Texto Amigos de Luis Fernando Verissimo

⁠Pranto oculto
Por suas estrelas,
a noite é linda,
e a escuridão que
não se vê
é pranto oculto,
latejante,
vulto
que dói profundo.
Escala o mundo
… em vão.
É a estrela mais distante,
entalada na memória
e no semblante.
É como verso acabado
de amor sem amantes.
E a que brilha
é como a velha música
em notas da trilha,
algo grande que antes havia
e não há mais.
Por todas elas
a noite…
Às vezes escura,
às vezes bela.
É como a vida:
- Eterna espera.

⁠Sentença
Sentenciei a noite,
apaguei as estrelas,
escureci a lua
e proibi lembranças.
O mundo virou trevas.
Dizer é mais forte,
sentir é menos,
muito menos.
Dizer enfurece alheios,
desperta dormidos
e azeda.
Sentir é solitário.
Silêncio não dá eco
e assim, calado,
quase dormente,
meu eu me invade,
docemente
adormeço
- Há tanta suavidade em não ser!

⁠Lua
A lua se deita
na minha cama feita
e some, antes que amanheça.
Procuro-a na pureza dos bosques,
em réstias de luzes
e em folhas e selvas.
Avisto alguns bichos,
beirando as águas correntes,
em sonhos que a mata esconde.
Fixo o olhar sobre o rio
e a vejo ao fundo
toda nua,
toda lua.

⁠Eternidades
Quase toda noite é escura,
mas há exceções.
nenhuma certeza é absoluta,
há variantes na imaginação.
Nem todo breu é sem brilho,
são diferentes as visões.
Quase todas as sentenças são definitivas,
mas há exceções:
­ Nada prende a inspiração
e, se há liberdade,
não existem, nem mesmo, prisões.
Almas não ficam sozinhas.
Existe a leveza do voo
e, se não bastasse,
são tantas as eternidades!

⁠Não dá para ver a poesia como estática,
pacífica e calada.
Ela tem que derramar, tem que escorrer,
tem que ter versos que se entortem
para passar entre pedras, em fendas minúsculas.
Tem que ter a rebeldia objetiva de quem luta,
de quem protesta e sai à rua.
Poesia tem que ser expelida pela pele, em gotas suadas de inspiração,
tem que causar reações calorosas na mente.
Tem que limpar o corpo e a alma
e ,ainda assim, ser combativa.
Tem que nascer tomada de insatisfação.
Não será pacificadora se vier em paz.

⁠Só sonha liberdade
quem preso está
e brada por socorro
na incerteza das caminhadas.
Os versos pulsam,
sacodem, dançam
e explodem de alegria.
Comemoram, aplaudem,
elogiam, criticam.
Lamentam,
afugentam angústias
e se calam.
Falam, escutam,
declamam, rimam.
Versos têm alma.
Verso é vida!

⁠Canções intensas sem notas,
versos sem métrica,
amor sem medida.
Nem todas as belezas
as mãos alcançam.
- Há flores mortas –
E há também
obstáculos imperceptíveis.
Quando o amor toca a alma
nem o silêncio
(dos passarinhos)
cessa o voo.
Ele é música,
é poesia,
desconhece fronteiras,
alimenta o espírito
e aniquila barreiras.

⁠Primeiro, a boca,
a fala, o encanto...
Depois, o beijo.
E depois,
bem depois:
- Os olhos:
espelhos frios,
fixos e sombrios.
Imagens fugazes,
detalhes sutis,
um olhar...
feliz.
Como
réstia de sol
e cheiro de flor.
Longe e visível,
léguas de um girassol
e o sol a acariciá-lo,
- suavemente!
Na memória,
voltam versos,
que o vento levou.
Era intenso o brilho,
mas a vida apagou.
Da boca do beijo
veio o silêncio
que...
Para sempre se calou.

⁠Sou ativista do inativo
porque vibro com meus sonhos não vividos.
Emociono-me com o que não tenho sentido.
Lembro-me do que sempre foi esquecido.
Sou o belo que não se viu.
Juventude que do nada envelheceu,
vida de quem nunca viveu,
morte de quem sequer nasceu.
Não me conheço.
Sou o estranho meu,
fé e crença de ateu.
Prazer em não me conhecer!
- É só o que posso dizer.

⁠Vontades
De onde virão essas vontades,
que, vez ou outra, nos invadem,
misteriosamente?
- Nesses instantes, o mundo muda.
Esses milagres,
(Meu Deus!)
nos fazem sensíveis
e frágeis.
Até o egoísmo voltar,
a insensibilidade voltar
e tudo virar realidade.
Voltamos a ser tudo,
menos gente.

⁠Olhei demoradamente
para a foto da família.
Rostos lindos,
que meu coração vê.
Dedicatória
de algum ano
em que o sol se punha, rindo.
De lá para cá, eu a perdi,
juventude!
Agora, só a tenho retratada.
Mas eu ainda a encontro na memória...
Ficou longe
a cor da infância!
Silêncio é o que prende
a garganta.
Fecho os olhos.
Saudade!

⁠As palavras vinham com asas.
Eu as ouvia, mas passavam.
Meu tempo de sorrir diminuiu
e elas começaram a retornar
sábias, precisas e experientes.
Nas pedras da caminhada
as ouço tão atuais,
definitivas e confortantes!
É de ti que me lembro,
quando os contos de terror
tornam-se reais:
- Pai.
Deus dos meus anseios,
meu anjo eterno!

⁠Somos tão grandes quanto a verdade,
na mesma proporção,
em que somos tão pequenos.
A verdade é a chata da razão.
Viver é emoção.
sonhos é que fazem acontecer.
O resto é brutalidade.
O emotivo vive, sente e sonha.
O racional calcula o que não vive.
Velhos conflitos humanos:
- Eu sonho
e a verdade sonha comigo.

⁠A rua ainda me acolhe
em algumas caminhadas.
Tantas vezes, esperançoso, a percorri!
(Espiando em portas nas quais não bati).
Rua da minha mocidade,
das folgadas tardes de domingo,
do cinema lotado
e do bar-café ao lado.
Há tantas outras vielas antigas,
Jovens, revitalizadas,
mas só tu, rua minha,
estás em mim eternizada!
Por ti é que aqui volto
e professo minha fé na Catedral.
Teu nome não digo,
este segredo levo comigo,
nesses passos na área central.

Ausências que habitam
distantes épocas
das minhas memórias,
sem nomes,
sem rostos,
sem corpos.
Endereços nem constam.
falta a glória,
faltam folhas,
sobram histórias,
esquecidas.
Nem meu nome aparece.
Ergo as mãos,
saúdo o finito.
Lembro-me de que tudo era bonito,
quase uma prece.
Ajoelho-me
e sinto que algumas raízes
resistem em heroísmo.
Há uma luz
esperançosa,
mas não há recomeços.
Dou mais alguns passos
para recordar o vivido,
e depois…
o último tropeço.

⁠Desejo abraços apertados,
sorrisos sinceros e francos,
corações em paz, confortados,
e amizades sólidas, sem solavancos.
Que a corrida não seja só pela vitória,
nem somente para constar na história.
Que coisas ruins saiam da memória,
porque todos merecem um mínimo de glória.
Que a fé não precise remover montanhas;
que medalhas não sejam só para quem ganha.
Que todos tenham o poder da barganha
e que realizemos grandes façanhas.

⁠Sua vida
é seu belo poema,
é sua mais perfeita
obra de arte.

É sua canção predileta
e sua melhor peça teatral.
Sua vida é seu presente:
­- Viva-a intensamente!
Sorria feliz!

Use figurinos coloridos,
experimente novos sabores
e abrace, com carinho,
seus amores.

A vida
é sua incontestável vitória.

Agradeça.
- É sua glória!

⁠Quando uma porta se fecha,
sinto a tristeza da alma vazia.
Imagino a dor na cravada da flecha,
que vem da solidão e dos amargurados dias.

É como um grito que ninguém ouve,
como um silêncio que nos torna insanos.
Sei que há lagartas cortando folhas
e raivosas tesouras abrindo o pano.

É como a tristeza, depois que o trem passa,
e a incerteza da dúvida se a angústiacessará.
É choro no embarque entre promessas
e a incerteza de quando a saudade gritará.

⁠
Tempo prático é aquele
em que se cultiva roseira,
e, num momento romântico,
presenteia-se a rosa.
Devaneios são
perda de tempo.
Atemporais são
as horas vazias,
que tornam a alma fria.
Tempos melancólicos
são divagações e lembranças,
que pararam no próprio tempo.
O tempo para
O perdão
é infindo.
O tempo presente
é para ver a vida florescer
e o amor dizer: – Bem-vindo!
Esse é o tempo de viver...
Ah, que tempo lindo!
éticos)
Moacir Luís Araldi

⁠
Onde se abriga o silêncio
que tantos guardam?
Dizem até que o silêncio fala,
que talvez se expresse
na voz do rio que corre,
no canto matinal dos passarinhos
e no vento assobiando, de mansinho.
Talvez o silêncio esteja
na música distante
ou no poema lírico engavetado.
Talvez se abrigue
nos segredos prometidos
ou no amor e seu gemidos.
Talvez até grite,
mas não é ouvido.
- Existe o silêncio
ou o mundo
está muito distante
para ouvi-lo?