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SONHOS PESADELOS
Eu queria ser o vento pra bagunçar os seus cabelos
Eu queria entrar nos seus sonhos
E te livrar dos pesadelos
Eu queria ser teu pensamento
Eu aí pensar que cara legal estar a me olhar
Eu queria ser seu coração pra se apaixonar
Por mim
Mais tudo tem um jeito
Pensamento positivo é um espelho
Do que agente quer
Hoje sou teu amigo
Mais quem sabe amanhã você será minha mulher
Sonhos pesadelos
Quero dividir com Você o mesmo travesseiro
Vamos fazer amor com imenso desejo
Pense Pense bem
To querendo te amar
Quando você vai me amar também
Sonhos pesadelos
Quero dividir com Você o mesmo travesseiro
Vamos fazer amor com imenso desejo
Poeta Antonio Luís
ME ALIMENTO DO SEU AMOR
Me alimento do seu amor
Me alimento do seu amor
Eu tava quase morrendo
Mais Você chegou e me salvou
Com seu amor
Quando a outra me deixou
Fiquei na solidão quase depressão
Não saia do bar enquanto não fechava
Pra curar a desilusão
Porém um belo dia ela apareceu
Pra dar sentido a minha vida
A os sonhos meus
Hoje é minha amada Contigo sou feliz
Hoje me entrego por inteiro ao amor
Como nunca fiz seu amor é meu alimentoo
Me alimento do seu amor
Me alimento do seu amor
Eu tava quase morrendo
Mais Você chegou e me salvou
Com seu amor.
Poeta Antonio Luís
8:57 PM 6 de julho de 2015
SOZINHO AQUI
Na minha infância morando na roça
Agente namorou pegados na mão
Em meio às rosas e a poeira do chão
Eu te beijei foi a despedida
No seu intercâmbio perdemos contato
Pra relembrar olhava seu retrato
Hoje ela voltou, quase nem acreditei
Se tornou um mulherão
E eu continuo com a mesma paixão
Olhando pela janela ela passou num carrão
Com o vidro aberto disparou meu coração
Ela me viu com um abraço aperta ela sorriu
Me apresentou o marido e os filhos
Vou continuar vivendo mais parece que morri
Foi um choque no meu peito porque nunca te esqueci
Você casou com outro e eu sozinho aqui
Sem querer olhei o calendário
Ta marcado a data que agente se conheceu
Foi um sinal do espaço
Você tão perto de mim se esqueceu
Vou continuar vivendo mais parece que morri
Foi um choque no meu peito porque nunca te esqueci
você casou com outro e eu sozinho aqui.
Poeta e a Casa do Mundo
No domingo, o sol se espicha e se esconde. O astro luminoso, solitário, vai se perdendo no horizonte, enquanto o poeta, quieto, se perde dentro de si.
Na pausa, chega em casa, mas a casa é estranha. Uma dúvida o atravessa:
Será que aqui é minha morada ou apenas o lugar onde me deixei cair?
Essas paredes me guardam ou apenas me observam, como a um estranho?
O silêncio, sempre atento, não diz nada.
Um raio de sol aparece pelas frestas, tímido, suficiente para espalhar luz por todo o interior. O poeta sorri, como quem encontra um velho amigo, e se ergue.
Renascido, momentaneamente, pensa que a vida é mais, mas só por um instante.
As paredes são companheiras caladas, que sabem muito, mas não falam.
Aqui, o poeta ainda tenta ser inteiro.
"Esta casa é o meu peito", diz o poeta.
Sai para fora de si. Respira. No breu, sente a frescura da noite.
Nota as estrelas lá no alto, tão pequenas e, mesmo assim, tão vastas.
O poeta se vê como um grão no deserto, um grão entre vários grãos.
Volta para dentro, com a alma um pouco mais cheia. Não está sozinho, nunca esteve. O mundo é a casa do poeta, e ele, um pedaço dela.
Carrego nas costas algumas décadas e, no peito, a certeza de que há muito a caminhar. Desejo ainda ser lido, mesmo depois de, enfim encontrar minhas origens. Até lá, espero que meus olhos pareçam mais sábios aos que me descobrirem. Não sou proprietário do que é meu. Tudo o que tenho e fiz só faz sentido se puder ser apropriado pelos outros, de alguma forma. Sou poeta, e a poesia não tem dono; cada um que a ressignifica torna-se coautor. Essa é a forma que encontrei para me tornar eterno, cada vez que for recontado.
Distopia.
Desajeitado, andei, falei,
pensei.
O estranho é mais poético,
cada ato é verso,
já fui poesia.
Ambição de poeta é se tornar anônimo.
Ser, e só.
Improvável, o singular não cabe
no anonimato.
Para enquadrar-me,
travesti-me de multidão.
De poesia virei prosa, prosaico.
Descomprometi-me com a rima e seu desfecho,
conotação limitou-se a denotação,
o lirismo acabou com a chegada da distopia.
Matei o poeta, limitando-o.
E de mar, virei arroio.
Já fui verbo encarnado,
hoje sou texto inconcluso.
“Já tenho algumas décadas e sei, tenho muito a caminhar. Desejo ainda ser lido mesmo depois quando enfim for encontrar minhas origens. Espero até lá parecer mais sábio aos olhos dos que me descobrirem. Não sou propriedade da minha propriedade. Tudo que tenho e fiz só faz sentido se puder ser, de alguma forma apropriado por outros. Sou poeta e a poesia não tem dono cada um que a ressignifica se torna co-autor. Essa é a a forma que encontrei de me tornar eterno a cada vez em que eu for recontado.”
Pela palavra tudo se fez.
Pela palavra nasce a esperança mesmo depois da morte.
Na palavra perdidos encontraram um lugar seguro.
Pela palavra o cego enxerga sem ver
Pela palavra um coxo caminha imóvel
O milagre não está na cura.
O milagre está na palavra.
Quando o verbo se fez poeta a poesia virou sinônimo de Deus.
“O poeta escreve pra si.
Foi assim que compus meus silêncios.
Na letra exponho meus estados.
Lá não tenho armaduras.
Não tenho pele.
Tudo que me toca, toca no osso.
Tudo é letal.
Quem me lê, vê que oscilo do incrivelmente feliz para o dramaticamente melancólico.
Sinto, e muito!
Viver, para mim, está intrinsecamente ligado ao sentir.
Quem não sente, não pode estar realmente vivo.
Noto que habito numa terra povoada por zumbis.”
"Sinto saudade do teu perfume e do teu afago. Sinto e morro de desejo quando estou longe dos teus braços!"
"O grande erro de uma pessoa é não saber valorizar, quem de verdade lhe valoriza. Enquanto uma outra pessoa busca e quer tanto isso na vida,
para algumas pessoas, isso é sem importância."
"O mundo pode estar cheio de pessoas maldosas. Mas não se esqueça o mundo, ainda existe pessoas boas."
Ator
Sou um ator, poeta, sempre no tempo,
que representa as várias histórias da vida,
histórias de alegria e de muita tristeza vinda.
Falo de sentimentos muitas vezes, não os tendo.
Falo de paz, que por vezes não existe em mim
que eu queria que existisse desse modo assim.
Exalto a alegria, que não está nada em mim,
sou poeta, como tal, só existe mesmo, dor enfim.
Como do meu falar, eu posso alegria fazer?
O alma humana sebe e entende para isso ter,
é preciso a Deus sempre eu o receber...
Por isso clamo ainda por erros meus saírem,
de ser meu, sem nada eles resistirem,
e felicidade eu vir sempre a ter...!
HelderDuarte
Muitas coisas em mim já morreram, menos o poeta ele é imortal. Sarcástico, amante, irônico, divertido, dolorido, triste ele é o reflexo de quem olha ele nos olhos.
Quer viver bem em qualquer lugar, tenha olhos de Poeta, isso mesmo, o Poeta transforma tudo com sua visão; uma pedra em seu caminho, se transforma em uma linda poesia e nem mesmos os espinhos das roseiras se escapam.
Enquanto
Enquanto as horas passam
E os segundos correm
Muitas vidas nascem
E outras tantas morrem.
Enquanto a melodia toca
E as ondas oscilam no mar
Tenho a cada vez menos certezas
E uma enorme vontade de amar.
Enquanto o pôr do sol encanta
E o beija-flor beija a flor
Eu cuido do meu jardim
Seguindo o que o poeta aconselhou.
Edson Luiz – Primavera de 2015
A muitos escritores (dentre eles Autores e Poetas, se não todos) deve ser considerada a necessidade de se passar algum tempo sem escrever. Sem falar. Sem nada dizer. Apenas a produzir silêncio – do melhor e mais intenso tipo. Ou em diferentes níveis (não lineares, por falar nisso). Saber que o Silêncio é elemento essencial à sua obra é um sinal de maturidade.
