Texto Não Literário

O NADA LITERÁRIO
Cuidado com a “literatura” que não serve como literatura para o conhecimento sobre si mesmo, nem para prolongar a longevidade, porque para se chegar à verdade não há sabedoria nem caminhos.

"Psychic operator" pelo Mind Control Institute Inc. Laredo Texas - USA

E quem foi que disse que eu quero te esquecer?
Disso eu literalmente desisto, poucas não foram as vezes que tentei, e já percebi que será impossível tamanha feição, pois eu amo em mim amar você, as vezes sou cafona, ou super romântico para você, mas porque mudar? Você aprendeu a me amar assim, foi justamente dessa forma que você me olhou e o amor pairou no ar, invadindo assim os nossos corações. E porque tentar mudar você, se aos olhos do Pai você é uma obra prima, afinal Ele quem a fez, se alguém tem que nos mudar esse alguém é Deus! Nós devemos sim, dá lugar para que Ele trabalhe em nossas vidas e repouse em nossos corações.

Meu perfil no Facebook
"Não se faz boa literatura com boas intenções nem com bons sentimentos." ( André Gide)
E eu diria que nem se consegue expressar corretamente os sentimentos, se for preciso medir as palavras pela cultura tão diversa quanto à de todos os usuários do Facebook.
Meu perfil no Facebook é para maiores de idade e com suficiente discernimento de todas as mazelas da vida.
Aliás, falar delas é um dos meus divertimentos preferidos.

Querida Holly, eu não tenho muito tempo. Não digo literalmente, digo, você saiu pra comprar sorvete e logo estará de volta. Mas tenho um pressentimento de que seja a última carta. Pois só me resta uma coisa pra te dizer. Não é para que eu te lembre de comprar uma lâmpada, pode tomar conta de si mesma sem a minha ajuda. É pra te dizer o quanto mexeu comigo. O quanto me mudou. Você me transformou em um homem ao te amar, Holly... e por isso eu sou eternamente grato. Literalmente. Se puder me prometer algo, prometa-me que quando estiver triste ou insegura ou quando perder completamente a fé, você tentará ver a si mesma através dos meus olhos. Obrigado pela honra de ser minha esposa. Sou um homem sem arrependimentos. Um homem de sorte. Você foi a minha vida, Holly... mas sou apenas um capítulo na sua. Haverá mais. Eu prometo. Então aqui vai, o principal: Não tenha medo em se apaixonar novamente. Fique atenta para esse sinal quando a vida que você conhece terminar.
P. S. Eu Sempre irei te Amar!
(Filme P.S. Eu Te Amo)

⁠Nesta vida
Não basta
Ser gata
Tem que ser
Inteligente
Culta
Sábia
Literalmente
Tem que ter
Astúcia
Conteúdo
E beleza interior
Tem que aprender
Observar
Ler
Escrever
E falar
Emocionalmente
Tem que fazer
Acontecer
Imaginar
E criar
Insistentemente
Quer saber
Não tem é nada
Faz
Fala
Ouve
Se quiser
Mas não deixe de miar
E nem arranhar
Esfregar
O pêlo arrepiar
Se preciso for!!!
Fernanda de Paula
Instagram: fernanda.depaula.56679
Novo Instagram: mentepoetica2020

Ser ou não ser, eis a questão.

Não precisamos morrer no sentido literal da palavra para compreendermos que sempre estaremos e que o sofrimento existe na medida que fixamos demasiadamente numa etapa da qual já não existe mais, aprenda, tudo possui um tempo específico, então sempre estar é a questão.

Um texto literário ou não, deve ser visitado constantemente por seu autor - antes de ser destinado à publicação. Pois, a cada contato com o mesmo, o enriquecerá ainda mais; porque sempre haverá coisas boas a serem acrescidas ou ruins, a serem suprimidas. Assim sendo, a reputação de quem o escreve será salva; a língua é respeitada e o caro leitor com certeza o agradecerá.
(23.09.17).

AS ANTOLOGIAS...

As antologias convencionais ou não, são de grande valia como instrumento literário.
Confesso que sou fã de carteirinha dessa ferramenta que me revelou ao mundo. São nelas que eu existo e existirei na lembrança de gerações e gerações. Pois não conto até o momento com nenhum livro solo, editado. Estou dando meus primeiros passos no mundo das letras ainda como coautor.
Desse caminho não pretendo desistir de caminhar: andarei nele até quando Deus quiser. Sem desviar-me do foco de chegar à estatura de uma razoabilidade aceitável. Fora nelas - nas antologias, que dei e ainda continuo dando meus primeiros passos como rabiscador de palavras.
Devido à situação econômica que ainda vivenciamos em nossa pátria amada, estou enfatizando mais às coletâneas em livros e revistas virtuais, disponíveis na Internet.
Transpus os mares e atualmente estou em Lisboa, Portugal; – sendo visto e lido em várias partes do orbe terrestre, através da minha arte de escrever.
Lá - em Lisboa, sede dos países de língua lusófona, vive um casal de mestres escritores e poetas, com sensibilidade e paixão pelo fazer literário: Carmo Vasconcelos e Henrique Lacerda.
Que, franquearam-me duas dessas plataformas para postarem meus singelos textos: a revista “EisFluencias” e o livro virtual “Antologias Logos da Fênix”; nos quais já publicaram dezenas dos meus trabalhos.Onde tenho a imensa honra de figurar e interagir-me com escritores - iniciantes e consagrados, de vários países do mundo.
Os titulares das plataformas acima mencionadas - como organizadores - dão tudo de si em tal labor. Prestando um serviço voluntário de imensurável valor e, sem nenhum ônus para os participantes. Tudo pelo simples prazer de servir, e pelo imenso amor que têm pela cultura do seu país. Como escritores e visionários, prestam também por meio desse instrumento um grande serviço humanitário aos povos e nações do mundo inteiro. Tendo o devido reconhecimento e respeito por parte dos entendidos do assunto e de todos nós: brasileiros e estrangeiros que conhecemos suas lides e seus esforços.
São iniciativas de comunicação comunitárias de grande relevância; nelas os escritores contam suas próprias historias; exteriorizam seus sentimentos e suas emoções e deixam seu legado quando registram e perpetua a identidade de um povo.Com facetas históricas de si mesmos e das pessoas que cruzaram seus caminhos, bem como dos lugares onde estiveram ou estão inseridos –exuberantes ou não; que, se assim não fossem possivelmente, tais preciosidades relatadas em seus escritos se perderiam no tempo e no espaço.
Tais iniciativas, além de aprimorar e motivar os escritores de início de carreira e os demais, no trato e manuseio das palavras, na arte da escrita; são parcerias que orgulham e enriquecem as nações envolvidas - representadas por seus denodados trabalhadores da cultura.
Resta-me, a gratidão à amiga filósofa, Fátima Sampaio pela indicação a participar de tal projeto; a Carmo Vasconcelos e Henrique Lacerda, por disponibilizarem as plataformas e a dedicação; organizando e postando em suas páginas os nossos simples e sinceros dizeres de cada dia.

Ribeirão das Neves - MG, Brasil (27.12.17).

A maior virtude literária não é "escrever bem", mas dar voz aos fatos mudos da experiência.
O grande escritor é aquele que incorpora ao patrimônio da língua fatos e experiências que antes estavam fora dela, indizíveis, impensáveis, prisioneiros do silêncio. "Escrever bem" e deixar a realidade falar, tal é a diferença entre um jornalista e um escritor.
Deixar que os fatos da experiência falem é muito mais difícil do que "escrever bem". Para isto basta dominar os instrumentos usuais da linguagem pública. Para aquilo, é preciso inventar uma linguagem capaz de dizer o que nunca foi dito antes.

"Literalmente, não sei mais o que escrever,
tudo o que queria no momento era morrer,
mas sei que ainda tenho o que viver,
sei que a algo no mundo esperando pra me ter,
seja um bem material, ou sentimental,
isso não é algo que vem ao caso afinal,
só sei que tenho um objetivo em comum com o universo,
e correrei atrás dele mesmo que seja por total incorreto..."

É normal ter dias que você se sente uma bosta, no sentido literal da palavra.
Comum acordar e não querer papo com ninguém.
Se sentir irritado com algumas coisas da vida.
Ter medo, receio de se machucar novamente ou machucar.
Mas o que não pode ser comum ou normal, é você se permitir a ficar nesses estágios.
Seja o percursor da sua felicidade, dias ruins todos tem. Crises de ansiedade nem se fala.
Mas não se esqueça que você é maior que tudo isso, e como antes isso também irá passar.

Por que razão as humanidades, por que razão a ciência, a arte, a literatura não nos deram nenhuma proteção diante do desumano?
Por que razão podemos tocar Schubert à noite e cumprir o dever, no dia seguinte, matando nos campos de concentração? Nem as grandes obras, nem a música nem a arte impediram a barbárie total.
Como era possível tocar Debussy, escutando os gritos daqueles que passavam pelas cercas de Munique, a caminho dos campos de extermínio.
Por que a música não disse não? Por que as humanidades não nos humanizaram, por que as culturas não nos libertaram?
Francis George Steiner, professor, crítico e teórico da literatura e da
cultura.

Por que razão as universidades não nos educaram e não nos pacificaram? Onde estavam as universidades diante das duas guerras mundiais e frente às mais de duas centenas de guerras do século XIX e XX?

Para que serve a literatura, a poesia, a arte, a música, se não for para tornar o mundo mais justo e mais humano?

Quando escrevo um poema, um ensaio ou um livro, faço como se fosse meu último ato consciente nesta vida, como minha última oportunidade de fazer algo de valor. Saber que um texto ou um poema meu causou algum tipo de reação positiva em outro ser humano, me faz sentir que não é inútil meu ofício.

De fato, tudo vale a pena, quando temos pelo menos o desejo de que a alma do mundo seja grande, e que a vida não seja assim tão absurda quanto parece.

"Eu não matei nem vou matar literalmente um presidente
Mas se todos corruptos morressem de repente
Ia ser tudo diferente, ia sobrar tanto dinheiro
Que andaríamos nas ruas sem temer o tempo inteiro
Seu pai não ia ser assaltado, seu filho não ia virar ladrão
Sua mãe não ia morrer na fila do hospital
E seu primo não ia se matar no Natal
Seu professor não ia lecionar sem esperança
Você não ia querer fazer uma mudança de país?
Sua filha ia poder brincar com outras crianças
E ninguém teria que matar ninguém pra ser feliz
Hoje, estar feliz é uma ilusão
E é o povo desunido que se mata por partido
Sem razão e sem noção
Chamando políticos ridículos de mito
E às vezes nem acredito num futuro mais bonito
Quando o grito é sufocado pelo crime organizado instituído
Que censura, tortura e fatura em cima da desgraça
Mas, no fundo, ainda creio no poder da massa
Nossa voz tomando as praças, encurtando as diferenças
Recompondo essa bagaça, quero é recompensa
O Pensador é contra violência
Mas aqui a gente peca por excesso de paciência
Com o rouba, mas faz dos verdadeiros marginais
São chamados de Doutor e Vossa Excelência..."

Um cansaço incomum

Literalmente desgastado, ou não, talvez não se entende os limites a serem suportados, mas a verdade que habita nesse momento, em um corpo sedento, um sujeito exausto, foi vítima do holocausto durante sua guerra individual, 42 anos, um velhinho encolhido, o pensamento escondido, uma criança, bebê perdido, uma mistura de medo e soldado ferido, a vida é frenética, a luta é assustadora, a sociedade é estética, o preconceito e a prepotência avassaladora, repito, sociedade sedutora, paraíso enganador, o inocente gemendo e sentido dor, a corja bossal, o DNA do mundo é mal, porém a questão, lutar pela salvação, o descontentamento de partilhar o seguimento, o mundo carnal que atrai e convoca, fazer parte da matéria, que destrói a sensibilidade e inocência, nos faz a própria doença, pode ser você diferente, ou pode ser mais um, meu viver é um cansaço incomum.

Giovane Silva Santos

Resumo do meu pensamento

É difícil a maioria entender que não somos nada, literalmente nada, sem alma, sem espirito, nada metafísico, apenas um animal com o corpo bem adaptado com um cérebro mais evoluído capaz até de criar ilusões. Que o coração apenas bombeia sangue para o corpo e não tem nenhuma ligação com o sentimento.
Que a fé é importante mas a fé em qualquer coisa ativa a mesma parte do cérebro.
Tem o mesmo efeito, é semelhante ao efeito de uma droga.
Que não existe nenhuma razão especial para estarmos aqui, somos apenas parte de um ciclo inevitável.
A vida é bem simples, o homem complica tudo com sua mania de se achar especial. Se existe algo que podemos chamar de Deus seria o tempo, o tempo cria e destrói tudo. Não existe nada no universo que resista ao tempo.
O tempo é a coisa mais importante na vida, não existe forma de recuperar o tempo perdido. Que a única chance de prolongar a existência humana é o conhecimento. Não existe paraíso, a vida é hoje e agora sem segunda chance.

⁠ALGUNS PONTOS PARA REFLETIR


Em se tratando de Literatura,

1 – não existe livro “chato” ou “agradável”, existe livro bem ou mal escrito;

2 – não existe livro “fácil” ou “difícil”, existe leitor preguiçoso ou interessado;

3 – assim como o escritor, além do talento, deve saber escrever, também o leitor deve saber ler e compreender;

4 – não é o livro que deve vir ao leitor para agradá-lo ou a ele se adaptar (exceto os livros comerciais), mas é o leitor quem deve mergulhar em todas as camadas do texto para analisar, interpretar e avaliar; ao fim do processo pode gostar ou não, mas isso é outro assunto;
4.1 – isso, normalmente, exige esforço, pesquisa, informações diversas – enfim, exige trabalho. Com o tempo, entretanto, desenvolvemos o “faro”, a intuição, vamos acumulando informações das várias leituras. Adquirimos, assim, experiência literária, e qualquer leitura torna-se menos trabalhosa; e apuramos nosso gosto estético, desenvolve nossa sensibilidade,tornamo-nos leitores mais exigentes em relação ao que determinada obra pode oferecer e nos oferece;

5 - um livro tem seu valor em si mesmo, intrínseco, e também um valor (que pode ser maior ou menor) quando inserido na tradição literária, onde interage com outros livros, anteriores e posteriores, e podemos compará-lo e avaliar outras peculiaridades, como inovação, invenção, maestria, impacto social, etc;

6 – o valor literário de um livro nunca pode ser avaliado pelo sucesso ou fracasso junto ao público leitor (salvo, novamente, os livros comerciais); nem pelos elogios da crítica, os quais também devem ser avaliados; muito menos pela moda social ou acadêmica;

7 – critérios para interpretação e avaliação de uma obra são fornecidos por disciplinas específicas, como Estética e Teoria Literária – porém, não raro, com o concurso de outras afins, como História, Sociologia, Psicologia, Economia, etc;

8 – “Crítica” é um termo que não implica juízo de valor (criticar não significa descer a lenha), não é negativo nem pejorativo; é um termo neutro. “Crítica” é uma atividade que se exerce e implica num processo de várias etapas: leitura, análise, interpretação e avaliação – esta, pode ser elogiosa, laudatória, ou restritiva, e, mesmo, negativa;
8.1 – portanto, quando faço a crítica de um livro nunca tenho em vista o leitor deste livro; esta variável não entra no processo; quem está no palco é o texto e nele está o foco; se, ao final, eu concluir pela avaliação negativa do livro criticado, isso não implica que eu menospreze e considere sem valor os leitores que gostem dele.

Humildemente, a título de sugestão a quem interessar possa, indico alguns livros que me ajudaram a chegar a estas conclusões (não te-lo-ia conseguido sozinho, por mim mesmo): “Literatura e Sociedade”, de Antonio Candido; “Sociologia do Romance”, de Lucien Goldman; “História Concisa da Literatura Brasileira”, de Alfredo Bosi; “Presença da Literatura Brasileira”, Antonio Candido e José Aderaldo Castello; “Para Uma Teoria da Produção Literária”, de Pierre Macheray; “Teoria da Literatura: Uma Introdução”, de Terry Eagleton, Teorias da Arte”, de Arnold Hauser, “O Inconsciente Político”, de Fredric Jameson, “Teoria do Romance”, de Giorgy Lukács...e paro por aqui. (estes, voltados essencialmente para a prosa, a narrativa; para a poesia há outros...e outros , ainda, para o teatro!)

UM ABRAÇO A TODOS.
Eduardo Meksenas

Perdi a Poesia.

Recentemente,
Talvez de forma displicente,
Perdi a poesia,
Literalmente,

Não se tratava de uma grande obra,
Mesmo porque dessa não sou capaz
Era um fato presente,
Frequente,

Uma simples impressão de um ocaso
Vespertino, dolente
Nada extraordinário, especial, ele, o ocaso
Trazia a noite fria, outonal,

Fiquei sem poesia,
O espelho não revela mais, medonho
Um olhar vivo, atento, vibrante,
Apenas monótono e tristonho.

Sim, perdi a poesia.

Procurando a coisa perdida,
Mais que uma poesia, talvez a vida,
Enquanto passam outras tantas,
Despercebidas,

E eu, impassível e ao todo indiferente
Procuro pela poesia loucamente.


⁠

⁠Rimando.



Pelos confins da literatura...
Rimo eu sem querer...
Não rimo para esquecer...
Rimo para dia passare chegar logo o anoitecer....
Rimo por horas...
Rimo testando minhas trovas...
Rimo sem pensar...
E não me preocupo no que vai dar...
Rimo almoçando...
Rimo amando...
Rimo debruçado...
Rimo em pé ou sentado...
Rimo para os amigos...
Rimo para quem quer seguir comigo...
Rimo até na cozinha...
Rimo e não chamo a atenção da vizinha...
Rimo para minhas irmãs...
Rimo para os meus fãs...
Rimo para o meu irmão....
Se ele não gostar...
Invento pra ele outro refrão...
Vou pelas beiras...
Vou nas esfolas....
Rimo sem falar besteiras...
Rimo dedilhando minha viola...
Rimo para as mulheres...
Rimo para os homens...
Mas não rimo para o lobisomem...
Rimo para filhas...
Para minha esposa...
Eu rimo e dedico um verso apaixonado...
Com meu talento...
Entrego a ela meus escritos bem elaborados...
Ela é calma e esquentada...
E como escritor...
Olho pra ela e dou uma piscada...
Rimo para as mamães...
Rimo para as tias e os tios
Por dias...
Rimo também riscando o pavio...
E com um pedaço de fio...
Ligo na tomada...
E rimo para os primos...
Como poeta menino...
Escrevo seguindo meu destino...
Rimo até para os que duvidam...
Caso eu feche meus olhos...
Agradeço a Deus e aqueles que me convidam...
Pego minha sacola...
Coloco letras na caçarola...
Congelo água e esfrio minha cachola...
Sem plateia na arquibancada...
Jogo um pouco de bola...
Dizem que o Pelé é o rei do gol...
Será...?
Não acredito muito nesse vovô...
Dou asas para o minha inspiração...
E se rimei até aqui...
Não é para satisfazer o meu ego não...
Rimei porquê eu quis...
E se ninguém fala nada....
É porque sabem o motivo que fiz...



Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠⁠"Muitas vezes sou tomado pelo pensamento de que a poesia e a literatura não me servem de nada, que meus textos são pura insignificância e perda de tempo.
E é logo após tal pensamento que mais me ponho a escrever. Primeiro rejeito a mim mesmo, depois rejeito minha própria rejeição. Sem escrever, não sou. Se não pudesse escrever para fora de mim, o faria dentro de minha própria cabeça."