Que Saudade dos meus 15 anos

Sonhando acordado com os meus pensamentos
No mais puro êxtase...
Não me entendo como louco apaixonado
Mas como um apaixonado obstinado;

Às vezes me sinto estranho com os meus sentimentos exagerados;

Que os meus sentimentos pareçam infantis
Mas que as minhas atitudes sejam maduras e verdadeiras;

Não busco viver de esboços
Os meus equilíbrios se fazem pouco a pouco
E os meus sentimentos são doados para os outros;

Como eu devo aproveitar os meus intervalos
Se estão todos ocupados?

Em meu encontro, me perco diversas vezes
Acho-me sem saber quem sou em meus pensamentos
Sou fruto de citações em um lindo arvoredo;

Não me peça explicações dos atos de meus sentimentos
Pois não se dão elucido as suas façanhas;

Não dizime os meus sentimentos só por vaidade;

A minha inquietação está fora do meu alcance
Onde não encontro os meus benefícios
Nem sei por onde ando;

Passo meus dias inteiros ouvindo o problema dos outros.

quero ligar para minha mamãe quando todos meus amigos dizerem, parabéns. Pessoas nos odeiam pelo o que fazemos

Responda aos meus galanteios
Que me encontrarei com a felicidade instantânea;

Não sou livre como desejo ser
Meus pensamentos se reprimem
Por ainda amar você;

Os meus fundamentos são as raízes da minha origem;

Noite de Julho

Sou um poeta perturbado
Vivendo meus dias
Com tamanha solidão
Com tamanha imensidão
De um grande vazio em mim

Há dias que estou em paz
Mas há dias que me tomo
Como uma pessoa que está de saco cheio de viver
Mas não sei exatamente o porque disso

Não consigo me entender
É como se eu vivesse mil anos
É como se eu fosse um imortal
E já tivesse enjoado de ser um imortal
E não conseguisse suportar mais
Essa vida sem sentido
Essa vida vazia
Uma vida ilusória
Isso mesmo, meus amigos
A vida é uma ilusão

E talvez eu esteja cansado dessa ilusão
Oh, Deus, obrigado pelos dias bons
Os dias que eu me sinto fora de mim
Obrigado pela esperança que ainda sinto nesses meus dias a esmo
Afinal, que esperança é essa?
Do que serve ela nesse deserto infindável da ilusão?

Bom. De certo modo talvez essa maldita esperança sirva para alguma coisa
Mas do que adianta cravar aqui nesta página tudo o que sinto?
Um dia tudo se vai
Oh como o céu está fechado
Estou a um passo de terminar O idiota de Dostoiévski
Ah, que livro.

Via-se em teu semblante um frescor puro como uma gota de orvalho. Tão radiante eras aos olhos meus o que me embelezava as vistas. Que de forma tão gloriosa afligia aquém a viste tão bela.

E vem a poesia e toca meus seios
E vem a poesia e toca minha alma !
Ser poeta é ser sentida, tocada...
Por vezes pelo sol
Por vezes pelo mar.
18/07/2017

Prefiro ser lento no meu inspirar
Do que com os meus talentos frustrar;

Em meus pensamentos
A minha civilização
É aquela que engrandece
As vitórias alheias;

A minha coerência com os meus sentimentos
É afirmação do que necessito pelos meus anseios;