Sentir Saudade

Tudo que eu vejo
Me faz lembrar Você
Do menor ao maior
Me faz lembrar Você

Tudo que eu sinto
O ar que eu respiro
Só penso em Você

Quando o silêncio faz calar o amor, o amor se curva. Porque ele sabe que, para puder senti-lo em plenitude, é necessário silenciar-se por inteiro.

Amor, amor de verdade, é algo que se sente com o coração, mestre. Não com os olhos.

Eu Sinto Muito!

Deixe-me aqui, eu não quero ir há lugar algum! Não me digam o que fazer. Estou farto de tanta grandeza alheia! Daqueles que julgam estarem menos loucos que eu. Eu também não suporto a loucura de todos vocês que tentam me convencer de que tudo aquilo que sinto, um dia irá passar.
Vocês não sentem nada!
Eu Sinto Muito!


Óutrem Pessoa
17 de Dezembro de 2015

(...)

um poema
que não se sente
não é digno de admiração

um poema
só é supremo
quando rima com emoção

poesia
e sentimento
são pura coesão.

Quando o sentimento vem da alma, o sentir vai muito de tocar.

Aí o tempo passa e tu sentes que teus pés pisam firme no chão e o céu desce e pousa nas tuas mãos.

Me lembre de quem tu falas, que lhe direis se sinto falta.

A máscara é tão bonita que sinto medo do rosto.

Onde quer que nos sintamos em casa, estaremos à vontade.

"Me sinto muito sozinho depois que a solidão me abandonou"

Meus sentimentos são como um labirinto,
Eu mesma me perco em tudo o que sinto.

Que a beleza do dia, seja resultante da beleza que vem de dentro, porque nada de fora se faz belo, quando não conseguimos enxergar, muito menos sentir, as emoções provindas do coração. Deixemos, pois, o coração livre de qualquer amarra que o impeça de sentir o quão a vida é bela.

Ter sensibilidade exacerbada é sentir o mundo inteiro através de todas as células do seu corpo ao raiar do dia. É não saber dizer não na maioria das vezes, mesmo que o sim leve um pedaço de você. É lutar a vida toda contra a própria generosidade, é preocupar-se em não magoar o próximo com cada atitude, mesmo que você mesmo se magoe. Ser sensível demais é chorar por coisas bobas, ao ver um vídeo de cachorrinhos ou ter uma discussão com seu irmão, e dizer pra todo mundo: “não ligue, as lágrimas são comuns no meu rosto, sou assim mesmo.” É sofrer com a energia ruim do outro, mesmo que ninguém mais a perceba. É não conseguir ter inimizades, por não suportar simplesmente deixar pra lá qualquer situação mal resolvida, por não suportar a desarmonia de qualquer relação. É prestar atenção no passarinho ao abrir as janelas, é sentir afeto até pelo rato que invadiu sua casa em busca de abrigo em dias de chuva. É tentar evitar sem romântico demais, para não sufocar. É sorrir sem motivo aparente o tempo todo, porque sentiu uma energia boa emanando de uma árvore, ou de uma borboleta que passou. Ou se esconder embaixo das cobertas em situações tensas e conflituosas, com medo do mundo. É estar cercado da companhia das pessoas, mas precisar de momentos a sós para se recuperar de tanta informação. Não entender porque se sente tão cansado após uma reunião com os amigos. É se magoar porque o porteiro não deu um bom-dia, ou porque a criança no colo não lhe retornou o sorriso. É simplesmente se magoar pelos detalhes esquecidos por muitos. Ah, os detalhes... é imaginar o esforço do seu amor em ir até uma loja revelar uma foto de vocês juntos e colocar em um porta-retratos, e sentir-se a pessoa mais feliz do mundo, mais valorizada do mundo, criando as cenas mais bobas em sua cabeça: ele cuidadosamente escolhendo a melhor foto dentre milhares, passando em um pen-drive, pesquisando endereços na internet, escolhendo um porta-retratos do seu gosto (qualquer um que ele escolhesse seria o mais bonito do mundo). É viver a vida toda tentando ligar o “foda-se”, mas apenas conseguir ligar o “eu-me-importo”. É perdoar todo mundo, sabendo que irá se magoar outra vez. É misturar sonhos, verdades, saudades, é ouvir uma música e imaginar o que estava sentindo a pessoa que a escreveu. É gostar de melodias antigas e tristes, e de vestido de bolinhas rodado com meia-calça colorida. É ter memórias infindáveis quando sente um aroma conhecido. A sua luta é contra si mesmo, e a mania louca de colocar tudo e todos em primeiro lugar, é se sentir egoísta por ganhar sozinho na loteria, é ter o mar e querer dividir com todos e ficar com um aquário. É escutar muito antes de opinar, ou melhor, não fazer questão nenhuma de o fazer. É querer dividir tudo, lágrimas de tristeza, lágrimas de alegria. O sensível demais não conhece outra maneira de viver: vive para sentir, sente para viver.

Deixe que o sentimento aflore pela sua pele, que faça seu corpo tremer, se arrepiar ou até mesmo perder os sentidos.
Sinta!
Isso mesmo, sinta!
Já tentou isto antes? É maravilhoso o que temos, sim, é claro que é.
O mais puro e singelo sentimento, nos tornando irracionais, nos tornando humanos.

E dizem que amar machuca
Na eterna luta de tentar viver
Fazendo o possível e o impossível
Sem temer a dor que o amor
Nos faz sentir aqui

O problema é que as pessoas têm mania de fingir amor... Achar bonito não é amar, ter gostos em comum não é amar, ter boas conversas não é amar e dizer que ama também não é amar. Já está na hora de pararem de confundir as coisas, e as pessoas. Amor não é quando você diz, amor é quando você sente e nem sabe dizer.

Quando gostamos muito de alguém - seja um familiar, um amor ou até mesmo uma amizade - preferimos, muita das vezes, sentir a dor que ela está sentindo ao invés de simplesmente observá-la.
E quando fazemos isso, é a mesma coisa que Jesus fez com a gente na cruz.
A diferença é que Ele fez por todos nós.

Não quero viver cada vão momento em vão.

Nú de pensamentos, agasalhado só de pele e querer.
Deixando tuas palavras me tatearem da forma que vierem.
Sem nenhuma derme de pré idéias.
Meu intento é te entender em um cheiro,
degustar teu frio e teu medo,
escutar tua insegurança e teu amargo,
nú olhar admirar tua timidez e tua distração.
Não existe lógica por trás dos braços dos teu abraços,
só passagem de ida e desejo de abismo.
Percebo o teu "ser" e ignoro teus "porquês".
Minha ciência se baseia apenas no que não se pode descrever.
Eu te provo e tu saboreia,
que na prática do caos dos encontros,
apenas o sentir faz sentido.