Prosa para Crianca

⁠Era uma Vez.

Era um vez....
Ah muitos anos atraz...
Era eu..
Era a poesia...
Ainda criança..
O pequenino menino...
De Alma Boêmia...
De Alma poética...
E de Alma sertaneja....
Iria na vida...
Ser um Poeta...
Ali...
Criado por meus pais...
Duas irmãs...
Parentes e amigos....
Na época...
Um Poema foi começado...
Mais anda não ficou definido...
Tornou-se um texto corrompido...
Traços escritos ficaram...
Traços serranos foram guardados....
Traços sertanejos se esconderam....
O futuro do pequeno menino...
Estava bem elaborado...
Mais o menino não sabia...
Que os vássaros voavam...
Em busca de respostas...
A saracura nas grutas...
Gritavam apenas amarguras...
Algo se perderam...
Tudo se escafederam...
As pastagens...
Verdes como arenas...
As estradas...
Eram de chão batido...
Só ouvia pisoteados...
Da boiada que iam passando....
Equinos relinchando....
E o berrante tocando....
Fechava os olhos...
E começa a chorar...
Difícil mesmo...
É apagar o poema...
Mesmo corrompido...
Mas ao longo dos anos...
As letras foram se juntando...
E hoje...
O Berrante continua ecoando...
A boiada...
Ainda levanta o poeira no estradão...
Atravessavamos os rios...
Buscando outros gramados...
Enquanto o gado e a tropa iam pastando....
O café e o almoço...
Nós peões...
Iam improvisando...
A viola...
A gaita...
Fazia parte...
Daqueles dourados momentos..
Canaviais e roçado de milhos...
Tomavamos cuidado...
Para não serem destruídos...
Ah sertão do meu chão...
Mesmo a galope...
Ouvia o chiado da gaita...
E os ponteios da viola...
Que até hoje...
Chora em meus ouvidos...
Que sombra essa...
Sinto que me acompanha....
Acho que...
Talvez seja ela que está me ajudando...
Cada passo que eu dou..
Sinto que o poema corrompido do passado
É ela que está me trazendo de volta..
A primeira pagina....
Rasgou-se...
Algumas depois amarelaram-se..
Desbotadas ficaram....
Pois se essa sombra...
For o meu pecado...
O poema rasgado...
Quero dele então...
De volta minhas escritas...
Que descalço lá atraz..
Calejei os meus pés...
E não sei como...
Rasgou-se...
A agora se uniram -se...
E fiz essa Melodia...

Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Removendo tumores...



A gente quando é criança...
Sonha cada coisa...
Sonhamos com tudo..
Sonhamos com os anjos...
Sonhamos em ganhar brinquedos...
Sonhamos em ser soldados...
Ou até médicos,advogados e doutores....
Temos a capacidade...
De viver um mundo ilusório...
Mas eu...
Ainda tenho muitos sonhos....
O Amanhã...
Só pertence a Deus....
E Comprometido em busca de uma eterna paz....
Ainda Construirei um castelo...
E nele...
Terá brilhantes instações....
E farei uma faculdade...
Onde o meu estudo...
Será mais que especializado....
Serei um Cirurgião Oncológico....
Irei eu...
Revover e destruir tumores...
Tirar todas as dores...
Eliminar raivas...
Eliminar ódios....
Fechar lacunas...
Todos os tipos de cãncer...
Ser o silêncio absoluto...
Chorar mais...
Amar mais....
Clamar mais....
Implorar a Deus mais...
Ah como seria bom....
Olhar em cada olhar...
Ver a pura alegria....
Ver Risos da alma....
Que pena...
Nossa medicina está tão avançada....
Mas ao mesmo tempo tão atrasada....
Mas sonhar não custa nada....
Vou caminhando devagar...
Com as bielas da alma...
Em ritmo único....
Batendo sem parar...
Vou deixar a combustão fazer seu papel dentro de mim....
Deixar o sistema de injeção fluir....
Queimar sem parar...
Só preciso ser forte....
Enlouquecido talvez...
Viver na minha própria loucura....
Ter um aparelho na mão....
Que me dê a autópsia num piscar de olhos...
E ter a resposta de imediato....
E atravez de minha poesia....
Ter a cura certa para cada dor...
E ser definitivamente...
O Poeta...
Que remove Tumores.....


Autor:José Ricardo

⁠Sou a criança que nasceu...
Sou a criança que cresceu...
Sou a criança que sorriu...
Sou a criança que brincou...
Sou a criança que estudou...
Sou a criança que sentiu...
Sou a criança que ama..
Sou a criança que voa....
Sou a criança que está por vir...
Sou a criança que ainda não chegou...
Sou a criança do projeto...
Sou a criança que será um arquiteto...
Sou a criança que sonha...
Sou a criança que apanha...
Sou a criança que erra...
Sou a criança que grita...
Sou a criança que quer...
Sou a criança que implora...
Sou a criança que clama...
Sou apenas uma criança...
Uma criança esperança...
Esperança de um país justo..
De uma sociedade justa..
De direitos iguais...
De uma reciprocidade sem igual...
E jamais vista....
Nesse mundo belo...
E que caminha apenas pro Mal...

Autor:José Ricardo

⁠Fui criança...
Sou criança...
Serei criança...
Enquanto eu estiver vida...
Criança serei...
Brincar é preciso....
Afinal...
Eu nescessito brincar...
Pois sem essa alma de criança...
Em amarguras vou estar...
Fui a criança que brincou...
Fui a criança que sorriu....
Fui a criança que apanhou...
Fui a criança que chorou...
Fui a criança que sonhou...
Fui a criança que estudou...
Fui a criança que errou...
Fui a criança que Deus amou...
Fui a criança que perdoou
Hoje...
Mudei...
Mas Sou tudo isso ainda...
Porém...
Mais robusto...
Mais lapidado...
Mais ousado...
Mais atrevido....
Mais vigiado...
Mais surrado....
Amanhã...
Serei tudo novamente....
Porém...
Envelhecido pelo tempo...
Rejuvenescido pelo Amor...
Rejuvenecido pela dor...
Rejuvenecido por tudo que passou...
E mesmo errando...
Cabe eu....
Continuar sendo tudo que fui...
Posso até me sentir trincado...
Mais evaporado não...
E no reciclado do tempo...
Amanhã...
Uma nova criança...
Nascerá com mais esperança....
Que errará sim....
Mas também....
Amará e perdoará mais....


Autor:José Ricardo

⁠Menino Poeta

Eu.....!
Ainda criança.....
Era aquele menino...
Totalmente sem noção.....
Única distração.....
Era brincar com que tinha na mão.....
Enxada.....
Foice.....
Machado....
Turo era diversão.....
Com lápis....
E papel na mão....
Escrevia e fazia borrão.....
Escrevendo sem parar....
Tudo que tinha no coração....
Na época....
Tudo era ilusão.....
Só vivia a rabiscar.....
Os sonhos.....
Não me via como Poeta.....
Tudo era recreio....
Minha alma infantil.....
Era azul da cor de anil....
Era o verso....
Que não se definia....
Com o coração sempre em forma....
Foi lápidando com o tempo....
Em meus devaneios....
Foi amadurecendo pelo vento....
Na miragem....
A cachoeira derramava...
E refletia no espelho da alma....
E os sentimentos transbordava.....
Na minha loucura....
Nem sabia de nada....
E escrevendo sem parar meus pensamentos.....
Cresci.....
Vivi....
E hoje....
Estou aqui....
A ferramentas do passado enferrujaram....
E o borrão que era rabiscos.....
Transformou em poesia....
E aspirando sempre o cheiro das flores....
Hoje respiro amor.....
E com ele.....
Uso o amor e todas as suas essências....
E com inteligência....
Vou escrevendo com mais sabedoria....

Autor :José Ricardo

⁠Malcriado

Como criança mimada não importa a idade pedimos a Deus o que não está na hora ou não podemos no momento ter.

Como adolescente rebelde estamos lá com os mesmos desejos enchendo o saco e nos martirizado com os "porquês ."
Então Deus não dá, para evitar prejuízo maior.

Como adulto marginal agora quem assume é o coração impetuoso e com pressa.
Tu pensas agora que tudo está no seu devido lugar, as vontades foram feitas a racionalidade vencida.

Você se perde como criança que soltou a mão do Pai no parque, se machuca como as primeiras paixões adolescentes, chora como adulto e tem medo como criança.

Surge como milagre o conforto de alguém sarando suas feridas sem perguntar, porque já sabe como se feriu.
Esse alguém é o mesmo Deus dos seus desejos não realizados.

Márcio Braga

⁠"Quando criança eu deitava em seu colo
e descansava a cabeça sobre o peito
com deleite escutava o som do seu coração esse era o meu aconchego
era como se o meu coração estivesse batendo fora do meu peito
O tempo foi implacável, passou feito vento.
Um dia uma gota escorreu em meu rosto e molhou a minha barba
jamais imaginei que minha alma pudesse exprimir uma lágrima
Deitar novamente em seu colo é o meu único desejo
e poder sentir mais uma vez o meu coração batendo em seu peito
Dói na alma ao lembrar que nesse mundo já não te vejo."

⁠Eu tô do lado da criança com fome, desnutrida
Que dá bote na burguesa e corre na avenida...Quem viu a mãe pedindo esmola tem sangue no raciocínio
Meu ódio, meu verso, combinação perfeita
A revolta do meu povo é o veneno da letra
Menos violenta que um prato com migalha...É uma gota de sangue em cada depoimento
Infelizmente é rap violento

Quando era criança acreditava que os monstros viviam apenas de baixo da cama,e só apareciam quando estava escuro...
As pessoas diziam que eles não existiam,era só imaginação.
Mas com tempo descobri,que os monstros também apareciam com a luz e tinham aparência de homens.
Eles existem,estão por toda parte!

⁠Eu tinha muito mais coragem quando era criança.
Aos 9 anos eu expressava melhor meus sentimentos, porque o mundo oferecia mais conforto e as pessoas pareciam realmente se importar umas com as outras.

À medida que envelheço, vou perdendo a força e a fé na humanidade. Reprimo meus sentimentos e me sufoco com eles entalados feito nós na garganta.

Eu tinha muito mais coragem quando era criança.
Eu acordava às seis da manhã, com uma empolgação, que até hoje, nunca vi em outra criança. Eu adorava o cheiro do café e do pão, refeição matinal antes de ir à escola...

Hoje vejo o meu futuro incerto, indeciso, meio turvo... Das coisas que amava perdi o prazer. A vida bate sem piedade e, a gente vive penando por achar que alguém é o amor da vida...

Eu tinha muito mais coragem quando era criança.
Com medo de amar eu amei e pertenci a quem nunca foi meu...
Sofri feito gente grande e, de tão grande, me encolhi.

As sombras do tempo levou meu sorriso, meus amigos, quem eu fui...
Hoje ainda me procuro, mas devo ter acessado um caminho sem volta, pois o passado às vezes me dá medo.

- Eu tinha muito mais coragem quando era criança.

(Autoral - CR)

Anastomosados e Entrelaçados Rios


⁠Tudo o que dorme, é criança novamente. Talvez, porquê no sono, não se possa fazer mal e se não se dá conta da vida, o maior criminoso, a mais fechada e egoísta arquitetura visual, ao estar longe de nossos demônios que vivem ao apagar das luzes, e que corre pelos corredores ao tocar apagador, enquanto dormimos, há a segurança e, o eterno retorno, nos desperta e não nos fazem mais espertos, nos coloca diante do corredor e do apagador, que, pode estar aceso ou apagado. O tempo passa rápido é água de rio que não volta.

⁠Permitam me um desabafo pessoal. Quando criança ganhei uma cachorrinha e coloquei nela o nome de Esperança, pois ouvia entre adultos que a esperança era a última a morrer.
Foi a primeira decepção que experimentei e muito cedo descobri o engodo do consolo, adultos mentem a Esperança se foi!

ATENÇÃO! Sua falta causa danos irreversíveis na nossa sociedade,
pode ser tanto em uma criança,
quanto em uma pessoa de idade,
até em um animal de estimação,
muita falta faz a tal da ATENÇÃO.
Peço ao Senhor nosso Deus,
Pai, daí-nos sabedoria suficiente
para que saibamos dar o devido valor
aos nossos bens mais ⁠preciosos,
que ao invés de darmos presentes
uns aos outros, sejamos presentes,
uns para com os outros, enfim
que sejamos ATENCIOSOS (...)

[...] ⁠Então passei a vigiar-me para
Que nunca cresça a ponto de não ser mais criança.
A única e grande verdade e' que nosso anjo e' a criança
Permanente em cada um de nós.
O adulto e' um ser oculto que se despiu das asas brancas
E enveredou-se no sombreado da vida.
Tudo isso eu sei porque era criança, e via como as crianças
Viam e nada saberia se já fosse adulto.

Do poema ( minha amendoeira), poeta_sabedoro

⁠
Sonhos de criança

Nos sonhos de criança ...
O céu tem festa todo dia;
Os girassóis dormem a noite;
As flores acordam com os beijos do sol;
Os pássaros são os anjinhos soltando pipas;
As borboletas são as fadinhas que escapuliram dos livros;
As ondas do mar são os cabelos das sereias;
As nuvens são de algodão doce;
As estrelas são de diamantes;
A lua é de São Jorge e seu cavalo;
As chuvas são as torneiras de São Pedro.
Ah, como é bom ser criança!
Ah, como é bom sonhar os sonhos de criança onde nada é absurdo...
Haredita Angel
23.05.25

🌸 Carta para minha criança interior
Oi, minha pequena Raquel…
Eu sei que você está cansada.
Cansada de fingir que está tudo bem, de sorrir quando queria colo, de ser forte quando só queria ser criança.
Eu sei que você perdeu o seu pai tão cedo…
E que, desde aquele dia, o mundo ficou um pouco mais frio, mais assustador, mais solitário.
Você olhava pros lados procurando proteção, um abraço firme, alguém que dissesse:
“Calma, meu amor, eu tô aqui.”
Mas ninguém dizia.
Você teve que crescer.
Teve que entender coisas que nenhuma menina de 12 anos deveria entender.
Teve que se proteger quando tudo ao redor parecia desmoronar.
E mesmo assim… olha onde você chegou.
Você continuou.
Com medo, mas continuou.
Com falta, mas continuou.
Casou cedo, tentando construir aquilo que nunca teve: uma família.
E quando tudo parecia, por um instante, que ia dar certo… veio mais uma dor.
Mais uma vez, alguém saiu.
Mais uma vez, você ficou.
Eu tô aqui pra te dizer:
Nada disso foi culpa sua.
Você fez o que pôde com o que tinha.
Você amou. Você acreditou. Você tentou.
E hoje, com 40 anos, você ainda sente falta.
De um pai. De uma mãe.
De domingos com cheiro de comida e barulho de risada.
De ser cuidada. De ser filha.
Mas sabe, minha pequena?
Você ainda pode ser cuidada.
Você ainda merece ser abraçada.
Por você mesma.
Por essa mulher linda que você se tornou.
Hoje, eu prometo te proteger.
Prometo não te abandonar mais.
Prometo que não vamos mais correr atrás de quem não sabe nos amar.
Vamos caminhar devagar, em paz, construindo — com calma — uma nova história.
Você é forte, sim.
Mas não precisa ser sozinha.
Você merece ser acolhida.
Você merece ser feliz.
Com amor,
Da mulher que você se tornou. E que está aqui, por você, pra sempre.

⁠Crescer é Limpar a Própria Bagunça
Você é como uma criança que acorda no meio da noite, suja, e sua única reação é chorar na esperança de que os pais ou alguém venha limpar a sua bagunça. Acorde! Você cresceu e precisa aprender a limpar suas próprias cagadas. Pare de chorar e resolva isso sozinho. Amigos são para beber cerveja e conversar fiado, não para limpar a sujeira dos outros.

Protejam nossas Crianças !

⁠Hoje se encerra o ciclo de mais uma criança. Mais uma entre milhares que têm suas vidas ceifadas pela crueldade, por erros, por atitudes impensadas, por cinco minutos de raiva, por corações endurecidos.

Quantas mães choram, quantos pais e familiares sofrem com a dor de perder quem ainda tinha toda uma vida pela frente?

O que mais dói quando se trata de uma criança é saber que havia um futuro esperando por ela, sonhos a serem vividos, possibilidades infinitas, e que tudo é destruído em um estalar de dedos por pessoas más, que não têm compaixão.

E o que mais revolta: poderia ser o filho de qualquer um, o meu, o seu. Só Deus para proteger e cuidar dos nossos pequenos.

É estarrecedor ver que, muitas vezes, quem tem dinheiro ou status consegue se livrar e ficar impune, escondendo tudo debaixo do tapete com o poder de uma fiança.

Pais, vigiem seus filhos. Cuidem deles. Não os deixem com qualquer pessoa.

Viveu pouco para viver bem; morreu jovem para viver sempre.

Que Deus guarde nossas crianças e conforte cada família vítima de tanta atrocidade.

⁠“O Adulto que Não Coube no Molde”

Chamaram-me de criança...
Porque ao invés de endurecer, escolhi sentir..
Porque ao invés de calar, decidi questionar..
Porque ao invés de engolir o mundo seco, escolhi mastigar cada parte com consciência, mesmo que amarga..

Minha mãe — reflexo de uma geração sufocada —
Me aponta o dedo e diz que ainda não cresci..
Mas será que crescer, para ela, é apenas silenciar, obedecer e aguentar?
Será que ser adulto, para ela, é viver cansado, sobrecarregado e cego, sem jamais tocar o próprio coração?

Eu vejo o mundo..
Observo..
Silencio, mas não fujo..
Minha calma não é passividade — é profundidade..

Fui chamado de “criança” porque cuido do corpo,
Como se um músculo forte fosse vaidade e não templo..
Porque analiso emoções..
Como se o pensamento crítico fosse desrespeito..

Mas o que não veem
É que ser adulto não é vestir uma máscara de frieza..
É despir-se dela..

Ser adulto é ter coragem de chorar onde outros gritam..
É amar as crianças sem medo de parecer frágil..
É falar de amor, de sexo, de corpo e de alma, com consciência, com ética, com beleza..

Minha mãe me chama de imaturo
porque eu aponto o que ninguém ousou mostrar..
Mas o espelho dói mais do que qualquer ofensa..
E ela não quer se ver — apenas me silenciar..

Ela fecha a porta na minha face, mas não é para mim..
É para si mesma..
Porque minha evolução revela o que ela nunca soube fazer por si:
Escolher crescer com ternura e consciência..

Eu sou o adulto que não quer cargos, apenas caráter..
Não quer aparência, mas essência..
O adulto que escuta crianças como mestres,
Que corre enquanto os outros dormem,
Que sente enquanto os outros fingem,
Que ama sem precisar ser amado primeiro..

Eu não me tornei esse adulto por sorte —
Eu lutei..
Na infância ignorada,
Nos insultos calados,
Nos treinos solitários,
Nas noites de fome e vazio..
Eu me lapidei..
Com as mãos trêmulas e a alma firme..

Então não..
Não sou criança..
Sou o novo adulto..
O que não cabe no molde,
Mas cabe em si mesmo..

E se minha mãe ou o mundo não entende,
Não é problema meu..
Porque no fim,
Ser homem não é ser duro,
É ser inteiro, compreensível..
É saber ouvir quem não foi ouvido, é cuidar das crianças sem obrigação, mas com afeto genuíno..

⁠Soltar para ser: o voo da alma começa no desapego

Tal como o desmame da criança, que aos poucos se afasta do colo e do leite, também a alma precisa aprender a abrir mão, de hábitos, de laços, de antigas rotinas que já não nutrem. No início, há silêncio e saudade. Dói. Aperta. A ausência pesa, como quem esqueceu o caminho de volta.

Mas então… o vazio floresce em espaço, e o espaço, em possibilidade. É ali que o novo murmura e cresce.

Aprendemos a seguir, mesmo sem mãos dadas. A rir sozinhos. A nos fazer companhia. E quanto mais distantes daquilo ou de quem parecia essencial, mais descobrimos a força da leveza.

Há quem seja como leite materno: essencial por um tempo, mas estorvo quando insiste além do ciclo. O amor de verdade também sabe partir, não por falta de afeto, mas por sabedoria. Por entender que, às vezes, ficar é impedir o outro de voar.

Desapegar não é descartar. É reverenciar o abrigo sem confundi-lo com destino. É agradecer… e abrir a porta.