a umbanda faz parte de mim, e escutar aquilo colocou-me no tão temido inferno que eles acreditam.


Fiquei pensando naqueles meninos, esses atos não são de agora, remetem ao passado, são como ervas daninhas em um jardim florido, mas que apesar de destruir todos os diferentes à sua volta, tem raízes profundas, tão fundas que remetem ao descobrimento das terras que conhecemos hoje. São plantas tão bem estruturadas que não são mortas com qualquer veneno, a cada novo ser que nasce nesse jardim, ele é brutalmente infectado, fazendo-o proferir a mesma praga de seus antecessores. Aqueles que não são contaminados, sofrem com essa praga, combatem-na com toda a sua força, são pessoas que ainda acreditam na salvação desse canteiro. Esses novos seres que nascem, são os únicos que podem acabar com o padrão de contaminação, já que estas plantas jovens têm seus caules mais puros e se olhassem para outro lado, poderiam se agarrar em vegetações firmes, assim seriam livres dessas ervas daninhas.


O silêncio ecoava pelos corredores, era uma quietude que doía e ao mesmo tempo ardia na alma, tudo aquilo estava sem controle, nenhuma palavra vinha para acalmar aquela tempestade, e nem se quer uma tentativa de segurar aquelas pragas. Tudo estava já danificado, eu teria de ser forte, já que ninguém estava lá para arrancar as ervas daninhas. Mas mesmo que calassem-nas, não adiantava mais, raízes profundas não morrem com o corte do caule, devem ser tratadas em essência.


Quando bateu o sinal para finalmente ir para casa, fechei a mochila e fui caminhando para casa. O peso da mochila era gigante, o silêncio amedrontador da escola misturado com todas aquelas ervas daninhas ao meu redor, e aquela tempestade imensa em cima da minha cabeça. Refleti o caminho todo, não sou como eles, pensei, e é isso que importa. Enquanto mergulham em águas turbulentas, eu vivo a minha fé, e caminho por jardins límpidos. Claro, tenho muita vontade de curar suas pragas, mas não sou capaz, só eles próprios podem acabar com um padrão imposto em seu interior. Só sei de uma coisa, algum dia a própria terra em que estão plantadas, cobrará o preço, o inverno chega e só fica quem é verdadeiro e saudável por dentro.

FREQUÊNCIAS NÃO SINTONIZADAS



Se me perguntassem hoje se eu acredito em conexões reais, eu diria que depende muito, creio fielmente que o amor exista de forma verdadeira, mas a afinidade entre dois seres humanos, é algo quase que intangível pra mim. Sintonizar-se com a estação certa é tarefa difícil nos dias atuais, são diversas ondas eletromagnéticas pairando pelo ar. E como achar a frequência certa? Aí que mora uma das maiores questões da humanidade.




Reflito isso noite e dia, dentre tantas sintonias, nenhuma se encaixa na minha orquestra e isso dói demais. Dizem por aí que o problema está em mim, mas penso que não tem como gostar de uma música vazia, sem sentimentos, algo superficial como um leito de riacho seco. Minhas águas são profundas, só me encontro com oceanos vastos,e por isso me julgam por eu não me juntar com ninguém. Mas como? Se todas as estações de rádio já estão sintonizadas ou então são como chiados, não se ouve, nem sente nada. Olho ao meu redor e me decepciono cada vez mais, amores puramente biológicos, fascinados em uma casca que apodrece com o passar do tempo.




O pior de tudo isso, é quando o mundo cobra a conexão, se você não se calibrar a uma frequência, corre o risco de ficar flutuando no ar sozinho para sempre. Confesso que tenho medo disso, mas ao mesmo tempo sinto que carrego uma pressão enorme em cima da minha cabeça, preciso gostar de alguma sinfonia logo, se não a minha orquestra ficará incompleta. Da mesma forma que esse pensamento vem, outros também aparecem ,como: E se eu não precisasse daquela sinfonia? Meu concerto musical seria único, afinal tenho um grande desfiladeiro para seguir na jornada da vida, posso finalmente entrar em sintonia com 60 anos de idade. As pessoas do mundo atual, se precipitam em seus encontros e acabam no fundo do poço, por medo de serem julgadas, mas eu prefiro um rádio sem interferências e chiados chatos, mesmo que essa qualidade leve uma vida para vir à tona.




Conexões não nascem da noite pro dia, nem mesmo de uma mensagem de texto, sintonia é no olhar, é na fala, antes mesmo de qualquer contato físico, são como ondas de rádio, invisíveis porém sentidas. Elas só brotam, quando olhamos no olho de uma pessoa, e vemos a profundeza de seus mares, somente essas pessoas podem sentir essa sintonia. Só que para encontrar essas águas profundas, é como achar uma agulha em um palheiro, talvez não estejam em extinção, só presas em um mundo de frequências falsas, e sabe lá quando encontrarei minha confluência.

A PAZ EM VIVER


Hoje é quinta feira, acabo de almoçar e como de costume saí para correr. Estava em dúvida se iria correr na esteira da academia, ou em uma pista que tem no clube em que frequento. Dessa forma, como o dia estava maravilhoso, ensolarado e com uma brisa fresca, decidi correr na pista. Até parece que eu iria desperdiçar um cenário desses, para ficar trancada correndo sem sair do lugar, em uma academia lotada. Não sei explicar o porquê, mas naquela tarde eu precisava de um tempo comigo mesma, um espaço para esvaziar a cabeça. Chegando no local a paisagem era perfeita, somente eu, a natureza, e o som prazeroso dos passárinhos em minha volta.


Iniciei minha corrida, mas tinha algo diferente em mim, parecia flutuar, e comecei a prestar atenção em cada passo dado. O momento fluia calmamente, como um mar calmo em um dia mais ou menos quente, tudo estava diferente, a tempos não me sentia dessa forma, leve como uma pena. Na maioria das vezes, quando saio pra correr, estou no automático, sem mesmo perceber a beleza do esporte, contudo, essa vivencia me fez refletir sobre essa automatização. A harmonia da natureza diante de meus olhos, me fez soltar todo o peso que eu levava em minhas costas, somente aquele instante importava e nada mais passava em minha mente. De repente, uma sensação de plenitude tomou conta de meu ser, o ar que entrava e saia de meus pulmões, limpava todas as angústias, medos e tristezas que estavam presos em meu interior. Tudo entrou em perfeito equilíbrio, o tempo simplesmente parou de existir por alguns poucos minutos.


Mais tarde quando voltei pra casa, percebi que a paz se apresenta para nós em diversas ocasiões da vida, mas como vivemos em uma síndrome de robôs, automatizados toda hora, nossa percepção desses prazeres desaparece. A paz é simples, o viver bem é perceber os pequenos momentos de plenitude da existência humana, como sair para correr em um dia qualquer e liberar a negatividade, observar um pássaro cantando, contemplar a natureza, simplesmente viver cada fração de segundo, um de cada vez, sem sair se atropelando por aí. Com isso, a sensação de paz se faz necessária para cada ser humano que existe, sem isso a gente entra em pane. E para encontrá-la? Precisamos nos livrar dos inúmeros pensamentos de nossas mentes, e nem que seja por um minuto, observar com calma o universo de coisas lindas e ao mesmo tempo tão simples, acontecendo ao nosso redor. Sem dúvidas, esse é o jeito mais simples de encontrar a paz.

A CADEIRA DO DENTISTA



Quem nunca teve que ficar sentado em uma cadeira de dentista por horas? Pois bem, acho que todo mundo já teve uma cárie. Isso foi o que me ocorreu dias atrás. Lá estava eu, com a boca aberta, quase deslocando a mandíbula, olhando aterrorizada para o semblante nada agradável da dentista, que examinava meus dentes. Eu me sentia deveras angustiada. O medo corria em minhas veias, o suor começou a escorrer na minha testa e o nervosismo tomou conta de meu ser. Me parecia mais como uma tábua, de tão tenso que meu corpo ficara. Afinal, ninguém nesse mundo gosta de ir ao dentista, ou se sente bem em uma cadeira daquelas, só se a pessoa em questão, sofre de algum problema mental, pois esse lugar é um dos piores para se estar.




Nesse sentido, a ansiedade era enorme, mas a dentista nem sequer tinha encostado um dedo em minha boca; enquanto isso na minha mente acontecia uma batalha intensa. Quando avistei a agulha da anestesia, meu mundo desabou, queria sair correndo dali e nunca mais voltar. “A dor está próxima”, pensava eu, e de repente aquela coisa enorme e pontiaguda já estava fincada em mim. O pior de tudo isso, é que a minha cara de sofrimento tinha começado há uns vinte minutos atrás, antes mesmo de eu me sentar naquela cadeira sufocante. Ou seja, a minha “dor” já tinha começado há muito tempo, como algo meio inconsciente. Contudo, em um piscar de olhos, a terrível anestesia já tinha passado. Fiquei pasma! Como não senti dor alguma? Alguns minutos antes ela já existia, então o que aconteceu ali foi loucura.




Loucura? Eu não diria desse modo. Chegando em casa, pensei: meu medo era tão grande que na minha cabeça tudo seria horrível. Mas não foi bem assim. Era apenas meu cérebro criando futuros tenebrosos. A nossa mente é o que de mais poderoso nós temos, ela simplesmente inventa cenários terríveis, que provavelmente nunca ocorrerão. Desse modo, ela nos conduz a “sentir a dor antes da facada”, sentir medo de um momento fictício tornar se realidade, tudo isso impulsiona uma desordem imensa em nossos sistemas corpóreos. A mesma coisa se passa ao sonharmos com animais peçonhentos: no despertar noturno, achamos que nossa cama está cheia deles, sentimos cócegas por todo o corpo, mas, quando olhamos, nada tem embaixo das cobertas. O que quero dizer é que: não deixe sua mente te dominar, não morra antes do tiro, não sofra por antecedência, deixe para sentir a dor no instante em que ela se passa, isso se você chegar a senti-la.

"Meu amor, eu sei que os dias têm sido pesados e que a sua alma parece cansada. Às vezes, o mundo exige tanto de você que esquecem o quanto você já carrega. Mas eu vejo você. Vejo a sua força, mesmo quando você se sente frágil, e vejo a sua luz, mesmo quando tudo ao redor parece escuro.
​Não se cobre tanto, não tente carregar o mundo nas costas. Respeite o seu tempo, respira. Eu estou aqui, não só para os dias de sorriso, mas principalmente para segurar a sua mão quando o chão parecer faltar. Você é a mulher mais forte e batalhadora que eu conheço, e nós vamos passar por isso juntos, um passo de cada vez. O seu coração é precioso demais, e eu estou aqui para cuidar dele. Eu amo você."


Wilson Trindade

No teu silêncio, eu escuto o teu cansaço,
Nas tuas dores, eu queria ser a cura.
Se o mundo lá fora nega um abraço,
O meu peito é o teu porto, a tua estrutura.
​Não precisa ser forte o tempo inteiro,
Deixa a tempestade lá fora passar.
O teu caminhar é lindo, é guerreiro,
Mas agora, meu amor, você pode descansar.
​Eu admiro cada pedaço da tua história,
A tua garra e o teu jeito de lutar.
Se o horizonte sumiu da memória,
Eu fecho os olhos contigo até o sol voltar.
​Descansa a mente, acalma o peito,
O tempo da vida sabe o que faz.
Do teu lado, do teu próprio jeito,
Eu sou teu escudo, teu amor e tua paz.⁠


Wilson Trindade

A depressão vai me vencer
Mais quando isso acontecer
Quero estar loge de você
Eu te amo mais e se tudo for do um engano?
A tristeza vai me tomar
O vazio vai me buscar
Lágrimas não escorrem mais no meu rosto, mais meu coração trasborda
a minha vida se foi naquela corda
Naquele quarto escuro ninguém ouve mais nenhum murmuro
mais sera que era pra ser assim?
tudo se foi dentro de mim
agora era tarde era a vida, na qual um dia foi sofrida
Sem nem mesmo dar uma despedida.

Felicidade é um momento que a gente deseja que dure mais. A gente segura com força, sente falta quando passa e quer repetir. Esses momentos devem ser guardados para não escaparem...
Felicidade é querer transformar um instante gostoso em algo que nunca acabe. Você sabe que encontrou a felicidade quando vive um momento que não quer que termine...
Felicidade...
Coisa de Gente!
Alexandre Sefardi

Que todos os meus amigos sejam como o sol depois da chuva —
trazendo alegria e conforto ao meu coração.
E que, se um dia eles se forem,
eu possa ser grato pelos bons momentos
e pelas pequenas coisas
que, no fim, sempre se tornam as mais importantes.
Que um dia eu tenha a certeza
de que as amizades mais sinceras
são as que mais nos transformam,
e que aqueles que são temporários
são justamente os que mais deixam saudade.
Sou grato pelos bons, velhos e rabugentos amigos da vida —
aqueles que ficam, mesmo quando o tempo muda.

A lua em minuto,
tão breve quanto um suspiro,
mudou o curso da noite.

No céu, nada parecia diferente,
mas dentro das pessoas
havia um estado alterado de convivência.

Palavras ficaram mais pesadas,
silêncios mais longos,
olhares mais distantes.

Talvez a lua não mova apenas marés.
Talvez ela toque
as correntes invisíveis da alma.

E por um minuto apenas,
o mundo inteiro esqueceu
como era conviver consigo mesmo.

Carta para o senhor Bento.


Caro senhor Bento, estou em uma viagem até a minha antiga cidade, meu pai faleceu e minha mãe disse que deveria pegar o ônibus o mais rápido possível, eu e ela não temos contato um com o outro a uns 12 anos, parece grosseiro da minha parte nunca ter ligado uma única vez para saber como anda a tia Júlia ou se nosso cachorro, o senhor Raivoso teve uma boa vida, já que seu passatempo era rosnar para todos ou até mesmo ligar para saber como ela estava ou claro, como o papai estava. Acredito que nós dois somos orgulhosos demais para isso, mesmo que ela tenha insistido muito em dizer que eu puxei minha personalidade forte do meu pai, algo que eu descarto até mesmo como hipótese. Não é que eu não tenha pensado nisso, é que acho que nenhum de nós estava preparado para dizer aquelas dolorosas e verdadeiras palavras, e quais são elas? Bem, às vezes eu não tenho certeza quais das milhares das possíveis palavras que se encaixam no contexto, no fim das contas, eu continuo pensando que ela nunca pedirá desculpas pela forma que me fazia sentir tudo, eu ainda consigo ouvir os murmúrios dela, falando em como tudo seria tão mais fácil se eles tivessem feito escolhas melhores, minha mãe sempre falava sobre como a vida dela era boa antes de todo o resto, ela ainda teria um belo corpo, teria liberdade e não estaria trancada a algo que ela no fundo nunca quis, lembro que quando ela foi embora e deixou a mim e meu pai, ela me disse que nunca daríamos certos juntos, de alguma forma, ela estava certa sabe, eu sinto que eu nunca fui um bom filho, acho que eu devia ter me dedicado mais, se eu tivesse largado tudo pelo que eu lutei e tivesse apenas aceitado ficar, acho que seríamos bem mais próximos, mas não sei se deveria sentir culpa por isso…

O Retraimento das Pétalas


Esta é a história de vida de alguém que está cansada.


Não aconteceu de uma hora para outra. O silêncio, afinal, é um recolhimento meticuloso, uma fortaleza erguida bem devagar. No começo, ela apenas encolheu as suas raízes para não incomodar a terra ao redor, tentando não estorvar o espaço de ninguém. Depois, retraiu as folhas para ocupar menos espaço no canteiro, fazendo-se menor do que realmente era. Eventualmente, percebeu que se fechasse suas pétalas bem apertadas, o vento frio lá fora não machucaria tanto o seu núcleo. O problema de se fechar de forma tão perfeita para se proteger do inverno é que, quando a tempestade finalmente passa, você olha para si mesma e percebe que esqueceu como desabrochar.


Nem sempre foi assim. Quando era apenas um broto novo e vulnerável no canteiro, ela era tão pequenina e cheia de luz. Não entendia o mundo e as suas tempestades severas, não compreendia a complexidade da vida e suas frustrações, e muito menos conhecia a erva-daninha dos julgamentos alheios. Para aquela pequena haste, a terra era um convite caloroso e o sol brilhava como um abraço diário. Ela não tinha pressa de crescer; só queria esticar suas folhinhas verdes para cima, brincar com as gotas cristalinas de orvalho nas manhãs calmas, ver as cores vibrantes ao redor, sentir a brisa suave e descobrir até onde o seu verde poderia alcançar. Naquela época inocente, o canteiro parecia o lugar mais seguro do mundo para se viver.


Mas as estações são implacáveis e os ciclos mudam. Conforme o tempo passava e os dias avançavam, aquela pequena flor começou a se desenvolver e a criar a sua própria essência, a rascunhar as cores únicas e autênticas de suas pétalas. Foi aí que o jardineiro — aquele que recebeu a missão de apenas regar, nutrir e proteger — começou a intervir de forma agressiva. Achando que sabia o formato exato e ideal que uma flor deveria ter para orgulhar o jardim, o jardineiro começou a podá-la. Dizia com rigidez para qual lado ela deveria se inclinar, como deveria se portar diante das rajadas de vento e que tipo de folha era aceitável ou não aos olhos dos outros.


O jardineiro a cobria com as expectativas dele, amando e moldando aqueles galhos jovens à força. E a flor, em sua doçura inocente, aceitava cada corte doloroso e cada amarra sufocante. Afinal, na cabeça daquele broto que nada conhecia do mundo, quem mais entenderia de cuidar dela se não aquele que a havia plantado e cultivado desde o início? Ela silenciava suas próprias vontades, anulando sua própria voz, apenas para caber com perfeição no molde geométrico que o jardineiro desenhou.


No entanto, a natureza possui suas próprias leis sagradas e a essência de um ser não pode ser podada para sempre sem sufocar a alma. Ao crescer mais um pouco, aquela flor começou a perceber que havia algo profundamente desalinhado dentro de si. As amarras que o jardineiro lhe impunha já não serviam bem; na verdade, apertavam o seu caule e a impediam de respirar. A maneira como ela se portava diante do restante do canteiro já não era real ou espontânea; era apenas o reflexo mecânico das mãos controladoras que ditavam os seus passos.


Foi nessa época de descobertas que ela esticou o olhar e notou o restante do jardim além do seu pequeno espaço. Viu que todas as outras flores ao seu redor direcionavam suas folhas para as grandes e robustas árvores, buscando nelas o seu par, o seu encaixe natural. O jardineiro autoritário repetia que o destino inevitável de uma boa flor era inclinar-se para um tronco forte. Mas o coração daquela flor batia em um ritmo completamente diferente. Para ela, o que parecia certo, bonito, genuíno e perfeitamente comum era inclinar-se em direção a outras flores. O seu perfume não buscava a rigidez cinzenta dos troncos, mas sim a delicadeza, a textura e a cor de outras pétalas.


Mas a verdade, às vezes, assusta e choca quem foi ensinado a crescer apenas em moldes prontos e artificiais. Mesmo percebendo que a sua essência mais profunda era diferente do padrão do canteiro, o medo avassalador de ser rejeitada, julgada ou arrancada da terra falou mais alto. Diante do abismo da incompreensão, ela escolheu o silêncio como esconderijo. Continuou seguindo, milimetricamente e sem questionar, as ordens diárias do seu jardineiro. Fingia inclinar-se para onde apontavam, engolindo a própria natureza e sufocando o próprio perfume dia após dia.


Para piorar o sufocamento, o canteiro começou a receber com frequência a visita de outros jardineiros — olhares atentos, vigilantes e severos da mesma linhagem familiar, que vinham fiscalizar o seu crescimento. Eles também traziam suas próprias tesouras invisíveis de podar, seus julgamentos pesados disfarçados de conselhos benévolos, ditando em tom de aprovação como uma flor "de boa família" deveria florescer e se comportar. Mesmo sem querer, mesmo sentindo suas pétalas esmagadas pelo desconforto da hipocrisia, ela cedia. Aceitava as regras rígidas de cada um deles e engolia o choro, porque aprendeu, desde muito cedo, que agradar aos outros era o único preço aceitável para continuar recebendo um pouco de água e atenção.


Então, aceitando esse destino cinzento que nunca foi seu, a flor continuou seguindo a correnteza. Mas o peso esmagador de sustentar uma mentira começou a cobrar o seu preço na seiva, e ela aprendeu, pela primeira vez, a dolorosa arte de se esconder. Nos dias mais nublados e frios, ela encolhia suas folhas o máximo que podia, tentando passar totalmente despercebida pelos olhares curiosos e avaliadores daqueles outros jardineiros; não queria ser vista, não queria ser avaliada, não queria ser julgada.


No entanto, para o seu cultivador principal, ela ainda fazia um effort sobre-humano, gastando as últimas reservas de sua energia vital. Mesmo murchando e morrendo por dentro, ela se forçava a ficar erguida e à mostra no centro do canteiro. Abria um sorriso opaco em suas pétalas e fingia um brilho que já havia se apagado há muito tempo, tudo para continuar mantendo o título de 'boa flor' que tanto esperavam dela. Era uma encenação diária e torturante: dar cor, beleza e orgulho a um jardim que, na verdade, só lhe tirava a vida a cada poda.


Tempos depois, olhando de soslaio para além das cercas altas que limitavam o seu mundo, ela começou a vislumbrar outras flores vivendo em absoluta liberdade, balançando soltas ao vento com as cores e formas que bem entendiam, sem amarras ou tesouras. Aquela visão distante acendeu nas suas raízes uma faísca murcha, mas real, de esperança: ela também queria tentar viver de verdade. Tomada por uma coragem tímida e desesperada, a flor decidiu falar com o seu cultivador. Com as pétalas trêmulas pelo nervosismo e a voz retraída pelo medo, pediu para começar a se expressar da maneira que a deixava livre, para ter a liberdade de deixar brotar de seu peito o que realmente gostava.


No início, o cultivador recuou contrariado, olhando com profunda desconfiança e estranheza para aquela nova forma que a flor assumia. No fim, após muita insistência silenciosa, acabou permitindo que ela mudasse suas cores exteriores. Porém, essa aparente concessão veio acompanhada de espinhos: críticas discretas no dia a dia, comentários ácidos disfarçados de piadas ou de cuidado excessivo, que perfuravam a alma da flor e a magoavam profundamente.


Mesmo carregando as feridas abertas dessas pequenas alfinetadas diárias, o simples fato de ter se aberto e mostrado um pedaço de si trouxe um sopro renovador de confiança. Ela sentiu que o cultivador, de alguma forma e à sua maneira, havia tolerado a sua nova folhagem. Aliviada por não ter sido arrancada dali, a flor alegrou-se genuinamente e, em um momento raro e precioso de leveza perto de quem a plantou, voltou a esboçar — mesmo que de forma tímida, contida e pequenina — um sorriso verdadeiro.


A primavera fictícia, porém, foi um sopro rápido que não durou muito. Logo que a novidade passou, a rotina sufocante e cinzenta do canteiro voltou ao seu curso normal. Eram podas atrás de podas, cortes diários e invisíveis na sua individualidade que a deixavam cada vez mais exausta, vazia e desgastada. Até que o limite absoluto de suas forças chegou. Em um dia de tempestade interna devastadora, a dor, o sufocamento e a raiva acumuladas por anos de submissão transbordaram em uma briga violenta e ruidosa com o jardineiro. Gritando através de suas cores reprimidas, a flor finalmente reuniu os pedaços de sua coragem e expôs a sua maior verdade: revelou que seus sentimentos e o seu perfume pertenciam, na verdade, a outras flores, e nunca às árvores.


A reação do jardineiro foi imediata, violenta e terrivelmente cortante. Tomado pela raiva da decepção e pelo orgulho ferido, ele brigou agressivamente com a flor, rejeitando veementemente a sua natureza e despejando palavras cruéis que agiram como uma geada devastadora sobre suas pétalas escancaradas. Aquela rejeição foi a última poda que ela permitiu em sua existência. Diante da fúria implacável de quem deveria amá-la e aceitá-la por inteiro, a tranca final e definitiva foi passada na garganta da flor. Ela se fechou por completo para o mundo exterior. Decidiu, naquele exato momento de dor congelante, que nunca mais compartilharia uma única gota de sua vida, de seus pensamentos, de seus sentimentos ou de sua essência com o seu cultivador. O canal da confiança havia sido cortado pela raiz.


A partir daquele dia traumático, a flor passou a habitar uma solidão profunda, escura e impenetrável. Mesmo rodeada fisicamente por tantos outros jardineiros e sob os olhos constantemente vigilantes do seu cultivador, ela se sentia completamente sozinha e abandonada no canteiro. O isolamento voluntário tornou-se o seu único chão seguro, a sua única forma de manter o que restava de si inteira. Ela aprendeu a gostar de estar só, longe dos olhares julgadores e das lâminas afiadas das tesouras; abraçou o silêncio absoluto e a paz melancólica que ele transmitia, fazendo daquela quietude o seu casulo protetor contra o mundo.


Enquanto ela murchava dia após dia em sua própria quietude isolada, o cultivador olhava para o canteiro com total indiferença e achava que estava tudo perfeito. Afinal, para o mundo lá fora e para a sociedade do jardim, aquela sempre foi considerada uma flor calma, quieta, que não causava problemas, não dava trabalho e que era uma "boa flor" aos olhos de todos. Ninguém ao redor possuía a sensibilidade de perceber que aquela calmaria aparente era, na verdade, a ausência completa de vida; era o silêncio de um cemitério interno. Para eles, aquela casca muda, previsível e obediente era exatamente a flor perfeita que sempre quiseram conhecer e exibir. Eles celebravam a simetria impecável da planta, sem notar que haviam assassinado cruelmente o seu perfume original.


Os jardineiros realmente acreditavam, em sua ignorância vaidosa, que ela havia mudado para o "lado bom", que havia finalmente se endireitado e amadurecido. Confundiam a perda total de sua vivacidade, de seu brilho e de sua espontaneidade com maturidade e bom comportamento, sem conseguir enxergar que aquela rigidez calma, na verdade, era o peso esmagador de uma tristeza profunda e crônica que havia se instalado definitivamente em suas raízes mais profundas.


Ainda assim, mesmo diante de seu nítido apagamento, as exigências sociais e as cobranças não paravam. O cultivador, movido pelas aparências, a obrigava constantemente a estar presente nas grandes exibições públicas do jardim, naqueles eventos familiares exaustivos onde todos os outros jardineiros da linhagem se reuniam para competir e vigiar uns aos outros. Nessas ocasiões sufocantes e barulhentas, a flor gastava as suas últimas e dolorosas forças procurando um canto qualquer do salão, uma sombra sutil e esquecida no canteiro onde pudesse simplesmente ficar sozinha, encolhida, sem que nenhuma tesoura inquisidora ou julgamento disfarçado a incomodasse. Ela buscava desesperadamente o silêncio para conseguir respirar e não desabar em prantos na frente de todos.


No entanto, o cultivador, cego para a dor da filha e enxergando aquela necessidade de retirada apenas como falta de respeito, rebeldia e desobediência às regras da família, guardava a sua ira para o final da festa. Assim que cruzavam os portões e voltavam para o canteiro principal, o isolamento sufocante da casa era preenchido por novas brigas, gritos e cobranças violentas, punindo severamente a flor por ela não ter conseguido fingir com maestria a alegria e o entusiasmo que eles mesmos haviam arrancado dela com suas podas.


Com o passar do tempo e o acúmulo desses traumas diários, a flor percebeu que suas pétalas de verdade, aquelas que carregavam sua história e sua sensibilidade real, estavam caindo e morrendo uma a uma — e o pior e mais triste de tudo é que ela já nem se importava mais com a própria perda. A apatia havia se instalado. A fim de evitar o desgaste terrível das brigas intermináveis e das punições de seu cultivador, ela desenvolveu um escudo de sobrevivência definitivo. Cada pétala real e orgânica que caía e morria era substituída por uma réplica artificial perfeita, feita de material fosco e inerte. O seu silêncio cortante e perceptível foi estrategicamente substituído por uma fala vaga, respostas curtas e fáceis, palavras vazias e sorrisos moldados que eram impecáveis para camuflar o seu real estado de destruição.


Atrás dessa máscara milimetricamente esculpida para agradar ao mundo, a garota foi se calando e desaparecendo cada vez mais dentro de si mesma. Longe dos olhos atentos do jardim, no escuro absoluto de suas raízes e na solidão de seu espaço, ela chorava em um silêncio sufocante e doloroso. Por dentro, a exaustão total havia vencido a partida; ela só queria o direito simples de ficar em seu canto, quieta e esquecida. Mas o recolhimento pacífico nunca funcionava, pois o cultivador continuava a arrastá-la para todos os cantos, exibindo-a como um troféu contra a sua própria vontade. A única diferença gritante é que agora, com a proteção daquela máscara artificial de "boa menina perfeita", as brigas finalmente diminuíram, pois ela já não oferecia resistência alguma.


Então, ela se calou por definitivo e para sempre. Já não falava absolutamente nada sobre si mesma, sobre seus gostos reais, sobre o que sentia, sobre o que queria ou com o que ousava sonhar. De tanto usar aquela carcaça plástica para sobreviver ao ambiente hostil, ela chegou ao ponto mais doloroso da jornada: já nem sabia mais quem era de verdade sob o disfarce. Sua vida resumiu-se a ser uma mera peça decorativa de exposição, constantemente levada de um lado para o outro por um cultivador vaidoso que, ironicamente, transbordava orgulho da flor perfeita, educada e obediente que acreditava ter criado com tanto esmero. Ele limpava o pó do vaso e exibia a planta com um sorriso no rosto, sem nunca notar que o que havia restado ali dentro era apenas uma escultura sem vida, cujo perfume real havia morrido há muito tempo.

⁠Nosso Amor

No brilho dos teus olhos me perco apaixonado,
Teu sorriso encanta, meu coração acelerado.
És a luz que ilumina meu caminho sem fim,
Te amo profundamente, és tudo para mim.

No compasso do meu coração, dança a emoção,
Teu amor é a chama que aquece minha solidão.
Nas estrelas do céu, escrevo nosso destino,
Te amo infinitamente, és meu porto seguro, meu abrigo divino.

Mesmo distantes, nossos corações se encontram,
A saudade aperta, mas o amor não se desmonta.
A distância é apenas um obstáculo passageiro,
Pois nosso amor é eterno, verdadeiro e inteiro.

**Música: “De longe a meu lado”**


(1)
Foram dias, foram meses,
Sentindo falta do teu olhar,
Caminhos longos, estradas frias,
Mas o destino quis nos juntar.


(Pré-refrão)
E agora que eu te tenho aqui,
Não deixo mais você partir.


(Refrão)
De longe a meu lado, enfim você chegou,
Fechou a distância que a vida nos separou.
O amor que a gente guardou,
Venceu o tempo e a dor,
Agora é pra sempre, você e eu, meu amor.


(2)
No silêncio da noite eu sonhei,
Com o dia de te abraçar,
E quando a porta se abriu,
Foi o céu que veio me encontrar.


(Pré-refrão)
Nada mais vai nos separar,
Nosso amor veio pra ficar.


(Refrão)
De longe a meu lado, enfim você chegou,
Fechou a distância que a vida nos separou.
O amor que a gente guardou,
Venceu o tempo e a dor,
Agora é pra sempre, você e eu, meu amor.


(Ponte)
Não importa o que passou,
O que vale é o que chegou,
Nosso sonho realizado,
Dois corações lado a lado.


(Refrão)
De longe a meu lado, enfim você chegou,
Fechou a distância que a vida nos separou.
O amor que a gente guardou,
Venceu o tempo e a dor,
Agora é pra sempre, você e eu, meu amor.


Daniel Vinicius de Moraes

**Para Fernanda, minha prima amada e advogada**


Prima querida, de um laço tão forte,
Que o tempo e a vida só souberam honrar.
Em teu abraço, encontro meu norte,
Um porto seguro onde posso ancorar.


Mas não é só o afeto que me faz te amar,
É a mente brilhante, a voz que me guia.
Minha advogada, em quem sei confiar,
Que defende com garra, com força e maestria.


Com a lei na ponta dos dedos, a razão em teu ser,
Transformas o complexo em clareza e saber.
E em cada batalha, com a tua expertise,
Mostras a força que um coração pode ter.


É um privilégio ter você em minha vida,
Tão próxima no sangue, tão certa na lida.
Minha prima, minha amiga, minha fiel defensora,
O amor que te tenho, em cada palavra aflora.


Feliz Aniversário Fernanda, amo vc


Daniel Vinicius de Moraes

Andressa


Encontrei em ti um porto, um lar, um querer,
Um universo inteiro para florescer.
E que este amor, que em nós se faz presente,
Seja a melodia que ecoa eternamente.


Nos fios de fogo que emolduram teu semblante,
O sol se esconde, num tom vibrante.
Teu riso é melodia, um doce encanto,
Que afasta a sombra, dissipa o pranto.


Você é chama que me aquece,
Em teu olhar, meu mundo enaltece.
Cada detalhe, um verso a compor,
O amor que sinto, puro e sem pudor.


No teu sorriso, a doçura que me acalma,
Na tua força, a coragem que me espalma.
És a chama que guia, a luz que me conduz


Que venham outonos, que o tempo passe,
Nosso amor, raiz que jamais se desface.
Em cada abraço, um porto seguro,
Meu eterno amor, meu presente e futuro.


Daniel Vinicius de Moraes

Andressa, meu amor, minha doce princesa,
Teus olhos brilham como estrelas na noite,
Teu sorriso, um sol que em meu coração acende,
Cada instante contigo é um novo deleite.


Teus cabelos ruivos, como fogo que arde,
Em cada fio, a paixão que me envolve,
Teu jeito suave, tua força encantada,
Fazem meu mundo girar, meu amor se resolve.


Nos teus braços, encontrei meu lar,
Teu riso é a música que sempre quero ouvir,
Em cada toque, um universo a explorar,
Andressa, contigo, aprendi a sorrir.


Prometo te amar, na alegria e na dor,
Ser teu abrigo, teu porto seguro,
E juntos, escreveremos nossa história de amor,
Minha ruiva, minha vida, és meu futuro.


Daniel Vinicius de Moraes

O Refúgio do Serginho


Na varanda da vida, o tempo resolve parar,
Lá na casa do Serginho, onde a gente vai se encontrar.
O portão se abre e o riso já vem de brinde,
Numa alegria sincera, dessas que nunca finda.
A Lili traz o brilho, a doçura no olhar,
Fazendo qualquer conversa logo se iluminar.
O Ferrão, com seu jeito, completa a parceria,
Transformando o momento em pura energia.
E eu, o Daniel, sigo aqui celebrando,
Cada história contada, cada brinde brindando.
Entre um café, um abraço e uma boa piada,
A gente descobre que a vida é essa estrada...
Feita de gente que a gente escolhe pra amar,
E de um canto no mundo pra sempre retornar.
Valeu, Serginho, por ser nosso anfitrião,
Nesse pedaço de céu que cabe no coração.


Daniel Vinicius de Moraes

Cidade em Suspenso


A cidade acende e me apaga
No reflexo frio dos semáforos
Cada janela parece uma pergunta
Cada esquina, um rascunho do que sou
Eu caminho entre ruínas discretas
De promessas, vitrines e sinais
O concreto me ensina a dúvida
E a dúvida me ensina a ir além
Quem desenha o mapa da pressa?
Quem decide o valor do silêncio?
Se o futuro mora no relógio
Por que eu sempre vivo no intervalo?
Tem uma fome antiga no asfalto
E um eco que não sabe se responde
Eu carrego a noite no bolso
Como quem guarda o que não se esconde
O que é chegar, afinal,
Se toda chegada já vira partida?
O que é ser inteiro na cidade
Que nos pede versões resumidas?
Se eu me perco, é por lucidez
Se eu me calo, é pra ouvir melhor
No meio da fumaça e do ruído
Ainda existe um nome para o sol
E eu sigo, porque seguir também é verbo
Porque parar parece uma forma de cair
Porque talvez a verdade more
No movimento de não se definir


Daniel Vinicius de Moraes