Ruínas

Minha vida está em ruínas, não há obstáculo à visão daquilo que é.

São flores aos milhões entre ruínas
Meu peito feito campo de batalha
Cada alvorada que me ensinas
Oiro em pó que o vento espalha

O preguiçoso terminará em ruínas, isso porque a inércia é a obra de suas mãos.

Ruínas

A poesia se desfaz

Um nó se aperta

Garganta aprisiona

A sentença do sonho

Termina na angústia

Por ter amado a alma

Sereno coração segue

Recolhendo fragmentos

Soltos em suas ruínas

Amarga doces lembranças

O fim é o começo

A tragédia agoniza

Se torna tão comum

Arde em saudade

já não é o que mais dói

Quanto ao arrependimento...

Só o que foi vivido na alma.

Ruínas que um dia já foram belas, que um dia tiveram um propósito, que já foram planejadas por arquitetos (ou não), construções que um dia já foram tão belas que as pessoas paravam para admirar, mas o tempo passou, seu primeiro pedaço começou a cair, logo em seguida outros foram caindo e ela não servia mais para nada além de boas memórias, que ficaram eternizadas na memória das pessoas que por elas passaram. Cada tijolo tem uma história, um relato já vivido naquele local e o que resta para eles é ficar em silêncio. Cada casa, cada prédio, cada castelo, cada construção, um dia tá teve uma bela história, já parou para imagina-la?

Uma cidade de pessoas ruins, acaba em ruínas.

Ruínas
Vira ruína nestes olhos
Tão distantes, que se perdia...
Se curvava diante o caos
Que beirava sobre a maresia
contida em sua dócil e gentil alma
Era nítido o grito, a cada vez que via
Despercebia

Eu apenas queria
Mesmo em seu completo abismo
Que me visses, eu apenas lhe queria
Eu percebia o desespero
Sussurravas “permita-me entrar”
Quero lhe salvar
Tu sumia, o olhar permanecia
Eu apenas, morria

O vale era escuro
E tu, jamais me enxergarias.

⁠“Preocupar-se com o que os outros pensam sobre você é como construir ruínas de pedra sobre a sua alma.”

Lembre-se: às muralhas já foram ruínas; e às já ruínas já foram muralhas.

O Ocidente medieval nasceu das ruínas do mundo romano.

⁠Em ruínas se caem as muralhas da farsas
Em tintas se escondem os covardes
Mas na mentira, se afogam os prisioneiros do mundo.

⁠silêncio você
pediu.
teu silêncio
atendi.

em silêncio
você se foi.

e tudo se fez
ruído.
ruínas dentro
de mim.

meu sorriso
faz barulho.

mesmo
ruindo por você.

sou escandalosamente barulhenta.

sinto por você.

mas hoje em
silêncio.

⁠Com meu navio em ruinas e meus companheiros ao mar me vi mais fraco do que nunca
eu já obtive muitos tesouros em minha vida e me aliei a quem hoje não me orgulho
me apaixonei por centenas de meretrizes que só geraram mais copos de rum ingeridos para esquece-las
eu era temido e respeitado e hoje ao mar fui deixado
quem poderia dizer o contrário?
Hoje sou só mais um corpo jogado aos peixes esperando que o kraken termine com meu sofrimento
o inferno que causei em minha vida e nas dos demais nunca será descrita
então eu digo que sou eu o maior parasita
perdão a quem eu fadei a esse destino cruel
a morte caminha em minha direção para exercer seu papel

⁠As vezes o difícil não é nem viver sob ruínas, mas saber que a qualquer momento ela pode desabar...

⁠Ruínas -

Deixo nestas folhas
a demencia da minh'Alma
paisagens adornadas
numa fúria que me acalma.

Deixo em cada linha
angustia, dor e solidão ...
Que essa furia de onde vinha
não trazia salvação.

Que tristeza tão profunda
em meus olhos solitários
como o choro quando inunda
o perfil de tantos lábios.

Cada um é um fantasma
de uma vida inventada
tanta gente que tem asma
que não diz que é mal-amada.

Ver na vida e na morte
a verdade deste mundo
é fazer de cada sorte
um diálogo profundo.

Os versos d'um Poema
dão forma ao seu corpo
linha a linha nesse tema
vai um sonho que está morto.

E essa Gente que os lê
que anda triste, aos caidos
não lhes sente nem lhes vê
a demência nos sentidos.

Ser Poeta é cansaço
é ter tristeza na mão
é criança sem regaço
um fruto podre no chão.

O Poeta não se entende
nem entende a solidão
solidão que não o vence
nem lhe dá qualquer razão.

O Poeta é Outono
é Inverno e amargura
nem a vida nem o sono
lhe tiram a loucura.

Ele sabe que o caminho
não é para os Profetas
segue veredas sem destino
como todos os ascetas.

Em diários de Poesia
seguem Rosas -de- Sangue
seguem noites sem dia
palavras de amante.

Coitado do Poeta
que chora dor aos molhos
até parece que uma seta
atravessa os seus olhos.

Poesia não é vida
Poesia não é Sorte
Poesia é dor perdida
nos braços frios da morte.

São penas d'Avezinhas
encadeadas de rimas
são pessoas, "coitadinhas"
que só vivem de RUÍNAS!

não conheci troia
ruínas a mais ruínas a menos
também guardamos pedras aqui
do outro lado do oceano

Negatividade te leva ⁠à ruínas, otimismo ao poder !

⁠As reticências ainda dormem
nas ruínas das destruições
do tempo estupido e visceral

Antenas anônimas captam
ruídos ruidosos da rua e as
câmaras indolentes
filmam a metrópole aflita

Respingos de caos e sombras
no muro baleado – imóvel -
grafitado de aflições efêmeras
ante os trilhos do destino

Só os egos não veem os fósseis
- Não só Judas, nem só Gení –
Empáfia máfia repugnante:
quem manda pode?

⁠Gosto de ruínas porque o que resta não é o desenho total, mas a clareza do pensamento, a estrutura nua, o espírito da coisa.

⁠Um dia eu tenho certeza..meus cacos e as minhas ruínas serão um castelo, uma fortaleza!!!! Estou construindo a base, aos poucos eu vou levantando as paredes! ...da minha fraqueza,serei força..