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Qual a funcionalidade das Figuras de Linguagens na Bíblia? As figuras nos revelam ou mostram múltiplos aspectos do pensamento da linguagem no âmago figurativo-frasal-linguístico.
O eufemismo procede quando pretende encobrir determinadas expressões e/ou certas palavras pouco decentes, usadas, ora menos agradáveis, ou, até mesmo, mais grosseiras ou que, por delicadeza ou religiosidade, não devam ser pronunciadas.
"Gean!
Acabei de assistir sua entrevista com Renata e li seu texto da moça que fugiu num motorhome. Estou encantada com você.
Sabe quando você diz que gosta mais da história da autora de Harry Potter do que dos livros dela? Pois então. Você também é
um “personagem” incrível, tem carisma, tem talento, tem garra. Eu não sou muito de opinar sobre os textos dos outros (ao menos
não atendendo a pedidos), mas saiba que achei a história lírica, uma história que na verdade é um lugar comum mas que você
conseguiu imprimir personalidade, deu seu toque autoral. Olha, não tenho previsão de ir a SC agora, ando bem louca de trabalho e
compromissos, mas um dia a gente vai se encontrar por aí, tenho certeza. Continua me seguindo no Insta e no Youtube! Foi
um prazer te conhecer. Sucesso para seus livros e para sua vida!
Beijão,
Martha"
Escritora Martha Medeiros em e-mail enviado à Gean Zanelato sobre crônica "A Duras Penas".
Acho engraçado até. Depois de algumas decepções amorosas, prometemos nunca mais nos envolver, nem nos apaixonarmos. Culpamos o coração e nossos sentimentos por nossas escolhas, e mais aquelas frescuras abobalhadas de juvenis. Daí dias depois, tá lá, no mural do facebook “Fulano está em um relacionamento sério com Beltrano que conhecera a menos de 3 dias”. E assim, dar-se início a um novo ciclo de expectativas, esperanças, promessas e, por fim, corações partidos.
Querida Claire, quero que saiba que é um prazer te escrever esta carta. Lembra da vez que você estava andando no corredor da livraria, e um maluco desengonçado tropeçou e te fez derrubar tudo que estava segurando na frente das suas amigas, que além de rirem do pobre garoto, riram também de você. Ele ficou todo sem jeito, achando que você iria surtar, chamá-lo de idiota e tudo o mais que servisse como xingamento, e segundos depois você fez exatamente o que ele achou que faria? Os pedidos de desculpas não foram o suficiente, você toda mesquinha, o xingou, fez a maior birra, e como se não bastasse falou que da próxima vez era melhor ele olhar por onde anda. Dois dias depois, você o viu sentado ao lado da sala de informática, sentou-se ao seu lado e pediu desculpas por tudo o que tinha falado. Ele seria um idiota se dissesse não pra um sorriso como o seu. A partir daí vocês ficaram amigos, muito amigos na verdade, e tanto você como ele, notaram que a cada dia sentiam-se um mais dependente da companhia do outro, e logo passaram a ser mais que amigos. Compartilharam felicidade, da mesma forma que compartilharam a tristeza, dividiram sorrisos, carinhos, segredos…tardes de domingos, fossem elas chuvosas ou ensolaradas. E quer saber o que eu acho disso tudo? Eu tive a sorte danada de ter sido aquele garoto maluco e desengonçado que você fez questão de perguntar se era cego, por não vê-la ali, com tantos livros nas mãos. Eu vi você evoluir de menina, para a mulher da minha vida.
"É só o cansaço". Foi o pretexto que usei pra não falar sobre oque estava se passando no resto da minha vida. Falar não é remédio, e também não cura nada. Aliás, talvez ela nem quisesse saber os reais motivos da minha aparência cabisbaixa. Vai ver, ela perguntou só por educação, como todo mundo faz. Ou será que pela primeira vez, eu esteja errado e ela estava disposta a ajudar?! E em seguida uma voz baixa soa no meu pensamento "Não é verdade, ninguém nunca se importou. Por que agora?" E tem sido assim dia após dia, triste e sozinho.
Meu velho morreu ontem à noite, morreu por dentro. Ao chegar em casa, o vi trancar-se no banheiro. Chorou durante toda a noite, como um bebê um tanto velho, e clamou a Deus, para que também o levasse. Não entendi muito bem, assustado, bati 3 à 4 vezes na porta, gritando pelo seu nome. Mas ele parecia não surtir efeito. Passei todo o tempo sentado ao pé da porta ouvindo seus soluços, sem entender o que se passava no outro lado da porta. Ouvi todo o seu equilíbrio, firmeza, e tudo o que eu mais admirava escorrerem pelo ralo. Na manhã seguinte(como de costume), meu velho levantou cedo e saiu para trabalhar, olhou em minha direção, e parecia não me notar ali, sentado quase aos seus pés. —Seu rosto estava completamente pálido, como se a morte tivesse lhe feito alguma visita, nem chegava aos pés do Sr. Thompson tão admirado pela esposa e filho. Ele simplesmente me virou às costas e saiu pela porta da frente, como se nada tivesse acontecido. Entrei no banheiro e para minha surpresa, estavam lá, fotos minha e da mamãe, e um pequeno recorte de jornal no qual dizia: “Mãe e filho morrem após serem atropelados por caminhonete no km 23, da Br-060, às vítimas identificadas como Roose e Mark Thompson, de 37 e 14 anos, deixam um marido/pai desolado.” Tem sido assim todas às noites.
Às quatro e vinte da manhã, ela acorda e me vê sentado na varanda.
— Amor, o que tá fazendo aí? Nem amanheceu ainda.
— Lembra que noite passada seu pai falou que o nascer do sol daqui é diferente de qualquer outro, mais cheio de vida, mais exuberante, e tudo mais? — Sim, eu lembro. Mas por quê isso agora?
— Então, só queria saber se ele estava falando sobre o tempo e não sobre você.
— Ah, seu bobo. - ela me disse
Ela então pegou-me pela mão, o brilho do nascer nos guiara até a cama, fizemos amor, dormimos abraçados, e mais uma vez ela acorda, naquele momento pude ter certeza, de que o “nascer do sol” era ela.
A vida tem lá dessas coisas. Em um belo dia você acorda, otimista, se olha no espelho e, está lá, um sorriso enorme estampada na tua cara. — Pela janela do quarto, presencia a magnitude da beleza de um pequeno beija-flor, atravessando o jardim, como um pequeno míssil alado, sem nada a temer. E pensa “Caramba, que mundo incrível, não posso desperdiçar mais um segundo da minha vida trancado nas minhas mágoas”, mas, como de costume, 10 minutos depois, acaba se deparando com uma pequena lembrança, uma pontinha de sentimento…detalhe bobo e, puft, como num passe de mágica se vê regredindo, recuando para o mundo real, e esquece do que prometera minutos antes. Então você deita e volta a dormi, por que nos seus sonhos a “vida” é mais simples, e suportável também, e sequer existe o lado B das coisas boas. E você agradece, por que mesmo por um instante, o menor que seja, você é uma pessoa feliz. Sonhar é a salvação dos inquietos.
— Você promete? Promete que se algum dia eu estiver prestes a dizer 'Sim' pra outro alguém no altar, você vai entrar e estragar tudo?
— Prometo!
— E fazer o maior escândalo da sua vida, dizendo que se eu aceitar, vou estar cometendo o pior erro da minha vida e, no fim fazer aquelas típicas declarações de amor?
— E não esquece do soco que seu noivo vai me dá.
Risos
— Você promete?
— Sim. Eu prometo!
Se o relacionamento apagou
Troque a lâmpada, não mude de casa
Pare de fugir e trocar de paixão como quem troca de página.
Enquanto houvesse motivo
Eu esperaria retornarmos ao último assunto sobre nós
Enquanto houvesse motivo
Enquanto houvesse...
CANETA-MANÍACOS: pessoas viciadas em canetas...
Não podem ver uma caneta "dando sopa" que "passam a mão". É um ato inconsciente, tipo: quando vê, já foi.
Os caneta-maníacos têm sempre mais de uma em suas bolsas/malas, mas bastou precisar assinar alguma coisa pra pedirem emprestado. E daí, "do nada", outra caneta aparece em suas coleções, que possuem os mais diversos modelos, inclusive as usadas até o talo e também aquelas de brindes com propagandas. Muitas nem foram ou são usadas, mas para os caneta-maníacos caneta nunca é de mais.
Os caneta-maníacos também compram e quando necessário pedem, mas preferem mesmo ganhar sem pedir, ou adotar aquela caneta em estado de solidão profunda.
Caneta Bic é o que não falta, e por essa razão os caneta-maníacos separam algumas no caso de alguém pedir emprestado, colocam papelzinho com nome no tubo pra garantir que ela será devolvida.
Quando um caneta-maníaco te emprestar uma caneta e disser: “pode levar”, saiba que ele gosta muito de você! E se for uma de suas preferidas então, tenha a certeza de que ele te ama!
Caneta-maníacos geralmente são escritores, e por isso são acometidos por outras manias, que são as de colecionar cadernos (agendas, bloquinhos, cadernetas), livros e revistas de palavras cruzadas. Na verdade uma mania acaba levando a outra.
Muito cuidado com os caneta-maníacos! Eles estão por toda parte... Já imaginou que você pode estar, neste exato momento, lendo um texto em que um caneta-maníaco rascunhou com sua caneta?
Obs: texto fictício.
(Antes que me julguem... Não tenho cleptomania e não estou afirmando que colecionadores a tenham, mesmo porque o transtorno não tem associação com a mania de colecionar e sim com a necessidade de um prazer momentâneo e não significativo).
Todo o escritor tem os seus bloqueios, mas só alguns possuem a capacidade de os aceitar e saber que fazem parte de um processo criativo com uma extrema complexidade.
As palavras procuram os escritores feito filhas desgarradas, de dia voando sob o céu límpido e à noite arrastando-se pelos pântanos...
SONETO á uma MUSA
Óóóó MUSA encantadora, teu sinônimo ativa meu sonhar
És a estrela mor de meu firmamento
És coadjuvante de meu viver
Contigo brilho, sem sou um ofusco apenado...
Te busco incessantemente ou pereço
Você energiza meu viver
Dedico a você o meu EU
Já polido pelo continuo esforço de ti buscar...
Com você sou vida
Sem me ofereço ao cortejo funesto,
Ao negro sombrio dos inválidos...
Sua recusa me ofende e ofendido me entrego
Por ti doaria meu corpo dilacerado a cova de faminto leões
Estou partindo, tão simplesmente, ADEUS...
Cada um de nós somos escritores de nossas próprias vidas. Escreva a sua de forma que tenha um final feliz
É incrível o que se pode transformar em palavras, ou o mundo é incrível e pode-se transformá-lo em palavras. Claro que ele não é liquido, pastoso ou sólido, muito menos apalpável, (nem literalmente). Mas subjetivamente ele dá um bom retrato de suas partes que não são a do seu ‘‘corpo mundo’’, mas a do seu mistério, diga-se profundo!
A arte é a manifestação mais bela da alma. Através dela entramos em contato com mundos íntimos encantadores que jamais teríamos acesso se não fosse por ela. Uma obra artística é muito mais que algo belo ou resultado do talento de alguém. É um reflexo do estado de espírito de alguém, dos sentimentos, da sensibilidade dessa pessoa, é uma confissão de como alguém se relaciona com o mundo... é uma visão tão intima que ninguém jamais poderia ter acesso se não fosse através dessa arte. A arte é uma porta para outro mundo, é a porta para o mundo da imaginação de outra pessoa.
Parece-me que no Brasil tem mais escritores do que leitores, e o pior é que quase a totalidade dos escritores brasileiros não gostam de ler os seus compatriotas.
Escrever é uma construção de pensamentos.
É escrever e reescrever a mesma coisa uma e outra vez até que faça sentido. É pensar e repensar até você mesmo(a) se entender.
É colocar no papel cada pequeno pensamento, não importa o quão louco ou ingênuo possa parecer, e de repente você percebe que escreveu uma página inteira, e que todas aquelas palavras nasceram em você, de um lugar que você nem sabia que existia.
Nós, escritores, somos os que aproveitam a montanha russa emocional e a transformam em reflexões, acusações e elogios ao invés de simplesmente reclamar.
Desde pequeno sempre gostei de livros bem que era mais pelas capas que pelo conteúdo com palavras que ainda não entendia. Mas sempre gostei e sempre acreditei que escritores os fabricavam. Nesta mesma época já me via como um curioso e contumaz pensador e nunca pensei em escrever um livro. Pois para mim, os pensadores tem como principal objetivos espalharem palavras, visões e pensamentos ao maior numero de pessoas que encontram pelos caminhos. Confesso que é o que tenho feito mesmo sendo o autor.
